The Alchemist

Hoy siento un frío rancio de ese que cala el pellejo y estremece los huesos.

Tengo los pies fríos y desesperados los orificios nasales.

Qué montaña de usureros, qué desprecio a la palabra.

Mírame a los ojos y dime que me quieres, le dicen las olas al mar,

susúrrame algo dulce, que se pueda comer.

Quizás todos estos días no sirvan para nada,

Para rigurosamente nada de nada,

Pero al menos serán algo de rastro, soplo, pisadas en la arena.

Cuando el desprecio le dice al desprecio despréciame, uno enfila el teclado.

Hoy oscureció un poco más tarde, amainaron las lluvias,

templáronse las aguas del Tejo, cedió el termómetro unos grados

y calmáronse los vientos huracanados.

Los soldados, los políticos, los ansiosos, cómo logran dormir tranquilos.

Los tiranos se ríen de la Patria y ésta bosteza.

Los aduladores de banderas se comen sus propios excrementos sin pensarlo.

Todo puede parecer difícil, estático, imposible, hasta que se pierde el rumbo y entonces empieza el hombre solitario a narrar la historia.

La ciudad hostil es tierra de nadie. Los aullidos huecos de los perros sueltos y rabiosos ya no espantan a los vecinos porque los vecinos no existen, sólo hay sombras importunas. El eco sordo del ruido golpea al silencio sobre el hormigón hasta salpicar de sangre las lúgubres paredes empapeladas de una céntrica, noble y burguesa casa del centro. El servicio aún viste cofia y la patrona se envenena con ginebra barata.

Yo tampoco entendí nada. Pero ahí estamos los dos, debajo del árbol enfermo, ella agarrada a mi brazo tiernamente, buscando protección, yo esperando a que ocurriera algo para sacar la mano del bolsillo. Ahí estábamos o quizás era sólo uno el que estaba y otro el que fuera.