The Alchemist

Me voy a Londres, unos días, de viaje. Necesito salir de aquí i respirar otro aire. Llevo en el Ipod a Mishima, Antònia Font, Loquillo, ¿por qué será para algunos tan difícil de entender todo esto?. La cultura no entiende de idiomas, ni prejuicios. La política y el deporte no son lo mismo, y no deberían mezclarse.En fin, cosas que me llevo en la maleta, junto algunos libros que me han regalado recientemente, y muchas, muchas ganas de pasear y de cotillear por las tiendas de discos londinenses.

Eso si, me voy contento, sabiendo que a la vuelta el Madriz habrá ganado la liga, que el jefe de este blog habrá publicado uno de sus magníficos articulos que me hacen sentir menos solo, en esta tierra a veces tan inhóspita, y que quizá la estimada Chihiro haya deshojado ya alguna de sus rosas de Sant Jordi.Una petición final, qué bonito, sería Sr. Alchimista que ilustrase Ud. este comentario, con un Raúl planeador a ritmo de "Qui N’ha Begut" de Mishima. Carezco de pericia para ello, pero qué bonita metáfora, ¿no?.

Llueve como si el demiurgo sintiera rabia,

el cielo nos mira con desprecio, frunce el ceño: «¿no la queréis? ¡ahí la tenéis!»

Wilco-Impossible Germany

PS: Además debe de estar resentido, termina pronto. Salir a respirar un aire un poco más limpio es un tímido consuelo, incluso en Madrid.

He de reconocer que mis antipatías en la cuestión americana no se basaban más que en mis conocidos prejuicios: 'si la progresía nacional les apoya no pueden ser trigo limpio', no es necesario que me recuerde, estimada admiradora, la profundidad de este tipo de razonamientos, pero es cómodo y me ha servido en tantas ocasiones.

Admitamos sin vergüenza el error, descubro hoy en uno de esos rincones que me reconcilian con la blogosfera -como todos los jóvenes yo vine a llevarme la vida por delante- el discurso de Barack Obama 'Una Unión más Perfecta' y comprendo que sería algo bueno que este hombre fuera el nuevo presidente de los EEUU. Incluso siendo liberal o progre; incluso creyendo -¡maldita ilusión!- que más Estado pueda traer más bienestar, o felicidad; incluso pecando de 'adolescente' en Cuestiones de Estado.
Pero aquello son los Estados Unidos de América, no es este país de hipócritas y cínicos, de mentirosos redomados, de demócratas de boquilla en el que vivimos:

And yet words on a parchment would not be enough to deliver slaves from bondage, or provide men and women of every color and creed their full rights and obligations as citizens of the United States. What would be needed were Americans in successive generations who were willing to do their part – through protests and struggle, on the streets and in the courts, through a civil war and civil disobedience and always at great risk - to narrow that gap between the promise of our ideals and the reality of their time.

Palabras en un pergamino no son suficientes para liberar a los esclavos, o para dotar a hombres y mujeres de cualquier color o creencia de plenos derechos y deberes como ciudadanos de los EE.UU. Lo que se necesitará seran Americanos de sucesivas generaciones que deseaban hacer su parte del trabajo -a través de protestas y luchas, en la calle y en la Justicia, mediante guerra civil y desobediencia civil y siempre con gran peligro- el de reducir la distancia entre las promesas de nuestros ideales y la realidad de su tiempo.

This was one of the tasks we set forth at the beginning of this campaign – to continue the long march of those who came before us, a march for a more just, more equal, more free, more caring and more prosperous America.

Esta fue una de las tareas que expusimos al comienzo de esta campaña: continuar la larga marcha de esos que vinieron antes de nosotros, una marcha por una América más justa, igualitaria, libre, próspera y preocupada.

We cannot solve the challenges of our time unless we solve them together.

I am the son of a black man from Kenya and a white woman from Kansas. I was raised with the help of a white grandfather who survived a Depression to serve in Patton’s Army during World War II and a white grandmother who worked on a bomber assembly line at Fort Leavenworth while he was overseas. I’ve gone to some of the best schools in America and lived in one of the world’s poorest nations. I am married to a black American who carries within her the blood of slaves and slaveowners – an inheritance we pass on to our two precious daughters. I have brothers, sisters, nieces, nephews, uncles and cousins, of every race and every hue, scattered across three continents, and for as long as I live, I will never forget that in no other country on Earth is my story even possible.

Soy hijo de un hombre negro de Kenia y una mujer blanca de Kansas. Crecí con la ayuda de un abuelo balnco que sobrevivió a la Depresión para servir en el ejército de Patton durante la II Guerra Mundial y la de una abuela blanca que trabajó ensamblando bombarderos en Fort Leavenworth mientras él estaba al otro lado del Atlántico. Fui a las mejores escuelas en America y viví una de las naciones más pobres del mundo. Me casé con una negra Amercicana que lleva en su sangre la de esclavos y esclavistas -una herencia que hemos pasados a nuestras dos hijas. Tengo hermanos, hermanas, sobrinas, sobrinos, tíos y primos de toda raza y condición dispersados por tres continentes y mientras viva, nunca olvidaré que mi historia no hubiera sido posible en ningún otro país del mundo.

No sigo. Les dejo que descubran como destroza las críticas sufridas por los comentarios incendiarios de su antiguo Reverndo y como mira al presente con la vista en el futuro. Si entienden inglés escúchenlo, lean el texto, laméntense de vivir en este país de mierda en el que la mediocridad y el despotismo campan a sus anchas y reflexionen la próxima vez que lean El País, o vean Antena 3 Noticias.

Elegir a Obama frente a McCain -el puro Republicano WASP de 70 años con el que la mayoría seguirá haciendo más dinero, sí, pero sólo eso- sería la última lección que los Estados Unidos podrían ofrecer al mundo.

Etiquetas: Elecciones, EE.UU, Obama

FRASES QUE ME HAN GUSTADO

Las he escuchado o leído recientemente:

Manuel Pizarro “El Dinero donde tiene que estar es en manos de los contribuyentes”

Federico Jimenez Losantos “Refrán Castellano: La burra siempre vuelve al trigo”

Sylvester Stallone “Lo que está bien, está bien, y lo que está mal, está mal”

Alaska “Mi padre que era republicano era un auténtico dictador, y mi madre cubana exiliada, y mi abuela, contrarias al régimen, las personas más abiertas que he conocido”

Arcadi Espada “Por qué no protestó el PSOE cuándo la iglesia se manifestó en contra de la guerra de Irak”

Fernando Sánchez Dragó: “No soy cristiano: soy pagano. Eso es lo que respondo cuando alguien me pregunta por mi religión.

Pagano, porque vivo en un pueblo (pagus) y no en la polis (política), porque mi dios mayor es Dioniso y porque me habría gustado ir a Eleusis antes de que el fanatismo de los cristianos borrara a pico, pala, cal y degüello ese foco de ilustración y de embriaguez sagrada a cuyos ínferos descendieron durante once centurias todos los sabios de la antigüedad. Fue la primera Institución Libre de Enseñanza que hubo en la historia. Tras su clausura empezaron los siglos oscuros en los que las tres religiones del Libro siguen sumidas.

Viene esta confesión, que no es de fe, porque ninguna tengo, no soy de partido alguno y, puesto a votar, me gusta votar a bríos, a cuento del guirigay que con su habitual cinismo y demagogia están armando los zapateristas y sus corifeos tras lo que llaman intromisión de los obispos en el proceso electoral. Ni siquiera ha empezado la campaña propiamente dicha y ya andan así. ¿A qué extremos de manipulación, impostura, descaro y oportunismo se atreverán a llegar los sicofantes que nos gobiernan?

Vayan, vayan al diccionario y busquen esa palabra: sicofantes, he dicho, y también, añado, charlatanes de zoco de pícaros en el juego sucio de la fama de crispación atribuida al adversario por quienes escondiendo el cepillo cardan esa lana. Dime de qué presumes.

La Iglesia es una institución privada y, en cuanto tal, puede pedir el voto para quien se le antoje sin infringir los mandamientos del laicismo por la misma regla de impepinable lógica por la que pueden hacerlo la SER o El País, este periódico, los Amigos de la Capa y los de la COPE, la junta directiva del Real Madrid, los Alcohólicos Anónimos, la Asociación de Putas de la Calle de la Montera, si es que existe, y la peña taurina de mi pueblo.

Vale decir: cualquier persona o grupo de personas que se considere amenazada o respaldada en el legítimo ejercicio de sus intereses éticos, estéticos, religiosos o económicos por cualquiera de los partidos y líderes inscritos en la carrera hacia la Moncloa.

Libertad de expresión significa libertad de opinión. Si los del no a la guerra podían pedir a grito abierto, pancartas desplegadas y sedes del PP asaltadas que no se votase a quien a su juicio la había desencadenado, ¿por qué no pueden pedir los obispos que no se vote a quienes, en su opinión, proponen y propagan desde sus tribunas una moral opuesta a la que ellos predican desde sus púlpitos?

Yo, que soy laico, pecador, escéptico y gusto de votar a bríos, también pido que se vote a quienes no crispen presumiendo de talante, a quienes no recurran a la memoria histérica (con e) para reabrir trinchekas (con ka) guerracivilistas y a quienes no jueguen al póquer con puntos que en vez de naipes ponen pistolas amartilladas sobre el tapete.

La verdad es la verdad, amigo Sancho, dígala Rouco Varela o su monaguillo. Con la izquierda hemos topado. Lo dice un pagano”

Buen fin de semana.

Gerardo de Lucas Abril

Salir a la fría noche de un pueblecito zamorano. Dejar que la húmeda niebla arrastrada por el Duero te abra los capilares y empape tus poros. Quedarse fascinado viendo como el fuego devora lento e implacable los troncos de encina cubiertos de musgo.
El amor de la lumbre.

Escuchar a cinco energúmenos borrachos en la puerta de al lado. Gritando. Golpeando mesas, sillas, cualquier cosa. Vestidos con pantalón corto y camiseta de futbolista. Padecer Máxima FM de once de la noche a ocho de la mañana.

El turismo rural. Vender tu paz, tu esfuerzo y el de tus padres. Renunciar a una vida de lucha y recompensas ¿espirituales? a cambio de una televisión de 50 pulgadas en el bar del pueblo y un lugar destacado en la guía turística de la provincia.

La rendición más absoluta:
'Los vecinos del pueblo son muy amables y merece la pena preguntarles y charlar un rato. Ellos son testigos de un pasado muy diferente'
'Si os gusta la artesanía Miguel el de la Plaza [..] Toñi, Mónica, Emi [..] Para conseguir miel Julio y Pilar...'
Aquí tenéis el fruto de incontables generaciones, haced de él lo que queráis: Turista rural que traes la comida del Mercadona de la capital, estamos aquí para que lo pases bien y para limpiar después tu mierda.

Si a ellos no les importa no seré yo quien los respete.

PS: No sigáis por este camino, es un error. Un gran error.

Etiquetas: Turismo, Rural

Estimada admiradora,

ya se habrá dado cuenta de que algunas cosas han debido cambiar en vista de lo, aparentemente, abandonada que tenía esta su casa. Renovarse o morir que dejó alguien escrito o, a la manera de Sancho: 'Si las barbas del maestro están en remojo...'
Así, digamos que cerramos una etapa para abrir otra en que, confío, siga manteniendo su fidelidad y confianza.
Habrá nuevas firmas (cómo queda eso, ¿eh?), la primera justo aquí, abajo; esperemos que se reenganchen los clásicos y confiamos en su comprensión y apoyo.

Ha sido un gusto

'Muchas veces evoco las palabras de Laura mientras leía Las Ninfas ¿o era Los Helechos Arborescentes? - "Lo leo poco a poco porque no quiero que se acabe"

Yo termino ya El Tiempo Amarillo , de Fernando Fernán-Gómez; no quería acabarlo, por eso he agotado todas las renovaciones que'

Hace un año escribía esto, no supe como estar a la altura.

Leonor es una de esas mujeres buenas, la vida le ha dado serios reveses -algunos podrán decir que demasiados- aún así siempre tiene una sonrisa en la cara, una cara en la que el paso del tiempo no ha atenuado ese brillo sincero de abuelita.
Dice que sale de su casa a las siete y cuarto para llegar aquí a las nueve y media. Seis o siete horas planchando y vuelta a casa.
A cuidar del nieto y a sufrir por la hija, que la pobre trabaja tanto que apenas si puede ocuparse de su hijo.

Cuando me he acercado la oía decir que 'ese desgraciado de Rajoy, ¡con lo que nos ha costado que mis nietos escriban en catalán...!'

¡Malditos Cabrones!

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Carta al Director de Mateu Boldú, en El Punt de hoy

El normal és arribar 15 minuts tard a destí. El normal és que el tren entri a l'estació per la mateixa via i un dia canviï de via i ningú digui res per megafonia, tots a córrer, encara som joves, no tots, però, alguns van amb bastó i han de travessar la via per darrere el tren, si no el volen perdre. Anar a buscar el pas a nivell (davant del tren) significa perdre el tren. Si et descuides de marcar el bitllet corres el risc que et facin pagar una multa, si no la pagues, perquè estàs molest pel servei que donen, et poden fer baixar del tren. Si reclames per escrit et diuen que el reglament està per aplicar-lo i si no has marcat el bitllet és com si hi viatgessis sense, per tant et multaran via administrativa. Si arribes tard a destí trobes cues per sortir de l'andana, tothom ha de passar el bitllet per la màquina. Després tens la cua per demanar el bitllet de «franc». Per tant és un quart d'hora de retard, 5 minuts per validar el bitllet, un quart de cua per demanar l'abonament de «franc».

Aleshores, quan ets davant les portes tancades de la sortida i la gent fa cua per passar el bitllet, ja no pots més i crides: «Passin sense validar! Això és aberrant». Quan et toca a tu, no passes el bitllet per la màquina, i un «senyor» de seguretat, que és allà al costat, vigilant no sé què, intenta impedir que segueixis endavant, li fums estrebada i et diu: «Desgraciao».

Bon dia, Barcelona!

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Algunas no tanto, la verdad...

Finalmente, no puedo ni quiero dejar pasar la última de los bastardos que viven a costa de mis impuestos y de llamar a mi familia gandúles. Hace un tiempo les dedicamos una serie de entradas.
Era cuando la niebla de la indignación nos cegaba y creíamos que una satisfacción era necesaria.

- No se puede perder ni un minuto intentando hablar con los de tu calaña.

Infame, vil, canalla, abyecto, ruin, bajo, indigno. Inicuo.

'En resolución, el aforismo «hablando se entiende la gente» sólo alcanza validez plena cuando la gente se ha entendido (o cree haberse entendido, después de haber hablado); a la manera como el aforismo «el que gana es siempre el mejor» sólo vale realmente si definimos el mejor por el que gana.

Pero cuando el aforismo se enuncia en general, sin distinguir gentes ni materias de entendimiento ni formas de lenguaje, lo menos que puede decirse de él es que es puramente retórico. En rigor él es un aforismo no sólo confuso y estúpido, sino frívolo o incluso, si se toma como norma, imprudente y peligroso.'
Gustavo Bueno

Y porque no me dejan decirte lo que me viene a la boca...

Una de las cosas que más echaré de menos será el café con leche, dos dedos de crema y un mini de pernil que me hacen en el Jardí de Sants mientras (h)ojeo La Vanguardia y me paro a leer el artículo de Francesc de Carreras. Hoy, como siempre imprescindible, reflexiona -con más estilo o al menos más elegancia, reconozcámoslo- en la misma línea de mis últimos exabruptos:

¿Debe un Estado adoptar este tono paternal, es decir, debe procurar que los ciudadanos sigan determinadas conductas por la simple razón de que las considera beneficiosas? A primera vista, quizás parece que sí, que efectivamente el Estado debe procurar lo mejor para sus ciudadanos, que una de las tareas de un Estado social como el nuestro es precisamente ésta. Sin embargo, desde una perspectiva liberal y democrática, la respuesta ha de ser indudablemente negativa: el Estado está para otras cosas, no debe pretender el bien de los ciudadanos, sino su libertad, que no es lo mismo. Un Estado social no es un Estado paternalista.
Aquí sigue

Y sentadas estas bases, ahora discutimos, dialogamos, talanteamos y nos damos palmaditas en la espalda. Pero hay cosas con las que no se puede transigir.
Más que nada porque si no estamos perdidos.

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Emancipate yourselves from mental slavery;
None but ourselves can free our minds.
Have no fear for atomic energy,
cause none of them can stop the time.
How long shall they kill our prophets,
While we stand aside and look? ooh!
Some say its just a part of it:
We've got to fulfil de book.

Cuando el hastío y la holganza amenazaban con privar a las cuatro admiradoras de este no tan humilde escribidor me encuentro con la exposición "Seducido, arte y sexo desde la Antigüedad hasta nuestros días"  En el Centro Barbican -Londres- que tiene la gran virtud de actuar como estimulante  bálsamo contra una realidad diaria que amenaza con instalarme en un estadio de profunda melancolía. En provincias no hay nada mencionable y Capital City... bueno, mejor no pensar en ello.
Así que un paseo por la imaginería popular y universal, desde la hoja de Adán hasta el Blow Job de Warhol, no puede si no hacernos sentir un poco mejor:

El Clasicismo flamenco

Los japoneses, que siempre han sido únicos en su especialidad

Fantasía, pesadilla y sexo siempre unidos por el morbo

Desde el principio sospeché que lo de Cicciolina debía ser arte

Aunque -y de esto no estoy seguro- si se confirma que se han olvidado a la Joven Virgen Autosodomizada de Dalí

es que no han entendido nada del sexo ni del ser humano.

Antonio el del Río me enviaba -hace ya algunas semanas, y le pido disculpas por el retraso- algunas instantáneas del origen de nuestra locura: el Río , con la única condición de que les diéramos publicidad desde este rincón para solaz y recato de las gentes de todo el mundo. Es probable que este fin de semana nos veamos en las fiestas del pueblo y, la verdad, prefiero no tener que ponerme colorado.

Esta foto está tomada -Antonio Ayúdanos- en 'Las Tabernillas' de camino al Nacimiento del, ya saben, auténtico Guadalquivir. Si no me creen comparen, comparen.

Por momentos parece que se relajara y tuviera intención de tomarse un respiro 

Para inundarnos con detalles de una belleza conmovedora

Hay días en que se muestra comprensivo y nos abre su alma

Para volver a sorprendernos al vernos tan confiados

Cuando el tiempo acompaña, el día es claro y la sequía nos ha tratado con indulgencia la vida explota con él

Y sus frutos son abundantes

A veces, casi divinos

Al fin, el pueblo que desciende deslizándose, casi languideciendo desde lo que fue el bastión defensivo alrededor del cual se desarrolló hace V siglos -hoy su lugar lo ocupa Dios y sus representantes- hasta bañarse en la orilla del río.

PS: mañana otra vez los toros...

Etiquetas: Castril, Granada

Cuando escucho a Paco Herrera o al Turronero o pienso en mis abuelos y su juventud, no puedo evitar un pinchazo entre el pecho y el estómago. Cuando veo a Chaves o lo escucho, no puedo evitar una arcada y un 'pues a lo mejor lo merecemos'. Los mismos señoritos de entonces hoy llevan la rosa en el puño y 'la justicia social' en la boca 
Cuando las charlotadas estatutarias ya les dejé aquí uno de mis exabruptos, no exento de cierto pesar por creer que una utopía pueda caber en la cruda realidad. 

"Lo más triste es que este proceso habría sido imposible sin la complicidad de una sociedad civil sesteante, acomodaticia y pancista, que ha neutralizado y estigmatizado a los espíritus independientes, desarticulando cualquier crítica que pueda cuestionar el confortable statu quo"
Ignacio Camacho hoy en ABC. Imprescindible por si estaban pensando en empadronarse por allí.

Etiquetas: Vivienda, Chaves, Andalucia, PSOE, España, Spain

Llegar a la madurez no es llegar al orden, sino instalarse definitivamente en el caos. Aceptar el caos.
Umbral en 'Diario de un escritor burgués'

• Los Helechos arborescentes
• Las Ninfas
• Mortal y Rosa

Me quedo un poco huérfano.

JR, nos dio conversaciones y placeres en aquellos días; nos dejó claro que sólo se puede soportar a Mercedes Milá si es para promocionar tu libro; nos mostró que Baudelaire era el más grande; nos conminó a ser sublimes sin interrupción, aunque ni siquiera él pudiera; nos enseñó que el mundo sólo empieza a estar claro con uno mismo.

Etiquetas: Francisco, Umbral

Hay cuatro cosas que me reconcilian con cataluña, infalibles, del.liciosas:

Una página de Josep Pla,

Potser algun lector es queixarà de la falta de malícia dels meus personatges. La queixa, però, no té fonament de cap classe. Els meus personatges són bons i tan maliciosos com els que ho puguin ésser més: el que hi ha és que no ho demostren. Els meus personatges són de la nostra època i avui les passions són rares. En altres èpoques les passions eren iguals i si semblaven més fortes era perquè la gent tenia molta més instrucció i més facilitat de paraula. La primera cosa que es necessita per a sentir una passió és saber-la expressar. És indescriptible fins a quin extrem ens hem tornat curts, espessos i ignorants. Som uns perfectes ases. Però això no vol pas dir que mai les passions hagin tret la gana o la son de la gent corrent. Martí i Concepció menjaren, begueren, dormiren i somniaren, en el punt més culminant del seu primer amor, com en els dies més normals. Que estaven enamorats, ho demostrava només el procés de la formació d'una imatge i la concentració de gairebé tota la seva memòria més viva en un punt determinat. Eren maliciosos com tothom, quin dubte hi ha? Totes les concentracions de memòria sobre una imatge precisa segreguen voluptuositat. Però, com que havien tingut sempre bones companyies, no havien estat contaminats de cinisme, i la seva vitalitat física era simplement corrent; no sabien, com aquell qui diu, què fer dels seus desigs. Fora d'això, eren persones com les altres i exactament igual a com som tots plegats. En general, eren delicats, i en particular, si no hi havia més remei que cometre una ximpleria o una petita crueltat, tiraven al dret, i en paus

El quadern Gris, Destino 1966 (p279-280)

Un exabrupto de Salvador Sostres :

Jo compleixo ordres

Però filla meva, tan imbècil no es pot ser per saber que si amb les normes, amb les normes estrictament n'hi hagués prou, a tu no et tindrien contractada: amb un robot seria suficient, un robot que fes això, complir ordres. Se suposa que les persones poden aportar-hi alguna neurona, al procés.

Pero hija mía, tan imbécil no se puede ser para saber que si con las normas, con las normas estrictamente hubiese suficiente, no te tendríamos contratada: con un robot tendríamos bastante, un robot que hiciese eso, cumplir órdenes. Se supone que las personas pueden aportar alguna neurona más, al proceso.

una canción de Mazoni:

Quan recordo certes coses i em miro per un forat
em veig sempre d'esquena escoltant cants de sirena
encorat en un cul de sac

Quan recordo certes coses em sorprenc a mi mateix
aparellant mitjons a les fosques refent el trencaclosques
mossegant "l'ham" com un peix

Visc enredat entre xarxes de mil pensaments
volteretes en el temps
lluny dels colors que il.luminen els camps a l'estiu
ofoscat sense motiu

Quan recordo el principi desfilo el meu jersei
ni la millor filadora amb el millor didal
pot evitar fer-se mal intentant refer-lo igual

Visc enredat entre xarxes de mil pensaments
volteretes en el temps
lluny dels colors que il.luminen els camps a l'estiu
ofoscat sense motiu

Cuando recuerdo, ciertas cosas, me sorprendo a mí mismo, emparejando calcetines a oscuras...

Y Salvador Dalí

Que me perdone el alcalde, o no, pero mi válvula no lo resiste.

Mientras para bajar a la dehesa necesites un bigfoot, mientras haya un total de 21 líneas de ADSL, una renta media de 7.749 € -declarada- y el resto de indicadores socio-económicos sigan hundiéndonos en la más absoluta miseria; mientras los jóvenes se vean abocados a emigrar o a mal vivir en precario; mientras los que nos creemos medianamente preparados sigamos huyendo como de la peste; mientras se utilicen torticeramente las rencillas personales y se eleven a categoría pública; mientras las inversiones en infraestructuras y formación sigan cayendo en saco roto esto, Jose, esto es una puta vergüenza:

Como ya ocurriera durante los actos de la mañana, el concierto de la noche del sábado. además de un homenaje a Saramago, también se convirtió en un apoyo incondicional hacia el alcalde de Castril, José Juan Mar. Todos los artistas han criticando duramente la campaña de desprestigio personal que el Grupo Independiente viene realizando hacia la persona de José. Tanto Miguel Ríos como Luis Pastor mostraron su apoyo a la labor cultural y a la gestión del alcalde, que recibió un caluroso apoyo de las más de quinientas personas que abarrotaban el parque de la Arboleda Perdida.

Y esta mierda de espacio personal que yo creo que sirve para algo, pero que no me engaña ni a mí mismo.; que lo más que puede traerme es problemas, no sería un sitio honesto consigo mismo si se dedicara a despellejar a Rodríguez que estás en los cielos y cayara ante manipulaciones y medias verdades -mucho peores que la mentira- en su propia casa.

Etiquetas: Castril, Granada, Saramago, Miguel, Rios, Jose, Utrera

ACTUALIZACIÓN

Debido a problemas en la imprenta vuelvo a dejarles aquí mi artículo de GR.

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Acusando recibo de varios toques de atención en relación a mi, desaforada, defensa del mundo blog. Escribo una nueva irreflexión en Generacion Red.

Al parecer podríamos estar en un período de reestructuración, con un descenso en la creación y actualización de los blogs, con lo que no es descabellado esperar que la espuma se asiente un poco y vayan quedando, si no los mejores , sí los que tengan algo que decir.
Confiemos en que los que queden no sucumban al capital... político en sus múltiples ramificaciones.

En cualquier caso, y eso ya lo saben aquí, si no cambiamos el mundo, sí cambiamos nosotros .

Etiquetas: Generacion, Red, Blogs, Blogosfera

Tiene uno los miedos -dicen que lógicos- del recién llegado a una fiesta en la que cree que no dará la talla. Aun así se arma de valor y sigue ahí, si me han llamado será por algo. Por eso he mandado a mi editor -Sr Smith - una segunda colaboración en la que se puede volver a apreciar lo pretencioso de mis intentos -disculpen los fallos, no puedo modificar lo enviado-. Ustedes que lo juzguen bien.

PS: Luego, el Príncipe sigue mancillando su propio nombre y dándonos a los mediocres renovadas esperanzas de falso triunfo. Si creían que el Cervantes a Gamoneda, o el del año pasado a Fernando Alonso eran difícilmente superables ahí tienen al futuro ex-presidente Al Gore, hoy bufón de profesión contando al rey de nuestros días -la opinión pública- las mentiras y catástrofes que le gusta oir.

Así va el mundo...

¡LIBERTAD Y REPÚBLICA, YA!

Etiquetas: Principe, Asturias, Al, Gore, Wlobal, Warming

Siempre que la tentación aprieta una mano amiga evita que ahogue.
Un vanguardista ha llamado a mi puerta y a uno que tampoco hay que arrullarle mucho se le ha puesto el corazón en la garganta. Si les place aquí tienen mi primera colaboración en Generación Red. Ante tamaño honor hay que estar a la altura, para empezar qué menos que un magnicidio.

Ya les conté por estos pagos de que iba la cosa.
Hoy sólo les digo 'Entren y decúbranlo por sí mismos'

Gracias Mar, tuyo es el mérito del génesis. Esto también es tuyo

Según los cánones occidentales si tengo un hijo estoy cumplido.

Etiquetas: Generacion, Red, Web, 2.0

Los aeropuertos tienen un no sé qué inhumano; son lugares donde la vida se interrumpe y queda suspensa, donde el tiempo adquiere una textura estoposa, como de pesadilla de cloroformo, a la que el pasajero se abandona, olvidándose del mundo circundante, olvidándose de sí mismo. Los aeropuertos son no-lugares, parajes utópicos en el sentido etimológico de la palabra en los que uno deja de amar durante unas horas, en los que deja de sufrir durante unas horas, en los que se deja acunar por el hastío, antes de tomar un vuelo que actúa sobre su alma convaleciente como una especie de centrifugado (¿quién no ha sentido, en mitad de una turbulencia, que su alma se ha desprendido de su cuerpo, para quedarse enredada entre las nubes?) y que lo deposita, a cientos o miles de leguas de distancia, en otro aeropuerto idéntico y también utópico, en otro no-lugar en el que ni siquiera se siente extranjero, simplemente no se siente, porque el hombre que era ha dejado de existir, se ha volatilizado.

Juan Manuel de Prada

Los aeropuertos. .. ese crimen de lesa humanidad.

A pocas de ustedes, estimadas admiradoras, se les escapa qué día es hoy. Hoy se cumplen 100 años del nacimiento de Hergé. No se preocupen, les ahorro las notas biográficas que, a poco que estén en el mundo, ya estarán saturadas de ellas. Yo sólo les diré un par de cosas: era Belga, era católico, nació en 1907 y desde 1925 trabajó en Le XXéme Siècle en cuyo suplemento infantil nació Tintin por orden del Abate Wallez, un cura pro-fascista.

Mi primer Tintin me lo regaló mi tío Miguel hace casi veinte años -¡madre como pasa el tiempo!-. Me acuerdo perfectamente, fue Vuelo 714 para Sydney

ese fue el día en que conocí a Milú, a los mil millones de mil rayos del Capitán Haddock, al bueno de Pst -no podía saber que durante unas páginas había sido malo-, a Rastapopoulos, los despistes del profesor Tornasol... y todo fue incluso antes que a Mortadelo!

Recuerdo como me decía que había sido uno de sus más preciados tesoros, cómo se le iluminaba la mirada cuando me señalaba una viñeta y exclamaba ¡Fíjate en los detalles, están cuidados al máximo!
Después, cada vez que se acercaban unos días de vacaciones, esperaba ilusionado cual sería el próximo cómic que me traerían y soñaba cuáles serían las aventuras que nos esperarían en 'La Isla Negra'; quién sería aquel extraño Indio con la 'Oreja Rota'; qué tendría de extraordinario el 'Asunto Tornasol'; cual era aquel exótico 'País del Oro Negro' o qué nuevos vehículos extravagantes y pueblos insólitos descubriría. No fue tarea fácil reunirlos todos -que te lo digan a tí ¿eh, tito?-, mis tíos sólo venían al pueblo dos o tres veces al año, pero aquello no hacía si no agrandar la leyenda.

Con los años he conocido algo mejor al personaje y al autor y he apreciado la grandiosidad y profundidad intelectual de una obra indisociable de una vida -con sus altibajos emocionales y creativos-, de un hombre y de un siglo que marcó y marcará profundamente a varias generaciones de europeos. El más reciente de los álbumes tiene 30 años y pueden apostar a que hoy son tan actuales como el primer día.

Acabaré con una pequeña pero significativa anécdota. El otro día fui a la biblioteca -en Barcelona, lo digo porque da sentido a la historia- para sacar algunos de los primeros álbumes y revisarlos de nuevo, la bibliotecaria -apuesto a que tiene carrera- es una chica que intenta ser simpática y de vez en cuando te sugiere tal o cual película, cómic o CD -para eso ha estudiado- el caso es que cuando vio los cómics no lo pudo evitar y después de la leve mueca de rigor no pudo evitar decirme que ella era más de Astérix -esa aldea irreductible de galos puros que resisten al invasor imperialista Romano-, yo -que cuando veo colillas digo '¡Aquí han fumao!'- no pude evitar un comentario socarrón. Ahí estába la chispa: 'Es que Tintin es...¡fascista!' Claro. No les voy a facilitar la tarea. Depende de ustedes seguir en la ignorancia supina del borrego en la majada o abrir los ojos a un mundo fascinante, cosmopolita, moderno, lleno de valores como la amistad, la defensa de los débiles, la honradez y el conocimiento crítico.

Quizá se les haya pasado el arroz, pero nunca es tarde si la dicha es buena

Etiquetas: Tintin, Herge, Georges, Remi, Haddock

Ya van dos años, ¡madre mía!.
Para celebrarlo...¡¡¡me voy a New York!!!

Y, como no podía ser de otra manera, aquí os dejo el homenaje de El Jefe a la Ciudad que Nunca Duerme

Billy he's down by the railroad tracks
Sittin' low in the back seat of his Cadillac
Diamond Jackie, she's so intact
As she falls so softly beneath him
Jackie's heels are stacked
Billy's got cleats on his boots
Together they're gonna boogaloo down Broadway and come back home with the loot

It's midnight in Manhattan, this is no time to get cute
It's a mad dog's promenade
So walk tall or baby don't walk at all

Fish lady, oh fish lady
She baits them tenement walls
She won't take corner boys
They ain't got no money
And they're so easy
I said "Hey, baby
Won't you take my hand
Walk with me down Broadway
Well mama take my arm andÊ move with me down Broadway"
I'm a young man, I talk it real loud
Yeah babe I walk it real proud for you
Ah so shake it away
So shake away your street life
Shake away your city life
Hook up to the train
And hook up to the night train
Hook it up
Hook up to the train
But I know that she won't take the train, no she won't take the train
Oh she won't take the train, no she won't take the train
Oh she won't take the train, no she won't take the train
Oh she won't take the train, no she won't take the train
She's afraid them tracks are gonna swallow her down
And when she turns this boy'll be gone
So long, sometimes you just gotta walk on, walk on

Hey vibes man, hey jazz man, play me your serenade
Any deeper blue and you're playin' in your grave
Save your notes, don't spend 'em on the blues boy
Save your notes, don't spend 'em on the darlin' yearlin' sharp boy
Straight for the church note ringin', vibes man sting a trash can
Listen to your junk man
Listen to your junk man
Listen to your junk man
He's singin', he's singin', he's singin'
All dressed up in satin, walkin' past the alley

Bruce Springsteen. New York City Serenade.

La otra es de sobra conocida y no crean que me entusiasma.
Pásenlo bien. ¡No sufran admiradoras!

Y es que cuando tienen razón, tienen razón.
Visto por el Ventanuco

Hoy me ha dado en pensar por qué juzgamos un país en el que hay infinitamente más de estos ,

y de estos -también en español-

Sólo en base a esto.

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Mi natural huraño y hosco mohín se ve acrecentado por una ciudad a la que no termino de cogerle el punto. Esta Barcelona políticamente correcta alienta la misantropía que de ordinario preside mis días y la aleja de mis necesidades vitales. Además, la creciente alienación del personal -que convierte en alta traición cualquier mención a la viga en el ojo propio- y la cada día más asfixiante presión del Pensamiento Progre justifican mi pesimismo y me acercan a outsiders tan alejados entre sí como Arcadi Espada o José García Domínguez.

Es por todo eso que los últimos días en Madrit han actuado como una mena de bálsamo de Fierabrás  -idealizado e imaginario, claro- que me ha reconciliado con las grandes ciudades y me invita a creer que es posible todavía emplear algunos años más haciéndome pasar por un ciudadano de bien en pos de la siempre denostada y no menos ansiada prosperidad.

La secular queja por la escasez de infraestructuras en Cataluña cobra todo su sentido si el destino es la capital del reino: o el puente aéreo con el consiguiente desprecio por la propia dignidad que supone entrar en un aeropuerto -todo muy social-demócrata-burgués-, o la A-2 con el consiguiente desprecio por el coche y la propia integridad física -cuantísimo dinero se llevarían madre mía, como mínimo tanto como de la A-92-.

Llegamos a buena hora, sin tráfico -quiero decir sin poder pasar de 90 desde Guadalajara- el hotel muy cerca de la M30, apenas subir Doctor Esquerdo y ya estábamos detrás del Retiro. Fuimos al centro, buscando ese Madrid monumental; austríaco; burócrata y magnífico. Fuimos a la sede de la soberanía popular. Nos admiramos de la sede de la soberanía del capital. Subimos por la Calle del León para pasear por las calles que acogieron a la mayor concentración de genio literario en menos espacio:  Cervantes, Quevedo, Lope y Calderón vivían en cuatro calles

Algunas lecturas románticas excitaron mi curiosidad y de camino a la Biblioteca Nacional -a la que no pudimos entrar por no ser lo suficientemente buenos para la élite sectaria- paramos a tomar un café en el Gijón. Un poeta maltratado por la enfermedad y de porte sombrío en la esquina del fondo era todo lo que nos ofrecían los casi cuatro euros del café, que supongo será el peaje que hay que pagar por mantener el rescoldo de glorias pasadas.

Cuando el sol se ponía y el aire frío y seco de la meseta pugnaba por hacernos olvidar el cansancio nos sentamos a descansar en un pequeño jardín de almendros y cerezos que hay en una margen del Retiro.  La fuerza e intensidad con la que florecen todos estos árboles -cerezo, albaricoquero, almendro..-, su fugacidad, los asemejan a una mariposa tosca y fría en su invierno de oruga, emocionante y frágil en la breve primavera

Apenas un sorbo, que sirvió para idealizarlo y para insinuar los inconvenientes: miríadas de seres humanos regurgitados por las bocas de metro; chulería perdonavidas en ciertos hijosdalgo; tráfico insufrible; precios imposibles... pero ¡qué caray!, allí palpita España hoy; allí languidece un moribundo enterrado prematuramente; allí juega mi Madrí.

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Un poco de costumbrismo nunca está de más así que haré yo también mis pinitos:

Aquel que haya coincidido conmigo más de dos veces ya sabe que es muy de mi gusto el disociar la cabeza del cuerpo y volver a reunir ambas partes en un espacio y tiempo distintos, sin saber que hicieron ninguna de las dos mientras tanto. La última vez fue el jueves. En el tren. El cuerpo dejó el vagón, la cabeza volaba según eran los agravios que pensaba deshacer, tuertos que enderezar, sinrazones que enmendar y abusos que mejorar y deudas que satisfacer, y entretanto los libros se fueron a Manresa.

Ni que decir tiene que el disgusto fue mayúsculo y las imprecaciones groseras aunque jugueteaba yo con la ilusión de que merced a mi despiste la vida de algún pobre de espíritu encontrara el camino recto entre los apuntes libertarios de Escohotado

o al menos el espíritu crítico en la prosa de Josep Pla.

Hoy me acerqué a objetos perdidos con la esperanza del jugador de chicas para descubrir que puede hasta que tenga razón, es posible que seamos de natural bondadoso y educado puesto que ambos libros estaban allí. Con lo que mi habitual candidez -¡infeliz!- no contaba es con que siguieran ahí los tiquckets, notas... y el boleto de la quiniela que acostumbro a llevar pero faltara ¡el resguardo! Jeje. Malandrín, ¡no quiero ni saber los resultados de la semana!

Aunque desde entonces no hago más que preguntarme ¿que hubieras hecho tú? 

!Aquí no pudieron llegar los de España Directo!

Termina una semana inolvidable, sumergido en una ciudad que le ha cautivado y que gracias a  Virgilio ha derramado parte de sus secretos y su encanto a un viajero que pocas veces puede disfrutar de las villas que visita.

Ha descubierto la aparentemente disparatada disposición de sus casas y calles, como racimos de uva blanca y tinta que crecieran aquí y allí, a su antojo.

A la manera de Pessoa, la visita podría comenzar en la Torre de Belem, con un Pastéis de Nata, apenas unos pasos más allá el Mosterio dos Jerónimos del siglo XVI.

A la manera de Cela el viajero coge el tren que sigue la línea de la costa se baja en Santos y sube una de las siete colinas, la que le lleva al Barrio de Lapa a casa de Virgilio, a gozar de un buen vino Alentejano, o de la otra Ribera del Duero ; a desgranar un tiempo en el que la vida ha cambiado tanto como para hacerlos distintos pero que no ha cambiado tanto como para hacerlos extraños; a sugerir poemas y lecturas que les gustaría fuera obligatorio sentir como ellos sintieron; a intentar entender que hicieron para que el amor llegara para instalarse; a conversar.

Por la noche es inexcusable cenar en una Tasca de fados, la Tasca do Chico es para el turista -el viajero se reserva el nombre de uno de esos rincones  que no merecen la maldición del Erasmus-: una Sopa de Caldo Verde para asentar el cuerpo y entrar en calor mientras Zé Manel de Castro templa la guitarra, un Bacalhau a cualquiera de las mil maneras mientras un espontáneo canta a Lisboa, a la tristeza, a la alegría, a la vida, a la saudade.