The Alchemist

Termina una semana inolvidable, sumergido en una ciudad que le ha cautivado y que gracias a  Virgilio ha derramado parte de sus secretos y su encanto a un viajero que pocas veces puede disfrutar de las villas que visita.

Ha descubierto la aparentemente disparatada disposición de sus casas y calles, como racimos de uva blanca y tinta que crecieran aquí y allí, a su antojo.

A la manera de Pessoa, la visita podría comenzar en la Torre de Belem, con un Pastéis de Nata, apenas unos pasos más allá el Mosterio dos Jerónimos del siglo XVI.

A la manera de Cela el viajero coge el tren que sigue la línea de la costa se baja en Santos y sube una de las siete colinas, la que le lleva al Barrio de Lapa a casa de Virgilio, a gozar de un buen vino Alentejano, o de la otra Ribera del Duero ; a desgranar un tiempo en el que la vida ha cambiado tanto como para hacerlos distintos pero que no ha cambiado tanto como para hacerlos extraños; a sugerir poemas y lecturas que les gustaría fuera obligatorio sentir como ellos sintieron; a intentar entender que hicieron para que el amor llegara para instalarse; a conversar.

Por la noche es inexcusable cenar en una Tasca de fados, la Tasca do Chico es para el turista -el viajero se reserva el nombre de uno de esos rincones  que no merecen la maldición del Erasmus-: una Sopa de Caldo Verde para asentar el cuerpo y entrar en calor mientras Zé Manel de Castro templa la guitarra, un Bacalhau a cualquiera de las mil maneras mientras un espontáneo canta a Lisboa, a la tristeza, a la alegría, a la vida, a la saudade.

Fado nasceu um dia,
quando o vento mal bulia
e o céu o mar prolongava,
na amurada dum veleiro,
no peito dum marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

Ai, que lindeza tamanha,
meu chão , meu monte, meu vale,
de folhas, flores, frutas de oiro,
vê se vês terras de Espanha,
areias de Portugal,
olhar ceguinho de choro.

Na boca dum marinheiro
do frágil barco veleiro,
morrendo a canção magoada,
diz o pungir dos desejos
do lábio a queimar de beijos
que beija o ar, e mais nada,
que beija o ar, e mais nada.

Mãe, adeus. Adeus, Maria.
Guarda bem no teu sentido
que aqui te faço uma jura:
que ou te levo à sacristia,
ou foi Deus que foi servido
dar-me no mar sepultura.

Ora eis que embora outro dia,
quando o vento nem bulia
e o céu o mar prolongava,
à proa de outro velero
velava outro marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

Amalia Rodrigues y Vinicius de Moraes. Fado Portugues