The Alchemist

No creo que ningún pavo real envidie la cola de otro pavo real, porque todo pavo real está convencido de que su cola es la mejor del mundo. La consecuencia es que los pavos reales son aves apacibles. Imagínense lo desdichada que sería la vida de un pavo real si se le hubiera enseñado que está mal tener buena opinión de sí mismo. Cada vez que viera a otro pavo real desplegar su cola, se diría: "No debo pensar que mi cola es mejor que ésa, porque eso sería de presumidos, pero ¡cómo me gustaría que lo fuera! ¡Ese odioso pavo está convencido de que es magnífico!¿Le arranco unas cuantas plumas? Así ya no tendría que preocuparme de que me compararan con él". Hasta puede que le tendiera una trampa para demostrar que era un mal pavo real, de conducta indigna de su especie, y denunciarlo a las autoridades. Poco a poco, establecería el principio de que los pavos reales con colas especialmente bellas son casi siempre malos, y que los buenos gobernantes del reino de los pavos reales deberían favorecer a las aves humildes, con sólo unas cuantas plumas fláccidas en la cola. Una vez establecido este principio, haría condenar a muerte a los pavos más bellos, y al final las colas espléndidas serían sólo un recuerdo borroso del pasado. Así es la victoria de la envidia disfrazada de moralidad. Pero cuando todo pavo real se cree más espléndido que los demás, toda esa represión es innecesaria. Cada pavo real espera ganar el primer premio en el concurso, y cada uno, viendo la pava que le ha tocado en suerte, está convencido de haberlo ganado.

La Conquista de la Felicidad . Bertrand Russell.

Queridos amigos, el próximo viernes estamos de estrenos, de estreno de los grandes: STONES "SHINE A LIGHT" la pelicula de Martin Scorsese sobre los Stones. Si no he leído mal, se trata de la filmación de un concierto/s, pero la verdad es que me da absolutamente igual, tan solo con imaginarme a esos dos genios juntos (Scorsese & Stones) ya puede uno echarse a temblar de emoción. Los Stones forman parte de mi educación sentimental rockera (según el vulgo) rockista (según finolis tipo Diego Manrique, también habla de "bateristas" en vez de baterías, en fin), y podría hablar de la veces que los he visto en directo (la última en Barcelona, antes del verano) y bla, bla, bla...pero no lo haré. Los Stones son unos Dioses y no hay nadie que les aguante un pulso. Como he comentado ya en la web sostriana (en ocasiones, hay que repetirse, es justo y necesario) el binomio Jagger/Richards es lo más grande que ha parido el rock y punto.

Espero que nadie se pierda esta película, porque para una vez que tienen a bien no maltratarnos (a los aficionados al rock y al cine) en este país, a ver si vamo a fallar nosotros por no pagar los seis eurillos que vale la entrada o cualquier otra escusilla. Cita pues con los Stones, con Scorsese, con la aristocracia del rock y del cine.

Gerardo de Lucas Abril

Uno lleva ya algún tiempo cansado de la esterílidad política de la corte. Al principio, cuando todo era nuevo no podía reprimir el grito en el pecho. Consiguieron embozar los sentidos y uno busca consuelo en paraísos lejanos, míticos e idealizados si quieren pero puede servir como plan para que la vida pase .

Conforme se conoce más al personaje más confianza inspira el sistema -es innegable el progreso que el libre albedrío ha experimentado en las últimas décadas-; y más convencido estoy de que la única redención posible está en el camino del Individuo , o acaso haya algún(os) Conde-Duqe que vele por nosotros, en su libre iniciativa. De otra manera que no sea dejanado a la gente hacer y desarrollar sus inquietudes/trabajo no se explica cómo no se va todo al garete. El olor,putrefacto claro apenas podemos percibirlo bajo el manto de la bendita ignorancia.

Al parecer, estas escenas -casi tan frecuentes- se deben a la ya célebre timidez del presidente español. Que los lacayos del poder intenten disfrazarla -u ocultarla- de heroísmo adolescente y nosotros ens la empassem sólo es una pequeña parte del guión.

Que el guión sea complejo -dense un paseo por el inferno- es la única razón por la que están ahí.

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Llueve como si el demiurgo sintiera rabia,

el cielo nos mira con desprecio, frunce el ceño: «¿no la queréis? ¡ahí la tenéis!»

Wilco-Impossible Germany

PS: Además debe de estar resentido, termina pronto. Salir a respirar un aire un poco más limpio es un tímido consuelo, incluso en Madrid.

Lo que más me jode es que el Madrid-Barça es el 7 de mayo, la noche antes del examen de по-рускии, y seguro que por alguna extraña conjunción astral celebramos la liga ese día!

El amigo Gerardo me envía un artículo en el que se retrata bastante bien una de las facetas del personaje Laporta, no se es del todo justo si no se dice que él ha comprendido mejor que nadie al núcleo duro del Barcelonismo/Catalanismo y tiene una visión del fútbol más como un instrumento que como un fin. De hecho así es como lo entiende la tradición culé. Y el artículo de Marca es pura bazofia en ese sentido. Eso sí, la ceguera para la viga en el ojo propio, llámalo hipocresía, característica de estos visionarios/nacionalistas es uno de sus rasgos distintivos:

Por su interés indudable y por estar magníficamente escrito, reproduzco el siguiente párrafo del artículo de David Gistau, publicado el 7 de abril de 2008, en El Mundo:

"Ea, ea, ea....Laporta se cabrea.De su rajada en la Trobada de Hospitalet cabe celebrar que, al menos, Laporta ha aprendido a permanecer con los pantalones subidos cuando se vena.Eso que gana la representación institucional del Barsa. Por otra parte, resulta enternecedor el tono mesiánico, como si a Laporta tan sólo le faltara una gorra de plato y una pelota Nivea con los colores del Barsa para completar la estampa del caudillito chaplinesco que sostiene sobre la nariz una representación esférica de ego. Los mecanismos dialécticos son, en verdad, los del dictador: "quien está contra mí", dice Laporta, "está contra el Barsa", y así la mera opinión deportiva queda igualada con una tradición que quebranta las reglas del clientelismo club/periodismo. Lo más brillante, sin embargo, fue la observación de que a los periodistas que no le gustan nadie les leería si no se dijeran del FCB y vivieran de orbitar alrededor del escudo. Porque, aparte de su vendedor de gayumbos, ¿quién coño conocería a Laporta si no fuera por el Barsa? ¿Cómo podría él siquiera soñarse agente de la independencia si no fuera desde el trampolín social del Barsa? Un mindundi con cargo se pone más estupendo que un bobo con libreta de multas y silbato".

Sencillamente magistral. Por favor, amigo Alchemist, ilustre la viñeta con algo grande, se lo merece el artículo.

Gerardo de Lucas Abril

Todavía recuerdo las risas que me eché cuando el Grinpis intentaba convencerme de que el motivo de la guerra en Irak no era la apropiación del petróleo iraquí sino el control de los recursos hídricos del Eufrates y el Tigris, pero a raíz de los últimos acontecimientos empiezo a pensar que quizá tenga razón…La sequía lleva camino de convertirse en un conflicto geopolítico más, como si no tuviéramos ya bastantes en esta parte de la península. De hecho era solo cuestión de tiempo que en una sociedad donde todo tiene un precio, el agua (recordemos, un recurso esencial para la vida) se convirtiera en un negocio y, como no, en arma política. Con el problema a la vuelta de la esquina, nuestros dirigentes han optado por jugar a ver quién dice la tontería mayor del reino en vez de buscar soluciones rápidas, eficaces y viables. Unos se decantan por el no-trasvase del Segre mientras los otros, a los que la conciencia ecológica se les ha despertado de repente, prefieren el agua del Ródano; yo sigo esperando, en medio de esta colección de despropósitos, que salga algún iluminado con la idea de comprar algún país en vías de desarrollo en el que el agua rebose por encima de sus fronteras, o simplemente colonizarlo que resulta más barato.

Y por supuesto el único culpable de esta situación eres tú, ciudadano de a pie, que durante años has derrochado el agua como si fuera tuya... Así que no oses atribuir la culpa a la mala gestión en los procesos de riego cuya ineficiencia (se calcula que más del 50% del agua destinada a regadío se pierde) está más que probada desde hace tiempo, ni a la falta de previsión por parte de nuestros estimados dirigentes que durante años han pasado del tema desoyendo las alertas lanzadas desde diversos sectores relacionados con la agricultura y el medio ambiente.

Por el momento seguiré haciendo lo que esté en mi mano para ahorrar agua mientras mantengo la esperanza de que en alguna reserva india estén bailando la danza de la lluvia.

Creo que fue la primera recomendación de la que tomé nota. El amigo Gerardo repasaba lo que, a su juicio, había sido lo mejor musicalmente hablando del año pasado. Ya el nombre era absolutamente sugerente: Mishima, pero es que la música que hacen es sencillamente deliciosa:

Diu que ja no et fas el llit
I que plores a les nits
I quan surts amb les amigues
Diuen que menges amb els dits

Diu que truques a tothom
Fins i tot a antics companys
Però jo sé que el que tu busques
Només ho trobaràs amb mi

Diu que et van veure amb el Joan
Un dissabte allà al canòdrom
Quan tothom sap que és un imbècil
I que li suen molt les mans

Diuen que reies massa fort
I que apostàveu pels més lents
En sortir et va fer un petó i després….
En fi, després no ho vull saber

També has tornat a treballar
I ara et lleves més aviat
I el cafè amb llet que jo et servia
Te’l posa el noi de l’altre torn

Diu que no et va tan malament
Però a mi em sembla que em menteixen
Perquè jo sé que el que et fa falta
Només ho trobaràs amb mi

Una de las cosas que más deben llamar la atención al curioso visitante del país de las maravillas de Rodríguez es el despliegue de medios utilizado cuando de lo que se trata es de analizar los males del mundo y sus monarquías. Lo último: que si Berlusconi ha entrado cual Mussolini redivivo -los italianos, como los españoles, deben de vivir en un mundo para-lelos- marchando sobre roma, lo de Bush, o la ’crisis económica mundial’, o el petróleo de sobra lo conoce, estimada admiradora, así que eso que nos ahorramos.
En este país de mierda nada parece importar más allá del ruido de sables en las derechas y de lo bien que luce Rodríguez rodeado de ministras de cuota. Rodríguez, que casi da miedo ya. No voy a ser tan iluso de gritar por enésima vez que el haber abdicado del principio de responsabilidad y la rendición de la justicia nos ha condenado a la sumisión a los poderes políticos, allá nosotros.

Pero hay cosas que, por su cercanía y el sigilo con el que se propagan acaban debilitando la coraza con la que uno se viste al abandonar el arrullo de las sábanas.

Leer en ¡L.A. Times! -vía el infierno- la descripción (bastante acertada) de una de las consecuencias más inicuas de la total ausencia de rumbo de la sociedad en que vivimos: «es una generación malgastada. Han sufrido poco, madurado poco y son unos maleducados»; pensar en tantos, tantas noches, tantas risas en el fondo crueles por disculpar o apoyar pero nunca educar; y sentir que, en el caso de que alguien que no tenga el problema irreversiblemente encima le importe un carajo, si se intenta solucionar será sometiendo al individuo. Osea, que no habrá solución.

Justamente porque la juventud tiene dinero como nunca, y es insensata como siempre, preservarla de excesos con la ebriedad no se logrará con infundios, atropellos y omisiones
Antonio Escohotado

 

Los 60, tan llenos de lírica y leyenda popularizaron la música moderna -música que nació en los 50 y que es lo que fundamentalmente se sigue comercializando hoy-.
A finales de aquella década se estaba gestando una tendencia cultural y político que desembocaría posteriormente en la Transición, la movida y el flamenco-fusión como otra variante Pop. El germen de este movimiento social estaba en Sevilla y no en Barcelona -que también- como parece que nos quieren vender últimamente, en plena decadencia. El Psoe que modernizó España, la hizo entrar en Europa e, inmediatamente después, hirió de muerte su democracia y su sistema de justicia nació allí.
Como todo en su origen las buenas intenciones, el atrevimiento y la frescura eran las señas dominantes. Como casi todas las manifestaciones revolucionarias acabaría corrompiéndose, a pesar de algún que otro destello posterior.

Smash, de la mano de Gualberto García, Julio Matito, Antonio Rodríguez y, posteriormente, la voz del danés Henrik Michael, fue el primer grupo que mezcló el flamenco con el blues y el rock. Con Smash colaboraron, de Smash bebieron entre otros Jesús de la Rosa (Triana) Manuel Molina (lole y Manuel), Kiko Veneno, Raimundo Amador y, por supuesto, Camarón.

Ámonos tío, ámonos Manuel pa’ la Alameda
Julio se lo vamos a dedicar a los gitanos de España
Y a los gitanos de to er mundo hijo.

«In the Alameda, I really don’t mind, baby I really don’t mind
if a bird flies from a tree to another tree
’cause bird flew free just like is got to be»

Mi Mariquilla fue a la fuente y en la fuente se quedó
Mariquilla sí, Mariquilla no,
Mariquilla mía de mi corazón

Mi Mariquilla fue a la fuente y con el novio se casó
Mariquilla sí, Mariquilla no,
Mariquilla mía de mi corazón
Ay, ay ay
Mariquilla sí, Mariquilla no

No se trata de hacer flamenco pop ni blues aflamencado, sino de corromperse por derecho. Sólo puede uno corromperse por el palo de la belleza. Imagínate a Bob Dylan en un cuarto, con una botella de Tío Pepe, Diego del Gastor a la guitarra y la Fernanda y la Bernarda de Utrera haciendo compás. Y dile a Bob Dylan que cante sus canciones. ¿Qué le entraría a Bob Dylan por ese cuerpecito? Pues lo mismo que a Manuel Molina cuando empieza a cantar por bulerías con sonido eléctrico:

Aunque digan lo contrario

yo sé bien que esto es la guerra,

puñalaítas de muerte

me darían si pudieran

Cosmogonía de la estética de lo borde

Llueve otra vez. Llueve de nuevo. Llueve:
siempre el amor me llega con la lluvia.
Sobre la calle una llovizna breve
y aquí en mi corazón, cómo diluvia...

Llueve. Y el agua cae sin relieve
sobre las piedras, ávidas de lluvia.
Aquí en mi corazón, cómo remueve;
aquí en mi corazón, cómo diluvia.

Siempre el amor me llega así. Sin ruido,
con silencioso paso estremecido:
niebla menuda que después diluvia.

Siempre el amor me llega así, callado,
con silencioso andar desesperado...
Y no sé dónde estás. Y está la lluvia.

Julia Prilutzky

Y no deja de llover en este abril gris y limpio. Una lluvia llena de promesas floridas.

Mañana es el día de Sant Jordi en Cataluña, no estoy seguro, pero creo que en el resto de España también se celebra el día del libro. En Cataluña, la tradición dicta que el varón le regale un rosa a su enamorada y que esta le obsequie con un libro. Lo cierto es que esta tradición se ha ido pervirtiendo y hoy en día, es habitual que muchos hombres regalen rosa y libro a su amada. No es tan habitual que los hombres sean obsequiados con rosas, pero todo se andará.

Viene todo esto a colación, porque parece que el libro más vendido de este Sant Jordi será la nueva novela de Carlos Ruiz Zafón "El Corazón del Ángel". No puedo referirme a este libro, porque no lo he leido, pero si puedo aseguraros que su anterior novela "La Sombra del Viento" es sumamente atrayente e intrigante, y que te sumerge en una Barcelona gótica que merece la pena conocer, aunque sea literariamente.

Carlos Ruiz Zafón se ha convertido en todo un fenómeno de ventas, y por ende, no le faltan detractores, entre los que se encuentra mi admirado Arcadi Espada, pero en esta ocasión, debo contrariarle, pues a mi me gusta "La Sombra del Viento" y tengo ganas de que me regalen "El Corazón del Ángel" para experimentar nuevas sensaciones literarias entorno a esa Barcelona gótica que tanto me atrae.

Creo que el esnobismo y el posicionarse en contra de todo aquel que tiene éxito (comercial) son males endémicos en nuestro país, y aunque no hago extensible esta crítica al bueno de Arcadi cuyo juicio me merece el mayor de los respetos, sí pienso que el resentimiento, la envídia y el típico prejuicio progre dirigido contra el que triunfa, sí que tienen algo que ver con algunas de las reseñas negativas o comentarios despectivos que sufre Zafón.

Por otra parte, y ya para concluir, deciros que las críticas favorables también han sido muchas y muy elogiosas, y que por tanto, os invito a sumerigos en la lectura de "La Sombra del Viento" o del "Corazón del Ángel" con los ojos limpios y el las neuronas desprejuiciadas.

Y, feliz día del libro.

Gerardo de Lucas Abril

Hoy es para muchos el día más especial del año porque se entremezclan olores y colores como ningún otro. Por supuesto que es un negocio para las editoriales y los floristas pero a veces es más fácil claudicar al consumismo que eliminar todas las festividades comerciales del calendario. Sin embargo, hoy no pretendo desatar mi ira contra la sociedad de consumo sino simplemente disfrutar del día en que intercambio rosas y libros con mis personas queridas, y si para ello he de pagar 5 euros por una rosa e las normalitas, pues que así sea.

Describir esta fiesta como la más democrática del panorama actual no es ninguna tontería ya que el 23 de abril siempre llueve a gusto de todos. Los adictos a la literatura (véase los que podemos pasar una tarde entera en una librería hojeando y ojeando cubiertas y contracubiertas) celebramos el día del libro y recordamos el aniversario de los más celebres escritores universales: el gran Shakespeare y Cervantes. Los catalanes más románticos festejan el día de los enamorados siguiendo una tradición que data del siglo XV donde la amada y la rosa son las protagonistas. No podemos olvidar a los fans ciclotímicos de la primavera que veneran el despertar de la naturaleza tras el letargo invernal y la llegada de las largas tardes de verano. También tienen cabida los que, orgullosos de sus raíces, cuelgan la senyera en sus balcones para no olvidar ni sus orígenes ni los de tan bonita tradición.

Ya solo me queda esperar a que el reloj marque la hora de salida para pasear entre jardines de flores y montañas de libros. ¿Una recomendación para un día como hoy? Imposible. Desde la Antología Poética de Miguel Hernández a Frankenstein de Shelley. Cualquier cosa que te empuje a seguir leyendo y a ser más libre.

Autor: C.S.

Anoche a las 00:25 en la otra margen del río que moja las faldas de la menina Lisboa, la comunista cámara municipal de Seixal recordaba con fuegos de artificio la hora en que en la radio renascença, radio católica portuguesa, emitía la canción Grândola Vila Morena del cantor revolucionario José Afonso, contraseña pactada y secreta de los militares del Movimento das Forças Armadas que, pocas horas después, habían ocupado los puntos estratégicos del país y con ello puesto fin al régimen del profesor universitario, estadista, político y dictador Antonio de Oliveira Salazar.

Yo no les voy a contar la Historia, para eso están los libros. Les escribo a la hora en que, hace 34 años, los capitanes de abril ocuparon el Terreiro do Paço, actual plaza del comercio. Pese a las recomendaciones  de los militares a la población civil para que se quedaran en casa, el pueblo inundó las calles armado con flores de temporada, los claveles…era el comienzo de una esperanza para muchos.

Los paralelismos entre el régimen de Salazar y el de Franco son prácticamente ninguno. Salazar no era militar, defendió a sangre y fuego demencial sus colonias, nunca dejó entrar en juego a los tecnócratas que comenzaron la modernización de sus vecinos y utilizó como policía de control del régimen un engendro dictatorial llamado PIDE. E igual ocurrió con la transición, en Portugal la empezaron los militares que querían seguir el camino al socialismo, aunque luego se hiciera política y entraran en juego los nuevos vampiros y los claveles de abril se marchitaran por las luchas descarnadas por el poder entre la izquierda radical, los moderados, los exiliados de colmillo, y los sectores derechistas petrificadores.

Hoy Portugal es el país que memos crece económicamente de la UE (ingresó en 1986 como España) donde más sube el paro, donde el salario interprofesional es de los más bajos, donde la inflación es de las más altas, donde los impuestos sobre el consumo, los carburantes, las pequeñas y medianas empresas, y las gentes de a pie son sencillamente estranguladores. Donde  los corruptos tiburones de la derecha se despedazan entre ellos y otro iluminado promete un despegue que ni si quiera tiene aeropuerto.     

Los sueños necesitaron de una esperanza hoy desvencijada por el tiempo y el hombre. Pero yo he salido a las calles del Portugal de la fraternidad, en cada esquina un amigo… La mañana está fría pero el sol empieza a vestir de luz las sombrías y desconchas  fachadas. Sueño que un militar me adelanta a toda prisa con un clavel en el cañón de su fusil. Y al pasar por la droguería del Señor Oliveira, su sonrisa desvela su felicidad por ser el día 25, el sabe que los petardos de anoche -aunque no los escuchara- recuerdan el día en que  la muerte dejó de salir a la calle a matar pintores y reclamar muertes.   

Autor: JRG

Etiquetas: 25, de, abril, Portugal, revolución, claveles

Me voy a Londres, unos días, de viaje. Necesito salir de aquí i respirar otro aire. Llevo en el Ipod a Mishima, Antònia Font, Loquillo, ¿por qué será para algunos tan difícil de entender todo esto?. La cultura no entiende de idiomas, ni prejuicios. La política y el deporte no son lo mismo, y no deberían mezclarse.En fin, cosas que me llevo en la maleta, junto algunos libros que me han regalado recientemente, y muchas, muchas ganas de pasear y de cotillear por las tiendas de discos londinenses.

Eso si, me voy contento, sabiendo que a la vuelta el Madriz habrá ganado la liga, que el jefe de este blog habrá publicado uno de sus magníficos articulos que me hacen sentir menos solo, en esta tierra a veces tan inhóspita, y que quizá la estimada Chihiro haya deshojado ya alguna de sus rosas de Sant Jordi.Una petición final, qué bonito, sería Sr. Alchimista que ilustrase Ud. este comentario, con un Raúl planeador a ritmo de "Qui N’ha Begut" de Mishima. Carezco de pericia para ello, pero qué bonita metáfora, ¿no?.