The Alchemist

Por increíble que parezca la estética del perdedor no ha perdido adeptos desde que descubrimos la compasión que despiertan los personajes de Dickens. Siempre nos hemos dejado seducir por héroes románticos víctimas del amor, la soledad y otras injusticias, que sistemáticamente fracasan en todos sus cometidos y cuya única misión vital es el sufrimiento por el sufrimiento. Todas estas desgracias no pueden más que despertar un lastimero sentimiento fraternal fruto de la empatía y el morbo en los solidarios lectores.

Es de suponer que el líder de la oposición por fin se ha dado cuenta del poder de la estética del perdedor y ha optado por ponerse el disfraz de Tristón (que solo busca una amiguita) bien diferente a la actitud que mostraba hace unos meses. Lo mejor del caso, es que lo está consiguiendo porque incluso los medios menos afines a su partido están a punto de erigirle una estatua en el centro de sus respectivas redacciones mientras se dedican a hacer diana en la guardia pretoriana del sector duro pepero.

Así pues, estemos ante una vulgar lucha interna por el poder del sillón o ante una verdadera batalla ideológica entre dos bandos, siga Rajoy como presidente del partido popular o no, gracias al órdago de su análoga vasca Mariano ha encontrado un mullido huequecito en nuestros corazones.

Etiquetas: Rajoy, San, Gil, PP

Anoche a las 00:25 en la otra margen del río que moja las faldas de la menina Lisboa, la comunista cámara municipal de Seixal recordaba con fuegos de artificio la hora en que en la radio renascença, radio católica portuguesa, emitía la canción Grândola Vila Morena del cantor revolucionario José Afonso, contraseña pactada y secreta de los militares del Movimento das Forças Armadas que, pocas horas después, habían ocupado los puntos estratégicos del país y con ello puesto fin al régimen del profesor universitario, estadista, político y dictador Antonio de Oliveira Salazar.

Yo no les voy a contar la Historia, para eso están los libros. Les escribo a la hora en que, hace 34 años, los capitanes de abril ocuparon el Terreiro do Paço, actual plaza del comercio. Pese a las recomendaciones  de los militares a la población civil para que se quedaran en casa, el pueblo inundó las calles armado con flores de temporada, los claveles…era el comienzo de una esperanza para muchos.

Los paralelismos entre el régimen de Salazar y el de Franco son prácticamente ninguno. Salazar no era militar, defendió a sangre y fuego demencial sus colonias, nunca dejó entrar en juego a los tecnócratas que comenzaron la modernización de sus vecinos y utilizó como policía de control del régimen un engendro dictatorial llamado PIDE. E igual ocurrió con la transición, en Portugal la empezaron los militares que querían seguir el camino al socialismo, aunque luego se hiciera política y entraran en juego los nuevos vampiros y los claveles de abril se marchitaran por las luchas descarnadas por el poder entre la izquierda radical, los moderados, los exiliados de colmillo, y los sectores derechistas petrificadores.

Hoy Portugal es el país que memos crece económicamente de la UE (ingresó en 1986 como España) donde más sube el paro, donde el salario interprofesional es de los más bajos, donde la inflación es de las más altas, donde los impuestos sobre el consumo, los carburantes, las pequeñas y medianas empresas, y las gentes de a pie son sencillamente estranguladores. Donde  los corruptos tiburones de la derecha se despedazan entre ellos y otro iluminado promete un despegue que ni si quiera tiene aeropuerto.     

Los sueños necesitaron de una esperanza hoy desvencijada por el tiempo y el hombre. Pero yo he salido a las calles del Portugal de la fraternidad, en cada esquina un amigo… La mañana está fría pero el sol empieza a vestir de luz las sombrías y desconchas  fachadas. Sueño que un militar me adelanta a toda prisa con un clavel en el cañón de su fusil. Y al pasar por la droguería del Señor Oliveira, su sonrisa desvela su felicidad por ser el día 25, el sabe que los petardos de anoche -aunque no los escuchara- recuerdan el día en que  la muerte dejó de salir a la calle a matar pintores y reclamar muertes.   

Autor: JRG

Etiquetas: 25, de, abril, Portugal, revolución, claveles

Todavía recuerdo las risas que me eché cuando el Grinpis intentaba convencerme de que el motivo de la guerra en Irak no era la apropiación del petróleo iraquí sino el control de los recursos hídricos del Eufrates y el Tigris, pero a raíz de los últimos acontecimientos empiezo a pensar que quizá tenga razón…La sequía lleva camino de convertirse en un conflicto geopolítico más, como si no tuviéramos ya bastantes en esta parte de la península. De hecho era solo cuestión de tiempo que en una sociedad donde todo tiene un precio, el agua (recordemos, un recurso esencial para la vida) se convirtiera en un negocio y, como no, en arma política. Con el problema a la vuelta de la esquina, nuestros dirigentes han optado por jugar a ver quién dice la tontería mayor del reino en vez de buscar soluciones rápidas, eficaces y viables. Unos se decantan por el no-trasvase del Segre mientras los otros, a los que la conciencia ecológica se les ha despertado de repente, prefieren el agua del Ródano; yo sigo esperando, en medio de esta colección de despropósitos, que salga algún iluminado con la idea de comprar algún país en vías de desarrollo en el que el agua rebose por encima de sus fronteras, o simplemente colonizarlo que resulta más barato.

Y por supuesto el único culpable de esta situación eres tú, ciudadano de a pie, que durante años has derrochado el agua como si fuera tuya... Así que no oses atribuir la culpa a la mala gestión en los procesos de riego cuya ineficiencia (se calcula que más del 50% del agua destinada a regadío se pierde) está más que probada desde hace tiempo, ni a la falta de previsión por parte de nuestros estimados dirigentes que durante años han pasado del tema desoyendo las alertas lanzadas desde diversos sectores relacionados con la agricultura y el medio ambiente.

Por el momento seguiré haciendo lo que esté en mi mano para ahorrar agua mientras mantengo la esperanza de que en alguna reserva india estén bailando la danza de la lluvia.

ZP PRESIDENTE, EL MADRID MÁS LIDER, THE CURE CAMPANDO A SUS ANCHAS Y SPOON

Bueno, ganó ZP sus votantes contentos y los demás a verlas venir. Realmente la sensación más extendida es que iniciamos una legislatura complicada y que la “dulce derrota” (si es que eso puede existir) del PP puede ser beneficiosa, si ese partido emprende una necesaria renovación. Muy bien Rosa Diez, mal Ciudadanos, y en Cataluña bien CIU que aguanta, y mal ERC que de diluye en las procelosas aguas del PSC.

Uno que es de natural optimista, y pese a la eliminación en la Champions, está contento por los ocho puntos de ventaja del Madrid sobre el Barça y porque he disfrutado de unos cuantos acontecimientos culturales que me han alegrado estos días.

Primero, cine, “Las Hermanas Bolena”, disfrutable película histórica, con grandes actuaciones, y mucha carcoma moral y apolillamiento social, plenamente trasladables a nuestra época.

Dos, concierto, The Cure, en el Palau Sant Jordi de Barcelona, ayer, impresionante concierto de más de tres horas en el que el grupo británico demostró ser el grupo más importante e influyente de los surgidos en los años ochenta. Se podrían citar otros, Pavement, Pixies, Nirvana, The Smiths, R.E.M, Depeche Mode, U2,…, pero está claro que por la cantidad, calidad y diversidad de su obra, The Cure, son a juicio del firmante los líderes del pelotón. Encima están en plena forma, y todavía esperamos de ellos grandes obras. Su “set list” varía en cada concierto, y siempre es magnífico, y uno sale del concierto con la sensación, de que podrían estar una cuarta hora en escena, desgranando más “hits” y no bajaría la intensidad del recital. Enormes.

Tres, un disco del 2007 muy recomendable, se titula “Ga Ga Ga Ga Ga” y sus autores son Spoon. Rock indie americano, rítmico e inspiradísimo, que le alegra el día al más pintado, y que te permitir salir a la calle con una sonrisa dibujada en el rostro. Si os gustan Modest Mouse, The Shins, White Stripes, Bowie o los Stones más sixties, no dejéis de escuchar este gran disco.En EUA son muy grandes, aquí triunfa Melendi.

Gerardo de Lucas Abril

P.d: Jefe, pongale al personal, algo de Spoo si dispone de ello. ¿Qué le parece "Black Like Me" o "Don´t Make A Target"?

EL DEBATE

Bueno amigos, yo creo que debemos restarle dramatismo al resultado del debate y quedarnos con lo positivo, es decir, con la oportunidad que tuvimos de escuchar y ver a los dos principales candidatos a presidir el gobierno de la nación. Los del PSOE dirán que ganó ZP y los del PP opinarán que triunfó Rajoy, pero lo cierto es que la mayoría de nosotros nos lo pasamos muy bien, nos divertimos y estuvimos una hora y media pendientes del televisor. Nada de lo que dijeron los dos contrincantes va a cambiar el mundo, ni siquiera la política nacional, pero es sano que se intercambien opiniones, ideas e incluso invectivas. No seamos mojigatos, qué es eso de rasgarse las vestiduras por el tono hiriente de ciertas palabras, o de ciertas alusiones e insinuaciones. Ahí está precisamente la salsa del invento, y quedaría muy bien decir que no se expresaron ideas profundas o que intelectualmente no salimos fortalecidos del envite. Pero estaríamos faltando a la verdad, aquí lo que se premia es el arrebato populista, el golpe que cala en el pueblo, el bono bus o el precio del pollo.

No quiero dejar pasar por alto, la elegancia y contención de ZP ante determinados ataques muy duros (no debe ser fácil aguantar que te llamen mentiroso, doce veces, a escasos metros de distancia) y la rapidez de reflejos, de réplica y aplicada oratoria de Rajoy en gran parte del debate. El próximo lunes segundo round, yo no me lo pierdo.

Gerardo de Lucas

De mayor quiero ser Jane Austen, con permiso de Virginia Woolf, Simone de Beauvoir y Mary Wollstonecraft, y no me refiero a morir joven para convertirme en leyenda porque para eso ya está Paris Hilton… Me refiero a ser capaz de describir de manera fiel mi realidad y cuestionarla a la vez, ensalzar el amor fraternal y la amistad por encima de cualquier otro sentimiento, combinar fe y escepticismo a través de la ironía, o mostrar como vicios y virtudes conviven en perfecta armonía en todos nosotros.

No se trata de escribir novelas románticas para adolescentes enamoradizas sino de mostrar las ansias de superación del ser humano en general, y la mujer en particular, sin olvidarse de ser paciente y tolerante; en otras palabras, de negarse a aceptar el status quo sin destruirlo violentamente.

Esto más que una crítica, es una recomendación. Además, dejo claro que no soy ningún crítico de cine especializado ni una rata de alcantarilla cinematográfica. Me dejo llevar por mis instintos y sentimientos, por las cuatro películas que vi, los cero libros de cine que leí y poco más. Si quieren seguirla, absténganse de convertirse en el verdadero chivo expiatorio de esta película, que no es otro que el espectador medio que se deja sus chelines en taquilla encandilado por un título inflado de nominaciones y laureado por la Crítica.

Basada en un best seller homónimo de Ian McEwan que no he leído -ni falta que hace, una película -como una traducción- es, para mí, una obra nueva que apenas la idea y cuatro cosas debe al original-  cuenta la desafortunada historia de amor de una especie de enamorados –el criado guapo pobre e inteligente y la guapa rica rebelde- que se ve truncada por la mentira de una niña rubia, precoz escritora, remilgada y educada en los más rectos principios morales. En realidad, la niña ya tiene edad para sentir y como no hay de otra, le gusta el criado guapo pobre e inteligente y como este prefiere llevarse a su hermana mayor a lo oscurito de la biblioteca, ésta en cuanto que tiene oportunidad, los fastidia de por vida. Todo en una noble mansión en la Inglaterra de los años en los que se preparaba la segunda gran guerra.

Los cinco buenos minutos de  Vanessa Redgrave llegan al final cuando poco se pude hacer.  En medio queda el episodio de Dunquerque y la tragedia de los soldados que salieron por patas de Francia tras la ocupación nazi. Una fotografía vista y revista, narrada en un lenguaje cinematográfico de alta escuela que diría un entendido – Director: Joe Wright el mismo que hizo “Orgullo y Prejuicio”-, una banda sonora particular inspirada en el tecleo de máquinas de escribir de Ameli (Yan Tiersen), la guapa y fría y flaca  Keira Nightley (la rica) y McAvoy (el criado) que medio se salva con su actuación y, poco más: un corte de pelo, una verruguita y unos nórdicos ojos azules.

Por eso hasta los delicados aclaman a John Rambo, porque al contrario que ésta, no defrauda al que paga su entrada, o al menos al que no le pagan por escribir; todo lo contrario de los entendidos.

Etiquetas: Crítica, Expiación, Atonement, Joe, Wright

Ayer pasé la noche con un amigo y 2 botellas de vino. Los cuatro discutimos sobre el amor, el instinto y el rock. Entre un montón de ideas absurdas y soluciones ilógicas, llegamos a una conclusión inteligente: a nuestros veintitantos tacos ya no tenemos edad para continuar así, e hicimos propósito de enmienda.

No podemos salir a pisar los charcos los días de lluvia y merendar combinaciones imposibles como pan con uvas o galletas con foie gras. Quizás ha llegado el momento de alargar mi falda y acortar mi escote para que me tomen en serio, cerrar el paso a la honestidad, disfrazar mi expresión con kilos de maquillaje o perder el tiempo quejándome de lo poco que cobro y lo mucho que gasto. Mañana mismo cambiaré mis conversaciones con la gente que más me aporta por sesiones de psicoanálisis y, por supuesto, se acabó lo de bailar cuando estoy sola en casa. Seguiré diciendo lo que pienso, pero dejaré de decir lo que siento y de emocionarme ante las muestras de cariño. Evitaré pensar que un día sin risas es un día perdido y empezaré a dejarme sentimientos en la reserva, se acabó el darlo todo. Seguiré a la masa y me dejaré llevar por la corriente sin cuestionarme nada, sin separarme del redil, supongo que así me sentiré más segura y querida por nuestra sociedad que tantos miedos y complejos nos inculca.

Sé que me arriesgo a perder mi libertad y a adoptar la mirada del león enjaulado, pero es lo que se espera de todos nosotros, ¿no? Al fin y al cabo uno es víctima de sus limitaciones y yo soy demasiado inconsciente, o consciente, de lo que significa estar vivo.

Estamos en precampaña electoral aunque, bien entendido, éste haya sido el estado normal de la política española durante los últimos cuatro años. Nunca antes asistimos a tanta porfía y tanto disenso. ¿Será la hora de oír otras voces? En breve lo sabremos.

Para el caso conviene ir apuntando en la libreta blanca las promesas de los que para llegar al poder prometen la luna y que, una vez apoltronados en sus butacas de terciopelo, incumplen al pie de la letra. También conviene saber si los que vengan, sean los que están o sean los otros, conseguirán en un alarde de inteligencia excepcional descubrir para qué sirve la política -según reza en la cita buque insignia de este blog- y harán algo para cambiarlo.

A ver, un tema al azar, la educación. Ohhhh! No se preocupen y lean y escuchen como la oposición menos opositora y más conflictiva de nuestra reciente democracia, sobre todo por las rencillas personales, envidias, deseos de cuotas de poder y madroños mentales de algunos de sus cabezas dirigentes, pretende solucionar el entuerto creado en las últimas legislaturas, y no en tiempos de Franco como algunos lúcidos socialistas, incluido el prócer, esgrimían para quitarse las responsabilidades de encima, arte éste que se puede añadir a la definición de Groucho.

Y claro está. Lo primero, que sirve de pre durante y pos campaña: echarle las culpas al otro y aplicar otro arte, el de deshacer todo lo hecho por el anterior, sea bueno o malo para el país, sistemáticamente, la manera más fácil y cómoda de rellenar panfletos electorales. El país he dicho, ¿a quién le importa el país y sus paisanos?

Y uno así sin quererlo, pensando que hay que reinventar el análisis político porque ahora todos juegan casi a lo mismo, ve como a poco que se rasque, sale del ostracismo de donde nunca salió la derecha de siempre, la de la limosna y la doble moral de los golpes de pecho, esa que siempre sabe qué es lo mejor para los pobres. Dice Aguirre: “Para los menos poderosos, para los más desfavorecidos, para los hijos de las familias que tienen menos posibilidades, para esos –obviamente y en un ejemplo de sinceridad ella no se incluye pese a emplear tan maravillosos eufemismos- es un desastre que el estudio, el trabajo y el esfuerzo dejen de ser el método más honesto y más limpio de promoción social”. Para los poderosos, para los favorecidos, para los hijos de las familias con más posibilidades, la vara de medir no precisa del trabajo, el estudio y el esfuerzo, siempre habrá colegios de curas, títulos de pago y tráfico de influencias indigno y sucio para que los "otros" que no son "esos" mantengan su estatus sin muchos quebraderos de cabeza. Vamos que se sobrentiende que los "hijosdalgo" llevan esas tres condiciones en la sangre.

¿Arreglará esta gente el problema educativo? Permítaseme el desasosiego.

Rezaría así que la ignorancia, como la muerte, tampoco distingue de clases.

Etiquetas: política, educación, precampaña

Hoy siento un frío rancio de ese que cala el pellejo y estremece los huesos.

Tengo los pies fríos y desesperados los orificios nasales.

Qué montaña de usureros, qué desprecio a la palabra.

Mírame a los ojos y dime que me quieres, le dicen las olas al mar,

susúrrame algo dulce, que se pueda comer.

Quizás todos estos días no sirvan para nada,

Para rigurosamente nada de nada,

Pero al menos serán algo de rastro, soplo, pisadas en la arena.

Cuando el desprecio le dice al desprecio despréciame, uno enfila el teclado.

Hoy oscureció un poco más tarde, amainaron las lluvias,

templáronse las aguas del Tejo, cedió el termómetro unos grados

y calmáronse los vientos huracanados.

Los soldados, los políticos, los ansiosos, cómo logran dormir tranquilos.

Los tiranos se ríen de la Patria y ésta bosteza.

Los aduladores de banderas se comen sus propios excrementos sin pensarlo.

Todo puede parecer difícil, estático, imposible, hasta que se pierde el rumbo y entonces empieza el hombre solitario a narrar la historia.

La ciudad hostil es tierra de nadie. Los aullidos huecos de los perros sueltos y rabiosos ya no espantan a los vecinos porque los vecinos no existen, sólo hay sombras importunas. El eco sordo del ruido golpea al silencio sobre el hormigón hasta salpicar de sangre las lúgubres paredes empapeladas de una céntrica, noble y burguesa casa del centro. El servicio aún viste cofia y la patrona se envenena con ginebra barata.

Yo tampoco entendí nada. Pero ahí estamos los dos, debajo del árbol enfermo, ella agarrada a mi brazo tiernamente, buscando protección, yo esperando a que ocurriera algo para sacar la mano del bolsillo. Ahí estábamos o quizás era sólo uno el que estaba y otro el que fuera.

Etiquetas: política, alquimia, nino, ferrer

No he encontrado mejor manera de volver a este blog que tantos buenos momentos nos ha hecho pasar a muchos, sobre todo a su creador, aunque a éste, que se propone aparentemente a cambiar definitivamente de aires, también le habrá dado no pocos quebraderos de cabeza, como la tierra se los da al campesino y la mar al marinero. 

Vuelve Ridley Scott a la gran pantalla y dicen que huele a Oscar pero no quizás sea por falta de competencia, este sagrado principio liberal, cuya creencia es la mayor parte de las veces un puro acto de fe por más que nos vendan gato por liebre.  

En el Harlem del cambio de década hacia los setenta la heroína le hace agradable a no pocos muchachos lo que a todas luces parecía una vida pobre y miserable. El negocio de las drogas, viejo donde los haya, vive amparado como siempre por los poderosos. La policía corta la droga que incauta y la vende al mayoreo, los intermediarios la cortan otra vez y los yonquis acababan metiéndose algo con un 20 o 30 % de pureza porque el resto era leche en polvo o polvos de talco, ladrillo molido incluso puso algún iluminado en los años ochenta españoles que no vendía chutes sino ladrillazos. Déjate de ávidos proveedores muchacho, busca la fuente de la vida en su origen, ve a comprarle la miel a la abeja reina, te hará un buen precio. El resto, el momento, la guerra, la astucia, y las ganas de ganar dinero arriesgando lo necesario. Todo a cargo de un gangster particular sin grandes ademanes ni frases de hielo, un gangster americano.  

En una peli de gangsters tampoco puede faltar la policía, pero como Richie Roberts (Russell Crowe)  ya vimos muchos polis, la interpretación del otrora gladiador, magistral, el papel de persona incorruptible, alentador, pero poco más pese a que la idea del director fue contrabalancear los papeles protagonistas y sólo 8 minutos de diferencia tienen en pantalla. El gangster Frank Lucas (Denzel Washington)–Ridley se sirvió de los relatos del verdadero mafioso que asistió a todos los rodajes- está obviamente más logrado, excepto al final donde se diluye en un desenlace sin complicaciones y musiquita ligera. Un hombre hecho a sí mismo,  chófer y brazo derecho del capo Bumpy Jonhson, al que sucedería como buen alumno superando al maestro. La discreción, la sangre fría y un objetivo claro, claves del éxito para un gánster negro criado en la calle, nada de corleones ni familias sicilianas llenas de códigos de conducta refinada, gente de barrio que aprendió a jugar sucio respetando el orden lógico de la competencia para ganar ofreciendo productos de mejor calidad a menor precio, fácil el método, bye a los intermediarios - y así acabarán claro-.  Yo me lo guiso, yo me lo como, una vez más el gran sueño.   Lo primero si me hago rico será ponerle una mansión a mi madre, yo también lo haría.   

Al margen del mano a mano de estos dos pesos pesados, el reparto no deja de ser acertado, no faltan la mujer abnegada, la sugerente Lymari Nadal, la madre implacable, los hermanos débiles y el chófer leal y silencioso. 

Una de las virtudes de la cinta, que por lo menos la convierte en toda una obra maestra, es su formidable contextualización. Los lances de un y otro personaje se suceden tras el telón de fondo de dos de los episodios más controvertidos de la Historia contemporánea. Ambos son otros dos sueños convertidos en pesadillas, el primero la heroína, inventada para vencer la adicción a la morfina y registrada por los laboratorios Bayer - los de la aspirina- terminó conviertiéndose en la más letal y adictiva de las drogas.  La segunda pesadilla fue Vietnam siempre materia fácil de los detractores del Imperio, más ahora que al gigante empiezan a convertírsele los pies en barro y el sueño de América empieza a ser más que nunca eso, un sueño, hasta para los propios norteamericanos. Claro que el viejo Ridley, el director, es caballero del Imperio inglés. En televisiones, radios, bares, hogares, la guerra se vivía día a día y por primera vez en directo. A esto ya nos hemos acostumbrado, pero a la sazón todo parecía eso, una cruenta película en blanco y negro.   

Etiquetas: American, gangster, Ridley, Scott

No puedo negarle que como al Sr. Keen tanta "simiesca desvergüenza" me produzca, no pocas veces, cierta aversión, empalago humano, y puedo entender que este ímpetu por banalizar la información o la comunicación entre algunas gentes, a otras gentes les provoque cierto desasosiego.

Pero tampoco le puedo negar que es obvio y perceptible el miedo no, el pavor que las fuerzas económicas tradicionales de algunos sectores (desde un medio de comunicación a una agencia de viajes) sienten frente al reto de la Internet, de la libertad al acceso informativo, y de la aparición de millones de nuevas empresas – o de millones de pseudoperiodistas, pseudodirectores, pseudocríticos, en fin, aficionados- que poco a poco se hacen con un mercado nuevo, el digital, al que todo producto, idea u oportunidad, como si de un punto de fuga se tratase, parece condenado a converger.

Y quien dice economía, dice política, poder, elite, y quién puede negar que hasta nuestros días la elite económica, política e intelectual haya disfrutado de un acceso privilegiado a la información, a los saberes, a los temas de palacio. La hoz, la ignorancia y el martillo eran para otros. Y cuando estos dijeron se acabó, tembló el mundo, pero no cambio nada, porque la condición humana ya había sembrado el camino a seguir, acceso al poder de nuevas elites, corrupción de las mismas –porque dicen que todo poder corrompe, aunque a algunos simplemete los obnubila- y vuelta al corralito.

Por eso, no me extraña que los dueños hoy del corralito –sobre todo político- sientan que se les escapa la situación de las manos, y por eso no me extraña que los periodistas de toda la vida estén echando chispas porque les vengan a quitar el pan nuestro de cada día.

A pesar de todo le confieso que creo que Internet, los bloggers, cuando menos asustan - que no es poco y hasta alentador- pero igual y después de tanto ruido todo será cáscara vacía, espuma que se llevarán las olas, pero igual tiene razón y también quede grano, y con ello cosecha para el futuro.

Sea como sea, pensar que en 2010 habrá 500 millones de criaturas pegadas a un ordenador cada uno diciendo una cosa para comunicarse con el resto de los seres humanos no es muy poético que digamos, ¿o sí? Esto me recuerda a Ionesco y lo absurdo como mejor manera de comprender al hombre, pero no me inclino a pensar que esos 500 millones sean en definitiva 500 rinocerontes atrincherados en sus mentes autárquicas.

Alguno se escapará, yo de momento ya tengo mi Bérenges en la Generación Red.

Por ello aplaudo su iniciativa, y la de tantos otros que quieren alzar su voz, sea narcisismo o voluntad de hacerse oír, sea para decir algo o para decir nada porque de la nada es de lo que más nos queda que decir, sea para que los que no teníamos derecho a enterarnos de las cosas, tengamos si quiera la oportunidad de creer que podemos.

Pero no se olvide, si su revolución triunfa, si la voz del que tiene que decir algo y lo dice con talento se oye fuera del corralito, una última piedra quedará en el camino, la más humana y por ello más difícil de erradicar, esa piedra que todo lo convierte en sectario, en ceguera, esa piedra pesada de la autocensura, que encierra a cada cabra en su propio corral.

PS. Esto, que en principio era un simple comentario se ha convertido en una colaboración, el o la que quiera seguir el hilo puede empezar por aquí.

Etiquetas: Bloggers, Andrew, keen, Generación, Red, Armando, Morcillo

Pues ya que me consienten, también me tomo la libertad de usurpar ese espacio bucólico de poesía y música con el que El Alquimista nos deleita cada viernes, eso sí, en vísperas de un fin de semana de elecciones con los ánimos caldeados por una - éste no tiene desperdicio- , por otra y hasta por la ex-parte.  

Me dedicaron este poema de un poeta mexicano de vida azarosa,  y en agradecimiento y con gusto lo comparto con ustedes. Sean buenos, voten ¿en blanco? 

Etiquetas: Amado, Nervo, elecciones, españa, spain

  Para que no se hundan en el frenético hastío de la política nacional -veremos que tanto de ruido de nueces se cosecha el domingo- me ha parecido tan casual que por partida doble nos haya dejado clarito -limpio de polvo y paja- en sendos uno y dos leñazos quién detenta la patente de insulto en nuestro país, que no he podido resistirme. Y conste que me lo pienso dos veces porque no es mi intención devaluar la categoría de este este blog y sobre todo, privar a sus admiradoras de su admirado o pervertirlas mínimamente. Pero es que no se podía esperar otra cosa de quién cree que escribir tonto del culo, o tonto del cirio, o del haba, o soplagaitas o histérico en sentido peyorativo, o hijo de puta en todo su sentido, es una forma sublime de trasgresión social y lingüística de todo lo establecido o la manera de zafarse de lo políticamente correcto. Cada cual a su manera, pero para incorrectos, Savater y que me perdonen, sin insultar.

  Aunque en algo mucho sí estoy de acuerdo; proferir insultos a diestra y siniestra puede ser un método gratuito y efectivo de aliviar el estrés, la ansiedad y el desasosiego de ver y leer, a y sobre, tanto politicucho pero, sobre todo, puede ser la única manera que tenemos de llamar por su nombre a un hijo de puta  asesino y cómplice de asesinos -pasando que es gerundio- por político.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Perez, Reverte, Insultos, PP, PSOE, Otegui

Intenté escribirles en el día de ayer antes del gran encuentro pero por designios cibernéticos no lo conseguí. Les decía que cuando escribí ésto, ni yo ni nadie podíamos imaginar repetir la hazaña. Ayer, cuando intentaba dejarles el rastro de un sentimiento en el correr imparable de hojas de blog en el que se ha convertido la vida -alguno lo acusa de búsqueda de lucimiento personal, ególatra o mil estupideces- les decía que para muchos el partido de fútbol de ayer no significaba nada, y sin embargo a otros se les iba la vida en ello y se les fue. Eran los prolegómenos del partido y miles de corazones palpitaban impacientes.

Les decía -y la loable victoria de ayer lo confirmó- que no hay un equipo en la Historia reciente del fútbol europeo que iguale las proezas del Sevilla FC, tricampeón de Europa y lanza en ristre para la final de Su Majestad y las finales del campeonato de liga al que tenemos más que fundadas aspiraciones.  Y sin embargo, en la final podía pasar cualquier cosa y pasó y se decidió en la tanda de penas máximas donde no sólo contaba la suerte, sino el pundonor, la casta, el coraje y la humildad de un Equipo vencedor que en el último tramo del partido asfixió a un Español que se defendió como un jabato herido tras la expulsión de uno de sus jugadores. Y así hizo la Historia justicia y ganó el mejor; gloria al vencedor y dignidad al vencido en un partido épico. Y aunque algunos los de siempre intenten justificar el éxito de otros,  y aunque nos cuelguen el cartel de siempre, no hay que indignarse porque la grandeza de un equipo es mucho más que la inspiración de estrellitas o porteros  y se lleva como la del ser, por dentro. La recompensa fue justa y justo fue el vencedor, el mejor equipo, un ejemplo que las clases altas de nombre y no de corazón deberían seguir. Ayer recogimos el fruto del trabajo bien hecho y fue honrosa  recompensa a una afición inigualable. Un gol les dejo para ilustrar esto difícil de explicar con palabras.   

Nadie se acuerda, pero nosotros sí, no hace tanto mordíamos el polvo de segunda, no hace tanto éramos un equipo más de relleno, nosotros que lo sufrimos, nosotros sí nos acordamos, por eso con aquella misma afición, devoción y alegría con la que resistimos el hastío ahora gozamos este ascenso a las nubes. Y podíamos perder, y llegarán años de vacas flacas, pero pase lo que pase aquí estábamos ayer, Los Risco, La Peña Bancalero, el Tropy, mi Hermamo, mi Padre...La Giralda rojiblanca orgullosa, la Torre de Oro bailando por sevillanas con el Guadalquivir que hoy verá la copa de cerca, hasta las palomas batían palmas, una ciudad encantada y su equipo, aquí estábamos y aquí estaremos, Hasta la Muerte. ¡Viva el Sevilla!

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Sevilla, Espanyol, Español, UEFA

No aguanto más. Estoy hasta donde la bragadura amplía su nombre. No tengo tiempo ni paciencia, pero espero agenciarme cuatro enemigos revertistas. Llevo tiempo rumiando lo que sería un título estelar para una columna que versara sobre el panorama columnista-literario de los periódicos y semanales punteros en tirada y propaganda en nuestro algarábico país. Rezaría así: “El club de los indignados” o “de los malhumorados” o “de los que no necesitan psicólogos porque tienen a una panda de tontos -entre los que me incluyo- leyendo a diario sobre la veleidad y miseria de sus existencias feroces y pasajeras”. Sería, al menos, un ejercicio entretenido donde no dejaría de rodar la cabeza de mal hablados made in spain como Marías, de ilustres versados en la ignominia como Burgos, Prada selecto erudito de violeta y, por supuesto, el Umbral maestro decadente e ingenioso eternamente enamorado de los pechos y las cachas de la Obregón. Pero como digo, no tengo tiempo y la última patente ya me ha picado demasiado porque de todos los indignados, el reverte es el más burdo.

Por dos centímetros señores se llena la boca de espuma. Cómo es posible Dios de la verdad y la palabra, Virgen de los desamparados lectores que dos centímetros, tamaña afrenta, den para una columna. Pues los dan. Claro que hablamos de un sujeto que afirmó algo como que si presentaba la guía de teléfonos a una editorial se la publicaban, pues me gustaría verlo ya que reverencio ante tan alto y distinguido prosista de calzas estrechas. Pero no es eso lo que más me indigna porque hoy aprovecho su caldera alquimista para mostrar mi justificada indignación, lo que más me molesta es ese uso chulesco, grosero y burdo de los hijos de la gran puta, los cojones, la mare que los parió como si su pluma anónima y tosca de reportero se hubieran encumbrado en las cimas celestiales de la academia y pudiera convertir la mierda en miel dada. Será que el éxito comercial del “ala simple” –lo ojeé en una librería y se me caía de las manos, el resto me parece literatura televisiva barata- y el dinero que se embolsica no le dan para buscar pantalones a su gusto; pues que se joda. El resto de los mortales nos tenemos que aguantar con esa ropa, esa dictadura del vaquero, esos zapatos feísimos, iguales en todas las tiendas porque hoy las tiendas son iguales en todas partes.

Y no niego la envidia que me provoca pensar que este ombligo que cada día se redescubre a sí mismo se pase las horas viajando y desempolvando las hojas manidas testigo de nuestra Historia. Pero eso tampoco me indigna, me indigna ese aire de sobrado, de perdona vidas que traduce – los que lo leen lo saben- en insultos de todos los tamaños y colores por motivos trascendentales de la vida y la muerte como dos centímetros del ancho de un pantalón. Y esto de forma patentada y ensimismada. Es como aquel que piensa que saltarse un semáforo es un acto de rebeldía social; es lo que tiene ser burgués y sentirse aristocrático.

Ya ya, lo estoy leyendo, si él leyera esto, capaz era de decirme progre o moña de lector que se asusta de un mecagoeendios, pero entonces yo le diría que sus injurias son melindre dulce y que si quiere soltar tacos mi padre le pude ofrecer una guía completa y comentada en una tarde capando gorrinos. Y algunos de ellos hasta que despeinarían a tan denodado contumelioso. En fin, que diría al mismísimo Luca de Tena que – según un indignado divertido e ingenioso- aunque haya fallecido, no desfallezca y escuche mi ruego y si su sucesor no quiere cambiar de aires – desde el 91 es normal que el joven o el viejo ya no pertreche temas donde resollar- que al menos cambien el nombre de la columna por “Patente de insulto” o “la Zorra y los siete gilipollas” tal como gusta guisar el de los dos centímetros. En fin eso, que también tenemos los columnistas que nos merecemos.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Perez-Reverte, XL, Semanal, ABC, periodismo, españa, spain

Respondiendo a una anterior demanda de mi buen Armando, no me queda otra opción que explicarme sobre mi pertenencia al nacionalismo catalán. Vaya por delante la poca esperanza que tengo en que, no ya que se me comprenda, sino en que simplemente se me preste atención por mi militancia tan abyecta y reprobable.

Obviamente podríamos lanzarnos a enumerar un buen numero de razones históricas en los cuales escudarse con un rigor más o menos ajustable. Podríamos argumentar que las instituciones catalanas existen desde hace casi 700 años, o que ya existía una confederación catalano-aragonesa en el siglo XII, o la emancipación de los condes catalanes respecto a los reyes francos en los siglos X y XI. Todo ello antes de que el nombre de España no hubiera sido ni siquiera soñado. Pero empezar a debatir con el marco historicista de fondo, es tremendamente injusto y relativamente aburrido. Amén de la posibilidad, siempre existente de ir siempre un poco más atrás en el tiempo para ir a buscar peregrinas razones para que se ajusten a nuestro moderno ideario. No, no tiene ningún sentido, es absurdo buscar razones en el pasado cuando la mentalidad y los sentimientos son coetáneos. De la misma forma, alentar la vigencia de personajes más recientes, también suele llevar una alta carga de irracionalidad. Me atrae igual de poco enfervorizarme con las figuras de Companys o Macià, que defenderme intentando tildar de franquistas a todos los que se alineen a mi derecha.

Las razones de practicar el nacionalismo sólo debemos buscarlas en los designios directos de la exaltación del corazón, del sentir, imposibilitando la explicación científica de ese sentimiento. Igual que se me antoja imposible explicar con datos irrefutables la existencia y el alojamiento exacto de ambigüedades cardíacas como por ejemplo el amor. Buscar los valores del nacionalismo, el español incluido, en antiguas confrontaciones o en símbolos caducos, siempre he creído que era una memez para tener a las masas ocupadas con las formas y no con el fondo. Hay que buscar la justificación en el conjunto de sensaciones y pasiones que unas gentes de un mismo lugar, se ponen de acuerdo para sentirlas a la vez. Independientemente de la procedencia, los gustos personales y las maneras de expresarse de cualquiera que quiera pertenecer a la comunidad. En mentalidades liberales, donde prima la individualidad por encima de cualquier otra consideración, las actitudes grupales, donde la esencia reside en la vida en común, son totalmente incomprensibles.

El problema principal de cualquier nacionalismo, es el alto grado de exclusión de lo ajeno que se da cuando se enfrentan a un rechazo previo. Esto sólo conseguiremos corregirlo aceptando todas las sensibilidades posibles y aglutinando el mayor numero posible de existencias diferentes. Por ello es imprescindible que otorguemos un cierto grado de autodeterminación para que cualquiera que resida dentro del grupo, pueda aspirar a opinar y manifestarse en los términos que desee. Enmarcar unos mínimos de convivencia y aceptar las decisiones de las tan denostadas mayorías democráticas.

PS: Se que todo lo arriba explicado son divagaciones sin ningún fundamento academicista, pero es que la argumentación en la descripción de un sentimiento es sencillamente, convendrán conmigo, una incoherencia.

Autor: Baba O'Riley

Etiquetas: Nacionalismo, Catalan, España, Spain

EL camarada Baba, autoerigido en adalid de la izquierda redentora, me lanza un guante prejuzgándome como antagonista -él izquierda dogmática pero abrazadora, un servidor derecha doctrinaria pero flexible-. Yo, que como el toro he nacido para la brega, recojo el guante envenenado.

Envenenado porque el debate que se plantea está viciado de origen, el antagonismo Izquierda-Derecha en el terreno práctico -creo entender que ahí lo lleva- ha quedado reducido a quién satisface a qué grupos de presión -o lobbys-  que no son más que canalizadores de los intereses de un grupo de ciudadanos. Envenenado porque confunde interesadamente liberalismo con derecha. Y envenenado, sobre todo, porque no hay argumentos, son impresiones sacadas del análisis no sé sabe muy bien de qué pero que es calificado como derecha en base a nada y juzgado sin ningún tipo de pruebas o razonamientos. Aún así:

- La supuesta melifluidad en el desarrollo de las doctrinas liberales, se debe en buena medida a que en el munto cultural -cine, historia, arte o literatura- el lobby dominante es de izquierdas y cualquier pensamiento alternativo ha de pasar el pertinente filtro o no pasar. Para muestras, botones, botones, botones y más botones. No, no se les calla, a veces.

Mejor no entramos a calificar la "moralidad" de los líderes ideológicos de la izquierda.

- La valoración social de los partidos conservadores. Dependerá, claro, de la muestra analizada. En Cataluña será una y otra en España, pero ¿y en Francia?¿y en EEUU? ¿Valoración hoy? ¿ayer? Luego termina todo revuelto con los sindicatos ¿esenciales e inamovibles? ¿verdadero estrato social de la clase media los sindicatos? y el papel absolutamente secundario de las agrupaciones profesionales en este país -culpa de la derecha que ha gobernado ocho de los últimos veinticinco años-.

- La cuestión puramente económica. Ja ya lo apuntaba, yo se lo confirmo, las empresas no ofrecen el mejor producto al mejor precio. Las empresas ofrecen un producto que satisface una necesidad concreta y busca aquel que lo haga de la manera más adecuada al menor coste.

Un ejemplo de que beneficios y ética no tienen por qué entrar en conflicto.

Llegados al concepto de Rentabilidad conviene recordar que renuciar a ella -rectifico, que los poderes públicos obliguen a renunciar a ella (de otra manera no ocurriría de manera permanente)- no traería una disminución salarial, no; simplemente no traería salarios. Sin contar con que no habría alicientes a la mejora continua, a la especialización y a la división del trabajo que, como muy bien apuntaba ja, nos ha traído a estar delante de esta pantalla.

El típico tópico de la merma salarial y la precariedad laboral es una falacia del calibre de la "Suma Cero"  o los ricos son más ricos a costa de hacer a los pobres más pobres. Confío en que se deba a nuestra incapacidad natural para ver las cosas en su conjunto.

De este gráfico un par de ejemplos notables:

• Venezuela, altos ingresos, poca libertad. Traducción: pocos individuos muy ricos, muchas diferencias sociales.
• Japón, altos ingresos, mucha libertad. Traducción: muchos ricos, pocos pobres.

Y por  último y a modo de conclusión, para reafirmar la fortaleza ideológica de la izquierda, no hay más que escuchar a su líder.

Etiquetas: Iquierda, Derecha, Capitalismo, Socialismo, Liberalismo, Globalizacion

Esta pesada disertación, viene como respuesta a la sorpresa de mi amigo Armando ante mi aseveración categórica de la inferioridad ideológica de la derecha y que en su momento no le pude argumentar.

Mis humildes disculpas de antemano por esta fatigosa misiva, que resumiré en tres puntos.

En primer lugar por la actitud doctrinaria de esa derecha más flexible y dialogante. Recreándose en la tibieza a la hora de expresar libremente sus convicciones, dejando el desarrollo real de sus puntales ideológicos a medio gas. Sin poder, debido a estas limitaciones, extender la consistencia de su credo a todos los campos de la vida, como el cine, la historia, el arte o la literatura, sin sentir un cierto rubor a la hora de exaltar la satisfacción por lo que se piensa. Temas que a la izquierda nunca le ha supuesto un verdadero problema aprovecharse ampliamente de ellos.

Autolimitación que llega hasta tal punto, en el cual desaparece todo rasgo de pasión y se permuta por el consabido disfraz de la gestión económica eficaz. Venderle los principios al enemigo, porque el emblema de la defensa de la moralidad ya tenia un dueño asignado.

En segundo lugar por la propia valoración social de los partidos conservadores. Ese metódico abandono del tejido asociativo y cultural tan evidente. Cualquier red liberal que se precie, bebe consecuentemente de las aguas de agrupaciones sociales y económicas que sustentan gran parte del poder monetario de cualquier país. Ese segundo escalafón gremial, que tras la posición esencial e inamovible de los sindicatos, forman el verdadero estrato social de la clase media. Asociaciones colegiadas y profesionales deberían ser el patrimonio primordial y más preciado, y en lugar de eso reciben el ninguneo incuestionable de las elites directivas en todo el territorio español.

Por ultimo, en tercer lugar, la cuestión puramente económica. El liberalismo desde sus preámbulos, siempre ha abogado por una imposición razonable del libre mercado, es decir, conseguir que las empresas ofrezcan el mejor producto al menor precio posible; todo ello atendiendo a la balanza final donde beneficios y ética se vigilaban mutuamente, pero no se agredían. Cuando lo producido sólo existe en función de la rentabilidad, creamos una serie de necesidades empresariales, tales como la disminución de costes, los recortes salariales o la precariedad laboral, que lo único que consiguen es arrinconar los valores éticos de reajuste, que ni mucho menos son ajenos a la ideología liberal originaria.

En consecuencia, nos instauramos en una merma evidente del nivel de competitividad. Sueldos inferiores que sólo provocan un desprecio sistemático de los trabajadores hacia su puesto de trabajo, efecto indudable de un nivel salarial injustamente reducido.

Un cordial abrazo.

Contemplé, absorto, como el último cabello que dejó en mi cuarto de baño se colaba imparable por la rejilla del lavabo. Perdía la cuenta de los días juntos con facilidad y nunca me acordaba del día que la conocí. Sin embargo, he llevado la cuenta de su ausencia escrupulosamente, con el rigor del presidiario que rasga las paredes de su celda, como el almanaque marcado del aprensivo. Estaba afeitándome por ahí de las siete, una mueca en la esquina de los labios dibujaba una cara complacidamente estúpida en el espejo. No has sido consecuente con el pasado. Vive en ti el fantasma del olvido. No tienes fe, tal vez, tampoco esperanza. 

Pero un pie sigue al otro; intenté retener el cabello, intenté que no se fuera, no perder la última materia de su presencia, aunque estuviera muerta, aunque fuese inerme, sólo, para tocar algo que le pertenecía a ella, que fue de ella, que fue parte de ella. Cuando me di cuenta estaba en la calle camino del trabajo. La mañana estaba fríamente soleada y las calles mojadas delataban  a la  noche lluviosa. Entonces pensé en Don Juan, nadie lo conoce, todos se mienten cuando piensan en él; su preparación le condujo a la fe, su fe a la inteligencia, y su inteligencia a plantar cara a Dios burlándose del Diablo. El hombre lleva desde la Creación intentando discernir entre el Bien y el Mal, sin conseguirlo fehacientemente. Cara o Cruz. Empero, Don Juan existe por la mentira del éxtasis de la carne consumada –o el amor- y la más dañina farsa del pecado –o el deseo-. En estas estaba mientras atravesaba mi Jardin de Estrella; de pronto, vestido de negro riguroso, se apareció ante mí. De una elegante brazada descubrió su cuerpo de la capa que le cubría y  con una reverencia de sombrero rozando con las plumas el suelo se presentó cortésmente:  

- ¡Buen día, Señor! Soy Don Juan, de la estirpe de los Tenorios, familia noble de Sevilla. Sé que me conoce aunque sea de leídas. Le pido disculpas por lo súbito de la aparición y en resumidas cuentas por la insolencia de mi atropello, pero me urgía encontrarme con su merced. 

Sus ropajes y su lenguaje anticuado me dejaron inmovilizado y con cara de tonto. Me restregué los ojos y enmudecí como la estatua de la fuente. 

- Entiendo su sorpresa, mas no se soliviante por lo extraño de la escena, mi criado, que usted de más conocerá, Leporello, pasará a buscarlo caída la tarde en mi coche particular si el hecho no le supone ningún cambio de planes extraordinario o desventajoso. Se trata de un asunto de damas y almas, de ángeles y demonios, y Dios quiera que no acabe en asunto de armas y sangre.  Nos encontraremos el café de Martinho d’Arcada. Pero no le interrumpo más, siga su camino y aguarde en su casa a mi lacayo; interpreto su silencio como aquiescencia. Permiso y hasta esta tarde. 

Se cubrió de nuevo, dio la media vuelta con destreza  haciendo volar su larga capa negra y, sin mirar atrás, con la mano izquierda apoyada en el florete, acertó con una voz limpia y potente, de caballero locuaz:

-         No se olvide de traer la moneda de plata, ella decidirá. 

Entonces empecé a recordar. El día que Don Juan, hijo de Don Pedro Tenorio, tuvo que elegir entre la virtud de Dios y las ventajas de Satán, lanzó una moneda al aire y, voilà, la moneda cayó al suelo y se quedó de canto.

Etiquetas: Don, Juan, Tenorio, Sevilla, Dios, Diablo

    Es absolutamente increíble, y extremadamente perturbador, que después de sesenta años y de cantidades ingentes de novelas, documentales, películas, investigaciones, ensayos, excavaciones, exhumaciones, etc. que sobre la Guerra Civil española se han hecho, que nadie, y no es aquel nadie de alguno que otro, nadie, cero personas, no es que sepa lo que sucedió – cada uno lo sabe a su manera como es obvio- sino que sea capaz de convencer con argumentos coherentes y razonables sin que los mismos se disuelvan, en su boca o en su pluma, por la imperdonable, a veces soez e hipócrita, imposición (in)consciente de las ideologías que tan trágico suceso –en eso sí, digo, en lo de "trágico" todos estamos de acuerdo- provocaron. Decía un catedrático de pipa humeante y gafas pronunciadas, cuyos trabajos no han de leer ni sus nietos, que es el acontecimiento histórico del que más libros de historia se han escrito y, para qué, se pregunta uno.

   Y todo esto a colación de ver en el cultural de ABC la presentación de un documental "Noticias de una Guerra", “el último” -anuncia el periódico-, no por mucho tiempo -anuncio yo-  sobre nuestra maldita guerra (para los cinéfilos dos puntos, lo produce Elías Querejeta). Y todo esto porque la inmundicia fraticida de los españoles desde dentro, pero sobre todo, desde fuera de España, se transforma en lo que un español lúcido -caso extraño hay que decir son más comunes los lucidos españoles- llamó un esperpento. Y esperpéntico es por supuesto todo este episodio nacional abierto sobre la Sra. Memoria, cuyo apellido es - que me encanta y aparece siempre puntualmente detallado y que tanto me recuerda a esos trabajos aldeanos de señores mayores jubilados y sin faena a los que le chifla la historia parroquial- “Colectiva”; la “Sra. Memoria Colectiva”.  

    La memoria, la dignidad de los muertos, escaramuzas, venganzas personales, honor, patria, libertad, izquierda derecha ñan ñan, es normal que pase esto, y el problema no está precisa y exclusivamente ligado a esta ilustre Sra. Colectiva. El problema tiene dos caras: una, la utilización política que se hizo, y una vez más se quiere hacer, de esta señora y, la otra, el proceso cometido a (in)conciencia maquiavélica -o si quieren, "necesaria"-  desde la Transición hasta nuestros días de “ningunear” los acontecimientos y escribir, describir y enseñar en escuelas y universidades una Historia maniquea, indolente, falsa, soslayada, donde todos eran malos o ninguno bueno. La reconciliación debía de hacerse sin remover mucho el asiento de la cuadra que este país fue durante cincuenta años contando república y dictadura. Corran un leve velo, que aquí no pasó nada y todos de vuelta con la pandereta que ahora suena a la europea y más que nunca querido Antonio.

    Tan burdos fuimos y somos que perdimos y perdemos de vista lo más importante, lo que quizás hubiera hecho entenderlo todo aunque si quiera fuera por aquello de echarle las culpas al vecino. La “internacionalización” de la guerra de España era la clave, ni más ni menos. La guerra de España fue la Guerra del Mundo – o su ensayo, como quieran, es el mismo perro-. Ideologías que cargaban armas con distintos modelos de sociedad se dispararon en España después de décadas de rearme. Pero esto, como la “No intervención" de los honrados aliados, como los “campos de concentración” –digo, de Internamiento, por favor- en el sur de Francia, como nuestro brillante y olvidado huérfano de padre y madre “exilio y gobierno en el exilio”, como el apoyo decisivo para la longevidad de la dictadura franquista, una vez más, de “los garantes de la democracia”, etc. no lo contaban en las escuelas, nadie quería ver más a allá del velo ese de siempre, las iglesias quemadas, José Castillo, Calvo Sotelo, la Falange, los anarquistas pegándose tiros con los comunistas, patatín, que en todo caso fueron ingredientes de un caldo donde se cocía algo mucho mayor.

     Por eso, señores y señoras políticos y políticas, dejen tranquila a Sra. Memoria Colectiva porque lo de su altruismo no es creíble, déjenla y sean serios, porque la memoria de Estado ho ha de tener bandos y, si tuviera, entonces ya no sería Colectiva, sino más bien Selectiva. Y ha sido esa memoria selectiva, oculta, ensombrecida, silenciada, pueril, la que ha mantenido las viejas heridas sin cicatrizar. Claro que, seguro me equivoco y gusta, como gustaba más y tanto a los Hispanistas, aquello de la sangre o de la pasión española por pelearse y matarse entre hermanos.

     El Documental, cuyo cartel figura al comienzo de este escrito, dice su director estar hecho "al margen de toda ideología"; habrá que verlo. 

P.S. Con esta colaboración quiero anunciar a las cuatro fieles asiduas y dignísimas seguidoras de este blog que, Dios y tiempo mediante, este servidor intentará colaborar semanalmente con su condiscípulo Alquimista según un pacto de sangre sellado en un lugar y una hora y con un verbo que, sinceramente, no es convienente recordar.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Memoria, Histórica, Colectiva, Guerra, Civil, española

Déjenme que les haga leer esto, seguro a todos les suena y nadie sin embargo conoce, es para dar otros aires a este blog que quizá no los necesite -espero que lo entiendan-:

Amor da minha vida

O amor da minha vida eu encontrei, tem nome,
é de carne e osso e me ama também.
Agora, falta encontrar alguém com quem possa me relacionar.

É que o homem da minha vida não cabe em mim e eu não caibo nele.

Não bastam nossos namoros longos, os rompimentos e a teimosia de desejar mais daquilo que não há de ser.

Não presta que ele me visite para acabar com as saudades e fuja correndo de pernas bambas e um bumbo no peito.

Não basta que haja amor para viver um amor.

Seus mistérios me perturbam e minha clareza o ofusca.
......
O desacerto é de lascar e não há cama que resista a tantas reconciliações...um dia a cama cai.

Esta semana, fui ver a "Ópera do Malandro". ...
....
Naquela noite, inspirada pelo Chico, voltei pra casa decidida: não quero mais o amor da minha vida, ocupando o lugar de amor da minha vida. Venho, portanto, pedir a ele publicamente que libere a vaga. É com você mesmo que estou falando, você aí que se instalou feito um posseiro dentro do meu coração, faça o favor de desinstalar-se. Xô.

Há de haver um homem bom me esperando...

Um homem que aprecie o meu carinho, que goste do meu jeito, fale a minha língua e queira cuidar de mim. As qualidades podem até variar, mas aos interessados, se houver, vou avisando: existem defeitos que considero indispensáveis.

Meu amor tem de ter uns certos ciúmes e reclamar quando eu viajar pra longe.

Pode se meter com a minha roupa, com o corte do cabelo e achar que sou distraída...
.....
Desejo, enfim, que o meu amor me reprima um pouco, que me tolha as liberdades - esse vôo alucinante e sem rumo anda me dando um cansaço danado.

Autoria de Maitê Proença

Autor JR Gracia

Tres continentes, cinco idiomas, cuatro países y cuatro historias  de vida entrelazadas sustancialmente por la casualidad y las circunstancias.

Tras mi última pendencia con el alquimista a cuenta de pelis y cine, no podía más que afilar mi pluma y presentar