The Alchemist

No aguanto más. Estoy hasta donde la bragadura amplía su nombre. No tengo tiempo ni paciencia, pero espero agenciarme cuatro enemigos revertistas. Llevo tiempo rumiando lo que sería un título estelar para una columna que versara sobre el panorama columnista-literario de los periódicos y semanales punteros en tirada y propaganda en nuestro algarábico país. Rezaría así: “El club de los indignados” o “de los malhumorados” o “de los que no necesitan psicólogos porque tienen a una panda de tontos -entre los que me incluyo- leyendo a diario sobre la veleidad y miseria de sus existencias feroces y pasajeras”. Sería, al menos, un ejercicio entretenido donde no dejaría de rodar la cabeza de mal hablados made in spain como Marías, de ilustres versados en la ignominia como Burgos, Prada selecto erudito de violeta y, por supuesto, el Umbral maestro decadente e ingenioso eternamente enamorado de los pechos y las cachas de la Obregón. Pero como digo, no tengo tiempo y la última patente ya me ha picado demasiado porque de todos los indignados, el reverte es el más burdo.

Por dos centímetros señores se llena la boca de espuma. Cómo es posible Dios de la verdad y la palabra, Virgen de los desamparados lectores que dos centímetros, tamaña afrenta, den para una columna. Pues los dan. Claro que hablamos de un sujeto que afirmó algo como que si presentaba la guía de teléfonos a una editorial se la publicaban, pues me gustaría verlo ya que reverencio ante tan alto y distinguido prosista de calzas estrechas. Pero no es eso lo que más me indigna porque hoy aprovecho su caldera alquimista para mostrar mi justificada indignación, lo que más me molesta es ese uso chulesco, grosero y burdo de los hijos de la gran puta, los cojones, la mare que los parió como si su pluma anónima y tosca de reportero se hubieran encumbrado en las cimas celestiales de la academia y pudiera convertir la mierda en miel dada. Será que el éxito comercial del “ala simple” –lo ojeé en una librería y se me caía de las manos, el resto me parece literatura televisiva barata- y el dinero que se embolsica no le dan para buscar pantalones a su gusto; pues que se joda. El resto de los mortales nos tenemos que aguantar con esa ropa, esa dictadura del vaquero, esos zapatos feísimos, iguales en todas las tiendas porque hoy las tiendas son iguales en todas partes.

Y no niego la envidia que me provoca pensar que este ombligo que cada día se redescubre a sí mismo se pase las horas viajando y desempolvando las hojas manidas testigo de nuestra Historia. Pero eso tampoco me indigna, me indigna ese aire de sobrado, de perdona vidas que traduce – los que lo leen lo saben- en insultos de todos los tamaños y colores por motivos trascendentales de la vida y la muerte como dos centímetros del ancho de un pantalón. Y esto de forma patentada y ensimismada. Es como aquel que piensa que saltarse un semáforo es un acto de rebeldía social; es lo que tiene ser burgués y sentirse aristocrático.

Ya ya, lo estoy leyendo, si él leyera esto, capaz era de decirme progre o moña de lector que se asusta de un mecagoeendios, pero entonces yo le diría que sus injurias son melindre dulce y que si quiere soltar tacos mi padre le pude ofrecer una guía completa y comentada en una tarde capando gorrinos. Y algunos de ellos hasta que despeinarían a tan denodado contumelioso. En fin, que diría al mismísimo Luca de Tena que – según un indignado divertido e ingenioso- aunque haya fallecido, no desfallezca y escuche mi ruego y si su sucesor no quiere cambiar de aires – desde el 91 es normal que el joven o el viejo ya no pertreche temas donde resollar- que al menos cambien el nombre de la columna por “Patente de insulto” o “la Zorra y los siete gilipollas” tal como gusta guisar el de los dos centímetros. En fin eso, que también tenemos los columnistas que nos merecemos.

Autor: JR Gracia