The Alchemist

A propósito del nuevo videojuego The Beatles Rock Band algunos entendidos en música que conozco, es decir, mis colegas melómanos capaces de retirar el saludo a cualquiera que no conozca la discografía de Radiohead, han vuelto a abrir el debate sobre Beatles o Stones.

Aunque no soy una experta en música, creo tener la respuesta ante tal dilema y me inclino totalmente a favor de los Beatles. ¿Razones? Dos: Paul y John. No hay ningún grupo que haya tenido la suerte de contar con el talento de dos artistas de la talla de Lennon y McCartney, capaces de crear canciones tan dispares como la clásica Hey Jude o la innovadora Lucy In The Sky With Diamonds, bajo el paraguas de una misma banda. Su éxito radicó en la fuerza de su creatividad y su capacidad para experimentar con nuevos sonidos, que gran cantidad de grupos posteriores han copiado sin cesar. Así, cada vez que enciendo la radio encuentro bandas contemporáneas copiando lo que el cuarteto de Liverpool creó hace más de cuarenta años. Lo que no se puede imitar es su historia personal y profesional: cuatro chavales humildes criados en la Inglaterra de la Posguerra y curtidos musicalmente en locales de Hamburgo, donde tocaban a diario y durante horas, que se hicieron mundialmente famosos y crearon el fenómeno fan. ¿Suerte o genialidad? Genialidad, sin duda. No quisiera olvidar a la otra mitad del cuarteto, Ringo y George, que también formaron parte del mejor grupo de la historia y supieron dejar su huella en el universo de la música, pues el éxito de un equipo es la suma de todos sus componentes.     

¿La primera etapa o la segunda? Pues depende. La segunda es la explosión de sus experiencias, de su capacidad creativa y de su madurez, pero la primera me acompañó durante mi adolescencia más temprana así que también cumplió su función, la verdad es que a veces aún me sorprendo tarareando Love Me Do o A Hard Day’s Night...

Siendo completamente subjetiva, para qué engañarnos es imposible ser imparcial cuando se trata de la banda sonora de tu vida, considero que no ha habido otra banda capaz de trascender musical y socialmente como lo hicieron The Beatles.

Autor: C.S.

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Foto: Laura

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Observo fascinada a Lorea que, con apenas 11 meses, está aprendiendo a caminar. Como si de un experimento del gobierno se tratara, la dejo en posición de gateo en el centro del salón e inmediatamente ella alza su cabeza buscando algo que le permita alcanzar su propósito. Se dirige hacia el sofá, establece contacto visual con el asiento e irguiendo su cuerpecito levanta un brazo y después el otro buscando la seguridad que necesita en la superficie. Todavía con las rodillas en el suelo, estira más los brazos y empieza a hincar las puntas de los pies desnudos en el parquet. Y en ese momento, mientras sus piernas pierden el contacto con el suelo, nada más le importa, tiene sus cinco sentidos en la acción y sabe disfrutar el momento... Cuando por fin logra mantenerse en pie, se gira poco a poco para comprobar que estoy ahí, mirándola, y se desplaza lateralmente por el canto del sofá como un egipcio, siempre apoyándose y riendo. Es sencillamente feliz porque lo ha conseguido ¡Se mantiene erguida sobre sus pies! Y ni siquiera sabe que lo mejor está aún por llegar: con un poco más de tiempo podrá andar de frente, caerse y levantarse, caminar, correr, saltar, ir en bici, patinar, bailar, nadar, trepar... 

Me tomo por primera vez la libertad de aceptar el ofrecimiento que en su día me hizo Armando, y lo hago para celebrar la primera buena noticia de caracter político que he leído desde hace mucho, finalmente, en un tiempo de zozobra y nubarrones negros se ve un poquito de luz allá a lo lejos.

Decía De Gasperi que un politico guarda alle prossime elezione, ma uno statista guarda alla prossima generazione. Este tipo no hacia más que sentar un principio de sentido común: el bien común debe situarse por encima del beneficio político inmediato, esto es, la necesidad de tener el valor necesario de tomar decisiones impopulares hoy para obtener un beneficio mañana, o pasado mañana.

Pensar en un plazo que supere los cuatro años está solamente al alcance de algunas rara avii, la necesidad inmediata del beneficio ha calado profundamente en nosotros, incluso en temas que de siempre habían requerido su tiempo (mi padre aún planta alcornoques, aún sabiendo que empezarán a rentar pasados los 70 años, pero lo normal es que el Valle del Guadalquivir se llene de plantaciones de olivo superintensivo). Esta miopía temporal, este ansia de beneficio máximo e inmediato tiene buena parte de la culpa en el nacimiento de la Hidra que llamamos "la Crisis", por eso resulta gratificante tener noticia que al otro lado del Atlántico, las cosas son un poquito diferentes.

Leo por ahí que la presidenta y su ministro están a punto de ser elevados a los altares gracias a haber sabido ahorrar cuando podían para ahora gastar. ¿Parece sencillo, no? Si ya lo dice el Libro del Génesis,

Vendrán siete años de gran abundancia en toda la tierra de Egipto, y detrás de ellos vendrán siete años de escasez, que harán que se olvide toda la abundancia en la tierra de Egipto

Lo asombroso (o no) del asunto es que practicamente nadie más haya sabido hacerlo, que embarcada la casta política en un pensamiento a corto plazo nos hayan llevado (y nosotros nos hayamos dejado llevar alegremente, todo hay que decirlo) a este degüelladero económico sin apenas una voz en contra. Ahora toca (o debería) cambiar las tornas, como ya dice uno que de esto algo debe saber:

China, Alemania y Japón consumen poco y ahorran mucho; Estados Unidos -y España- ha vivido años en una fiebre consumista en la que apenas existía el ahorro. Lo normal es que eso se corrija: que los chinos consuman más y los norteamericanos aprendan a ahorrar.

Pero es que claro, ahora nos va a tocar ahorrar cuando no tenemos ni para llegar a fin de mes, eso sí, ya verán ustedes lo que pasa cuando tengamos otra vez dinerito. Ojalá el ejemplo chileno cunda, ojalá vuelva a haber una huchita en cada casa y un estadista en cada gobierno.

Autor: Jose

Es rematada y caínamente español el zaino hoy te quiero y mañana te odio, hoy eres Dios y mañana el diablo, y no es que el sujeto del que trata este post haya sido nunca santo de la devoción del que lo escribe, de hecho siempre estuvo de acuerdo con que lo sustituyeran del Real Madrid en su momento, pero visto lo visto, no se le ocurre otra cosa que pensar en la figura de D. Gonzalo de Ulloa y en su hijita doña Inés la (de) Zorrilla, vestidita toda de La roja. 

Y es que el equipo gana o el equipo pierde y el entrenador es fundamental tanto en una cosa como en la otra. Pero en este caso NO. No porque lo que hemos visto es justamente un nada, un sujeto que calla y pone cara seria cuando gana y tanto o más de lo mismo hace cuando pierde.

Vamos, un auténtico convidado de piedra incapaz de darse cuenta de que, esta vez, por las bandas y mandando pelotitas al área, no íbamos a conseguir nada. Porque -y de eso ahora del Bosque se ha enterado bien- el fútbol, ese juego de señoritas, verónicas, pasecitos y regates, NO es Soccer.  

Apúntense esta. Y qué mejor que hayan sido los gringos, en uno de los pocos deportes que se les resistía, para demostrarle una vez más a la remilgada, hipócrita y prejuiciosa Europa, como la fe en un escudo y en una nación hacen de 11 jugadores del montón, 11 hombres libres y ganadores que, combatiendo al unísono, pueden conquistar el mundo.

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Y eso sin hablar de la bienaventurada Comisión...

El rechazo de algunos países a la Constitución Europea fueron sin duda reprimendas a sus políticas internas, en España también lo será la abstención del 7J, pese al intento a la desesperada por crispar ánimos y ofender burdamente.

En la Unión de Magnates sólo creen los propios que la mantienen y los cuatro jeques "pseudocapitalistas" (sería un despropósito llamarlos capitalistas) subvencionados que rapiñan lo que estos sueltan a bases de directivas y recomendaciones...

La plebe, el pópulus, languidece, pero cuando despierte de su letargo pospartitocracia nos mirará y juzgará como los borregos inofensivos y tímidos que permitieron que a Europa y a la Democracia las raptaran una casta de seres ávidos de suculentas jubilaciones y atroz, que unirá a los europeos en lo único posible quitando el Erasmus y la Champions: el descontento y el hastío.

No, yo tampoco votaré gracias a que por fin entiendo a tu profesor de Historia y a que por fin le encuentro sentido a las elecciones tal como las han convertido hoy, muy al pesar de los cuentos que algunos nos creimos a pies juntillas en la escuela. Es como mal de muchos, consuelo de tontos, es como ser cornudo y consentido, o dejar que te jodan y se aprovechen de tu trabajo y encima, se lo agradeces con una papeleta.

Aquí está la beligerancia inactiva tampoco se engañen. Y para los que gustan apagar conatos de incendio, parece que demasiado fácil de ensorceder…  Lo veremos. Además, si llueve, nadie se creerá aquel burdo rumor de la playa.

“Las grandes abstenciones, como los muchos votos en blanco, son flor de un día. Merecen si acaso una línea en los periódicos, amén de los comentarios sobre la creciente desconfianza hacia los políticos y su distancia sideral respecto del común de los mortales. Pero ahí queda la cosa. La abstención puede interpretarla cada uno como quiera y cualquiera tiene derecho a apropiársela. De los abstencionistas no se sabrá si les disgustan unos, otros o todos, o si lo que les fastidia es perder unos minutos de ocio. Aunque, al final, tanto da. El muerto al hoyo y el vivo al bollo. Como penalización no sirve”

 Mi abuelo me regaña, me dice que yo no sé lo que es vivir en un régimen en el que no se puede tener derecho al simple hecho de votar una opción más o menos mala…

Y yo le intento decir que hoy, votar, precisamente, ha dejado simplemente de ser un derecho a elegir una opción libre y se ha convertido en un hecho sin sentido que mantiene déspotas sin trono pero con asientos de terciopelo en parlamentos que no nos representan a nosotros, sino a sus intereses creados.

Europa nos quitó la jambre, no abuelo fueron los americanos y los tecnócratas de Franco, ¿Y las subvenciones? Espere abuelo,  apenas empezamos a ver a cambio de qué nos llenaron el buche.

Nótese. Imagen: “El rapto de Europa” de Juan José Oliveira (Vigo)

Etiquetas: elecciones, 7J, abstención, Europa

Hoy vamos a homenajear a un hombre del Arahal, que ha sido capaz de consolidar a su equipo como el tercero más importante de España, sin mirar a presupuestos de plantilla, porque entonces otro gallo cantaría, aunque si se limitaran seguro que pasaría como en la F1, dirían, ea po ahora no juego…

Pero me quedo con el hombre que lo ha conseguido contra viento y marea, incluso contra voces contrarias borregas y aleccionadas por medios de sensacionalismo nacionales que desprecian la grandeza y humildad de los nobles y pequeños.

Cuando era más cuestionado, firmó en un papel en blanco que si no era tercero, no cobraba…

Lo que más le dolió de la derrota ante el Madrid fue ver a su hijo llorando en la grada al final del partido…

Esta noche lo va a celebrar con su hermano, que se casa, y que está parao por eso, cuando le preguntan si el caché se ha disparado, dice que le parece miserable hablar de dinero, eso no me guía, ya renuncié una vez a un grande por quedarme aquí, quiere que no le falte para la hipoteca de su hermano… 

Hoy, expiaba el estrés y el sufrimiento de una gran temporada con números incontestables con lágrimas de hombre sincero, de pueblo, con genio y mala leche, con sangre rojiblanca en las venas, con sangre… Mañana todos lo verán.

Fue jugador respetado, subió al filial de tercera a segunda A en dos años y ha metido en Champions por primera vez en su historia a su equipo del alma…

Se irá, seguramente, pero el corazón, se quedará en Sevilla.

Con dos cojones Manolo, le pique a quien le pique…

Etiquetas: sevilla, champions, manolo, jimenez

¿Es posible morir de amor? La leyenda de  Isabel de Segura y Juan Martínez de Marcilla nos asegura que en el siglo XIII lo era, pero lamentablemente hoy en día ya no se muere de eso. Lo hemos conseguido: la pasión ya no es nuestra prioridad.

Ahora los dirigentes no llevan a su países a la guerra por el amor de alguna Helena sino simplemente por el vil metal  o una absurda ambición. Las Julietas del siglo XXI superan el desamor yendo de shopping  y “siliconándose” la primera parte del cuerpo que pillan para volver a la caza de un nuevo Romeo (al fin y al cabo, la mancha de mora con mora se quita ¿no?). Las revistas más cosmopolitas nos bombardean con artículos, curiosamente colocados entre publicidad de sexy ropa interior,  que intentan convencernos de que la perdición de Catherine [Cumbres Borrascosas] fue su necesidad de Heathcliff cuando, en realidad, fue su rendición a las normas establecidas.

Es posible que el tiempo dé la razón a E. Fromm cuando afirmó que el amor es una acción voluntaria fruto de la razón y que el amor loco es la antesala de la inestabilidad emocional, pues ningún ser racional antepone las necesidades de otro ser a las suyas propias.  Sin embargo, quizá todavía haya esperanza  y no tengamos que hacer cola en la farmacia para recoger nuestra dosis de dopamina contra la anhedonia causada por tanta hipoteca e inseguridad, quizá aún podamos disfrutar de la última locura de amor.

Autor: C.S.

En este viaje a ninguna parte tan literario, tan sentimental, tan español, a uno le quedan pocos consuelos y un mar turbio que navegar. Me falta casi todo y no me sobra casi nada, o a lo mejor es todo lo contrario. Pero la zozobra y el cielo gris y las malas noticias de la tierra de donde fui a sembrar amor, me han arrimado a la soledad anhelante de viajes, lecturas y búsquedas antiguas que le debo.

Mientras me bebo las aventuras de la Sole y el Maestro Juan Martínez desde Montmartre hasta Moscú, llegó maltrecho por Seur pero llegó y no tiene desperdicio. Le dejo en agradecimiento un poema en homenaje a Ridruejo, escrito por un granadino olvidado como él en el limbo de la transición  al que fueron a parar muchos autores afines, cuyos boletos no estaban teñidos de suficiente rojo y por tanto no tenían o tienen entrada para la manida “memoria histórica”. Me inspira otra España, no tan caína, más sabia y  democrática, más amiga.  De hecho, fue este poeta granadino amigo de Ridruejo el que intentó evitar sin suerte la muerte de otro poeta amigo, también granadino, que fue fusilado por un banderillero y un maestro de escuela debajo de un olivo,  a la luz de la luna luna.

Retrato de Dionisio Ridruejo por Luis Rosales

¿Cómo nace un recuerdo? ¿No era un junio?
El cielo abría su puerta
sobre el valle del Arga. Entre los montes
iba la luz con obediencia trémula.
Recuerdo que el silencio atardecía
toda la vida a su extensión sujeta:
los caminos sin gente, las murallas,
y el fresco olor que a los pinares lleva.
Oyendo unas campanas vi tus ojos,
pequeños y naciendo de la tierra
jugaban con un dejo campesino
en la mirada concentrada y lenta,
no suspicaz pero alertada y pronta,
no impositiva pero fija y cerca
de ser dura, tal vez, cuando nos mira
y nos puede ayudar con su dureza.
Los ojos sin pestañas, se diría
sin párpados también, sin brillo apenas,
con libertad no exenta de mesura,
con derramada y fácil negligencia.
¿Cómo nace un recuerdo? La luz última
arropaba tu cara entre la niebla,
descarnada, pequeña, fina y dulce,
cansado el gesto y sin cansar la fuerza.
El cabello castaño, cuando ríes
la risa te reclina la cabeza;
la piel áspera y pálida, la boca
desdibujada, exánime, risueña.
En testimonio de vivir tenías
hoyuelada la cara,
y había en ella
una gran paz convaleciente:
hoy
sigues dando esa paz que tú no encuentras.
Recuerdo que me hablabas descansando
todo el cuerpo en la voz, y tu voz era
la que llevaba al mundo de la mano,
amplia, segura, convencida, cierta.
Recuerdo… ya no sé. ¿Cuándo empezaste
a estar detrás de la memoria entera,
detrás y como un tren que caminara
sobre dos vidas en la misma rueda?

Etiquetas: Luis, Rosales, Dionisio, Riduejo, poesía

Aunque me gustaría clavar estas palabras en la frente de más de un mezquino de la especie ¿humana?, como Lutero clavó sus tesis en la puerta de aquella iglesia…

Pero como pocos cobardes dan la cara y los que la dan son intocables como ya lo sabemos, desfogo esta rabia y esta preocupación en esta página como si fuera en esa misma puta cara que no siempre vemos: CABRONES HIJOS DE PUTA, MISERABLES, OS DESTRIPABA VIVOS.

Periódicos haciendo su agosto con noticias llenas de rumores, posibles sospechas que desinforman, que provocan ansiedad, miedo y alarma con números inflados de muertos, muertos, muertos que ni Dios sabe aún de qué, a lo mejor de una triste neumonía pero da igual… Patéticos periodistas buscando su segundo de gloria describiendo su feliz otoño. Malnacidos especuladores que sólo juegan a robar con alto riesgo para los demás. Políticos que no dejan de hacer campaña aunque la sangre les salpique a la jeta. Farmacéuticas que se frotan las manos ante la tragedia… Y mientras, la gente de a pie, los ninjas de la crisis, los mismos de siempre, se mueren miserablemente sin llevarse un mal beso de despedida.

Amigo, si en esta hecha el hombre y esta chingadera de Internet no son capaces de rebelarse y hacer algo, no nos quedan más preguntas.

Pasen y lean:

Israel: Ingresó y aisló a un segundo varón procedente de México sospechoso de sufrir la gripe porcina, que el Ministerio de Sanidad israelí ha pedido que se denomine "gripe mexicana". EFE

OIE: La Organización Internacional de Salud Animal (OIE) pidió que la gripe porcina se denomine "gripe de Norteamérica" al no haberse aislado el virus en los animales por el momento. EFE

El banco suizo UBS dijo el lunes que bajó su recomendación para las acciones mexicanas a "reducir cartera" desde "aumentar cartera", tras una racha de fuertes ganancias y temores sobre la debilitada economía exacerbados por el reciente brote mortal de influenza porcina. Reuters

Francia: El grupo farmacéutico Roche se dijo estar listo para “expedir” una mayor cantidad de su medicamento Tamiflu, a pesar de no haber recibido pedidos por parte de los países ni de organismos internacionales. Le Monde

Las noticias más frescas en relación con la gripe que ataca “sobretodo” a México!!!! 4/25/09 02:54 PM (154 visitas) UNIVISIÓN. COM

Recompensa. Las autoridades de Ciudad de México (Un tipejo llamado Marcelo Ebrard que jamás se ha gastado un duro en investigación pero que aspira a ser presidente de México), a través del Instituto de Ciencia y Tecnología del Distrito Federal, anunciaron ayer que otorgarán un millón de pesos (56.500 euros) a la persona o institución que descubra una vacuna contra la gripe porcina.

A esta ciudad, que no se amilana ante nada y ante nadie, se le está empezando a notar el miedo en los ojos. Sólo en los ojos (…) Pero hasta el jueves pasado por la noche, nadie avisó de nada. Si a eso se añade que la cifra oficial de bajas sólo incluye a los fallecidos desde el día 13, ¿cuál es en realidad el alcance de la epidemia? Los colegios están cerrados hasta el día 6 de mayo. Ya los aviones llegan casi vacíos. Pero, si de repente dejasen de llegar, esta ciudad conocería un miedo nuevo, impensable. El de quedarse aislada de un mundo que, para lo bueno y para lo malo, siempre hace escala aquí. Pablo Ordaz, El País.

Obama está sano 27.04.09 - 07:01 - AGENCIAS | WASHINGTON

 Autor: JR Gracia

Etiquetas: influenza, gripe, porcina, méxico, medios, información

Desde estas páginas donde voces predican en el desierto se ha insistido en varias ocasiones en el tema, aquí tiene, para el que le interese, la enésima sobre buenas intenciones y correctísimas políticas sobre el tema, que como siempre, no sé si porque los que las dictan no son consumidores, algo que sería extraño, no da pie con bola. Como ejemplo esto:

“Evaluar con un enfoque de salud pública y haciendo uso de la más avanzada ciencia médica la conveniencia de “discriminalizar” la tenencia de marihuana para consumo personal”

Y es que imagínese usted que tiene un producto que según la biblia, tiene cientos de importadores, miles de distribuidores, otros miles de fieles vendedores a deshora y sin sindicatos, y millones de consumidores dispuestos a gastar lo que sea sin pedir más garantía, ni más factura o devolución ni más prospecto que la calidad, y a veces, ni eso… Y el único impedimento que tiene es que “crea adicción” como la tele, los videojuegos, las pipas, los altramuces o el chocolate, y claro, Dios nos libre, está prohibido.

En México, como saben, en torno a la droga hay una guerra, 10.000 muertos dicen desde que llegó el nuevo presidente que no ha hecho otra cosa que reprimir y quemar el país en una guerra de esas que se llaman perdidas. Dígame que prefiere, ser el Chapo, o ser un tortillero que no gana ni para comprarle unas gafas a su hija.

El problema no está en la adicción, los millones de consumidores de América y Europa no son todos adictos, de hecho los adictos son una minoría insignificante que se quiere poner de cabeza de turco con el patético eufemismo de la “reducción de daños”. Ni si quiera en el tráfico –mientras que haya prohibiciones y patentes habrá trafico de lo que sea demuestra la historia-  ni mucho menos en la producción que es algo inevitable.

El problema está, una vez más, en la política económica/comercial que se aplica al producto – como ocurre con, por ejemplo, las medicinas o los textiles chinos- por eso, los mismos que tienen la solución, se niegan a verla y a aceptarla. Por qué será.

Es muy posible que cuando nosotros seamos los antepasados, ellos se rían diciendo, pero qué bárbaros, como se empeñaban en ponerle lindes al cielo.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Tráfico, Dogas, democacia, legalización

Cuando uno quiere ver la última de Clint en los tiempos que corren, es tan apabullante la cantidad de información, imágines, clichés y demás revómitos que uno lee o le llegan involuntariamente que antes de ni si quiera pensar en cumplir con el ritual del cine, a uno le parece que ya casi la ha visto.

Después uno se sienta, la luz se apaga, se hace el silencio del hozar en los paquetes de palomitas y empieza el espectáculo.

Un veterano de guerra traumado, unos hijos demasiado ocupados, unos inmigrantes chinos buenos, un jovencito que se redime con el buen hacer y el trabajo honrado y unos chicos malos perdonavidas de barrio… Estereotipos architrillados,  y uno, que se cree por encima del bien y del mal llega a pensar... Ya está chocheando. El mensaje progre-redentor cercado por la compasión “maniqueando” la venganza.        

Pero pasan las imágines, los encuadres simples que narran todo, los detalles invisibles salen a la luz, los miedos encerrados en el garaje, la casa amiga del otro, el mundo que esconden las cervezas, el tabaco de mascar, el turkey jerky y la palabra. Sobre todo la mala palabra que se aprende en la calle, en los bares, con los viejos, aparece la sabiduría de la taberna –o de la barbería- y la honra y los valores, y como si nada sale a flor de piel el corazón que a veces esconden las malas pulgas de un veterano de guerra o de un veterano de la vida de la posguerra y de la azada -me acuerdo de nuestro abuelos- y con la chama de un zippo revienta la sala. Ni es un canto a la vida  -cantamañanas- y un augurio a la muerte -cinéfilo enteraillo - qué coño saben ellos de la vida o de la muerte.  Lo único que hace es quizás lo más difícil: salvar al hombre del hombre con la sencillez que da la experiencia.

Es simplemente una película, ni la mejor ni la peor de Clint, pero acaba y la plebe de aspirantes ni rumia ni masca ni se mueve, en un extraño sosiego, en una calma limpia, despeja vertiginosamente la sala, pero algunos se quedan conduciendo por la costa el Gran Torino del 72 con la estúpida sonrisa en la boca que le provoca el pensar cuánto cine se esconde en aquel refugio lleno de herramientas.   

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Cine, Clint, Eastwood, Gran, Torino

No ha mucho el administrador de este blog tentaba sacarnos de nuestra ignorancia congénita en economía mostrándonos un video en clave de humor sobre la crisis subprime.

Mucho tiene llovido (literal) desde entonces y, sin embargo, muchos españolitos de a pie seguimos sin enterarnos de lo que realmente ocurre. Si uno se da una vuelta por los principales medios de comunicación encuentra la misma noticia mascada mil veces o maquillada según el pie del que cojea cada uno.

Bush tenía una varita mágica que  parecía la solución pero al final parece que mucho ruido y pocas soluciones. ¿Crisis? Que le pregunten Emilio que se está poniendo, nunca mejor dicho, las botas. Lo del capitalismo voraz era cierto.

De lo que sí saben bien los españolitos que creían iban a tener una vida digna y plácida con un buen coche y una buena casa es de esto.

Nos dicen para tranquilizarnos y no crear alarma social que lo peor está por llegar y una vez más, sin embargo, nadie dice exactamente qué pasará… ¿Se quedarán con mi dinero esos señores de corbata que parecían que lo cagaban como les pasó a los tristes argentinos con su “corralito”? ¿Tengo que comprar acciones del Santander? ¿Me cambio al BBVA? ¿Acabará todo esto en guerra como en los 30? ¿A quién le va a afectar? ¿Es coyuntural o una cíclica caprichosa? ¿Quién se beneficiará? Me gustaría que al menos algunas fueran preguntas retóricas. De otras tendremos las respuestas más temprano que tarde.

Ningún artículo en los medios de (in)comunicación, ningún análisis entra verdaderamente en el asunto de cuáles serán las consecuencias reales de la crisis. Parece que NADIE las sabe o el que las sabe, por miedo, estrategia o prudencia, no las quiere decir y eso, queridos amigos, eso es lo que verdaderamente me tiene con la mosca detrás de las orejas.

PS. Ojalá la Net cumpla ese idílico y necesario objetivo que mi amigo Armando defiende y, aunque sea escarbando jondo, uno pueda encontrar otras voces que nos digan algo más.

Etiquetas: Crisis, Medios, Santander, Bush

Los neoliberales españoles, garantes de la democracia de postín y de la vieja falacia del libre mercado, no tardaron en reconocer que Obama le daba un airecillo a nuestro ruiseñor zp. Bueno algunos tardaron un poco más, el tiempo que el PJOE tardó en comparar a su lider con el americano  calificándolos ni más ni menos como los líderes inteligentes del siglo XXI. McCain III no gustaba del todo, debía de ser porque a sus años ya nadie se lo imaginaba como aquellos soldados mugrientos que rescataba Rambo en Vietnam, o era por sus declaraciones políticamente incorrectas, quizás lo más genuino del personaje.

Pero he aquí que llegó el ciclón de Alaska. Uno deja dos días de envenenarse con el cianuro diario de los mass media y aparece una mujer bien parecida que en un plis-plas hace correr las tintas de los desorientados neoliberales - algunos hasta cambian de chaqueta - al tiempo que causa furor entre los republicanos más apáticos. Luego resulta que la mujer abusó de su poder cual alcalde de pueblo para despedir al joven que cometió la desfachatez de separarse de su hija; y luego resulta que otra hija -que no me extraña que acabe igual que la primera cuando esta agua pase el molino - se había comío la torta antes de tiempo y, claro, para deleite de los buenos cristianos, la casó por el qué dirán como en los tiempos de la abuela.

La cuestión es que ya tenían donde agarrarse porque los progres estaban envalentonaos con el joven inquieto que coqueteó con las drogas. Pero lo que pase en el interior de los EEUU ellos se lo guisan, y lo que pasa fuera, nos lo comemos todos. Y llego al tema, política exterior. Los que todavía piensan -como a más de uno oí - que en la segunda gran guerra los yanquis vinieron a Europa auspiciados por un sentimiento altruista de libertad y democracia encontrarán en la Palin a su nuevo caudillo. Con faldas y a lo loco, los republicanos y los neoliberales, tanto monta, ya tienen su adalid, su dama de hierro con labios de seda y boquita de pitiminí. En Hollywood, tradicional fortín demócrata, ya se la rifan para la próxima peli en la que me da que volverán a salvarnos de algún malo ruso como en los viejos tiempos. Los que por el contrario hayan intentado salir de su ignorancia y leer un poco sobre como los sucesivos gobiernos americanos apoyaron, mantuvieron y respaldaron la dictadura franquista -como tantas otras- pensarán desconfiados, con Obama no eran tres dioses, podría distraer, marear la perdiz, evitar lo que quizás sea inevitable. Y, sin embargo, se recordaba día sí día no que el demócrata no tenía experiencia en política exterior, pero eso sí, por lo menos tenía pasaporte.  

Rusia, Irán, Irak, Afganistán, Pakistán, Palestina, el Sahara occidental... y el patio trasero en llamas, se está amontonando la faena y ya tenemos novillera.

Etiquetas: Obama, Palin, McCain, Rusia

El tigre celta se caga de miedo y hoy puede darnos una muestra a escala nacional de lo baja y rastrera que puede llegar a ser la condición humana del nacionalismo cerril e insular. Desde 1973, año de incorporación a la UE, Irlanda ha recibido 55 millones de euros de ayudas de la gran teta -la mitad de la recibida por España pero ojo, con un 10% de la población española- ha tenido acceso a un mercado único libre de guillotinas aduaneras y ha hecho un juego sucio de ganar a ganar en tiempos de competencia con un impuesto de sociedades ridículo que ha hecho que todas las empresas del mundo quieran tener sede en la CityWest.

En resumen, un país torpe y atrasado se ha convertido en 35 años en uno de los más ricos del planeta. Y ahora que le toca retribuir como el hijo que fue amamantado por su madre sin muchas condiciones, es muy probable que le vuelva la espalda diciendo NO, mostrando el lado miserable de los ricos que por más dinero que tengan, nunca dejarán de recordarnos que la riqueza no es el antídoto contra la ignorancia.

Etiquetas: Referéndum, Irlanda, UE

En estos últimos días, el nacionalismo extremo más equivoco e irracional, nos ha dejado varios ejemplos de lo nociva que esta ideología puede ser para el progreso de una sociedad.

En Klagenfurt, unos cientos de energúmenos nos recordaron que para los nacionalistas radicales no basta con actuar como ellos para ser parte del grupo, no es una cuestión de valía o voluntad, sino de esencia, de nacer y postrarte el resto de tu vida en el caso de la gente, y de tu historia en el caso de los pueblos, a los deseos de unos cuantos y de un destino por el que te juzgarán hasta el final por lo que eres y no por lo que haces. Mientras nos recordaban las ignominiosas “estrellas amarillas”, algo que afortunadamente no quedó impune, el delantero Podolski, un alemán de origen polaco, daba la victoria a Alemania en el europeo de fútbol.

El nacionalismo extremo se aleja de toda realidad y busca cabezas de turco, excusas y enemigos para justificar lo injustificable El nacionalismo extremo comparte con el terrorismo el uso del miedo, la amenaza y la mordaza para conseguir sus objetivos que no son más que la discriminación, coartar la libertad de los individuos a ser lo que quieran ser, subordinarlos a su carácter para sentirse cobardemente superiores, marcar con “estrellas amarillas” lenguas, orígenes y ciudadanos.

Y sin embargo, nos queda la esperanza de que siempre habrá voces que digan no, y no se callen, voces que no se dejarán silenciar, y lugares donde todo sea posible.

Etiquetas: nacionalismo, extremo

Por increíble que parezca la estética del perdedor no ha perdido adeptos desde que descubrimos la compasión que despiertan los personajes de Dickens. Siempre nos hemos dejado seducir por héroes románticos víctimas del amor, la soledad y otras injusticias, que sistemáticamente fracasan en todos sus cometidos y cuya única misión vital es el sufrimiento por el sufrimiento. Todas estas desgracias no pueden más que despertar un lastimero sentimiento fraternal fruto de la empatía y el morbo en los solidarios lectores.

Es de suponer que el líder de la oposición por fin se ha dado cuenta del poder de la estética del perdedor y ha optado por ponerse el disfraz de Tristón (que solo busca una amiguita) bien diferente a la actitud que mostraba hace unos meses. Lo mejor del caso, es que lo está consiguiendo porque incluso los medios menos afines a su partido están a punto de erigirle una estatua en el centro de sus respectivas redacciones mientras se dedican a hacer diana en la guardia pretoriana del sector duro pepero.

Así pues, estemos ante una vulgar lucha interna por el poder del sillón o ante una verdadera batalla ideológica entre dos bandos, siga Rajoy como presidente del partido popular o no, gracias al órdago de su análoga vasca Mariano ha encontrado un mullido huequecito en nuestros corazones.

Etiquetas: Rajoy, San, Gil, PP

Anoche a las 00:25 en la otra margen del río que moja las faldas de la menina Lisboa, la comunista cámara municipal de Seixal recordaba con fuegos de artificio la hora en que en la radio renascença, radio católica portuguesa, emitía la canción Grândola Vila Morena del cantor revolucionario José Afonso, contraseña pactada y secreta de los militares del Movimento das Forças Armadas que, pocas horas después, habían ocupado los puntos estratégicos del país y con ello puesto fin al régimen del profesor universitario, estadista, político y dictador Antonio de Oliveira Salazar.

Yo no les voy a contar la Historia, para eso están los libros. Les escribo a la hora en que, hace 34 años, los capitanes de abril ocuparon el Terreiro do Paço, actual plaza del comercio. Pese a las recomendaciones  de los militares a la población civil para que se quedaran en casa, el pueblo inundó las calles armado con flores de temporada, los claveles…era el comienzo de una esperanza para muchos.

Los paralelismos entre el régimen de Salazar y el de Franco son prácticamente ninguno. Salazar no era militar, defendió a sangre y fuego demencial sus colonias, nunca dejó entrar en juego a los tecnócratas que comenzaron la modernización de sus vecinos y utilizó como policía de control del régimen un engendro dictatorial llamado PIDE. E igual ocurrió con la transición, en Portugal la empezaron los militares que querían seguir el camino al socialismo, aunque luego se hiciera política y entraran en juego los nuevos vampiros y los claveles de abril se marchitaran por las luchas descarnadas por el poder entre la izquierda radical, los moderados, los exiliados de colmillo, y los sectores derechistas petrificadores.

Hoy Portugal es el país que memos crece económicamente de la UE (ingresó en 1986 como España) donde más sube el paro, donde el salario interprofesional es de los más bajos, donde la inflación es de las más altas, donde los impuestos sobre el consumo, los carburantes, las pequeñas y medianas empresas, y las gentes de a pie son sencillamente estranguladores. Donde  los corruptos tiburones de la derecha se despedazan entre ellos y otro iluminado promete un despegue que ni si quiera tiene aeropuerto.     

Los sueños necesitaron de una esperanza hoy desvencijada por el tiempo y el hombre. Pero yo he salido a las calles del Portugal de la fraternidad, en cada esquina un amigo… La mañana está fría pero el sol empieza a vestir de luz las sombrías y desconchas  fachadas. Sueño que un militar me adelanta a toda prisa con un clavel en el cañón de su fusil. Y al pasar por la droguería del Señor Oliveira, su sonrisa desvela su felicidad por ser el día 25, el sabe que los petardos de anoche -aunque no los escuchara- recuerdan el día en que  la muerte dejó de salir a la calle a matar pintores y reclamar muertes.   

Autor: JRG

Etiquetas: 25, de, abril, Portugal, revolución, claveles

Todavía recuerdo las risas que me eché cuando el Grinpis intentaba convencerme de que el motivo de la guerra en Irak no era la apropiación del petróleo iraquí sino el control de los recursos hídricos del Eufrates y el Tigris, pero a raíz de los últimos acontecimientos empiezo a pensar que quizá tenga razón…La sequía lleva camino de convertirse en un conflicto geopolítico más, como si no tuviéramos ya bastantes en esta parte de la península. De hecho era solo cuestión de tiempo que en una sociedad donde todo tiene un precio, el agua (recordemos, un recurso esencial para la vida) se convirtiera en un negocio y, como no, en arma política. Con el problema a la vuelta de la esquina, nuestros dirigentes han optado por jugar a ver quién dice la tontería mayor del reino en vez de buscar soluciones rápidas, eficaces y viables. Unos se decantan por el no-trasvase del Segre mientras los otros, a los que la conciencia ecológica se les ha despertado de repente, prefieren el agua del Ródano; yo sigo esperando, en medio de esta colección de despropósitos, que salga algún iluminado con la idea de comprar algún país en vías de desarrollo en el que el agua rebose por encima de sus fronteras, o simplemente colonizarlo que resulta más barato.

Y por supuesto el único culpable de esta situación eres tú, ciudadano de a pie, que durante años has derrochado el agua como si fuera tuya... Así que no oses atribuir la culpa a la mala gestión en los procesos de riego cuya ineficiencia (se calcula que más del 50% del agua destinada a regadío se pierde) está más que probada desde hace tiempo, ni a la falta de previsión por parte de nuestros estimados dirigentes que durante años han pasado del tema desoyendo las alertas lanzadas desde diversos sectores relacionados con la agricultura y el medio ambiente.

Por el momento seguiré haciendo lo que esté en mi mano para ahorrar agua mientras mantengo la esperanza de que en alguna reserva india estén bailando la danza de la lluvia.

ZP PRESIDENTE, EL MADRID MÁS LIDER, THE CURE CAMPANDO A SUS ANCHAS Y SPOON

Bueno, ganó ZP sus votantes contentos y los demás a verlas venir. Realmente la sensación más extendida es que iniciamos una legislatura complicada y que la “dulce derrota” (si es que eso puede existir) del PP puede ser beneficiosa, si ese partido emprende una necesaria renovación. Muy bien Rosa Diez, mal Ciudadanos, y en Cataluña bien CIU que aguanta, y mal ERC que de diluye en las procelosas aguas del PSC.

Uno que es de natural optimista, y pese a la eliminación en la Champions, está contento por los ocho puntos de ventaja del Madrid sobre el Barça y porque he disfrutado de unos cuantos acontecimientos culturales que me han alegrado estos días.

Primero, cine, “Las Hermanas Bolena”, disfrutable película histórica, con grandes actuaciones, y mucha carcoma moral y apolillamiento social, plenamente trasladables a nuestra época.

Dos, concierto, The Cure, en el Palau Sant Jordi de Barcelona, ayer, impresionante concierto de más de tres horas en el que el grupo británico demostró ser el grupo más importante e influyente de los surgidos en los años ochenta. Se podrían citar otros, Pavement, Pixies, Nirvana, The Smiths, R.E.M, Depeche Mode, U2,…, pero está claro que por la cantidad, calidad y diversidad de su obra, The Cure, son a juicio del firmante los líderes del pelotón. Encima están en plena forma, y todavía esperamos de ellos grandes obras. Su “set list” varía en cada concierto, y siempre es magnífico, y uno sale del concierto con la sensación, de que podrían estar una cuarta hora en escena, desgranando más “hits” y no bajaría la intensidad del recital. Enormes.

Tres, un disco del 2007 muy recomendable, se titula “Ga Ga Ga Ga Ga” y sus autores son Spoon. Rock indie americano, rítmico e inspiradísimo, que le alegra el día al más pintado, y que te permitir salir a la calle con una sonrisa dibujada en el rostro. Si os gustan Modest Mouse, The Shins, White Stripes, Bowie o los Stones más sixties, no dejéis de escuchar este gran disco.En EUA son muy grandes, aquí triunfa Melendi.

Gerardo de Lucas Abril

P.d: Jefe, pongale al personal, algo de Spoo si dispone de ello. ¿Qué le parece "Black Like Me" o "Don´t Make A Target"?

EL DEBATE

Bueno amigos, yo creo que debemos restarle dramatismo al resultado del debate y quedarnos con lo positivo, es decir, con la oportunidad que tuvimos de escuchar y ver a los dos principales candidatos a presidir el gobierno de la nación. Los del PSOE dirán que ganó ZP y los del PP opinarán que triunfó Rajoy, pero lo cierto es que la mayoría de nosotros nos lo pasamos muy bien, nos divertimos y estuvimos una hora y media pendientes del televisor. Nada de lo que dijeron los dos contrincantes va a cambiar el mundo, ni siquiera la política nacional, pero es sano que se intercambien opiniones, ideas e incluso invectivas. No seamos mojigatos, qué es eso de rasgarse las vestiduras por el tono hiriente de ciertas palabras, o de ciertas alusiones e insinuaciones. Ahí está precisamente la salsa del invento, y quedaría muy bien decir que no se expresaron ideas profundas o que intelectualmente no salimos fortalecidos del envite. Pero estaríamos faltando a la verdad, aquí lo que se premia es el arrebato populista, el golpe que cala en el pueblo, el bono bus o el precio del pollo.

No quiero dejar pasar por alto, la elegancia y contención de ZP ante determinados ataques muy duros (no debe ser fácil aguantar que te llamen mentiroso, doce veces, a escasos metros de distancia) y la rapidez de reflejos, de réplica y aplicada oratoria de Rajoy en gran parte del debate. El próximo lunes segundo round, yo no me lo pierdo.

Gerardo de Lucas

De mayor quiero ser Jane Austen, con permiso de Virginia Woolf, Simone de Beauvoir y Mary Wollstonecraft, y no me refiero a morir joven para convertirme en leyenda porque para eso ya está Paris Hilton… Me refiero a ser capaz de describir de manera fiel mi realidad y cuestionarla a la vez, ensalzar el amor fraternal y la amistad por encima de cualquier otro sentimiento, combinar fe y escepticismo a través de la ironía, o mostrar como vicios y virtudes conviven en perfecta armonía en todos nosotros.

No se trata de escribir novelas románticas para adolescentes enamoradizas sino de mostrar las ansias de superación del ser humano en general, y la mujer en particular, sin olvidarse de ser paciente y tolerante; en otras palabras, de negarse a aceptar el status quo sin destruirlo violentamente.

Esto más que una crítica, es una recomendación. Además, dejo claro que no soy ningún crítico de cine especializado ni una rata de alcantarilla cinematográfica. Me dejo llevar por mis instintos y sentimientos, por las cuatro películas que vi, los cero libros de cine que leí y poco más. Si quieren seguirla, absténganse de convertirse en el verdadero chivo expiatorio de esta película, que no es otro que el espectador medio que se deja sus chelines en taquilla encandilado por un título inflado de nominaciones y laureado por la Crítica.

Basada en un best seller homónimo de Ian McEwan que no he leído -ni falta que hace, una película -como una traducción- es, para mí, una obra nueva que apenas la idea y cuatro cosas debe al original-  cuenta la desafortunada historia de amor de una especie de enamorados –el criado guapo pobre e inteligente y la guapa rica rebelde- que se ve truncada por la mentira de una niña rubia, precoz escritora, remilgada y educada en los más rectos principios morales. En realidad, la niña ya tiene edad para sentir y como no hay de otra, le gusta el criado guapo pobre e inteligente y como este prefiere llevarse a su hermana mayor a lo oscurito de la biblioteca, ésta en cuanto que tiene oportunidad, los fastidia de por vida. Todo en una noble mansión en la Inglaterra de los años en los que se preparaba la segunda gran guerra.

Los cinco buenos minutos de  Vanessa Redgrave llegan al final cuando poco se pude hacer.  En medio queda el episodio de Dunquerque y la tragedia de los soldados que salieron por patas de Francia tras la ocupación nazi. Una fotografía vista y revista, narrada en un lenguaje cinematográfico de alta escuela que diría un entendido – Director: Joe Wright el mismo que hizo “Orgullo y Prejuicio”-, una banda sonora particular inspirada en el tecleo de máquinas de escribir de Ameli (Yan Tiersen), la guapa y fría y flaca  Keira Nightley (la rica) y McAvoy (el criado) que medio se salva con su actuación y, poco más: un corte de pelo, una verruguita y unos nórdicos ojos azules.

Por eso hasta los delicados aclaman a John Rambo, porque al contrario que ésta, no defrauda al que paga su entrada, o al menos al que no le pagan por escribir; todo lo contrario de los entendidos.

Etiquetas: Crítica, Expiación, Atonement, Joe, Wright

Ayer pasé la noche con un amigo y 2 botellas de vino. Los cuatro discutimos sobre el amor, el instinto y el rock. Entre un montón de ideas absurdas y soluciones ilógicas, llegamos a una conclusión inteligente: a nuestros veintitantos tacos ya no tenemos edad para continuar así, e hicimos propósito de enmienda.

No podemos salir a pisar los charcos los días de lluvia y merendar combinaciones imposibles como pan con uvas o galletas con foie gras. Quizás ha llegado el momento de alargar mi falda y acortar mi escote para que me tomen en serio, cerrar el paso a la honestidad, disfrazar mi expresión con kilos de maquillaje o perder el tiempo quejándome de lo poco que cobro y lo mucho que gasto. Mañana mismo cambiaré mis conversaciones con la gente que más me aporta por sesiones de psicoanálisis y, por supuesto, se acabó lo de bailar cuando estoy sola en casa. Seguiré diciendo lo que pienso, pero dejaré de decir lo que siento y de emocionarme ante las muestras de cariño. Evitaré pensar que un día sin risas es un día perdido y empezaré a dejarme sentimientos en la reserva, se acabó el darlo todo. Seguiré a la masa y me dejaré llevar por la corriente sin cuestionarme nada, sin separarme del redil, supongo que así me sentiré más segura y querida por nuestra sociedad que tantos miedos y complejos nos inculca.

Sé que me arriesgo a perder mi libertad y a adoptar la mirada del león enjaulado, pero es lo que se espera de todos nosotros, ¿no? Al fin y al cabo uno es víctima de sus limitaciones y yo soy demasiado inconsciente, o consciente, de lo que significa estar vivo.

Estamos en precampaña electoral aunque, bien entendido, éste haya sido el estado normal de la política española durante los últimos cuatro años. Nunca antes asistimos a tanta porfía y tanto disenso. ¿Será la hora de oír otras voces? En breve lo sabremos.

Para el caso conviene ir apuntando en la libreta blanca las promesas de los que para llegar al poder prometen la luna y que, una vez apoltronados en sus butacas de terciopelo, incumplen al pie de la letra. También conviene saber si los que vengan, sean los que están o sean los otros, conseguirán en un alarde de inteligencia excepcional descubrir para qué sirve la política -según reza en la cita buque insignia de este blog- y harán algo para cambiarlo.

A ver, un tema al azar, la educación. Ohhhh! No se preocupen y lean y escuchen como la oposición menos opositora y más conflictiva de nuestra reciente democracia, sobre todo por las rencillas personales, envidias, deseos de cuotas de poder y madroños mentales de algunos de sus cabezas dirigentes, pretende solucionar el entuerto creado en las últimas legislaturas, y no en tiempos de Franco como algunos lúcidos socialistas, incluido el prócer, esgrimían para quitarse las responsabilidades de encima, arte éste que se puede añadir a la definición de Groucho.

Y claro está. Lo primero, que sirve de pre durante y pos campaña: echarle las culpas al otro y aplicar otro arte, el de deshacer todo lo hecho por el anterior, sea bueno o malo para el país, sistemáticamente, la manera más fácil y cómoda de rellenar panfletos electorales. El país he dicho, ¿a quién le importa el país y sus paisanos?

Y uno así sin quererlo, pensando que hay que reinventar el análisis político porque ahora todos juegan casi a lo mismo, ve como a poco que se rasque, sale del ostracismo de donde nunca salió la derecha de siempre, la de la limosna y la doble moral de los golpes de pecho, esa que siempre sabe qué es lo mejor para los pobres. Dice Aguirre: “Para los menos poderosos, para los más desfavorecidos, para los hijos de las familias que tienen menos posibilidades, para esos –obviamente y en un ejemplo de sinceridad ella no se incluye pese a emplear tan maravillosos eufemismos- es un desastre que el estudio, el trabajo y el esfuerzo dejen de ser el método más honesto y más limpio de promoción social”. Para los poderosos, para los favorecidos, para los hijos de las familias con más posibilidades, la vara de medir no precisa del trabajo, el estudio y el esfuerzo, siempre habrá colegios de curas, títulos de pago y tráfico de influencias indigno y sucio para que los "otros" que no son "esos" mantengan su estatus sin muchos quebraderos de cabeza. Vamos que se sobrentiende que los "hijosdalgo" llevan esas tres condiciones en la sangre.

¿Arreglará esta gente el problema educativo? Permítaseme el desasosiego.

Rezaría así que la ignorancia, como la muerte, tampoco distingue de clases.

Etiquetas: política, educación, precampaña

Hoy siento un frío rancio de ese que cala el pellejo y estremece los huesos.

Tengo los pies fríos y desesperados los orificios nasales.

Qué montaña de usureros, qué desprecio a la palabra.

Mírame a los ojos y dime que me quieres, le dicen las olas al mar,

susúrrame algo dulce, que se pueda comer.

Quizás todos estos días no sirvan para nada,

Para rigurosamente nada de nada,

Pero al menos serán algo de rastro, soplo, pisadas en la arena.

Cuando el desprecio le dice al desprecio despréciame, uno enfila el teclado.

Hoy oscureció un poco más tarde, amainaron las lluvias,

templáronse las aguas del Tejo, cedió el termómetro unos grados

y calmáronse los vientos huracanados.

Los soldados, los políticos, los ansiosos, cómo logran dormir tranquilos.

Los tiranos se ríen de la Patria y ésta bosteza.

Los aduladores de banderas se comen sus propios excrementos sin pensarlo.

Todo puede parecer difícil, estático, imposible, hasta que se pierde el rumbo y entonces empieza el hombre solitario a narrar la historia.

La ciudad hostil es tierra de nadie. Los aullidos huecos de los perros sueltos y rabiosos ya no espantan a los vecinos porque los vecinos no existen, sólo hay sombras importunas. El eco sordo del ruido golpea al silencio sobre el hormigón hasta salpicar de sangre las lúgubres paredes empapeladas de una céntrica, noble y burguesa casa del centro. El servicio aún viste cofia y la patrona se envenena con ginebra barata.

Yo tampoco entendí nada. Pero ahí estamos los dos, debajo del árbol enfermo, ella agarrada a mi brazo tiernamente, buscando protección, yo esperando a que ocurriera algo para sacar la mano del bolsillo. Ahí estábamos o quizás era sólo uno el que estaba y otro el que fuera.

Etiquetas: política, alquimia, nino, ferrer

No he encontrado mejor manera de volver a este blog que tantos buenos momentos nos ha hecho pasar a muchos, sobre todo a su creador, aunque a éste, que se propone aparentemente a cambiar definitivamente de aires, también le habrá dado no pocos quebraderos de cabeza, como la tierra se los da al campesino y la mar al marinero. 

Vuelve Ridley Scott a la gran pantalla y dicen que huele a Oscar pero no quizás sea por falta de competencia, este sagrado principio liberal, cuya creencia es la mayor parte de las veces un puro acto de fe por más que nos vendan gato por liebre.  

En el Harlem del cambio de década hacia los setenta la heroína le hace agradable a no pocos muchachos lo que a todas luces parecía una vida pobre y miserable. El negocio de las drogas, viejo donde los haya, vive amparado como siempre por los poderosos. La policía corta la droga que incauta y la vende al mayoreo, los intermediarios la cortan otra vez y los yonquis acababan metiéndose algo con un 20 o 30 % de pureza porque el resto era leche en polvo o polvos de talco, ladrillo molido incluso puso algún iluminado en los años ochenta españoles que no vendía chutes sino ladrillazos. Déjate de ávidos proveedores muchacho, busca la fuente de la vida en su origen, ve a comprarle la miel a la abeja reina, te hará un buen precio. El resto, el momento, la guerra, la astucia, y las ganas de ganar dinero arriesgando lo necesario. Todo a cargo de un gangster particular sin grandes ademanes ni frases de hielo, un gangster americano.  

En una peli de gangsters tampoco puede faltar la policía, pero como Richie Roberts (Russell Crowe)  ya vimos muchos polis, la interpretación del otrora gladiador, magistral, el papel de persona incorruptible, alentador, pero poco más pese a que la idea del director fue contrabalancear los papeles protagonistas y sólo 8 minutos de diferencia tienen en pantalla. El gangster Frank Lucas (Denzel Washington)–Ridley se sirvió de los relatos del verdadero mafioso que asistió a todos los rodajes- está obviamente más logrado, excepto al final donde se diluye en un desenlace sin complicaciones y musiquita ligera. Un hombre hecho a sí mismo,  chófer y brazo derecho del capo Bumpy Jonhson, al que sucedería como buen alumno superando al maestro. La discreción, la sangre fría y un objetivo claro, claves del éxito para un gánster negro criado en la calle, nada de corleones ni familias sicilianas llenas de códigos de conducta refinada, gente de barrio que aprendió a jugar sucio respetando el orden lógico de la competencia para ganar ofreciendo productos de mejor calidad a menor precio, fácil el método, bye a los intermediarios - y así acabarán claro-.  Yo me lo guiso, yo me lo como, una vez más el gran sueño.   Lo primero si me hago rico será ponerle una mansión a mi madre, yo también lo haría.   

Al margen del mano a mano de estos dos pesos pesados, el reparto no deja de ser acertado, no faltan la mujer abnegada, la sugerente Lymari Nadal, la madre implacable, los hermanos débiles y el chófer leal y silencioso. 

Una de las virtudes de la cinta, que por lo menos la convierte en toda una obra maestra, es su formidable contextualización. Los lances de un y otro personaje se suceden tras el telón de fondo de dos de los episodios más controvertidos de la Historia contemporánea. Ambos son otros dos sueños convertidos en pesadillas, el primero la heroína, inventada para vencer la adicción a la morfina y registrada por los laboratorios Bayer - los de la aspirina- terminó conviertiéndose en la más letal y adictiva de las drogas.  La segunda pesadilla fue Vietnam siempre materia fácil de los detractores del Imperio, más ahora que al gigante empiezan a convertírsele los pies en barro y el sueño de América empieza a ser más que nunca eso, un sueño, hasta para los propios norteamericanos. Claro que el viejo Ridley, el director, es caballero del Imperio inglés. En televisiones, radios, bares, hogares, la guerra se vivía día a día y por primera vez en directo. A esto ya nos hemos acostumbrado, pero a la sazón todo parecía eso, una cruenta película en blanco y negro.   

Etiquetas: American, gangster, Ridley, Scott

No puedo negarle que como al Sr. Keen tanta "simiesca desvergüenza" me produzca, no pocas veces, cierta aversión, empalago humano, y puedo entender que este ímpetu por banalizar la información o la comunicación entre algunas gentes, a otras gentes les provoque cierto desasosiego.

Pero tampoco le puedo negar que es obvio y perceptible el miedo no, el pavor que las fuerzas económicas tradicionales de algunos sectores (desde un medio de comunicación a una agencia de viajes) sienten frente al reto de la Internet, de la libertad al acceso informativo, y de la aparición de millones de nuevas empresas – o de millones de pseudoperiodistas, pseudodirectores, pseudocríticos, en fin, aficionados- que poco a poco se hacen con un mercado nuevo, el digital, al que todo producto, idea u oportunidad, como si de un punto de fuga se tratase, parece condenado a converger.

Y quien dice economía, dice política, poder, elite, y quién puede negar que hasta nuestros días la elite económica, política e intelectual haya disfrutado de un acceso privilegiado a la información, a los saberes, a los temas de palacio. La hoz, la ignorancia y el martillo eran para otros. Y cuando estos dijeron se acabó, tembló el mundo, pero no cambio nada, porque la condición humana ya había sembrado el camino a seguir, acceso al poder de nuevas elites, corrupción de las mismas –porque dicen que todo poder corrompe, aunque a algunos simplemete los obnubila- y vuelta al corralito.

Por eso, no me extraña que los dueños hoy del corralito –sobre todo político- sientan que se les escapa la situación de las manos, y por eso no me extraña que los periodistas de toda la vida estén echando chispas porque les vengan a quitar el pan nuestro de cada día.

A pesar de todo le confieso que creo que Internet, los bloggers, cuando menos asustan - que no es poco y hasta alentador- pero igual y después de tanto ruido todo será cáscara vacía, espuma que se llevarán las olas, pero igual tiene razón y también quede grano, y con ello cosecha para el futuro.

Sea como sea, pensar que en 2010 habrá 500 millones de criaturas pegadas a un ordenador cada uno diciendo una cosa para comunicarse con el resto de los seres humanos no es muy poético que digamos, ¿o sí? Esto me recuerda a Ionesco y lo absurdo como mejor manera de comprender al hombre, pero no me inclino a pensar que esos 500 millones sean en definitiva 500 rinocerontes atrincherados en sus mentes autárquicas.

Alguno se escapará, yo de momento ya tengo mi Bérenges en la Generación Red.

Por ello aplaudo su iniciativa, y la de tantos otros que quieren alzar su voz, sea narcisismo o voluntad de hacerse oír, sea para decir algo o para decir nada porque de la nada es de lo que más nos queda que decir, sea para que los que no teníamos derecho a enterarnos de las cosas, tengamos si quiera la oportunidad de creer que podemos.

Pero no se olvide, si su revolución triunfa, si la voz del que tiene que decir algo y lo dice con talento se oye fuera del corralito, una última piedra quedará en el camino, la más humana y por ello más difícil de erradicar, esa piedra que todo lo convierte en sectario, en ceguera, esa piedra pesada de la autocensura, que encierra a cada cabra en su propio corral.

PS. Esto, que en principio era un simple comentario se ha convertido en una colaboración, el o la que quiera seguir el hilo puede empezar por aquí.

Etiquetas: Bloggers, Andrew, keen, Generación, Red, Armando, Morcillo

Pues ya que me consienten, también me tomo la libertad de usurpar ese espacio bucólico de poesía y música con el que El Alquimista nos deleita cada viernes, eso sí, en vísperas de un fin de semana de elecciones con los ánimos caldeados por una - éste no tiene desperdicio- , por otra y hasta por la ex-parte.  

Me dedicaron este poema de un poeta mexicano de vida azarosa,  y en agradecimiento y con gusto lo comparto con ustedes. Sean buenos, voten ¿en blanco? 

Etiquetas: Amado, Nervo, elecciones, españa, spain

  Para que no se hundan en el frenético hastío de la política nacional -veremos que tanto de ruido de nueces se cosecha el domingo- me ha parecido tan casual que por partida doble nos haya dejado clarito -limpio de polvo y paja- en sendos uno y dos leñazos quién detenta la patente de insulto en nuestro país, que no he podido resistirme. Y conste que me lo pienso dos veces porque no es mi intención devaluar la categoría de este este blog y sobre todo, privar a sus admiradoras de su admirado o pervertirlas mínimamente. Pero es que no se podía esperar otra cosa de quién cree que escribir tonto del culo, o tonto del cirio, o del haba, o soplagaitas o histérico en sentido peyorativo, o hijo de puta en todo su sentido, es una forma sublime de trasgresión social y lingüística de todo lo establecido o la manera de zafarse de lo políticamente correcto. Cada cual a su manera, pero para incorrectos, Savater y que me perdonen, sin insultar.

  Aunque en algo mucho sí estoy de acuerdo; proferir insultos a diestra y siniestra puede ser un método gratuito y efectivo de aliviar el estrés, la ansiedad y el desasosiego de ver y leer, a y sobre, tanto politicucho pero, sobre todo, puede ser la única manera que tenemos de llamar por su nombre a un hijo de puta  asesino y cómplice de asesinos -pasando que es gerundio- por político.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Perez, Reverte, Insultos, PP, PSOE, Otegui

Intenté escribirles en el día de ayer antes del gran encuentro pero por designios cibernéticos no lo conseguí. Les decía que cuando escribí ésto, ni yo ni nadie podíamos imaginar repetir la hazaña. Ayer, cuando intentaba dejarles el rastro de un sentimiento en el correr imparable de hojas de blog en el que se ha convertido la vida -alguno lo acusa de búsqueda de lucimiento personal, ególatra o mil estupideces- les decía que para muchos el partido de fútbol de ayer no significaba nada, y sin embargo a otros se les iba la vida en ello y se les fue. Eran los prolegómenos del partido y miles de corazones palpitaban impacientes.

Les decía -y la loable victoria de ayer lo confirmó- que no hay un equipo en la Historia reciente del fútbol europeo que iguale las proezas del Sevilla FC, tricampeón de Europa y lanza en ristre para la final de Su Majestad y las finales del campeonato de liga al que tenemos más que fundadas aspiraciones.  Y sin embargo, en la final podía pasar cualquier cosa y pasó y se decidió en la tanda de penas máximas donde no sólo contaba la suerte, sino el pundonor, la casta, el coraje y la humildad de un Equipo vencedor que en el último tramo del partido asfixió a un Español que se defendió como un jabato herido tras la expulsión de uno de sus jugadores. Y así hizo la Historia justicia y ganó el mejor; gloria al vencedor y dignidad al vencido en un partido épico. Y aunque algunos los de siempre intenten justificar el éxito de otros,  y aunque nos cuelguen el cartel de siempre, no hay que indignarse porque la grandeza de un equipo es mucho más que la inspiración de estrellitas o porteros  y se lleva como la del ser, por dentro. La recompensa fue justa y justo fue el vencedor, el mejor equipo, un ejemplo que las clases altas de nombre y no de corazón deberían seguir. Ayer recogimos el fruto del trabajo bien hecho y fue honrosa  recompensa a una afición inigualable. Un gol les dejo para ilustrar esto difícil de explicar con palabras.   

Nadie se acuerda, pero nosotros sí, no hace tanto mordíamos el polvo de segunda, no hace tanto éramos un equipo más de relleno, nosotros que lo sufrimos, nosotros sí nos acordamos, por eso con aquella misma afición, devoción y alegría con la que resistimos el hastío ahora gozamos este ascenso a las nubes. Y podíamos perder, y llegarán años de vacas flacas, pero pase lo que pase aquí estábamos ayer, Los Risco, La Peña Bancalero, el Tropy, mi Hermamo, mi Padre...La Giralda rojiblanca orgullosa, la Torre de Oro bailando por sevillanas con el Guadalquivir que hoy verá la copa de cerca, hasta las palomas batían palmas, una ciudad encantada y su equipo, aquí estábamos y aquí estaremos, Hasta la Muerte. ¡Viva el Sevilla!

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Sevilla, Espanyol, Español, UEFA

No aguanto más. Estoy hasta donde la bragadura amplía su nombre. No tengo tiempo ni paciencia, pero espero agenciarme cuatro enemigos revertistas. Llevo tiempo rumiando lo que sería un título estelar para una columna que versara sobre el panorama columnista-literario de los periódicos y semanales punteros en tirada y propaganda en nuestro algarábico país. Rezaría así: “El club de los indignados” o “de los malhumorados” o “de los que no necesitan psicólogos porque tienen a una panda de tontos -entre los que me incluyo- leyendo a diario sobre la veleidad y miseria de sus existencias feroces y pasajeras”. Sería, al menos, un ejercicio entretenido donde no dejaría de rodar la cabeza de mal hablados made in spain como Marías, de ilustres versados en la ignominia como Burgos, Prada selecto erudito de violeta y, por supuesto, el Umbral maestro decadente e ingenioso eternamente enamorado de los pechos y las cachas de la Obregón. Pero como digo, no tengo tiempo y la última patente ya me ha picado demasiado porque de todos los indignados, el reverte es el más burdo.

Por dos centímetros señores se llena la boca de espuma. Cómo es posible Dios de la verdad y la palabra, Virgen de los desamparados lectores que dos centímetros, tamaña afrenta, den para una columna. Pues los dan. Claro que hablamos de un sujeto que afirmó algo como que si presentaba la guía de teléfonos a una editorial se la publicaban, pues me gustaría verlo ya que reverencio ante tan alto y distinguido prosista de calzas estrechas. Pero no es eso lo que más me indigna porque hoy aprovecho su caldera alquimista para mostrar mi justificada indignación, lo que más me molesta es ese uso chulesco, grosero y burdo de los hijos de la gran puta, los cojones, la mare que los parió como si su pluma anónima y tosca de reportero se hubieran encumbrado en las cimas celestiales de la academia y pudiera convertir la mierda en miel dada. Será que el éxito comercial del “ala simple” –lo ojeé en una librería y se me caía de las manos, el resto me parece literatura televisiva barata- y el dinero que se embolsica no le dan para buscar pantalones a su gusto; pues que se joda. El resto de los mortales nos tenemos que aguantar con esa ropa, esa dictadura del vaquero, esos zapatos feísimos, iguales en todas las tiendas porque hoy las tiendas son iguales en todas partes.

Y no niego la envidia que me provoca pensar que este ombligo que cada día se redescubre a sí mismo se pase las horas viajando y desempolvando las hojas manidas testigo de nuestra Historia. Pero eso tampoco me indigna, me indigna ese aire de sobrado, de perdona vidas que traduce – los que lo leen lo saben- en insultos de todos los tamaños y colores por motivos trascendentales de la vida y la muerte como dos centímetros del ancho de un pantalón. Y esto de forma patentada y ensimismada. Es como aquel que piensa que saltarse un semáforo es un acto de rebeldía social; es lo que tiene ser burgués y sentirse aristocrático.

Ya ya, lo estoy leyendo, si él leyera esto, capaz era de decirme progre o moña de lector que se asusta de un mecagoeendios, pero entonces yo le diría que sus injurias son melindre dulce y que si quiere soltar tacos mi padre le pude ofrecer una guía completa y comentada en una tarde capando gorrinos. Y algunos de ellos hasta que despeinarían a tan denodado contumelioso. En fin, que diría al mismísimo Luca de Tena que – según un indignado divertido e ingenioso- aunque haya fallecido, no desfallezca y escuche mi ruego y si su sucesor no quiere cambiar de aires – desde el 91 es normal que el joven o el viejo ya no pertreche temas donde resollar- que al menos cambien el nombre de la columna por “Patente de insulto” o “la Zorra y los siete gilipollas” tal como gusta guisar el de los dos centímetros. En fin eso, que también tenemos los columnistas que nos merecemos.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Perez-Reverte, XL, Semanal, ABC, periodismo, españa, spain

Respondiendo a una anterior demanda de mi buen Armando, no me queda otra opción que explicarme sobre mi pertenencia al nacionalismo catalán. Vaya por delante la poca esperanza que tengo en que, no ya que se me comprenda, sino en que simplemente se me preste atención por mi militancia tan abyecta y reprobable.

Obviamente podríamos lanzarnos a enumerar un buen numero de razones históricas en los cuales escudarse con un rigor más o menos ajustable. Podríamos argumentar que las instituciones catalanas existen desde hace casi 700 años, o que ya existía una confederación catalano-aragonesa en el siglo XII, o la emancipación de los condes catalanes respecto a los reyes francos en los siglos X y XI. Todo ello antes de que el nombre de España no hubiera sido ni siquiera soñado. Pero empezar a debatir con el marco historicista de fondo, es tremendamente injusto y relativamente aburrido. Amén de la posibilidad, siempre existente de ir siempre un poco más atrás en el tiempo para ir a buscar peregrinas razones para que se ajusten a nuestro moderno ideario. No, no tiene ningún sentido, es absurdo buscar razones en el pasado cuando la mentalidad y los sentimientos son coetáneos. De la misma forma, alentar la vigencia de personajes más recientes, también suele llevar una alta carga de irracionalidad. Me atrae igual de poco enfervorizarme con las figuras de Companys o Macià, que defenderme intentando tildar de franquistas a todos los que se alineen a mi derecha.

Las razones de practicar el nacionalismo sólo debemos buscarlas en los designios directos de la exaltación del corazón, del sentir, imposibilitando la explicación científica de ese sentimiento. Igual que se me antoja imposible explicar con datos irrefutables la existencia y el alojamiento exacto de ambigüedades cardíacas como por ejemplo el amor. Buscar los valores del nacionalismo, el español incluido, en antiguas confrontaciones o en símbolos caducos, siempre he creído que era una memez para tener a las masas ocupadas con las formas y no con el fondo. Hay que buscar la justificación en el conjunto de sensaciones y pasiones que unas gentes de un mismo lugar, se ponen de acuerdo para sentirlas a la vez. Independientemente de la procedencia, los gustos personales y las maneras de expresarse de cualquiera que quiera pertenecer a la comunidad. En mentalidades liberales, donde prima la individualidad por encima de cualquier otra consideración, las actitudes grupales, donde la esencia reside en la vida en común, son totalmente incomprensibles.

El problema principal de cualquier nacionalismo, es el alto grado de exclusión de lo ajeno que se da cuando se enfrentan a un rechazo previo. Esto sólo conseguiremos corregirlo aceptando todas las sensibilidades posibles y aglutinando el mayor numero posible de existencias diferentes. Por ello es imprescindible que otorguemos un cierto grado de autodeterminación para que cualquiera que resida dentro del grupo, pueda aspirar a opinar y manifestarse en los términos que desee. Enmarcar unos mínimos de convivencia y aceptar las decisiones de las tan denostadas mayorías democráticas.

PS: Se que todo lo arriba explicado son divagaciones sin ningún fundamento academicista, pero es que la argumentación en la descripción de un sentimiento es sencillamente, convendrán conmigo, una incoherencia.

Autor: Baba O'Riley

Etiquetas: Nacionalismo, Catalan, España, Spain

EL camarada Baba, autoerigido en adalid de la izquierda redentora, me lanza un guante prejuzgándome como antagonista -él izquierda dogmática pero abrazadora, un servidor derecha doctrinaria pero flexible-. Yo, que como el toro he nacido para la brega, recojo el guante envenenado.

Envenenado porque el debate que se plantea está viciado de origen, el antagonismo Izquierda-Derecha en el terreno práctico -creo entender que ahí lo lleva- ha quedado reducido a quién satisface a qué grupos de presión -o lobbys-  que no son más que canalizadores de los intereses de un grupo de ciudadanos. Envenenado porque confunde interesadamente liberalismo con derecha. Y envenenado, sobre todo, porque no hay argumentos, son impresiones sacadas del análisis no sé sabe muy bien de qué pero que es calificado como derecha en base a nada y juzgado sin ningún tipo de pruebas o razonamientos. Aún así:

- La supuesta melifluidad en el desarrollo de las doctrinas liberales, se debe en buena medida a que en el munto cultural -cine, historia, arte o literatura- el lobby dominante es de izquierdas y cualquier pensamiento alternativo ha de pasar el pertinente filtro o no pasar. Para muestras, botones, botones, botones y más botones. No, no se les calla, a veces.

Mejor no entramos a calificar la "moralidad" de los líderes ideológicos de la izquierda.

- La valoración social de los partidos conservadores. Dependerá, claro, de la muestra analizada. En Cataluña será una y otra en España, pero ¿y en Francia?¿y en EEUU? ¿Valoración hoy? ¿ayer? Luego termina todo revuelto con los sindicatos ¿esenciales e inamovibles? ¿verdadero estrato social de la clase media los sindicatos? y el papel absolutamente secundario de las agrupaciones profesionales en este país -culpa de la derecha que ha gobernado ocho de los últimos veinticinco años-.

- La cuestión puramente económica. Ja ya lo apuntaba, yo se lo confirmo, las empresas no ofrecen el mejor producto al mejor precio. Las empresas ofrecen un producto que satisface una necesidad concreta y busca aquel que lo haga de la manera más adecuada al menor coste.

Un ejemplo de que beneficios y ética no tienen por qué entrar en conflicto.

Llegados al concepto de Rentabilidad conviene recordar que renuciar a ella -rectifico, que los poderes públicos obliguen a renunciar a ella (de otra manera no ocurriría de manera permanente)- no traería una disminución salarial, no; simplemente no traería salarios. Sin contar con que no habría alicientes a la mejora continua, a la especialización y a la división del trabajo que, como muy bien apuntaba ja, nos ha traído a estar delante de esta pantalla.

El típico tópico de la merma salarial y la precariedad laboral es una falacia del calibre de la "Suma Cero"  o los ricos son más ricos a costa de hacer a los pobres más pobres. Confío en que se deba a nuestra incapacidad natural para ver las cosas en su conjunto.

De este gráfico un par de ejemplos notables:

• Venezuela, altos ingresos, poca libertad. Traducción: pocos individuos muy ricos, muchas diferencias sociales.
• Japón, altos ingresos, mucha libertad. Traducción: muchos ricos, pocos pobres.

Y por  último y a modo de conclusión, para reafirmar la fortaleza ideológica de la izquierda, no hay más que escuchar a su líder.

Etiquetas: Iquierda, Derecha, Capitalismo, Socialismo, Liberalismo, Globalizacion

Esta pesada disertación, viene como respuesta a la sorpresa de mi amigo Armando ante mi aseveración categórica de la inferioridad ideológica de la derecha y que en su momento no le pude argumentar.

Mis humildes disculpas de antemano por esta fatigosa misiva, que resumiré en tres puntos.

En primer lugar por la actitud doctrinaria de esa derecha más flexible y dialogante. Recreándose en la tibieza a la hora de expresar libremente sus convicciones, dejando el desarrollo real de sus puntales ideológicos a medio gas. Sin poder, debido a estas limitaciones, extender la consistencia de su credo a todos los campos de la vida, como el cine, la historia, el arte o la literatura, sin sentir un cierto rubor a la hora de exaltar la satisfacción por lo que se piensa. Temas que a la izquierda nunca le ha supuesto un verdadero problema aprovecharse ampliamente de ellos.

Autolimitación que llega hasta tal punto, en el cual desaparece todo rasgo de pasión y se permuta por el consabido disfraz de la gestión económica eficaz. Venderle los principios al enemigo, porque el emblema de la defensa de la moralidad ya tenia un dueño asignado.

En segundo lugar por la propia valoración social de los partidos conservadores. Ese metódico abandono del tejido asociativo y cultural tan evidente. Cualquier red liberal que se precie, bebe consecuentemente de las aguas de agrupaciones sociales y económicas que sustentan gran parte del poder monetario de cualquier país. Ese segundo escalafón gremial, que tras la posición esencial e inamovible de los sindicatos, forman el verdadero estrato social de la clase media. Asociaciones colegiadas y profesionales deberían ser el patrimonio primordial y más preciado, y en lugar de eso reciben el ninguneo incuestionable de las elites directivas en todo el territorio español.

Por ultimo, en tercer lugar, la cuestión puramente económica. El liberalismo desde sus preámbulos, siempre ha abogado por una imposición razonable del libre mercado, es decir, conseguir que las empresas ofrezcan el mejor producto al menor precio posible; todo ello atendiendo a la balanza final donde beneficios y ética se vigilaban mutuamente, pero no se agredían. Cuando lo producido sólo existe en función de la rentabilidad, creamos una serie de necesidades empresariales, tales como la disminución de costes, los recortes salariales o la precariedad laboral, que lo único que consiguen es arrinconar los valores éticos de reajuste, que ni mucho menos son ajenos a la ideología liberal originaria.

En consecuencia, nos instauramos en una merma evidente del nivel de competitividad. Sueldos inferiores que sólo provocan un desprecio sistemático de los trabajadores hacia su puesto de trabajo, efecto indudable de un nivel salarial injustamente reducido.

Un cordial abrazo.

Contemplé, absorto, como el último cabello que dejó en mi cuarto de baño se colaba imparable por la rejilla del lavabo. Perdía la cuenta de los días juntos con facilidad y nunca me acordaba del día que la conocí. Sin embargo, he llevado la cuenta de su ausencia escrupulosamente, con el rigor del presidiario que rasga las paredes de su celda, como el almanaque marcado del aprensivo. Estaba afeitándome por ahí de las siete, una mueca en la esquina de los labios dibujaba una cara complacidamente estúpida en el espejo. No has sido consecuente con el pasado. Vive en ti el fantasma del olvido. No tienes fe, tal vez, tampoco esperanza. 

Pero un pie sigue al otro; intenté retener el cabello, intenté que no se fuera, no perder la última materia de su presencia, aunque estuviera muerta, aunque fuese inerme, sólo, para tocar algo que le pertenecía a ella, que fue de ella, que fue parte de ella. Cuando me di cuenta estaba en la calle camino del trabajo. La mañana estaba fríamente soleada y las calles mojadas delataban  a la  noche lluviosa. Entonces pensé en Don Juan, nadie lo conoce, todos se mienten cuando piensan en él; su preparación le condujo a la fe, su fe a la inteligencia, y su inteligencia a plantar cara a Dios burlándose del Diablo. El hombre lleva desde la Creación intentando discernir entre el Bien y el Mal, sin conseguirlo fehacientemente. Cara o Cruz. Empero, Don Juan existe por la mentira del éxtasis de la carne consumada –o el amor- y la más dañina farsa del pecado –o el deseo-. En estas estaba mientras atravesaba mi Jardin de Estrella; de pronto, vestido de negro riguroso, se apareció ante mí. De una elegante brazada descubrió su cuerpo de la capa que le cubría y  con una reverencia de sombrero rozando con las plumas el suelo se presentó cortésmente:  

- ¡Buen día, Señor! Soy Don Juan, de la estirpe de los Tenorios, familia noble de Sevilla. Sé que me conoce aunque sea de leídas. Le pido disculpas por lo súbito de la aparición y en resumidas cuentas por la insolencia de mi atropello, pero me urgía encontrarme con su merced. 

Sus ropajes y su lenguaje anticuado me dejaron inmovilizado y con cara de tonto. Me restregué los ojos y enmudecí como la estatua de la fuente. 

- Entiendo su sorpresa, mas no se soliviante por lo extraño de la escena, mi criado, que usted de más conocerá, Leporello, pasará a buscarlo caída la tarde en mi coche particular si el hecho no le supone ningún cambio de planes extraordinario o desventajoso. Se trata de un asunto de damas y almas, de ángeles y demonios, y Dios quiera que no acabe en asunto de armas y sangre.  Nos encontraremos el café de Martinho d’Arcada. Pero no le interrumpo más, siga su camino y aguarde en su casa a mi lacayo; interpreto su silencio como aquiescencia. Permiso y hasta esta tarde. 

Se cubrió de nuevo, dio la media vuelta con destreza  haciendo volar su larga capa negra y, sin mirar atrás, con la mano izquierda apoyada en el florete, acertó con una voz limpia y potente, de caballero locuaz:

-         No se olvide de traer la moneda de plata, ella decidirá. 

Entonces empecé a recordar. El día que Don Juan, hijo de Don Pedro Tenorio, tuvo que elegir entre la virtud de Dios y las ventajas de Satán, lanzó una moneda al aire y, voilà, la moneda cayó al suelo y se quedó de canto.

Etiquetas: Don, Juan, Tenorio, Sevilla, Dios, Diablo

    Es absolutamente increíble, y extremadamente perturbador, que después de sesenta años y de cantidades ingentes de novelas, documentales, películas, investigaciones, ensayos, excavaciones, exhumaciones, etc. que sobre la Guerra Civil española se han hecho, que nadie, y no es aquel nadie de alguno que otro, nadie, cero personas, no es que sepa lo que sucedió – cada uno lo sabe a su manera como es obvio- sino que sea capaz de convencer con argumentos coherentes y razonables sin que los mismos se disuelvan, en su boca o en su pluma, por la imperdonable, a veces soez e hipócrita, imposición (in)consciente de las ideologías que tan trágico suceso –en eso sí, digo, en lo de "trágico" todos estamos de acuerdo- provocaron. Decía un catedrático de pipa humeante y gafas pronunciadas, cuyos trabajos no han de leer ni sus nietos, que es el acontecimiento histórico del que más libros de historia se han escrito y, para qué, se pregunta uno.

   Y todo esto a colación de ver en el cultural de ABC la presentación de un documental "Noticias de una Guerra", “el último” -anuncia el periódico-, no por mucho tiempo -anuncio yo-  sobre nuestra maldita guerra (para los cinéfilos dos puntos, lo produce Elías Querejeta). Y todo esto porque la inmundicia fraticida de los españoles desde dentro, pero sobre todo, desde fuera de España, se transforma en lo que un español lúcido -caso extraño hay que decir son más comunes los lucidos españoles- llamó un esperpento. Y esperpéntico es por supuesto todo este episodio nacional abierto sobre la Sra. Memoria, cuyo apellido es - que me encanta y aparece siempre puntualmente detallado y que tanto me recuerda a esos trabajos aldeanos de señores mayores jubilados y sin faena a los que le chifla la historia parroquial- “Colectiva”; la “Sra. Memoria Colectiva”.  

    La memoria, la dignidad de los muertos, escaramuzas, venganzas personales, honor, patria, libertad, izquierda derecha ñan ñan, es normal que pase esto, y el problema no está precisa y exclusivamente ligado a esta ilustre Sra. Colectiva. El problema tiene dos caras: una, la utilización política que se hizo, y una vez más se quiere hacer, de esta señora y, la otra, el proceso cometido a (in)conciencia maquiavélica -o si quieren, "necesaria"-  desde la Transición hasta nuestros días de “ningunear” los acontecimientos y escribir, describir y enseñar en escuelas y universidades una Historia maniquea, indolente, falsa, soslayada, donde todos eran malos o ninguno bueno. La reconciliación debía de hacerse sin remover mucho el asiento de la cuadra que este país fue durante cincuenta años contando república y dictadura. Corran un leve velo, que aquí no pasó nada y todos de vuelta con la pandereta que ahora suena a la europea y más que nunca querido Antonio.

    Tan burdos fuimos y somos que perdimos y perdemos de vista lo más importante, lo que quizás hubiera hecho entenderlo todo aunque si quiera fuera por aquello de echarle las culpas al vecino. La “internacionalización” de la guerra de España era la clave, ni más ni menos. La guerra de España fue la Guerra del Mundo – o su ensayo, como quieran, es el mismo perro-. Ideologías que cargaban armas con distintos modelos de sociedad se dispararon en España después de décadas de rearme. Pero esto, como la “No intervención" de los honrados aliados, como los “campos de concentración” –digo, de Internamiento, por favor- en el sur de Francia, como nuestro brillante y olvidado huérfano de padre y madre “exilio y gobierno en el exilio”, como el apoyo decisivo para la longevidad de la dictadura franquista, una vez más, de “los garantes de la democracia”, etc. no lo contaban en las escuelas, nadie quería ver más a allá del velo ese de siempre, las iglesias quemadas, José Castillo, Calvo Sotelo, la Falange, los anarquistas pegándose tiros con los comunistas, patatín, que en todo caso fueron ingredientes de un caldo donde se cocía algo mucho mayor.

     Por eso, señores y señoras políticos y políticas, dejen tranquila a Sra. Memoria Colectiva porque lo de su altruismo no es creíble, déjenla y sean serios, porque la memoria de Estado ho ha de tener bandos y, si tuviera, entonces ya no sería Colectiva, sino más bien Selectiva. Y ha sido esa memoria selectiva, oculta, ensombrecida, silenciada, pueril, la que ha mantenido las viejas heridas sin cicatrizar. Claro que, seguro me equivoco y gusta, como gustaba más y tanto a los Hispanistas, aquello de la sangre o de la pasión española por pelearse y matarse entre hermanos.

     El Documental, cuyo cartel figura al comienzo de este escrito, dice su director estar hecho "al margen de toda ideología"; habrá que verlo. 

P.S. Con esta colaboración quiero anunciar a las cuatro fieles asiduas y dignísimas seguidoras de este blog que, Dios y tiempo mediante, este servidor intentará colaborar semanalmente con su condiscípulo Alquimista según un pacto de sangre sellado en un lugar y una hora y con un verbo que, sinceramente, no es convienente recordar.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Memoria, Histórica, Colectiva, Guerra, Civil, española

Déjenme que les haga leer esto, seguro a todos les suena y nadie sin embargo conoce, es para dar otros aires a este blog que quizá no los necesite -espero que lo entiendan-:

Amor da minha vida

O amor da minha vida eu encontrei, tem nome,
é de carne e osso e me ama também.
Agora, falta encontrar alguém com quem possa me relacionar.

É que o homem da minha vida não cabe em mim e eu não caibo nele.

Não bastam nossos namoros longos, os rompimentos e a teimosia de desejar mais daquilo que não há de ser.

Não presta que ele me visite para acabar com as saudades e fuja correndo de pernas bambas e um bumbo no peito.

Não basta que haja amor para viver um amor.

Seus mistérios me perturbam e minha clareza o ofusca.
......
O desacerto é de lascar e não há cama que resista a tantas reconciliações...um dia a cama cai.

Esta semana, fui ver a "Ópera do Malandro". ...
....
Naquela noite, inspirada pelo Chico, voltei pra casa decidida: não quero mais o amor da minha vida, ocupando o lugar de amor da minha vida. Venho, portanto, pedir a ele publicamente que libere a vaga. É com você mesmo que estou falando, você aí que se instalou feito um posseiro dentro do meu coração, faça o favor de desinstalar-se. Xô.

Há de haver um homem bom me esperando...

Um homem que aprecie o meu carinho, que goste do meu jeito, fale a minha língua e queira cuidar de mim. As qualidades podem até variar, mas aos interessados, se houver, vou avisando: existem defeitos que considero indispensáveis.

Meu amor tem de ter uns certos ciúmes e reclamar quando eu viajar pra longe.

Pode se meter com a minha roupa, com o corte do cabelo e achar que sou distraída...
.....
Desejo, enfim, que o meu amor me reprima um pouco, que me tolha as liberdades - esse vôo alucinante e sem rumo anda me dando um cansaço danado.

Autoria de Maitê Proença

Autor JR Gracia

Tres continentes, cinco idiomas, cuatro países y cuatro historias  de vida entrelazadas sustancialmente por la casualidad y las circunstancias.

Tras mi última pendencia con el alquimista a cuenta de pelis y cine, no podía más que afilar mi pluma y presentar casi por compromiso patrio la crítica de Babel, obra del mexicano Alejandro González Iñárritu flamante palma de oro al mejor director en Cannes. Máxime, cuando asistí por la primera vez en mi vida a todo un preestreno con alfombra roja, por donde desfiló el zoológico el más variopinto que puedan imaginar con estrellas de medio pelo y periodistas de tres al cuarto, meninas fashion de tacón afiladamente embriagador, brillantinas y verbo prosaico; todo el mundillo media cool neo-conceptual lisboeta de americana, gafas de pasta negra, gorro y converse; señores de etiqueta; modelos y artistas excéntricos con caras de anfeta; en fin, toda una experiencia sensorial donde no faltó, obviamente, la presentación tipo american show televisivo con un prenda haciendo bromas estúpidas y un público -no acostumbrado- impaciente por saciar su fetichismo e intelectualidad y como no, por aprovechar de los canapés y vino espumoso mediocre que regalaban en el cóctel posproyección, pues tratábase de la sesión de apertura del Festival de cine ibérico de Lisboa.  

La vida te regala filmes exquisitos, en el Cine Sao Jorge, antiguo y emblemático, la directora del festival, una tal y atractiva Ossanda Forge, salió tambaleándose a escena entronizada en unos espectaculares zapatos, y encubierta tras una ligera tela de color verde y lentejuelas plateadas definida por una raja que mostraba, sinuosamente, el color púrpura de dos caminos interminables que conducían directamente de los pies al corazón, para decir que no se acordaba de lo que quería decir. Se disculpó por haber tomado unas copitas de tinto de más en la cena y salió tan pancha y tan pizpireta. El desconcierto fue clamoroso, el escarnio imperdonable; el clímax fue oír al presentador decir que no entendía por qué el galardón del festival era un gallo –símbolo nacional portugués- de oro, y el muy pendejo -de ridícula perilla- vive en Portugal y tiene una novia de cine, ¡Ay Serafín!

Surrealismo aparte, vamos al quite, antes, sin embargo, les digo que más que una crítica esto es mi impresión impersonal. Un padre formal y una hija rebelde, japoneses, intentan superar la trágica muerte de la mujer de él y mamá de ella. Un pastor de las áridas montañas de Marruecos compra un arma y se la entrega a sus dos vástagos varones para que ahuyenten a los chacales que jaman sus cabras. Una pareja de estadounidenses intentan recomponer su matrimonio en un viaje exótico en un país aliado y su sirvienta, una señora mexicana, cruza la frontera de San Diego ayudada por su sobrino con los dos críos de éstos ante la negación de su jefe de concederle el día libre para asistir a la boda de su hijo en Tijuana. Si vieron “Amores perros” y “21 Gramos” ya saben a lo que van a asistir, pero no duden de que, como tiene que ser, les sorprenderá.

Tiene aires de superproducción, con un reparto de lujo que hace honor a su nombre y caché, especialmente, Pitt, Bernal, Blanchette, pero también los menos famosos completándose en general interpretaciones ejemplares. Técnicamente envidiable, realizada con el mismo equipo de Perros Amores, la fotografía espectacular de Rodrigo Prieto y la música una vez más genial del genial y oscarizado compositor Santaolalla. El guión de Arriaga vuelve a ser de gran nivel y si el hecho de que las historias sucedan en diferentes países era un reto, creo que la articulación y narración del mismo es correcta y las secuencias fluyen entre una tensión creciente -cada vez más exasperante- sin que ninguna de las historias quede relegada componiendo un ambiente en todo momento coherente y apasionante. Tendrán secuencias fuertes, directas, de una violencia natural con primeros planos sobrecogedores; situaciones inteligentes y sorprendentes, todo muy de la firma Iñarritu. Hay momentos en los que la torre de Babel parece desplomarse, pero la resolución es admirable, el hilo que teje unas historias con otras es resistente, sutil y armonioso, alcanzándose momentos de gran perfección cinematográfica.

Para mí, lo mejor, escenas de un dramatismo real muy humano, donde el dolor y la belleza se acarician recíprocamente; interpretar con imágenes evocadoras el diálogo escondido en las manos de los personajes; mostrar cada pobreza y cada riqueza con su música y con su color. El abismo de las circunstancias al que a todos nos hace asomarnos a veces la vida  subyace como motor imparable; y otra pobreza y otra riqueza, esta vez de almas, de personas, se entremezclan desvelando la incomprensión, el dolor y la rebeldía como únicas salidas en un mundo separado por fronteras y unido -inexorablemente- por las relaciones humanas.

En las cuentas del debe, que también las hay, quizás lo más llamativo sea el abuso de ciertos estereotipos para ciertos personajes que lejos de que representen o no la realidad -qué importa además cuando hablamos de cine siempre hablamos de ficción- llena de tópicos una cinta en la que precisamente uno busca escapar de ellos, en fin, al hombre le tira la tierra, normal y comprensible. Al final siempre pierden los mismos, eso sí, eso es verdad.

Y nada más, no es una obra maestra, pero esta Babel, cuál torre babilónica, te hace subir y bajar durante más de dos horas de la seca tierra del sufrimiento al árido cielo del desierto.

Si pueden, no se la pierdan, quizás verán una firme y presumible candidata a las estatuillas.

PD. Ya sé que es difícil en España, pero bajo ningún concepto -y siempre que tengan la oportunidad- vayan a verla doblada; escrito desde Portugal esto parece irrisorio, pero tratándose del fortín la cosa no es tan evidente. 

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Babel, Iñarritu, Arriaga, Mexico, JR

Colón era alentejano.

Dicho sea antes de entrar en mayor hondura, que éste que escribe no colabora con en este alquímico espacio de irreflexión tanto como quisiera y que si bien es cierto que otros muchos menesteres ocupan la vida de este humilde vividor, ninguno justifica su falta de asiduidad. Sin más preámbulos y dejando como siempre mi propósito de enmienda en negro sobre pantalla, paso a contarles el porqué de mi voluntad de compartir una experiencia que no sé como denominar mas que espero entretenga y suscite, como mínimo, la misma curiosidad dentro de la comunidad que entorna a nuestro heterodoxo alquimista que la que en mí, sin duda alguna, despertó.

La noticia la encontré en la edición portuguesa de Courrier Internacional, publicación por otra parte que me parece fascinante y que cada viernes con cuidada fidelidad acopio para deleitarme recorriendo exóticos mundos periodísticos en mis maravillosos momentos de sosiego escatológico durante el fin de semana. Venía en el apartado de Historia y el título versa como sigue “Cristóvâo Colombo era alentejano?” Creo que no precisa de traducción. Obviamente me decidí a escribir sobre el asunto porque no ha mucho tiempo un hidalgo de los de novillo bravo y galgo pendenciero – de la olla no hablo- nos deleitó con un artículo en que hablaba precisamente de otra de las “nacionalidades” atribuidas a Colón, aparte de la genovesa mayoritariamente aceptada hasta ahora como todos ustedes saben. Pues bien, como hay pocas cosas tan interesantes como los misterios históricos –para el que le guste claro está- y el origen y patria del cristobalísimo es uno de ellos ya que aún no han sido descubiertos– esa es la única verdad hasta ahora constatada- venga un intento más de anotarse los puntos conseguidos por el marinero más desastroso de la historia de la navegación europea, aunque también el que tuvo el destino más azaroso, más increíble, más mítico, de todos los que alguna vez en la época de los descubrimientos se embarcara rumbo a las idílicas tierras de las especias, del oro, de la prosperidad que les negaba la Europa y España precapitalistas, la Europa y España que expulsaban a los judíos, que se llenaban de banqueros y prestamistas, que ponían fin a siglos de ocupación árabe, la Europa y España de los duelos, de la pureza de sangre o de la sangre azul, de las conspiraciones palaciegas y de los hijos ilegítimos, de la vanidosa y vaga nobleza e incipiente y ambiciosa burguesía, la Europa y España que iniciaban otra globalización –una más- que ponía en contacto a culturas y seres humanos –para bien o para mal- de las antípoda del mundo.

Para los que no conozcan Portugal, Alentejo –que viene a significar más allá del río Tejo (Tajo)- es una provincia situada al sur de Lisboa.  Las comparaciones odiosas son pero si tuviera que encontrar una tierra hermana o parecida a ésta en España, sería Andalucía. Nos unen y separan muchas cosas, entre las primeras, el orgullo y vanaglorio de nuestra tierra -porque es nuestra- del que más de un escritor se ha regocijado y que, sin embargo, está fundamentado en un amor a la tierra particular; el cerdo, la bellota, el sol, el aceite, las tradiciones populares, la siesta, y sobretodo el estereotipo que de ella se tiene en el resto el país, tierra de bonachones, flojos, graciosos, propicios para el chiste pero del que nadie desprecia sus ambrosiítas chacinas, quesos y vinos. Por cierto, incrusto aquí una recomendación, prueben si tienen la oportunidad el vino alentejano, nada que envidiar a los españoles -se lo dice alguien que lleva a bandera lo suyo apreciando siempre lo de los demás-. Y en esta tierra, en una localidad por nombre “Cuba do Alentejo” en el año de 1448 nació Salvador Fernandes Zarco, hijo ilegítimo de Don Fernando Duque de Beja y de Isabel Gonçalves Zarco, en un palacio con el nombre del susodicho padre biológico que aún se conserva.         

Su abuelo, João Fernandes Zarco, fue el navegador judío portugués que descubrió la Isla de Porto Santo, próxima a Madeira. Este tal Salvador ya con seis años surcó los mares del atlántico y conoció la isla hallada por su abuelo para posteriormente iniciar su carrera de navegante muy joven, a los 14 años. Pues bien, para dos reconocidos –bueno yo no los conozco- historiadores portugueses, este Salvador podría ser el verdadero descubridor. El nombre de Cristóbal Colón nomás sería un pseudónimo empleado por el mismo para presentarse ante la corona española porque –y esto si es sabido- Colón o tal vez el tal Salvador- quién sabe- trabajó como agente del rey de Portugal João II, enemigo acérrimo a la sazón de los Reyes Católicos que serían, en definitiva, los dueños de la empresa porque – y este para mí es quid de la cuestión más allá de la fatalidad del descubridor - ellos la financiaron. Se basan para realizar esta afirmación en un análisis paleográfico concienzudo -y yo diría que hasta metafísico- de una serie de documentos que han sido fehacientemente atribuidos al afamado y desgraciado navegante. A través de las repetidas firmas de puño y se supone letra del mismo, han observado que siempre se repite la abreviatura Xpo (Cristo=Salvador) y la forma abreviada del apellido Ferens  (Fernandes) más un símbolo final que sería una S invertida y que igual podría interpretarse también como la abreviatura del segundo apellido (Zarco) o bien como la letra hebrea “lamed” que recordaría el también supuesto origen judío de Colón que heredó de su abuelo materno.

Amarrada queda la teoría argumentando el porqué Colón ocultó con tanto celo su origen e identidad portuguesas, a los reyes españoles ya lo hemos dicho, y al de Portugal aunque conociera su nombre real, nunca supo quién fue su verdadero padre por ser Don Fernando Duque de Beja enemigo consabido del rey João II. Otros detalles importantes que contribuyen a respaldar su teoría es el conocimiento de que Colón hablaba corrientemente el portugués, que el primer lugar que piso a su vuelta de las Indias fue Lisboa y que no por casualidad puso a las nuevas tierras que encontró nombres de villas portuguesas como “Cuba” –teórica ciudad natal- “Santo Domingo” o “Vera Cruz”.

Cristofol Colom, Cristoforo Colombo o Salvador Fernandes Zarco, catalán, genovés, o portugués, el debate histórico sigue abierto. Un análisis de ADN podría sacarnos de dudas, incluso el aún aspirante al trono de Portugal, un personaje llamado D. Duarte de Bragança que se considera descendiente directo de Dom Fernando Duque de Beja  -por tanto el padre de Salvador- ha ofrecido su cepa sanguínea para corroborar si el que dicen estar en Sevilla es, o no, descendiente de la nobleza portuguesa. Pero tan azarosa fue su vida entre los vivos como entre las malvas, murió en Valladolid, se lo llevaron a la Cartuja en Sevilla, de ahí, a petición de su vástago Diego –que ya de paso procreó con una portuguesa Filipa Ferestrello e Moniz hija del gobernador de Madeira, con quién casó posiblemente a instancias de Dom Fernando por esto, imagino, de la carga de conciencia- para después trasladarlos a la Habana y, por último – sólo probablemente- devueltos a la Catedral de Sevilla donde hoy se puede visitar la tumba del causante de tamaño litigio entre historiadores y políticos.

Yo que quieren que les diga, un genovés que llega con 24 años a la península supuesto hijo de unos tejedores genoveses, que escribe en portugués o español, que se casa con una dama de la nobleza portuguesa y que no llama a los lugares que encontró ni Génova ni ningún otro nombre italiano -o catalán- me da qué repensar y por favor no repiensen que me dejo influenciar porque simpatizo absolutamente infinitamente más con los lusos que con catalanes y romanos, pero es que Colón si quiera por su orgullo y tozudez, por su perseverancia y andar contra todo y todos, por su burda inteligencia, tuvo que ser de la Tierra, tuvo que ser alentejano. Y si no, que les pregunten a los vecinos de Cuba do Alentejo, ellos lo tienen muy claro.

 Autor: JR      

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Como todos los años desde tiempos inmemoriales se han realizado en Castril sus famosos encierros de vaquillas y se ha festejado su feria. La feria dura 9 días , quizás demasiado para un pueblo tan pequeño, pero así lo manda la tradición , el primer domingo y el lunes son para los actos religiosos en honor a la Virgen del Rosario y al Cristo del Consuelo, para mi estos días tiene mucho encanto ya que son días familiares de estar con los amigos , sin los agobios que traen los encierros, días de ir a la procesión y después “hacer la liga” por los bares cantando “Mi orgullo ser castrileño” , sevillanas y rumbas.

Los días entre semana han quedado como mera caricatura de lo que fue la feria antaño, cuando la banda de música “los Rosales “ pasaba haciendo diana por el pueblo y recopilando a la gente para llevarla por los bares  o a la plaza bailando, pero los tiempos cambian , nosotros cambiamos y nuestros gustos…

 Los encierros también han cambiado mucho, lejos quedan los días en que se bajaban las vacas de la sierra y  los mozos iban hasta Tubos a por ellas sin acostarse, las vacas bajaban casi todos los años las mismas y una vez toreadas se dejaban sueltas y ellas solas subían otra vez. Vacas bravas de verdad, cuenta la gente mayor que se le ataba un billete de quinientas pesetas en los cuernos y  “a ver quien podía cogerlo”, casi siempre se lo llevaban los del laude que eran los gañanes. Días en los que metían la vaca en la cochera o la asomaban por el bacón…O cuando la Ramoncilla salía a torear y la revolcaba la vaca y salía haciendo palmas y diciendo “¡que vivan los toros de Castril!”. O cuando Maria  “la burra” le preguntaron si subía a ver los toros y le dijo” a mi no me piílla la vaca por que no pienso subir a verlos” y se escapó una y dio con un cuerno en su casa ella abrió la puerta y se la llevó por delante (no le hizo nada pero el susto…)  y estuvo la vaca perdía una semana por esos campos y la mataron cerca de Castillejar…

En aquel tiempo Luisito, mi padre y mi tío hacían las delicias de los aficionados con sus piruetas y sus recortes.

Ya la cosa ha cambiado, todavía quedan buenos recortadores. Mi hermano, Javi, Manolo, Curro, Pascual… Pero faltan los encierros por las mañanas, el ambiente tradicional, aún así no se ha perdido la esencia, ni ese cosquilleo que nos da a los castrileños cuando pasas por la plaza y ves que están poniendo los tablaos.

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La alquimia en cierto modo y momento fue el arte de mezclar materias para obtener los más preciados y misteriosos brebajes, enjuagues milagrosos, pociones mágicas o resolver los enigmas más inexplicables. Y así, en este blog, su autor, del que presumo ser un gran amigo, ha ido entremezclando cine, música, poesía, política y literatura con acierto, mucho oficio, más voluntad y con un toque secreto que huelga desvelar porque todos ustedes lo conocen. Pero como la Historia la escriben los acontecimientos y no los historiadores (ni los periodistas) que sólo saben balbucear recuerdos propios o ajenos, hoy aprovecho la caldera del alquimista para hablarles del opio del pueblo, el verdadero, cómo no, hoy mi colaboración no podía hablar más que de Fútbol.

Permítanme arrojar una gota de solera en honor de un Equipo que, como todos también saben, anoche hizo Historia, su Historia, pero también la Historia de una ciudad, de una afición y de una región entera (le de a quién le de) al proclamarse Campeón de la Copa de la UEFA con un rotundo y grandioso marcador; cuatro goles a cero, cuatro soles que radiaron a raudales alegría y sentimiento.

La magia del Fútbol sólo la puede menospreciar quien la ignora. Lejos de las cifras astronómicas, de la mercadotecnia y todo eso que no es Fútbol, sino industria, negocio, como pasa en el cine, la música o en el arte en general, el Fútbol es un deporte que remueve hasta las entrañas de quién lo sigue, lo vive y siente. Decían anoche no pocas bocas desgañitadas de animar a su gran Equipo – esto es un sentimiento muy grande, no se puede explicar - Y así es cuando se nos presenta en estado puro, un ejemplo de fraternidad, de hermandad, de compañerismo, de rivalidad, de pundonor (no me hablen de violencia que eso tampoco es Fútbol) Y he aquí las virtudes de este gran, de este enorme Equipo que hoy merece la atención de todos, el Sevilla FC demostró anoche su valor dando una soberbia exhibición de lo que es la grandeza del Fútbol.

No soy imparcial y he tenido la fortuna incomparable de vivir la grandeza del sentimiento sevillista junto a una familia para mí señera del Sánchez Pizjuan. La familia Risco, ejemplo de sevillismo y sevillanía. Anoche pude ver clarito a esos dos queridos hermanos fundidos en una abrazo incontenible, en plena explosión de satisfacción, vibrando con cada minuto y enchufados al resto de la familia que con igual magnitud vivía el partido desde la sevillana calle de Beatriz de Suabia. Pero igualmente imaginé a ese grupo de fervientes amigos sevillistas saucejeños que cargados con toda la ilusión del mundo vivieron la gesta, nerviosos e ilusionados, a las puertas del Philips Stadium. Y cómo no acordarse de aquel pequeño personaje al que le preguntaron hace unos años - ¿tú de qué equipo eres?- y éste respondió con la inocencia de un niño y la firmeza de un hombre – del Sevilla – y el primero insistió - ¿Por qué? Y en el mismo tono respondió con los ojos vivaces – porque mi padre es del Sevilla – Ese lazo invisible que une padres e hijos, hermanos y amigos, en la extraordinaria noche de ayer y desde hace cien años tuvo y tiene un color, el rojiblanco.

Miles de personas repartidas por todo el mundo se agarraron a ese lazo y gritaron al unísono un 10 de mayo de 2006 unidos por un sentimiento – Gooooooollllllll – cuando el delantero sevillista puso el alma y el corazón, haciendo honor al escudo impreso en su pecho, en un monumental remate de cabeza. Y tal fue su clamor que hasta el último de los ángeles del cielo y hasta el más escondido de los que rezumaban antaño en el infierno, se enteró y vibró, no una, cuatro veces, con cuatro cataclismos de euforia y delirio que hicieron temblar los pilares de la tierra y contemplar como el sueño se iba convirtiendo en realidad.

Sevillista se nace y por eso se es Hasta la Muerte querido amigo. Ilusionarse, emocionarse, sufrir durante los años malos, vibrar en los buenos, irritarse, retorcerse de angustia, vivir y sobrevivir a los infartos, a los últimos minutos con el corazón en un puño, llorar a lágrima suelta, abrazarse, besarse, gritar, contener la rabia, saltar como un loco, cantar de júbilo, animar hasta el final, poner el corazón en cada partido, las ganas en cada lance, asumir la derrota, desear siempre la victoria, defender la humildad, el trabajo, la cosecha propia, querer y sentir una camiseta, un escudo, un Equipo, ser leal, estar orgulloso y ser campeón de Europa...Esto es el Fútbol, esto es ser Sevillista, quién lo probó lo sabe. Por eso la victoria de ayer del Sevilla fue la victoria del Fútbol, de una afición y un sentimiento, y a otros, en esto, que me perdonen, pero les queda mucho por andar.

A Sevilla la baña el Guadalquivir, la perfuma el azahar de sus naranjos y la viste con su traje de volantes la Giralda. Pero después del emblemático día de ayer, un lucero rojiblanco la guió en el alba del Fútbol europeo y la llevó, junto a los sevillistas, por su talante, por su valía, por sus meritos y gallardía, a las mismas puertas del cielo. Y cuando Ciudad, Equipo y Afición levantaron la copa llamando fervorosamente, las puertas se abrieron y una voz celestial respondió con arte y salero:

Cuentan las lenguas antiguas que un 14 de octubre nació una ilusión,
su madre fue Sevilla y le prestó su nombre
Y para defenderlo le dio a una afición...

Ríos no, torrentes de comentarios y sentimientos ha desatado esta grandiosa victoria, yo he querido contribuir modestamente movido por ese sentimiento indescriptible que a todos nos une, por ello se lo dedico a todos los sevillistas, a los campeones de Europa, la copa es nuestra.

Jr. Un sevillista

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Mi pueblo se llama Castril. Su nombre proviene del latín, de castra-castrorum, que significa campamento, -il es un sufijo árabe.

Y efectivamente así es. Mi pueblo tiene un castillo, un castillo moro, como los hay en muchos puntos de España. Pero el de Castril tiene una gracia especial:

Porque, hace unos veinte años, un cura de mi pueblo -D. Juan Antonio Pérez Molina-, coronó el castillo con una imagen de Cristo , que bendice con su mano en alto la armoniosa quietud del lugar. Imagen y castillo descansan sobre una inmensa roca milenaria que, vista desde abajo, parece un manto de la Virgen de los Dolores. Y ese manto se extiende fantásticamente "dando una larga torera", sobre la orilla de un río que moja los flecos de la túnica rocosa.

¡Cuántas horas me he pasado yo en este riachuelo, viendo las truchas que avanzan contra la corriente, con el tururú-ru-rú, tururú-ru-rán...

¡Cómo perdura en mi recuerdo ese "turururureo" del agua castrileña, que no tiene sed porque está lejos del mar!

Allí no hay ruido de coches. No hay problemas de tráfico: Se pasean a sus anchas por las calles las señoras gallinas con sus polluelos... De vez en cuando se escapa un conejo...y nadie se enfada con ello porque todos son conocidos.

Las casas del pueblo se encuentran diseminadas sobre un pequeño montículo que se cobija en las faldas de la sierra. El casco del pueblo, visto desde el castillo, parece un borrico que, preparado con sus aguaderas y sus cuatro cántaros, se dispone a bajar al río por una carga de agua.

¡Qué borrico más gracioso! Su cabeza es la iglesia; y su parte trasera es, -por una irregularidad del terreno-, la casa- cuartel de la guardia civil. ¡Qué imagen más elocuente! Yo pienso, ingenuamente,  que  mi pueblo será mi pueblo, será siendo mi pueblo mientras siga siendo  burro.  Sí. Un borrico que sufre los palos del César y avanza hacia la casa del Padre.

Qué animal tan dócil: Portador de la paz, del divino agrado, ¡portador del mismo Cristo!

¡Gracias, querido pueblo, querido burro, "dulce Platero", por tu lección! 

Autor: Rafael Pérez de Castril (1979)

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Espero que se me disculpe porque ésta no iba a ser mi primera colaboración, pero es que me ha ardido la sangre y la pluma después de conocer la lista priorizada de la famosísima beca FPU de este año. Resulta que de las miserables 53 becas que se otorgan en el campo de las Ciencias Sociales a nivel nacional, ojo, nacional, la mitad se van a conceder en la Comunidad Autónoma de Cataluña. Se las reparten en su mayoría por este orden, la Universidad Autónoma de Barcelona , la reconocidísima Pompeu Fabra y la Universidad de Barcelona . El resto de las becas van para la Complutense , el españolísimo CSIC y cuatro salpicones en otras comunidades quedando la mayor parte de Universidades nacionales sin, ni si quiera, el candidato de la vergüenza. Estos son los datos, saquen sus propias conclusiones. La mía, con el anterior gobierno todo iba para el centro del centro, con el actual todo va al pobre y marginado centro de la periferia. Y me pregunto, para cuándo una administración y un sistema justo que garantice verdaderamente la igualdad de opurtunidades; hasta ahora sólo se hablado del precio político, pero para cuándo vamos a dejar el debate sobre el precio social de la política de intereses creados que están llevando a cabo los partidos políticos. Abramos los ojos, periferia no siempre es marginalidad y eso sí lo pagamos todos.

Autor: JR

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Un programa informático denominado Sigpac y diseñado por el ministerio de Agricultura, da la posibilidad de conocer con un margen de error del 10% las personas que acuden a una manisfestación. El programa se basa en el cálculo de superficies, y bajo mi punto de vista es mucho más fiable que los datos arrojados por "Hunos" y "Otros"...

Los Hunos son las cadenas de televisión. Mi conocimiento del medio es bastante amplio: desde la faceta de consumidor, hasta la de becario-trabajador, pasando por la de analista o creador, la televisión ha jugado un papel muy importante en mi vida (sobre todo desde el punto de vista lúdico). En mi vida diaria, a lo mejor pasan 2 semanas sin que vea un minuto de televisión, y últimamente cuando vuelvo a ver algo (normalmente un informativo), siento un malestar físico llegado directamente del televisor; de verdad, algo se me revuelve en el estómago porque es acojonante ver cómo en cada frase y en cada imagen que sale por la pantalla, hay una clarísima intención politico-ideológica (dejemos fuera las de autopromoción o el doramiento de píldora a las empresas accionistas).

Puede parecer paradójico que alguien como yo (no tengo televisión en mi piso habitual) opine "como sabiéndoselas todas" acerca del medio, pero es que mi crítica sale precisamente de mi conocimiento del medio y del malestar que me produce ver cómo una herramienta tan poderosa y capaz de solucionar los problemas más graves de cualquier sociedad, se dedica a ser el altavoz de unos y otros sin más interés que el poder y el dinero.

Los Otros son los políticos. Sólo voy a contar una anécdota real que transmitirá mi concepto de esta gente:

Mi jefe por cuestiones de trabajo y de "conocimiento de gentes", estaba el otro día con un pez gordo que está muy relacionado con la Junta, y con la ex ministra de Cultura, Pilar del Castillo. Se reúnen habitualmente porque les unen intereses comunes aquí en Granada, y en esas reuniones, aparte del trabajo, se habla de todo un poco. Pues bien, hablando de todo un poco, salió el tema de la presentación de un libro a la que asistiría Josep Piqué y Felipe González; el pez gordo, un poco en tono de coña, le comentó a Pilar del Castillo que si asistiría a la presentación, y ella le insinuó que nanai de la china, que las cosas no estaban como para que la vieran acompañando a Piqué a ningún sitio...
Normal, si quieres ser Ministro, tendrás que ganártelo, y lo primero es alinearse con los que te acercan al poder, aunque sea a costa de tus principios.
Me hierve la sangre escuchar después a uno de estos hablando de paz, de "lomíoeslomejor", de libertad, de bienestar...En definitiva, de hermosas palabras que en sus bocas se vuelve mierda.

La misma que sale por el altavoz...

Autor: JA

Pues yo voy a hablar de lo orgulloso que me siento de mi primo Sergio y de mi amigo Armando .

Me siento orgulloso de mi primo porque me parece una valiente isla dentro del fanatismo; porque aún con todos los cambios ideológicos que haya podido tener en sus 30 años de vida, el tío ha defendido las cosas con pasión, criterio, y documentado; porque nunca me ha parecido un demagogo, y sí una persona diplomática y abierta de mente; porque sabe un huevo de cosas que me encantaría saber para dejar boquiabiertos a mis amigos plumillas, como él hizo un día alrededor de unas pintas de cerveza (y copas) ;)...Y en definitiva, porque siempre ha sido un orgullo aprender cosas de él.

Me siento orgulloso de Armando porque allá donde va no pasa desapercibido; porque es un cortijero trotamundos que con el alma defiende todo lo suyo, y a los suyos; porque tiene el don de meterse a cualquiera en el bolsillo, y de poner a cualquiera en su sitio; porque tiene un par de huevos al sacar su mecherito con el toro y la bandera de España en un bar cualquiera de BCN; porque también me ha enseñado muchas cosas, y porque cada vez es más libre ;...

Y os diré una cosa más. Yo que no tengo tele, y que mi único vínculo con la actualidad se centra en Internet, prefiero leeros a vosotros antes que a cualquier diario digital.

Autor: ja

Para todos los melómanos que acudan a este blog.

Os recomiendo que veáis el documental que ha hecho Scorsese sobre los inicios musicales de Bob Dylan. En principio, Dylan nunca fue santo de mi devoción, pero después de ver la peli-documental, ¡oye, que hasta me cae bien el tipo!. 

Scorsese son palabras mayores, y "No direction home" deja en el paladar un gusto por el rock y lo eléctrico que pa qué...El final es sublime. Me pone los pelos de punta.  

Aquí os dejo la letra del temilla que cierra el docu...Sé que os apetecerá cantarlo