The Alchemist

En el pueblo cuento con la gran ventaja de que no tengo tiempo para perderlo en algo tan prosaico como el mundo y sus monarquías. Allí me tiran cosas mucho más líricas como el paisaje

o las tradiciones, o esas conversaciones a altas horas de la mañana en las que la exaltación de la amistad, la filosofía vital, los cánticos populares y los juegos florales y semánticos se entremezclan hasta acabar olvidados entre vasos de mistela y volutas de humo.

Es por esto que el atentado del sábado ha sido como un rumor lejano, desasosegante, sí, pero inocuo.

Es por eso que no he prestado atención a las declaraciones de la nueva izquierda caviar, o a las de la izquierda de caviar de toda la vida.

Aquí, algo más asentado -he de reconocer que mi capacidad de asombro ante la realidad está bajo mínimos, rectifico, estoy viendo a Iñaki que, como el Presidente, aparece cuando pasa la tormenta, y me subo por las paredes-, me he dedicado a observar las reacciones: con cuatro y El País cayendo del caballo como Sáulo y distanciándose de Rodríguez -a veces creo que acabará dándome lástima su patetismo- cada día más; con los nacionalistas de pacotilla apelando a un consenso -míra como se me pone voz atiplada- "multipartito" que nunca ha desaparecido; con Federico de vacaciones la Cope no es nada; El Mundo diciendo lo que hay que decir y lo que no hay que decir pero que es necesario decir; y, como no, en la blogosfera: Diencéfalo es imprescindible si se quiere si quiera intuir de qué va la cosa, el Sr Smith hace un interesante juego de comparaciones entre El Ala Oeste y la mediocridad de nuestra clase política; también en internet, las típicas reacciones y acusaciones a un lado y a otro que, llenas de mezquindad y a pesar de no tener nada que decir interesante, sí que son unos excelentes indicadores de la clase de país en que vivimos.

¿Lo que yo pienso? Que dos tipos que pasaban por ahí y un país que siempre ha estado ahí han pagado por la cobardía, infamia y ruindad de unos y la incompetencia de otros. 

En claro ejemplo de paradoja, y contraviniendo todos los indicios con que mi comportamiento iluminaba su juicio, los Reyes han hecho la vista gorda y se han acercado a mi chimenea esta noche -no es justo olvidar aquí que, gracias a los avances tecnológicos del amigo americano, también de Laponia vienen regalos- para dejar en mis zapatos un regalo que no por deseado es menos práctico

Hoy también es un día idóneo para que uno mismo ponga la guinda con un pequeño detalle, si es posible pasando de aisladores sociales y otros inventos satánicos, y volviendo a cualquier clásico estimulador sensorial. Si me permiten les voy a dejar alguna idea que, seguro, les permitirá desmarcarse de la mediocridad imperante y sentir la extraña euforia que provoca el trabajo bien hecho.

Personalmente, la huella la dejó El Extraño Caso del Dr Jeckyll y Mr Hyde, aunque bien pudiera ser que se deba a una mera cuestión de prelación temporal; en cualquier caso la reciente edición española de este libro

va directa a las venas.

Para acompañar el té con leche y los últimos polvorones ayer me topé con una maravilla  ilustrada de 15cms 

tapas duras e inmaculada edición.

Me voy a quedar con las ganas de leer la Divina Comedia -en mi casa un vendedor de biblias la colocó junto con otros "Grandes Clásicos de la Literat..." en una traducción ininteligible-, la edición del Círculo y Galaxia Gütenberg me ha puesto los dientes largos, aunque no es apto para bolsillos hipotecados.

Por último, lo cortés no quita lo valiente, si, como yo, eres de los que han sucumbido a la reciente fiebre cinéfila, la colección de Libros-DVD que acompaña a El País de los sábados te ofrece hoy

y el sábado que viene,

dos razones de peso para levantar el embargo.

Escucho esta mañana a López Garrido -paradigma del político despreciable, sin ideas, que se limita a repetir consignas con la fe del converso y cuyo mayor merito reconocido es su transfuguismo- afirmar sobre el nombre del partido socialista que lo publicado hoy por el mundo era falso. Y que, cual bigotuda Scarlett O'Hara, pone a Dios por testigo de que el "proceso" está muerto y liquidado. 

Como de manera instintiva mi reacción es: espumarajos por la boca, ¡voto a tal!, ¡sus y a ellos! y, ya sabemos que deploramos todo signo de violencia externa, voy a limitarme a enumerar someramente unas cuantas declaraciones, del Partido Socialista y Anexos (Social-Nacionalistas, vamos), que reflejan, no sólo que el PSOE mienta por sistema, que lo hace, si no que se mienten entre ellos mismos suponemos que para obtener una nueva criatura pandimensional que no es mentira ni verdad porque es todo y uno al unísono y, para no aburrir, me ceñiré a los últimos diez días:

- El proceso está en Suspenso.

- El proceso está Liquidado.

-Hemos cometido errores de interlocución -en el fondo llevábamos razón-

- No hemos cometido errores, seguimos con ganas de dialogar.

- La culpa es de los Cuerpos de Seguridad del Estado, que no me han dado la información.

- Hay quien se alegra de que ETA vuelva a matar.

- Buscamos consenso con el PP. Pero si no hacen lo que queremos están contral la Paz y... contra España!

- ¡Queremos saber!

- No vais a saber, no se puede informar. Por sentido de Estado y del deber, claro.

Así que cuando los/las encapuchados/as que han salido esta mañana -o esta tarde- diciendo que el alto en fuego sigue en pie, no puedo si no ver la Omnímoda mano del Pacificador sin límites suplicando un gesto para poder seguir en misa y repicando.

Lo que pasa es que -estoy seguro- ni siquiera los convencidos se lo creen ya, si no estuvieran en juego tantas cosas darían vergüenza ajena

A falta de algo más factible, de alguna noticia de calado deportivo –más allá de ese juego y esa actitud que provoca vergüenza ajena- que tenga que ver con algo más que las borracheras de Robinho apadrinadas por Ronaldo, voy a loar hoy a, si bien no el mejor jugador de fútbol de su país y su tiempo –quizá Scholes, veremos si Lampard- sí que uno de los más grandes profesionales de algo tan devaluado como dar patadas a una pelota en nombre del honor de un pueblo.

Me refiero, claro está, al bueno de David.

Este último gesto suyo ha sido de manual. Fue una cara bonita con botas de seda en su país, en una jugada maestra se fue del Infierno Rojo a la Galaxia Blanca dejando millones por el camino y palabras de gentleman para tapar bocas insidiosas.

En Madrid, más de lo mismo: profesionalidad, lucha, respeto y goles de asesino de guante blanco. Entre Florentino y su equipo terminaron de pulir un diamante puro, las envidias e insidias nunca le perdonaron que sólo se dedicara a su trabajo sin entrar a trapos sucios –no puedo imaginar una vida feliz y normal con Victoria así que sus escarceos no hacen si no mostrar a un ser humano, para mayor vergüenza de sus detractores que siempre han querido hacer de él un despojo manejado por el “Capital”-.

Previendo el ocaso de su carrera en banquillos de Getafe o Barcelona ha hecho su última jugada maestra: se va  a Los Ángeles, la capital del glamour, a no dejar de ser el rey , ahora en un reino nuevo; a controlar de nuevo su mayor activo -su imagen-, a pasar de medianías envidiosas que se retratan ellos mismos; 

 y a tener contenta a su mujer que, eso sí, la salud es lo primero.

PS: He visto por fin Banderas de Nuestros Padres –lo han adivinado, no merece un post- como a tantos otros me ha dejado frío. Sospecho que la almibarada mano de Spielberg no sólo ha traído el oro. Los incondicionales no necesitamos más que el ruido ininteligible de millones de japoneses –están locos estos japos- para volver a ilusionarnos.

Cuando me falta la información no puedo si no guiarme por la intuición y desde uma beira do Tejo,

y casi por casualidad, me asomo a la realidad política de mi pais. Mis cuatro admiradoras se hartarán, esta noche y los próximos días, de análisis de lo que ha pasado hoy en el Parlamento, de loas e insidias a unos y a otros. Yo no me siento con fuerzas, estoy empapándome de una ciudad mágica y de viejas amistades por largo tiempo añoradas así que les y me ahorraré el trabajo, eso sí, la razón de mis críticas a Rodríguez y mi apoyo a Rajoy -basadas ambas demasiadas veces en la intuición y no en la información- se podría resumir en lo dicho y hecho por uno y otro hoy.

Etiquetas: Rajoy, Zapatero, ETA, España, Spain

Termina una semana inolvidable, sumergido en una ciudad que le ha cautivado y que gracias a  Virgilio ha derramado parte de sus secretos y su encanto a un viajero que pocas veces puede disfrutar de las villas que visita.

Ha descubierto la aparentemente disparatada disposición de sus casas y calles, como racimos de uva blanca y tinta que crecieran aquí y allí, a su antojo.

A la manera de Pessoa, la visita podría comenzar en la Torre de Belem, con un Pastéis de Nata, apenas unos pasos más allá el Mosterio dos Jerónimos del siglo XVI.

A la manera de Cela el viajero coge el tren que sigue la línea de la costa se baja en Santos y sube una de las siete colinas, la que le lleva al Barrio de Lapa a casa de Virgilio, a gozar de un buen vino Alentejano, o de la otra Ribera del Duero ; a desgranar un tiempo en el que la vida ha cambiado tanto como para hacerlos distintos pero que no ha cambiado tanto como para hacerlos extraños; a sugerir poemas y lecturas que les gustaría fuera obligatorio sentir como ellos sintieron; a intentar entender que hicieron para que el amor llegara para instalarse; a conversar.

Por la noche es inexcusable cenar en una Tasca de fados, la Tasca do Chico es para el turista -el viajero se reserva el nombre de uno de esos rincones  que no merecen la maldición del Erasmus-: una Sopa de Caldo Verde para asentar el cuerpo y entrar en calor mientras Zé Manel de Castro templa la guitarra, un Bacalhau a cualquiera de las mil maneras mientras un espontáneo canta a Lisboa, a la tristeza, a la alegría, a la vida, a la saudade.

Fado nasceu um dia,
quando o vento mal bulia
e o céu o mar prolongava,
na amurada dum veleiro,
no peito dum marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

Ai, que lindeza tamanha,
meu chão , meu monte, meu vale,
de folhas, flores, frutas de oiro,
vê se vês terras de Espanha,
areias de Portugal,
olhar ceguinho de choro.

Na boca dum marinheiro
do frágil barco veleiro,
morrendo a canção magoada,
diz o pungir dos desejos
do lábio a queimar de beijos
que beija o ar, e mais nada,
que beija o ar, e mais nada.

Mãe, adeus. Adeus, Maria.
Guarda bem no teu sentido
que aqui te faço uma jura:
que ou te levo à sacristia,
ou foi Deus que foi servido
dar-me no mar sepultura.

Ora eis que embora outro dia,
quando o vento nem bulia
e o céu o mar prolongava,
à proa de outro velero
velava outro marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

Amalia Rodrigues y Vinicius de Moraes. Fado Portugues

Etiquetas: Lisboa, Portugal, Amalia, Rodrigues

Yo les aseguro que la mayoría de las veces alucino con la concepción que de la masa de votantes -porque a fin de cuentas no somos otra cosa- tienen, no sólo ya los políticos patrios -que, pobrecitos, no obedecen más que a la dinámica de los tiempos y los tiempos dicen que cualquier español puede ser Presidente del Gobierno-, si no nuestros adoctrinadores diarios, ¡dónde va Ortega!

El Frente Progresista nos acusa -a todos- en su portada de racistas y xenófobos -no es la primera vez, claro-, me permito recordar que el pasado 30 de Diciembre murieron dos Ecuatorianos, que, huelga decirlo, son muertos de segunda. Yo me confieso racista y xenófobo si esto es despreciar a aquellos que, sistemáticamente, se saltan las normas que nos hemos -o nos han- dado para una convivencia respetable porque saben que no hay consecuencias para su estatus -legal, ilegal o alegal-; ya sean  Magrebíes, Sub-saharianos, de "etnia gitana", gabachos o vascos. Llegados a este punto me vuelve a venir a la cabeza la teoría de la mecha y la explosión -serán otros los que la enciendan pero desde los poderes públicos y otras sanguijuelas del Presupuesto no se escatiman gastos a la hora de extender la mecha-

En la COPE Pedro J, en solitario como casi siempre, intentaba esta mañana poner algo de cordura cuando, en el ataque al miembro del Gobierno de turno del que dependa la Catástrofe, ya parecía hasta que estaba bien hecho el linchamiento del fin de semana.

Les pido calma porque para nuestros amados gobernantes también hay. Sin ir más lejos no encuentro calificativos lo suficientemente peyorativos para referirme a esto. Moda instaurada en las Vascongadas por mor del pensamiento verde que no ha tardado en ser adoptada por el hermano tontito. ¡Nada, nada, a seguir dándoles poder  para hacer y deshacer a su antojo!

Del urbanismo, paso, no entro al trapo. Ya dí mi opinión al respecto.

La Ministra de Sanidad el pasado sábado en El Mundo no me recomendaba la abstinencia sexual. ¡Uy! ¡Mira! ¡Muuchas Gracias! Ya puedo ir por ahí a copular tranquilamente porque la ministra que no me deja fumar, no me deja comer Hamburguesas, no me deja explorar los límites de mi mente por medio de catalizadores naturales -¡uuuf, miedo me da de pensarlo!- me invita a tener una vida sexual plena. A estos hijos del 68 les ha pasado lo que al Islam, en su edad de oro echaron el ancla y allí siguen instalados, pero como eso les llevaría a una irremediable desaparición tienen que impedir el avance de los demás para que parezca que dicen algo.  

Sexo, dice. ¿De qué vas?

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¿Qué pena si este camino fuera de muchísimas leguas
y siempre se repitieran
los mismos pueblos, las mismas ventas,
los mismos rebaños, las mismas recuas!

¡Qué pena si esta vida nuestra tuviera
-esta vida nuestra-
mil años de existencia!
¿Quién la haría hasta el fin llevadera?
¿Quién la soportaría toda sin protesta?
¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra
al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha?
Los mismos hombres, las mismas guerras,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes, las mismas sectas
¡y los mismos, los mismos poetas!

¿Qué pena,
que sea así todo siempre, siempre de la misma manera!

LEÓN FELIPE

A pesar de que hoy podríamos hablar de cómo hemos llegado, una vez más, a que una parte del Estado -minúscula y atiborrada, engollipada diría yo, de privilegios- le eche un pulso al conjunto del Estado después de cubrirse con una bandera imaginada y esconderse entre la muchedumbre -muchedumbre que a su vez se esconde entre la muchedumbre y que no oímos cuando los muertos de segunda- ; a pesar decía, hoy voy a recordar a mis estimados catalanes que hace tiempo que los tengo abandonados: 

• El Consejero de Interior de la Generalidad ha presentado hoy los datos de una encuesta realizada por la "Conselleria de Relacions Institucionals i Participació Ciutadana" -¡tela!-, en ella se afirma que el perfil mayoritario del abstencionista es una persona menor de 35 años, de la provincia de Barcelona, nacido en Cataluña y que " A casa parlen habitualment castellà" curioso eufemismo para decir que su lengua es el español. Por supuesto se van a crear cuarenta comisiones que tendrán a cuatrocientos chupando del presupuesto para averiguar las causas. ¿A que usted, estimada admiradora, se imagina alguna de esas causas? De traca este titular de La Vanguardia.
• En relación directa con lo anterior, otra encuesta -efectivamente, más comisiones de estudio, más gente subvencionada, más incidencia en el debate identitario- afirma que la mayoría se siente "tan catalán como español". Concedámosles esta pequeña victoria, 30 años de "Pluja fina",  y en ocasiones no tan fina, han conseguido que en el año 2006 un 41% de los encuestados se sientan más catalanes que españoles. Ánimo que la política educativa empieza a dar sus frutos y mientras tengáis a los "nengs" del punto anterior y a los inmigrantes haciendo esos trabajos degradantes que tan poco os gustan seguro que en un par de días le dais la vuelta a la tortilla.
• Gas Natural se retira de la puja por Endesa. Esto se estudiará algún día: "Cómo convertir un modelo de Democracia Liberal en un Modelo de Republica Bananera y no salir dañado políticamente"

Si no fueran tan dañinos darían lástima.

!Aquí no pudieron llegar los de España Directo!