The Alchemist

He de reconocer que todavía no me he acostumbrado a la vuelta. No consigo hacerme otra vez al ritmo de antes. Sí, ha habido algunos cambios, cambios que podríamos llamar orgánicos, pero eso no es excusa porque siempre los ha habido, son algo... consustancial. He intentado frágiles reflexiones al respecto y sólo se me ocurre que Rodríguez lo está consiguiendo - y con él una gran parte de la clase política, es decir aquellos que no se interesan por la Política sino por politiquerías-,que sólo los más duros, los más honestos, o los más locos se empeñen aún en llamar a las cosas por sus nombres. Quiero creer que tengo algo de todo ello así que no desfallezcan estimadas admiradoras que volveré a la carga.

Pero permitidme hoy que divague en torno a los hijos de la Grande Armée. He de reconocer que también estoy lleno de prejuicios para con los gabachos, esa nariz estirada que siempre está oliendo para meterse donde no la llaman; ese provincianismo universal que les lleva a pensar, como a los inquisidores de Galileo, que el mundo gira a su alrededor; esa ingenuidad naïve que consigue hacerles creer que su vino es el mejor del mundo -tal vez en el mundo irreal y onírico de los snobs, en el mundo del menú 10€ y botella de 50€ una vez al año voto a tal que no nos llegan a la suela de los zapatos-,

 sus quesos los mejores del mundo y sus prestaciones sociales las más avanzadas del mundo. Niego la mayor en todos sus extremos, aunque tampoco debemos nosotros tirar cohetes, la verdad.

Dicho todo esto, que en gran medida lo sigo creyendo -es lo que tienen los prejuicios- sí que quisiera dejar constancia escrita -no sé si para solaz y recato o para escarnio y vergüenza- que no es basura todo lo que huele.

Lo primero que te llama la atención nada más cruzar la frontera son las carreteras, amplias, perfectamente pavimentas, con tantas señales que parece un milagro perderse. Poco a poco caes en la cuenta de que la mayor parte del trayecto vas por carreteras de 3 carriles y de que cada 20 km aproximadamente tienes un área de descanso equipada como cualquier camping medio español; o bien un área comercial en la que repostar, pasear, comprar productos de la zona y sentirte respetado por el ingeniero que lo concibiera.

Cuando sales de tu asombro y vuelves a cargarte el petate y pisar el acelerador reparas en que no haces otra cosa que adelantar Reanults y Peugeots, ¡que están siempre en el carril de la derecha y rara vez circulan a más de 130 km/h! Es increíble pero doy fe de ello, fuera de España la gente utiliza el carril de la derecha, quién sabe si con la extraña intención de no entorpecer el tráfico.

Las zonas que voy conociendo algo más son las regiones del Sur-Este Languedoc-Rousillon y Midi-Pyrénées, personalmente el Departament Du Gard me parece de una belleza atemporal y profunda, cabañas ganaderas, viñedos y cereales se entremezclan con colinas plenas de pinos, matorrales, riachuelos y esas piedras lavadas que tanto brillan al sol estival y que el tiempo y el curso de los ríos poco a poco presionan hacia el mar. Si alguna vez transitan por la A9 no duden en dejarla para coger la N86. Yo subiría hasta Remoulins y de ahí me desviaría, obligatoriamente, por la D981 hasta Uzés y Pont Du Gard. Uzés es una villa medieval construida sobre un ligero promontorio que permite controlar el rico y fértil valle que se extiende en las cuatro direcciones. Es una ciudad simplemente bella, cuidada con delicadeza y que no ha podido escapar al circo del turismo de fin de semana -yo he llegado a ella más o menos así, más menos que más, eso sí-, en todo caso no debe dejarse pasar la oportunidad de pasear por sus calles y por supuesto entrar en una tienda de golosinas que incluso a mí que no soy especialmente dulcero me atrajo con olores excitantes y colores incitantes, no del todo lícitos. Yo me quedaría a hacer noche por allí, tal vez en alguno de los miles de pueblecitos con nombre de santo -recuerdo uno en el que no habría más de veinte personas que vivían en las faldas de un castillo que se erguía en una pequeña colina, lástima que el nombre haya quedado en algún papel perdido y no en mi memoria-.

Por la mañana me acercaría a Avignon, para lo que solo hay que volver a Remoulins y continuar por la N100

Para acompañar, cualquiera de estos dos libros La Caída de Albert Camus; o el Otoño en Pekin, de Boris Vian. Nada que ver uno con otro, nada que ver con las zonas ni uno ni otro. Nada que ver otro con nada.

Lo mejor es esa parte en que dice tu-turururu-ru-ruru...

I'm Forever Blowing Bubbles, Emmet Ray

El Gobierno, por boca del Secretario de Organización del PSOE, cambia su discurso y lo iguala con el de.... ¡El Partido Popular!

Cataluña celebra su día nacional con una absurda, inanane y patética carrera a ver quién hace más el ridículo despreciando lo que representa España y abrazando el Totalitarismo del Pensamiento Único.

¡Quinas coses té la vida aquesta, oi?

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Ya dije por aquí que la más que acertada campaña de propaganda organizada alrededor y mi candidez y confianza en los que van de íntegros por la vida terminarían por hacer mella  en mí y acabaría visitando las salas de cine para ver la adaptación de Díaz Yanes a las cinco novelas de Pérez-Reverte.
Elegimos el Icaria para verlo porque pensaba - ¡iluso de mí!- que un cine en el que den las películas en V.O. lo más probable es que la gente que vaya a verlas sea algo más respetuosa y esté más pendiente de la película que de demostrar sus dotes adivinatorias o sus conocimientos en la materia en proyección ¡Craso error! Nos tocó al lado de Triqui
                      
                         
 
y del escriba de Pérez-  Reverte que impresionaba a su chica con sentencias de este tenor: "Ese es el Conde-Duque de Olivares" "En el libro no es así" "Ahora seguro que..." En vista de lo cual y ante el panorama desolador que se presentaba ante mí hice mía esa gota de sabiduría popular que reza "Donde fueres haz lo que vieres" y ataqué mis palomitas como si la vida me fuese en ello. No es de extrañar que mi acompañante me fulminara con una mirada de desaprobación que acabó con el hambre, el ansia y las ganas de dar por saco.

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Hace apenas unas semanas devoré La Rabia y el Orgullo, nunca leí un libro con un título tan ajustado. No he leído nada más de esta mujer, su esquela hoy. Sólo puedo recomendar su lectura, más allá incluso de consideraciones políticas, para conocer la visión, quizá apocalíptica, pero sólo tal vez, de una Mujer del Siglo XX que ha vivido de primera mano todos los acontecimientos importantes que han salpicado el mundo desde la 2ª Guerra Mundial y ha entrevistado a casi todos los personajes que han creado el marco en el que se ha desenvuelto el fin de siglo. Baste reseñar en apoyo de mis tesis -de mi recomendación- lo que escribió Henry Kissinger a propósito de la entrevista con Fallaci "Fue el interrogatorio que más daño me ha hecho en mi vida".

A pesar de que aquí no he dejado de mostrar mi admiración por El Mundo y en particular por su director Pedro J Ramírez, no puedo dejar de citar un artículo que leí en Periodista Digital -y que hoy ha desaparecido, lo cual no hace si no atraer más moscas a esta descomunal mierda en la que estamos instalados- que versaba sobre la censura aplicada por el citado Pedro J a uno de sus colaboradores más "incendiarios" -ahora que está tan de moda la palabra por unas causas u otras- Jesús Cacho.

El proceso de "Por favor sed un poco buenos que os vamos a dar casi todo lo que pidáis, al menos hasta después de las elecciones" hace aguas por todas partes, y el partido que gobierna y que ha devenido en principal -y, en un gesto de sectarismo por mi parte si quieren, yo diría que único- responsable sigue enrocado en imponer por la fuerza de los "mass media" y la repetición que ellos tienen la única, total y absoluta razón y aquel que no comulgue con su ¿interpretación? de los gestos de los terroristas es...bueno ya lo saben, lo han escuchado mil veces.

¿Creían que esto era telebasura? Entonces no pierdan el tiempo con esto.

Una cierta esperanza recorre mi yo político, pero de eso podrán leer más arriba.

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Vía Barcepundit, en esta página web se pueden ver los diez coches más bellos de todos los tiempos, yo me he enamorado de esta lágrima.

Mis admiradoras ya saben que casi desde el principio vengo anotando y apoyando en este tímido rincón las actuaciones de un grupo de catalanes que hartos de "taparse la nariz" y votar PSC decidieron estimular la creación de un nuevo partido político que tendría como principal objetivo introducir un discurso nuevo, en clave no nacionalista y ciudadana, en la vida política catalana. A pesar de que muy pocos creían en ellos, a pesar de que algunos los han denostado, insultado y amenazado, a pesar de que muchos los han ninguneado, esta mañana han presentado su programa electoral y  a sus candidatos. Lo mínimo que podía hacer era estar allí.

No soy ningún experto en mítines electorales, uno y hace mucho tiempo, pero me ha llamado mucho la atención la heterogeneidad de las gentes que han acudido a este y sobre todo el ambiente de reunión informal, entre amigos, que se respiraba. Reforzado, por qué no decirlo, por las presentaciones de andar por casa, la escasez de medios y la buena voluntad que destilaba todo el acto. No había ninguna bandera. Había muchos periódicos, unos llevábamos El Mundo, otros el ABC, La Razón asomaba detrás de la camisa de franela de un melenudo, una cabeza entrecana servía de apoyo a unas gafas de montura tradicionalista que reflejaban la cabecera azul de La Vanguardia, e incluso, una señora comentaba risueña que seguía enamorada hasta los tuétanos del Paul Newman que regalaban hoy con El País.

Toni Cantó hizo las presentaciones, arrancó las primeras risas y relajó el ambiente. Tras él candidatos, simpatizantes y muñidores fueron dándole -en catalán y en español indistintamente- al público, entregado desde que decidieron dar el paso y alzar la voz, lo que quería escuchar. Que van a ser su voz en el Parlament, que por primera vez se hablará español en la política catalana, que la Llengüa, la Senyera y Els Segadors dejarán de ser los ejes vertebradores del discurso político.

Es por esto por lo que la mayoría de los que estábamos allí prestamos nuestro apoyo y les damos nuestro voto de confianza, en el Palau hoy se han hecho algunas promesas, muy simples si se quiere pero por ello no será perdonada la más mínima traición. Se ha jurado por activa y por pasiva que esta gente es diferente, que son como usted y como yo; que no se plegarán al discurso del poder. Esa es una promesa que si se rompe nunca más se recupera la confianza, lo saben, pero yo lo repito.

En lo personal, tienen mi apoyo por la valentía demostrada, porque a mí tampoco me gusta el orden de cosas y tienen derecho a intentar cambiarlo; porque admiro a muchos de los que han prestado su apoyo público -Arcadi Espada, Gotzone Mora, Albert Boadella, Fernando Savater, Francesc de Carreras- y porque siento envidia de aquellos que no están contentos con el poder que les ha tocado soportar y ponen todos los medios a su alcance para cambiarlo.

Han elegido como presidente y cabeza de lista por Barcelona a un joven desconocido llamado Albert Rivera, venciendo la timidez inicial ha conseguido un discurso cercano, cargado de razón -esto no es un mérito pero sí lo es no perderla-.  Me ha causado una grata impresión, si se me permite la insolencia casi que me ha gustado verme reflejado -mi cuota de vanidad-, sí es envidia. Lo de menos son las propuestas concretas a las que casi nadie ha hecho caso, ahora sólo los queremos allí, una vez allí ya se les exigirá concreción y trabajo duro.

Para finalizar me quedo con algunas frases que se han pronunciado en el acto:

- "Se ha de utilizar un idioma u otro por razón de competencia. De competencia en el sentido chomquista -aquí he de reconocer que escribo de oídas- es decir en el idioma en el que uno es más competente"

- "Los políticos catalanes son una panda de cursis, capullos o mangantes"

- "Cataluña no tiene problemas para llegar a fin de mes. Los catalanes tienen problemas para llegar a fin de mes"

- "No somos políticos profesionales, somos profesionales que queremos hacer política"

- "Sólo nos importan las personas"

Suerte, os estaremos vigilando.

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Con un clavel grana sangrando en la boca.
con una varita de mimbre en la mano
por una "verea" que llega hasta el río,
iba Antonio Vargas Heredia el gitano.

Entre los naranjos la Luna lunera,
ponía en su frente su luz de azahar.
y cuando alumbraron los claros del día,
llevaba reflejos del verde olivar.

Del verde olivar.
Antonio Vargas Heredia flor de la raza calé.
cayó el mimbre de tu mano
y de tu boca el clavel.
 

De Puente Genil a Lucena
De Loja a Benamejí

Las mocitas de sierra Morena
se mueren de pena llorando por ti.
Antonio Vargas Heredia,
se mueren de pena llorando por ti.

De rabia lloró.

Antonio Vargas Heredia flor de la raza calé.
Cayó el mimbre de tu mano
y de tu boca el clavel.
Y de tu boca el clavel.

De Puente Genil a Lucena
De Loja a Benamejí

Las mocitas de sierra Morena
se mueren de pena llorando por ti.
Antonio Vargas Heredia,
se mueren de pena llorando por ti.

Espero que mi hermano no me enmiende la plana otra vez. La compusieron De la Oliva, Mostazo y Merenciano, Imperio Argentina y Concha Piquer la instalaron en la memoria de una época y una generación y Carlos Cano y Serrat nos dejaron esta delicia.

En la biblia económica y liberal por excelencia, una revista semanal de 120 págs -imagínense si caben noticias en un año- la única referencia a nuestro estimado país es una columna y media dentro de la sección Europa en la que bajo el título "Building Blocks" y el Subtítulo "Seseña, The Bad side effects of a Housing Boom" amén de la descripción de una sorpresa por la construcción de 13.000 apartamentos en un pueblo de apenas varios miles de habitantes y de ciertos ecos acerca del "Caso Marbella", sobresale una simple frase:

"Spaniards have long suspectes that there is graft in their town halls, wichever party runs them [...] Local democracy is, in effect, dead"

Da que pensar, afortunadamente tenemos A3 Noticias, los partidos de la Sexta y el "Gabinete Rodríguez" para evitarnos el trago.

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Now that I've lost everything to you

You say you wanna start something new

And it's breakin' my heart you're leavin'

Baby, I'm grievin'

But if you wanna leave, take good care

I hope you have a lot of nice things to wear

But then a lot of nice things turn bad out there

Oh, baby, baby, it's a wild world

It's hard to get by just upon a smile

Oh, baby, baby, it's a wild world

I'll always remember you like a child, girl

You know I've seen a lot of what the world can do

And it's breakin' my heart in two

Because I never wanna see you a sad girl

Don't be a bad girl

But if you wanna leave, take good care

I hope you make a lot of nice friends out there

But just remember there's a lot of bad and beware

Baby, I love you

But if you wanna leave, take good care

I hope you make a lot of nice friends out there

But just remember there's a lot of bad and beware

Y es difícil sobrevir con sólo una sonrisa... 

Wild World, Cat Stevens

Llevo una semana de periplo Búlgaro-Rumano, también pasé una noche en  un sofá de la sala VIP del aeropuerto de Estambul, pero eso es merito exclusivo de Alitalia.

Sofía, como Budapest o Bucarest no puede hacer abstracción de su pasado de satélite ruso. Una ciudad caótica que se esfuerza en modernizarse y en aparentar normalidad y buen hacer. Una ciudad superada por la inmigración interior, una ciudad preocupada por el día a día; una ciudad a veces sucia, a veces descuidada, hosca en muchos sentidos pero en la que, como en todo, sól hace falta remover un poco y buscar para encontrar.

A veces me pregunto si cada sociedad no estará dividida en dos como esta España nuestra. Mientras más de un taxista intentaba -y conseguía- estafarme a cada momento, pensando -quizá hasta con razón- que lo merecía por ser un rico apestoso sin problemas para dar a mi familia lo que necesite y que su actitud está justificada por lo mismo, más de uno de sus paisanos hicieron mucho más de lo exigible por las reglas de la cortesía para hacer mi estancia más agradable; mientras muchos búlgaros y rumanos estaban convencidos de que su ingreso en la UE obedecía -quizá hasta con razón- sólo a razones de egoísmo primer mundista -ampliar mercado ()- y que lo van a pasar muy mal por culpa de esa entrada, otros muchos lo esperaban como agua de mayo. Yo me dediqué durante un tiempo a glosar las bondades del libre-mercado y a defender con argumentos pueriles -como cualquier Rodríguez de turno- que la entrada sólo puede ser beneficiosa para ellos, pero es innegable que a muchos de ellos les va a resultar muy difícil la adaptación.

En Rumanía todo igual pero más acentuado si cabe, las calles, los parques y aceras completamente descuidados -me gusta pensar que nada tiene que ver con que el dinero público se emplee para pagar los Cadillacs, Bentleys, Porches y Mercedes que no es que se vean de tanto en tanto, es que son una plaga-; demasiada gente sin nada demasiada gente con demasiado. Es como si no se hubiera aprendido de la Ofensa que Niculau Ceaucescu se construyó con la sangre de su pueblo a mayor gloria personal y que  se salvó para convertirse en el Parlamento Rumano.

La foto de cabecera es Cluj-Napoca una de las tres o cuatro ciudades que van a la zaga de Bucarest en importancia. Apenas un día allí y más de lo mismo y de nuevo exagerado. Gente sin nada, coches de lujo; "pícaros" taxistas y gente estupenda; defensores de la entrada en la UE y escépticos razonables.... La única queja que tengo del viaje es que apenas si he visto más allá de los aeropuertos y hoteles de las capitales y, por supuesto, que no voy a poder reirme en algún tiempo con cierta gente fetén que he conocido en tierra extraña.

Escribo desde una habitación de hotel en Madrid, cerca del Manzanares y temiendo que sea verdad lo que cuentan las malas lenguas, para abrir boca una horita esta noche sobre las nueve...

La primera vez que le ví tenía 17 años -él- yo apenas frisaba los 12. Fue en el aeropuerto de Granda, no recuerdo si íbamos o veníamos de aquel viaje de estudios que nos convirtió en adolescentes. Sólo tengo la imagen de un niñato engreído y soberbio que no se dignaba a mezclarse con una panda de críos vociferantes que blandían cómics, camisetas, cuadernos o los envoltorios de bollycao en busca de un autógrafo, no en vano aquel fue el año de Valdano, de Amavisca y Zamorano, de Laudrup, del 5-0, y, sobre todo, fue el año de Raúl.

Desde entonces mi buen amigo Alberto y yo hemos pasado años de disputas continuas por razón de ese niñato que se convirtió en hombre dejándonos en la mente goles y esfuerzos a partes iguales. Él no paraba de decir que nunca habíamos visto una cosa así, que merecía nuestro respeto y que ante mi incredulidad metiera los dedos en la llaga; yo repetía una y otra vez que aquel niñato que me despreció largo tiempo ha merecía la hoguera por tamaña afrenta.

Así, a bote pronto, me vienen a la cabeza el de la intercontinental a Boca, dejando tirados a defensa y portero y advirtiendo a Riquelme quién manda aquí; aquel que sé la pasó de espuela por la espalda y la enchufó desde la frontal a la Real Sociedad; por supuesto el que le convirtió en heredero del Buitre: parecía un gato jugando con un ovillo en el área atlética, los defensas iban cayendo a un lado y a otro, Me voy por la línea de fondo, ¡no! Paro. Te engaño. Te la voy a colar por el lado del palo. ¡Eso es imposible! ¡Qué no? Ahí la llevas. Golazo. Y de ahí al cielo. 
No, no me olvido del de la final en París, 60 metros corriendo él sólo para que Cañizares tuviera tiempo de acojonarse, hacer el fantasma y recoger la pelota del fondo de la red. Que eso sí lo hace bien.

En los últimos años, y coincidiendo con un supuesto descenso en su rendimiento paralelo a un incremento si cabe superior en su esfuerzo y capacidad de sacrificio, se ha convertido en el más preciado trofeo del auténtico Deporte Nacional: el acoso y derribo de triunfadores honestos, al final parece- sólo parece- que lo van a conseguir. 

El pobre viejo, indecente y acabado, no ha dudado en seguir rebozando su dignidad y "sabiduría" en la mierda de la RFEF y, a diferencia de aquel que cuando se acabó el lastre que soltar y para salvar a la tripulación saltó él al vacío, este viejo infeliz ha empujado al referente del equipo de las distintas selecciones nacionales al abismo porque cree -concedámosle al menos esto- que así podrá chupar de la teta un par de partidos más. 
Aquí en Cataluña Radio -yo la pago y tengo que decirlo- la noticia era la siguiente: "Hemos conocido la lista de jugadores convocados con la selección española, por tanto les decimos aquellos jugadores catalanes que no podrán jugar el próximo partido de nuestra selección contra la de Euskadi". Si no fuera tan patético daría lástima.
Uno más de esta España mía y suya.

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