The Alchemist

He aquí la madre del cordero.
Lo que hace del asunto ETA-BATASUNA-ANV un asunto capital -el muerto al hoyo-
Lo que justifica a la inmensa mayoría de las voces en contra de la actual política del gobierno -a pesar de que "sólo" haya dos muertos y de segunda-.
Lo que hace a todos los Pachis Lopez y a todos los partidarios de "calmar a la bestia" aún más miserables:

- Cerca de 200.000 ciudadanos han salido del País Vasco en los últimos 15 años.

Lo que convertirá a Rodríguez en el personaje más humillante y embarazoso de nuestra historia como país democrático.
Lo que debería alertar sobre la peligrosa deriva catalana.
Lo que debería hacernos reaccionar.

Si aún conservan un gramo de interés y no son simple masa aborregada, no dejen de contrastar sus fuentes de información
No necesariamente en la "derecha".

Nosotros morimos suavemente acunados por su canción.
El Can Cerbero se ocupa de que los muertos no salgan y los vivos no entren.

Savater nos llama Efialtes, Rosa Díez cobardes.

ACTUALIZACIÓN 

Como tengo la mirada sucia veo en la bomba informativa del día -la Pantoja imputada- la mano de estos maestros del engaño para niños -¡o para estúpidos qué caray!-. ¿ o qué hacía Rodríguez ayer en Marbella? ¿o qué hacía el fiscal general del gobierno ayer con ETA? Y si quieren puedo rizar el rizo: ¿cuándo se destapó la 'Operación Malaya'? Et... Voilá! El día en que se aprobó el estatuto catalán en el Congreso.

Etiquetas: ETA, Zapatero, PSOE, España, Spain

No aguanto más. Estoy hasta donde la bragadura amplía su nombre. No tengo tiempo ni paciencia, pero espero agenciarme cuatro enemigos revertistas. Llevo tiempo rumiando lo que sería un título estelar para una columna que versara sobre el panorama columnista-literario de los periódicos y semanales punteros en tirada y propaganda en nuestro algarábico país. Rezaría así: “El club de los indignados” o “de los malhumorados” o “de los que no necesitan psicólogos porque tienen a una panda de tontos -entre los que me incluyo- leyendo a diario sobre la veleidad y miseria de sus existencias feroces y pasajeras”. Sería, al menos, un ejercicio entretenido donde no dejaría de rodar la cabeza de mal hablados made in spain como Marías, de ilustres versados en la ignominia como Burgos, Prada selecto erudito de violeta y, por supuesto, el Umbral maestro decadente e ingenioso eternamente enamorado de los pechos y las cachas de la Obregón. Pero como digo, no tengo tiempo y la última patente ya me ha picado demasiado porque de todos los indignados, el reverte es el más burdo.

Por dos centímetros señores se llena la boca de espuma. Cómo es posible Dios de la verdad y la palabra, Virgen de los desamparados lectores que dos centímetros, tamaña afrenta, den para una columna. Pues los dan. Claro que hablamos de un sujeto que afirmó algo como que si presentaba la guía de teléfonos a una editorial se la publicaban, pues me gustaría verlo ya que reverencio ante tan alto y distinguido prosista de calzas estrechas. Pero no es eso lo que más me indigna porque hoy aprovecho su caldera alquimista para mostrar mi justificada indignación, lo que más me molesta es ese uso chulesco, grosero y burdo de los hijos de la gran puta, los cojones, la mare que los parió como si su pluma anónima y tosca de reportero se hubieran encumbrado en las cimas celestiales de la academia y pudiera convertir la mierda en miel dada. Será que el éxito comercial del “ala simple” –lo ojeé en una librería y se me caía de las manos, el resto me parece literatura televisiva barata- y el dinero que se embolsica no le dan para buscar pantalones a su gusto; pues que se joda. El resto de los mortales nos tenemos que aguantar con esa ropa, esa dictadura del vaquero, esos zapatos feísimos, iguales en todas las tiendas porque hoy las tiendas son iguales en todas partes.

Y no niego la envidia que me provoca pensar que este ombligo que cada día se redescubre a sí mismo se pase las horas viajando y desempolvando las hojas manidas testigo de nuestra Historia. Pero eso tampoco me indigna, me indigna ese aire de sobrado, de perdona vidas que traduce – los que lo leen lo saben- en insultos de todos los tamaños y colores por motivos trascendentales de la vida y la muerte como dos centímetros del ancho de un pantalón. Y esto de forma patentada y ensimismada. Es como aquel que piensa que saltarse un semáforo es un acto de rebeldía social; es lo que tiene ser burgués y sentirse aristocrático.

Ya ya, lo estoy leyendo, si él leyera esto, capaz era de decirme progre o moña de lector que se asusta de un mecagoeendios, pero entonces yo le diría que sus injurias son melindre dulce y que si quiere soltar tacos mi padre le pude ofrecer una guía completa y comentada en una tarde capando gorrinos. Y algunos de ellos hasta que despeinarían a tan denodado contumelioso. En fin, que diría al mismísimo Luca de Tena que – según un indignado divertido e ingenioso- aunque haya fallecido, no desfallezca y escuche mi ruego y si su sucesor no quiere cambiar de aires – desde el 91 es normal que el joven o el viejo ya no pertreche temas donde resollar- que al menos cambien el nombre de la columna por “Patente de insulto” o “la Zorra y los siete gilipollas” tal como gusta guisar el de los dos centímetros. En fin eso, que también tenemos los columnistas que nos merecemos.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Perez-Reverte, XL, Semanal, ABC, periodismo, españa, spain

"There must be some way out of here," said the joker to the thief,
"There's too much confusion, I can't get no relief.
Businessmen, they drink my wine, plowmen dig my earth,
None of them along the line know what any of it is worth."

"No reason to get excited," the thief, he kindly spoke,
"There are many here among us who feel that life is but a joke.
But you and I, we've been through that, and this is not our fate,
So let us not talk falsely now, the hour is getting late."

All along the watchtower, princes kept the view
While all the women came and went, barefoot servants, too.

Outside in the distance a wildcat did growl,
Two riders were approaching, the wind began to howl

Bob Dylan. All Along the Watchtower

Entres la multitud de intentos yo me quedo con dos que bien podrían ser hasta mejores que la original, bastante rockeras las dos: La poderosa guitarra de Hendrix

Jimi Hendrix. All Along the Watchtower

Y la guitarra sincopada de Mathews

Dave Mathews Band. All Along the Watchtower

Dylan ha dicho que los versos estarían ordenados cronológicamente desde el último con "los jinetes acercándose" hasta el primero -que sería el último en el tiempo- "debe haber alguna salida por aquí".
Yo tampoco sé que quiere decir, era su época bíblica

La curiosidad no conduce a la comprensión. La comprensión adviene con el conocimiento propio. Cuando uno sufre no es curioso. La simple curiosidad, con sus connotaciones especulativas, es un impedimento para el conocimiento de uno mismo. La especulación, al igual que la curiosidad, es un síntoma de agitación; y una mente agitada, por más talento que tenga, destruye la comprensión y la felicidad.

Apuntes Sobre el Vivir. Tomo 1. Jiddu Krishnamurti

Corrían mediados de los setenta. África acababa de entrar en la época de sus dos décadas más oscuras. Guerras civiles, revueltas, golpes de Estado, masacres y, junto a ello, el hambre que empezaron a padecer millones de personas que habitaban en el territorio del Sahel (África Occidental) y en África Oriental (sobre todo en Sudán Chad, Etiopía y Somalia): estos eran algunos de los síntomas de la crisis. Se había acabado la época llena de promesas y esperanzas de los años cincuenta y sesenta. En su transcurso, la mayoría de los países del continente se había liberado del colonialismo y había empezado una nueva andadura de Estados independientes. En las ciencias políticas y sociales de aquellos años predominaba en el mundo la idea generalizada de que la libertad automáticamente traería bienestar, de que de un soplo, en un santiamén, la libertad convertiría la pobreza antigua en un mundo donde manaría leche y miel. Así lo sostenían los sabios más grandes de aquellos años y parecía que no había motivos para no creerles, tanto más cuanto que sus profecías ¡sonaban de una manera tan seductora!

[...]

El gobierno de Amín se prolongó durante ocho años. Según fuentes diversas, el mariscal vitalicio asesinó entre ciento cincuenta y trescientas mil personas. Luego, él mismo provocó su caída. Una de sus obsesiones radicaba en el odio que sentía por el presidente de la vecina Tanzania, Julius Nyerere. A finales de 1978, Amín atacó aquel país. El ejército de Tanzania respondió. Regimientos de Nyerere entraron en Uganda. Amín huyó a Libia y luego se instaló en Arabia Saudí, que de esta manera le pagó por sus servicios la expansión del islam. El ejército de Amín se dispersó; una parte se dedicó al bandidaje. Las pérdidas militares de Tanzania en aquella guerra se elevaron a un tanque.

Ébano. Ryszard Kapuściński

Y es que cuando tienen razón, tienen razón.
Visto por el Ventanuco

La verdad es que nunca me ha llamado la atención el fenómeno Second Life, ¿otra vida? ¿no es suficiente con esta?. Oyes Campanas... "es una vida virtual" ¿como los Sims? "no sé"

El murmullo se hace apenas audible. Sigues sin prestarle demasiada atención.

Recibes una señal inequívoca de que no puede haber nada bueno detrás de ello. Y cuando crees que es un capítulo superado y que ese tiempo que no has perdido, llegas a esto:

• Un programa de televisión alemán reveló que un grupo de miembros del mundo online paga por sexo con niños virtuales

Más quiero,

El fandango es mi alegría

Es el cante que mas quiero,

Alegra las penas mías

Un fandanguillo alosnero

Al amanecer el día.

El fandango es sin duda, el cante más popular y arraigado al pueblo y para muchos el más bonito. Con una copla de 5 versos se cuenta una historia, un sentimiento o un desengaño de amor, su estrofa está llena de una gran carga emotiva lo que le ha hecho merecedor de su popularidad desde siempre, aunque algunos se empeñen en decir que es cante chico.

¿Cante chico? ¿Es que acaso el cante es chico o grande? El único que puede engrandecer el cante es el cantaor con su interpretación. Esto es muy patente en el caso del fandango, ya que al ser un cante que proviene del folclore está muy ligado al pueblo. Por ello se le dio un menor rango dentro del flamenco. Se decía que era de fácil ejecución, nada más lejos de la realidad. Puede que tenga una estructura sencilla, pero un fandango bien cantado puede ser muy difícil de ejecutar; un claro ejemplo es el fandango del Gloria que es uno de los mas bellos y más complicados de interpretar bien.

Casi cada pueblo de Andalucía y otros muchos de España, tiene su propio fandango, esto unido al encanto propio de esta copla hizo que los flamencos lo captaran enseguida y le dotaran de enjundia flamenca , de "jondura", pero no nos llamemos a engaño, el fandango enriqueció al flamenco como no lo ha hecho ningún palo. Sólo en Huelva hay más de medio centenar de estilos, cada pueblo puede tener varios: Valverde, Calañas, Alonso, Almonaster... Junto con los estilos personales: Toronjo, Paco Isidro, Rebollo , Rengel, Pepe la Nora....

Hay un fandango que muestra la gran repercusión que tuvieron estos artistas en la interpretación y expansión del Fandango:

Cantan Rebollo y Rengel

Un fandango que enamora.

Paco Isidro es quien lo llora,

Toronjo lo hizo crecer,

lo mece Pepe la Nora.

Es una letra popular pero recoge de manera muy acertada lo que cada interprete onubense le aporto al fandango con su forma de interpretar: Los dos primeros con su cante tan dulce, bonito y delicado, Isidro con su “dejillo” tan particular que parecía que estuviese llorándolo. ¡Qué decir de Toronjo! lo hizo crecer, lo engrandeció, lo dotó de hondura flamenca, con esa voz quebrada, aguardentosa, hiriente… Incluso en sus últimos años que ya estaba casi sin voz. Hizo lo que llamó las sentencias , letras llenas de carga moral como aquella que versa:

Hielo

El árbol que se deshoja,

Que lo marchitan los hielos

Vuelve de nuevo a echar hojas.

No me arrastres por el suelo

Que tengo quien me recoja.

Otros cantaores han engrandecido al fandango sin ser de Huelva los casos más significativos son Caracol, El Gloria, Farina... Cada uno dotó al fandango de personalidad propia.

Lo cierto es que ningún cantaor flamenco ha podido resistirse a cantar y grabar fandangos Manuel Torre , la Niña de los Peines, Tomas Pavón , Mairena y por supuesto Camarón.

Otro baza a favor del fandango es que es madre de multitud de cantes: las granainas procedentes del fandango del Albaizín , las malagueñas y los verdiales, los tarantos , tarantas y mineras , las cartageneras y murcianas…

Sea como fuere, chico o grande ¿quién no se estremece con un fandango como éste?

No podía,

Una noche tormentosa

Quise dormir y no podía

Soñé que estabas con otro

Y hasta la almohá mordía

Los celos me vuelven loco.
 

Etiquetas: Fandango, Flamenco, Huelva, Folclore

¿Dónde están aquellos que clamaban por el "recorte de derechos esenciales" de unos ciudadanos que sólo querían hacer política?
¿Dónde están, repito, cuando en Garachico la conculcación de derechos es, además, injustificable?
Item más, ¿cuántas de las listas finalmente presentadas de ANV-Batasuna cumplen la ley de igualdad?

Puestos a legislarlo todo, eso sí, por nuestro bien, ¿para cuándo una Ley contra la Doble Moral?

¡Qué asco de país!

Etiquetas: Batasuna, Eta, Ley, Partidos, PSOE, Municipales, Garachico, España, Spain

Ya van dos años, ¡madre mía!.
Para celebrarlo...¡¡¡me voy a New York!!!

Y, como no podía ser de otra manera, aquí os dejo el homenaje de El Jefe a la Ciudad que Nunca Duerme

Billy he's down by the railroad tracks
Sittin' low in the back seat of his Cadillac
Diamond Jackie, she's so intact
As she falls so softly beneath him
Jackie's heels are stacked
Billy's got cleats on his boots
Together they're gonna boogaloo down Broadway and come back home with the loot

It's midnight in Manhattan, this is no time to get cute
It's a mad dog's promenade
So walk tall or baby don't walk at all

Fish lady, oh fish lady
She baits them tenement walls
She won't take corner boys
They ain't got no money
And they're so easy
I said "Hey, baby
Won't you take my hand
Walk with me down Broadway
Well mama take my arm andÊ move with me down Broadway"
I'm a young man, I talk it real loud
Yeah babe I walk it real proud for you
Ah so shake it away
So shake away your street life
Shake away your city life
Hook up to the train
And hook up to the night train
Hook it up
Hook up to the train
But I know that she won't take the train, no she won't take the train
Oh she won't take the train, no she won't take the train
Oh she won't take the train, no she won't take the train
Oh she won't take the train, no she won't take the train
She's afraid them tracks are gonna swallow her down
And when she turns this boy'll be gone
So long, sometimes you just gotta walk on, walk on

Hey vibes man, hey jazz man, play me your serenade
Any deeper blue and you're playin' in your grave
Save your notes, don't spend 'em on the blues boy
Save your notes, don't spend 'em on the darlin' yearlin' sharp boy
Straight for the church note ringin', vibes man sting a trash can
Listen to your junk man
Listen to your junk man
Listen to your junk man
He's singin', he's singin', he's singin'
All dressed up in satin, walkin' past the alley

Bruce Springsteen. New York City Serenade.

La otra es de sobra conocida y no crean que me entusiasma.
Pásenlo bien. ¡No sufran admiradoras!

Intenté escribirles en el día de ayer antes del gran encuentro pero por designios cibernéticos no lo conseguí. Les decía que cuando escribí ésto, ni yo ni nadie podíamos imaginar repetir la hazaña. Ayer, cuando intentaba dejarles el rastro de un sentimiento en el correr imparable de hojas de blog en el que se ha convertido la vida -alguno lo acusa de búsqueda de lucimiento personal, ególatra o mil estupideces- les decía que para muchos el partido de fútbol de ayer no significaba nada, y sin embargo a otros se les iba la vida en ello y se les fue. Eran los prolegómenos del partido y miles de corazones palpitaban impacientes.

Les decía -y la loable victoria de ayer lo confirmó- que no hay un equipo en la Historia reciente del fútbol europeo que iguale las proezas del Sevilla FC, tricampeón de Europa y lanza en ristre para la final de Su Majestad y las finales del campeonato de liga al que tenemos más que fundadas aspiraciones.  Y sin embargo, en la final podía pasar cualquier cosa y pasó y se decidió en la tanda de penas máximas donde no sólo contaba la suerte, sino el pundonor, la casta, el coraje y la humildad de un Equipo vencedor que en el último tramo del partido asfixió a un Español que se defendió como un jabato herido tras la expulsión de uno de sus jugadores. Y así hizo la Historia justicia y ganó el mejor; gloria al vencedor y dignidad al vencido en un partido épico. Y aunque algunos los de siempre intenten justificar el éxito de otros,  y aunque nos cuelguen el cartel de siempre, no hay que indignarse porque la grandeza de un equipo es mucho más que la inspiración de estrellitas o porteros  y se lleva como la del ser, por dentro. La recompensa fue justa y justo fue el vencedor, el mejor equipo, un ejemplo que las clases altas de nombre y no de corazón deberían seguir. Ayer recogimos el fruto del trabajo bien hecho y fue honrosa  recompensa a una afición inigualable. Un gol les dejo para ilustrar esto difícil de explicar con palabras.   

Nadie se acuerda, pero nosotros sí, no hace tanto mordíamos el polvo de segunda, no hace tanto éramos un equipo más de relleno, nosotros que lo sufrimos, nosotros sí nos acordamos, por eso con aquella misma afición, devoción y alegría con la que resistimos el hastío ahora gozamos este ascenso a las nubes. Y podíamos perder, y llegarán años de vacas flacas, pero pase lo que pase aquí estábamos ayer, Los Risco, La Peña Bancalero, el Tropy, mi Hermamo, mi Padre...La Giralda rojiblanca orgullosa, la Torre de Oro bailando por sevillanas con el Guadalquivir que hoy verá la copa de cerca, hasta las palomas batían palmas, una ciudad encantada y su equipo, aquí estábamos y aquí estaremos, Hasta la Muerte. ¡Viva el Sevilla!

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Sevilla, Espanyol, Español, UEFA

Apenas llegar y encender la tele en Días de Cine apelaban a mi cinefilia, a mi supuesta inteligencia y a mi bolsillo con la intención de tentarme a ver la última de asesinos en serie realizada por David Fincher, director que reinventó el género en los noventa con Se7en .
Más que suficiente, al decir 'Brillante ejercicio...' ya me habían ganado para la causa.

Zodiac es el nombre del asesino más mediático -esta vez sí- desde que el médico de la reina Victoria 'limpiara' el escaso honor del Principito Albert .
A finales de los 60, en California, un inteligente y cuidadoso asesino se divertía matando a gente de manera aleatoria y mandando posteriormente cartas y mensajes cifrados de reivindicación a la policía y los principales periódicos de la zona. De esta manera llegó a crear en la sociedad atacada dos poderosas corrientes -aquí el caso vuelve a parecerse al de Jack- una de pánico -que llegó a convertirse en histeria colectiva por la propia debilidad de la masa- y otra de cierta admiración que acabaron por colapsar a investigadores, policía y periodistas.

El arranque de la película tiene la fuerza de un clásico sico-thriller: brutales asesinatos -llama la atención el realismo en el tratamiento del acuchillamiento de una joven pareja en el Lago Napa, sientes el cuchillo entrar, sientes el dolor y sabes que no moriran rápido-; inteligentes asesinos; héroes indestructibles, aparentemente; pistas cifradas que a nada conducen; algo de humor ácido; y torpe protagonista que, adviertes, ocultará un as bajo la manga.
Es así hasta que la policía interroga al principal sospechoso.
Más tarde, a medida que la película avanza y la trama se complica, la frustración se contagia de la policía al espectador -de manera intencionada- y una especie de calma tensa se va apoderando de la historia. Es notable la habilidad de Fincher con los colores y los ambientes para crear sensaciones en el espectador: la lluvia impenitente en Se7en; la noche eterna de Michael Douglas en The Game; la claustrofóbica Habitación del Pánico... en Zodiac son unos marrones y verdes cálidos, pesados y desasosegantes que me remiten a esos días de bochorno en los que cada músculo del cuerpo pesa como una losa y esperas que de un momento a otro caiga el chaparrón.

De repente, todo el mundo parece olvidarse de Zodiac, es un caso archivado que ya ha traído demasiadas noches en vela para todos y ahí tenemos la secuencia acelerada en la que vemos crecer y formarse la Pirámide Transamérica que sirve de puente para dar paso a la Segunda parte de la película.
Es entonces cuando empieza el retrato de varias obsesiones: las de los dos periodistas del San Francisco Chronicle.

Paul Avary -la mejor interpretación, Robert Downey Jr- reportero estrella, cínico y experimentado se ve superado por esa obsesión y acaba ahogado por el alcohol y las drogas; Robert Graysmith -un tanto afectado Jake Gyllenhaal- que de boy scout aparentemente inofensivo se va transformando en un maníaco obsesionado con la identidad de Zodiac hasta el punto de abandonar a su propia familia durante la búsqueda.
Es en esta segunda parte donde la película se convierte en imprescindible, dejando a un lado sustos fáciles o efectistas giros de guión para dar paso a un relato meticuloso en la forma, reflexivo, maduro, prudente, realista -o hiperrealista para los amantes de 'corrientes'-, respetuoso con unos hechos que marcaron la vida de gente real.

Quizá el mínimo e inquietante retrato del asesino sea el nexo que une las anteriores películas del director -representadas por Seven- con este nuevo cine con mayúsculas que, ya sí, de manera unánime lo lleva al panteón de los Grandes.

Para la nueva ola de 'cinéfilos' con sección propia en la FNAC -aquellos que lo han encumbrado- Fincher ofrece multitud de guiños a grandes clásicos Pop -recurso ideal en según qué conversaciones-; desde las más obvias Bullit y Dirty Harry -el malo, Scorpio, es Zodiac- a Todos los Hombres del Presidente o Malas Tierras.

PS: A no ser que sea un insomne irremediable no vaya a verla a la sesión golfa.

PPS:  Buff! Otra vez el   megalómano    amigo de los pobres

Etiquetas: Zodiac

A pocas de ustedes, estimadas admiradoras, se les escapa qué día es hoy. Hoy se cumplen 100 años del nacimiento de Hergé. No se preocupen, les ahorro las notas biográficas que, a poco que estén en el mundo, ya estarán saturadas de ellas. Yo sólo les diré un par de cosas: era Belga, era católico, nació en 1907 y desde 1925 trabajó en Le XXéme Siècle en cuyo suplemento infantil nació Tintin por orden del Abate Wallez, un cura pro-fascista.

Mi primer Tintin me lo regaló mi tío Miguel hace casi veinte años -¡madre como pasa el tiempo!-. Me acuerdo perfectamente, fue Vuelo 714 para Sydney

ese fue el día en que conocí a Milú, a los mil millones de mil rayos del Capitán Haddock, al bueno de Pst -no podía saber que durante unas páginas había sido malo-, a Rastapopoulos, los despistes del profesor Tornasol... y todo fue incluso antes que a Mortadelo!

Recuerdo como me decía que había sido uno de sus más preciados tesoros, cómo se le iluminaba la mirada cuando me señalaba una viñeta y exclamaba ¡Fíjate en los detalles, están cuidados al máximo!
Después, cada vez que se acercaban unos días de vacaciones, esperaba ilusionado cual sería el próximo cómic que me traerían y soñaba cuáles serían las aventuras que nos esperarían en 'La Isla Negra'; quién sería aquel extraño Indio con la 'Oreja Rota'; qué tendría de extraordinario el 'Asunto Tornasol'; cual era aquel exótico 'País del Oro Negro' o qué nuevos vehículos extravagantes y pueblos insólitos descubriría. No fue tarea fácil reunirlos todos -que te lo digan a tí ¿eh, tito?-, mis tíos sólo venían al pueblo dos o tres veces al año, pero aquello no hacía si no agrandar la leyenda.

Con los años he conocido algo mejor al personaje y al autor y he apreciado la grandiosidad y profundidad intelectual de una obra indisociable de una vida -con sus altibajos emocionales y creativos-, de un hombre y de un siglo que marcó y marcará profundamente a varias generaciones de europeos. El más reciente de los álbumes tiene 30 años y pueden apostar a que hoy son tan actuales como el primer día.

Acabaré con una pequeña pero significativa anécdota. El otro día fui a la biblioteca -en Barcelona, lo digo porque da sentido a la historia- para sacar algunos de los primeros álbumes y revisarlos de nuevo, la bibliotecaria -apuesto a que tiene carrera- es una chica que intenta ser simpática y de vez en cuando te sugiere tal o cual película, cómic o CD -para eso ha estudiado- el caso es que cuando vio los cómics no lo pudo evitar y después de la leve mueca de rigor no pudo evitar decirme que ella era más de Astérix -esa aldea irreductible de galos puros que resisten al invasor imperialista Romano-, yo -que cuando veo colillas digo '¡Aquí han fumao!'- no pude evitar un comentario socarrón. Ahí estába la chispa: 'Es que Tintin es...¡fascista!' Claro. No les voy a facilitar la tarea. Depende de ustedes seguir en la ignorancia supina del borrego en la majada o abrir los ojos a un mundo fascinante, cosmopolita, moderno, lleno de valores como la amistad, la defensa de los débiles, la honradez y el conocimiento crítico.

Quizá se les haya pasado el arroz, pero nunca es tarde si la dicha es buena

Etiquetas: Tintin, Herge, Georges, Remi, Haddock

Ánimo, sólo quedan cuatro días para que acabe...¡y para que empiece la campaña de las generales! Que no nos pase ná...

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  Para que no se hundan en el frenético hastío de la política nacional -veremos que tanto de ruido de nueces se cosecha el domingo- me ha parecido tan casual que por partida doble nos haya dejado clarito -limpio de polvo y paja- en sendos uno y dos leñazos quién detenta la patente de insulto en nuestro país, que no he podido resistirme. Y conste que me lo pienso dos veces porque no es mi intención devaluar la categoría de este este blog y sobre todo, privar a sus admiradoras de su admirado o pervertirlas mínimamente. Pero es que no se podía esperar otra cosa de quién cree que escribir tonto del culo, o tonto del cirio, o del haba, o soplagaitas o histérico en sentido peyorativo, o hijo de puta en todo su sentido, es una forma sublime de trasgresión social y lingüística de todo lo establecido o la manera de zafarse de lo políticamente correcto. Cada cual a su manera, pero para incorrectos, Savater y que me perdonen, sin insultar.

  Aunque en algo mucho sí estoy de acuerdo; proferir insultos a diestra y siniestra puede ser un método gratuito y efectivo de aliviar el estrés, la ansiedad y el desasosiego de ver y leer, a y sobre, tanto politicucho pero, sobre todo, puede ser la única manera que tenemos de llamar por su nombre a un hijo de puta  asesino y cómplice de asesinos -pasando que es gerundio- por político.

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Perez, Reverte, Insultos, PP, PSOE, Otegui

Felix Ovejero es otro de esos personajes que dignifican una izquierda en estado comatoso. Para la reflexión, me quedo con esta reflexión:

'Como acostumbra a suceder, por detrás de la paradoja hay asuntos de hondura. En este caso dos ideas distintas de libertad. Según la primera, popularizada por Isaiah Berlin, hay libertad cuando no hay interferencia, cuando nadie restringe mis cursos de acción mediante una acción u omisión deliberada. Soy libre si nadie me impide hacer lo que quiero hacer.Para esta concepción, la máxima libertad vendría a ser la de Robinson Crusoe: como no hay nadie con él, nadie se entromete en su vida [..]

La otra idea es la de libertad como ausencia de dominación. En este caso, hay libertad cuando no se está sometido a la voluntad arbitraria de otro. Las interferencias justificadas, no arbitrarias, no menguan la libertad. Por eso no es menos libre una sociedad que encarcela a los criminales. Antes al contrario, hay libertad porque no pueden imponer su voluntad [..]

¡Ah, por cierto!, un purismo: la idea libertad de Robinson es la del liberalismo. La otra es la del republicanismo. Según dicen, la fuente de inspiración filosófica del presidente de Gobierno. Pero, la verdad, me cuesta creerlo'

Etiquetas: Felix, Ovejero, Liberalismo, Republicanismo, PSOE, España, Spain

Pues ya que me consienten, también me tomo la libertad de usurpar ese espacio bucólico de poesía y música con el que El Alquimista nos deleita cada viernes, eso sí, en vísperas de un fin de semana de elecciones con los ánimos caldeados por una - éste no tiene desperdicio- , por otra y hasta por la ex-parte.  

Me dedicaron este poema de un poeta mexicano de vida azarosa,  y en agradecimiento y con gusto lo comparto con ustedes. Sean buenos, voten ¿en blanco? 

Etiquetas: Amado, Nervo, elecciones, españa, spain

¡Ya me gustaría a mí estar ahí disfrutando con vosotros, felicidades y a pasarlo bien!

 

Por ahí, por ahí viene mi coleguita:

es esa chimenea que anda de lado

Viene haciendo eses y trae lo que me gusta

Y es que mi coleguita sí que es enrollado.

Viene cantando: "Seis meses no es nada

y un año se pasa en un pis-pas.

En Alcatraz hay quien lleva dos lustros

y aun le queda otro tanto más."

Si yo tuviera mucho dinero

tanto dinero como quisiera yo

me compraría tantas semillas

que harían de la luna una plantación

Hubo un tiempo en que yo estaba forrado

Tenía amigos en toda la ciudad

Ahora ya quemé todo mi dinero

Incluso mis coleguitas no me saludan más

Dadme un poco de whisky cuando esté sediento

Dadme cerveza si me veis venir.

Dadme de fumar cuando esté enfermo,

Dadme caballo cuando vaya a morir

Por ahí por ahí viene mi coleguita

Viene dando tumbos de tanto que fumó

Viene cantando, cantando a gritos,

Está canción de coleguita que me enseñó.

Siniestro Total. Coleguita (Junko Partner)

Lo que de verdad me da rabia de todo esto -al fin y al cabo los acontecimientos sólo siguen su cauce natural- es que ni se mencione nuestro mito patrio -¿no se lo creen? - y se desgarren pechos por Ullrich o Armstrong.

Y como eso, todo.

Etiquetas: Ciclismo, Doping

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Los aeropuertos tienen un no sé qué inhumano; son lugares donde la vida se interrumpe y queda suspensa, donde el tiempo adquiere una textura estoposa, como de pesadilla de cloroformo, a la que el pasajero se abandona, olvidándose del mundo circundante, olvidándose de sí mismo. Los aeropuertos son no-lugares, parajes utópicos en el sentido etimológico de la palabra en los que uno deja de amar durante unas horas, en los que deja de sufrir durante unas horas, en los que se deja acunar por el hastío, antes de tomar un vuelo que actúa sobre su alma convaleciente como una especie de centrifugado (¿quién no ha sentido, en mitad de una turbulencia, que su alma se ha desprendido de su cuerpo, para quedarse enredada entre las nubes?) y que lo deposita, a cientos o miles de leguas de distancia, en otro aeropuerto idéntico y también utópico, en otro no-lugar en el que ni siquiera se siente extranjero, simplemente no se siente, porque el hombre que era ha dejado de existir, se ha volatilizado.

Juan Manuel de Prada

Los aeropuertos. .. ese crimen de lesa humanidad.

Etiquetas: Elecciones, Municipales, PSOE, PP, Zapatero, Castril, España, Spain

Antonio García Barbeito

Siempre que la tentación aprieta una mano amiga evita que ahogue.
Un vanguardista ha llamado a mi puerta y a uno que tampoco hay que arrullarle mucho se le ha puesto el corazón en la garganta. Si les place aquí tienen mi primera colaboración en Generación Red. Ante tamaño honor hay que estar a la altura, para empezar qué menos que un magnicidio.

Ya les conté por estos pagos de que iba la cosa.
Hoy sólo les digo 'Entren y decúbranlo por sí mismos'

Gracias Mar, tuyo es el mérito del génesis. Esto también es tuyo

Según los cánones occidentales si tengo un hijo estoy cumplido.

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