The Alchemist

Mientras Tucson estrecha sus vínculos con el mundo exterior gracias a la inmigración y a internet, la distancia entre sus habitantes aumenta cada día que pasa: las casas se construyen cada vez más lejos las unas de las otras y los espacios públicos están vacíos.

Robert D Kaplan - Viaje al Futuro del Imperio

MIENTRAS una partida de asesinos intenta de nuevo torcernos el futuro a bombazos, una recua de políticos semianalfabetos ocupa su tiempo en la pretensión de reescribir el pasado. Pertrechados de prejuicios sectarios, no creen tener nada mejor que hacer en estos momentos críticos que evacuar un juicio histórico para el que carecen de conocimiento y de credibilidad. Quieren saltar de un plumazo sobre toneladas de estudios, sobre decenas de miles de testimonios, sobre millones de experiencias de sufrimiento y congoja, sobre décadas de esfuerzo de varias generaciones empeñadas en asumir de un modo razonable las consecuencias de un desvarío fratricida. Allá ellos.
Conmigo que no cuenten ni para discutirlo. Sencillamente, no me interesa. No reconozco a esta clase dirigente, prohijada en covachuelas de aparatos cerradamente banderizos y políticamente estrábicos, la autoridad intelectual ni moral necesaria para un dictamen sensato sobre nuestra tragedia de sangre.

Ignacio Camacho, a propósito de la ley para ganar una guerra terminada hace sesenta años.

PS: No crean que es sólo holganza, llevamos unos días ya moviditos...

Antonio el del Río me enviaba -hace ya algunas semanas, y le pido disculpas por el retraso- algunas instantáneas del origen de nuestra locura: el Río , con la única condición de que les diéramos publicidad desde este rincón para solaz y recato de las gentes de todo el mundo. Es probable que este fin de semana nos veamos en las fiestas del pueblo y, la verdad, prefiero no tener que ponerme colorado.

Esta foto está tomada -Antonio Ayúdanos- en 'Las Tabernillas' de camino al Nacimiento del, ya saben, auténtico Guadalquivir. Si no me creen comparen, comparen.

Por momentos parece que se relajara y tuviera intención de tomarse un respiro 

Para inundarnos con detalles de una belleza conmovedora

Hay días en que se muestra comprensivo y nos abre su alma

Para volver a sorprendernos al vernos tan confiados

Cuando el tiempo acompaña, el día es claro y la sequía nos ha tratado con indulgencia la vida explota con él

Y sus frutos son abundantes

A veces, casi divinos

Al fin, el pueblo que desciende deslizándose, casi languideciendo desde lo que fue el bastión defensivo alrededor del cual se desarrolló hace V siglos -hoy su lugar lo ocupa Dios y sus representantes- hasta bañarse en la orilla del río.

PS: mañana otra vez los toros...

Etiquetas: Castril, Granada

Cuando el hastío y la holganza amenazaban con privar a las cuatro admiradoras de este no tan humilde escribidor me encuentro con la exposición "Seducido, arte y sexo desde la Antigüedad hasta nuestros días"  En el Centro Barbican -Londres- que tiene la gran virtud de actuar como estimulante  bálsamo contra una realidad diaria que amenaza con instalarme en un estadio de profunda melancolía. En provincias no hay nada mencionable y Capital City... bueno, mejor no pensar en ello.
Así que un paseo por la imaginería popular y universal, desde la hoja de Adán hasta el Blow Job de Warhol, no puede si no hacernos sentir un poco mejor:

El Clasicismo flamenco

Los japoneses, que siempre han sido únicos en su especialidad

Fantasía, pesadilla y sexo siempre unidos por el morbo

Desde el principio sospeché que lo de Cicciolina debía ser arte

Aunque -y de esto no estoy seguro- si se confirma que se han olvidado a la Joven Virgen Autosodomizada de Dalí

es que no han entendido nada del sexo ni del ser humano.

Entonces, ¿cuál es la moraleja de  todo esto?

Esta mañana, al salir de pasillos atestados por las miríadas de resignados durmientes; al despertar de la pesadilla llena de alientos matutinos, humores corporales y malas caras paseo la vista por el quiosco, buscando acaso la esperada indignación con ’Madrit’.

Nada de eso, me encuentro con los putos perdonavidas de siempre jodiéndome un poco la existencia con su puta cortina de humo para seguir viviendo del cuento.
Y mi paciencia, que no ha sido nunca democrática, hace tiempo que se agotó.

PS: Y toda esta prensa, gregaria del poder, con la boca llena viandas y el aliento ahíto de subvenciones, fabrica un mundo a medida de los virreyes para desacreditar a las voces discordantes y mantener su estatus como ’La Casta’ .
Pues no me dan lástima: ’pa tí haces, hijo mío’

PPS: Maragall, como metáfora.

you’ve got to fuck a great many women
beautiful women
and write a few decent love poems.

and don’t worry about age
and/or freshly-arrived talents.

just drink more beer
more and more beer

and attend the racetrack at least once a

week

and win
if possible

learning to win is hard -
any slob can be a good loser.

and don’t forget your Brahms
and your Bach and your
beer.

don’t overexercise.

sleep until moon.

avoid paying credit cards
or paying for anything on
time.

remember that there isn’t a piece of ass
in this world over $50
(in 1977).

and if you have the ability to love
love yourself first
but always be aware of the possibility of
total defeat
whether the reason for that defeat
seems right or wrong -

an early taste of death is not necessarily
a bad thing.

stay out of churches and bars and museums,
and like the spider be
patient -
time is everybody’s cross,
plus
exile
defeat
treachery

all that dross.

stay with the beer.

beer is continuous blood.

a continuous lover.

get a large typewriter
and as the footsteps go up and down
outside your window

hit that thing
hit it hard

make it a heavyweight fight

make it the bull when he first charges in

and remember the old dogs
who fought so well:
Hemingway, Celine, Dostoevsky, Hamsun.

If you think they didn’t go crazy
in tiny rooms
just like you’re doing now

without women
without food
without hope

then you’re not ready.

drink more beer.
there’s time.
and if there’s not
that’s all right
too.

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tienes que follarte a muchas mujeres, bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad y/o los nuevos talentos.

sólo toma más cerveza, más y más cerveza.

Ve al hipódromo por lo menos una vez a la semana y gana, si es posible.
aprender a ganar es difícil, cualquier idiota puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza.

no te exijas.

duerme hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término.

acuérdate de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).

y si tienes capacidad de amar ámate a ti mismo primero pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota ya sea por buenas o malas razones.

un sabor  temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa.

quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos y como las araña sé paciente, el tiempo es la cruz de todos.
más el exilio, la derrota a traición, toda esa basura.

quédate con la cerveza.

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana dale duro a esa cosa, dale duro.

haz de eso una pelea de peso pesado.

haz como el toro en la primer embestida.

y recuerda a los perros viejo,  que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,

sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay está bien igual.

Charles Bukowski

teoría.

(Del gr. θεωρία).

1. f. Conocimiento especulativo considerado con independencia de toda aplicación.

Cualquier excusa es buena para excitar la alucinación colectiva que identifica -o asocia, o recuerda...- al Partido Popular con tiempos pasados, a decir de esta basura ’antidemocráticos’.

El condenado Cambio Climático es la excusa perfecta.
¡La Tierra es Cuadrada, cómo se atreve! ¡A la hoguera!
¡La Tierra  no es el centro del universo? Insolente! A la hoguera!

Pero la hoguera ya no es ’cool’, ni ’progre’ -eran otros tiempos-, así que probamos con la muerte civil, que nos deja dormir por las noches.

Lo de la servidumbre monclovitaen todos sus frentes nunca llega demasiado lejos.
Ahora somos ’negacionistas’,  ’Franquistas’ se les ha quedado pequeño.


No sé por qué no se ve, aquí el enlace

Mis cuatro admiradoras ya saben lo que pienso. Espero que no perder más lectores, correríamos el riesgo de quedarnos cuatro e Ignatius

Rajoy hace bien en minimizar el asunto e incluso en frivolizarlo -estos malditos histéricos hipocondríacos van a acabar con el planeta con tanta conferencia en Jet privado y tanto plástico para los DVD’s en las escuelas (habrá alguna manera de tenerlo en red o algo así, para ayudar al planeta..., vamos digo yo)-

Como hace bien en oponerse al Canon:

"Un canon indiscriminado penaliza el talento y el Gobierno que yo presida no está por la labor. Yo lo que haré es otra cosa: primar la creatividad y levantar el manto de sospecha digital que se ha extendido sobre todos los ciudadanos. Lo haré porque no quiero que se presuma que los ciudadanos se dedican a la piratería pero, sobre todo, porque no quiero que España evolucione hacia la edad de piedra tecnológica.”

La aspiración de una buena parte del PP es absorber a los liberales para desactivar sus postulados por eso es imperativo estar alerta ya que hay un riesgo importante de que no se trate más que de palabrería al servicio de la confrontación política.

Etiquetas: Cambio, Climático, Gore, Rajoy, España, Spain

Say a word for jimmy brown
He aint got nothing at all
Not a shirt right of his back
He aint got nothing at all
And say a word for ginger brown
Walks with his head down to the ground
Took the shoes right of his feet
To poor boy right out in the street

And this is what he said
Oh sweet nuthin
She aint got nothing at all
Oh sweet nutin
She aint got nothing at all

Say a word for polly may
She cant tell the night from the day
They threw her out in the street
But just like a cat she landed on her feet
And say a word for joanna love
She aint got nothing at all
cos everyday she falls in love
And everynight she falls when she does

She said
Oh sweet nuthin
You know she aint got nothing at all
Oh sweet nutin
She aint got nothing at all

Oh let me hear you!

Say a word for jimmy brown
He aint got nothing at all
Not a shirt right of his back
He aint got nothing at all
And say a word for ginger brown
Walks with his head down to the ground
Took the shoes right of his feet
To poor boy right out in the street

And this is what he said
Oh sweet nuthin
She aint got nothing at al

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Sweet Nuthin'. Velvet Underground

ja, we're even. Una por otra.
Gracias

Etiquetas: Sentencia, 11-M, PSOE, PP, Madrid, España, Spain