The Alchemist

En resum, si l'humor teatral té avui una consideració de gènere menor i poc transcendent, no és únicament com a conseqüència del complex de superioritati de la faxenderia ignorant dels tràgics, sinó que és, sobretot, pel sòrdid concepte que en tenen els mateixos practicants. Ara s'ha posat de moda això que anomenen humor blanc, que consisteix essencialment a no riure's dels poderosos. Aquest gremi d'estúpids s'esforça a mostrar-nos l'existència humana com un assumpte graciós, on tots som una mica beneits, però també bons en el fons`[...]

No recordo mai un petó del meu pare, ni tampoc gaires carantoines. Més aviat recordo una mà grossa descarregant uns mastegots espatarrants que retrunyien com canonades. No obstant aixó, atès que sempre el veia tan criaturer amb el nens mol menuts, vaig pensar que, malgrat que jo no tenia el record precís, possiblement amb mi també havia fet el mateix.

Quan he vist actuar de manera idèntica alguns mascles del món animal, m'ha semblat que aquella acitud del pare era més sana i natural. L'espectacle d'un pare omplint de carícies els fills d'una certa edat ha tingut sempre, als meus ulls, unes components patològiques que revelen determinats desequilibris paterns.

A casa no es feien mai declaracions de bonas intencions: només comptava l'acció. L'amor, l'amistat o la solidaritat eren unes abstraccions que no apareixien en les converses dels adults. En tot cas, es consideraven temes dels infants.

Después de esta larga ausencia, digamos que involuntaria con excusas, sin encontrar bien bien la inspiración, la chispa -sí, se admiten chanzas- esa que me hacía escribir cualquier irreflexión en menos tiempo que tardan en ser invalidadas todas las exclusivas del Grupo Prisa.

Pero llevaba un tiempo un tanto desganado, la razón, supongo que como en todo, se encuentra en varios factores: poca disponibilidad de acceso a la Red, poco tiempo libre y, por supuesto, el inefable. Pero en la última semana me he hecho, por fin, con la primera temporada de The West Wing

y, a pesar de que Bartlet es lo más parecido a una persona que jamás ocuparía la presidencia de nuestro Gobierno -premio Nobel de economía, íntegro, amante esposo, decidido, competitivo, padre para sus empleados, tormenta para sus enemigos-; a pesar de que -al menos en los 10 primeros capítulos- es todo demasiado bonito y siempre acabas soñando con poder votar a un tipo así; la serie si non è vero è ben trovato y te muestra con realismo los entresijos del poder, las luchas despiadas entre adversarios y entre compañeros, la fuerza de determinados lobbys -grupos- de presión...y cómo todo esto afecta a un grupo de seres humanos, muy preparados, pero seres humanos.

Viendo anoche a Gabilondo amenazando durante unos diez minutos a José Bono si no se presentaba -y al escuchar esta mañana a Herrera hablando de que lo que están haciendo en Seseña podría tener que ver-, a la Vice-Fernández y todos los palmeros del escalafón dorándole la píldora en público, y viendo esta mañana la decisión finalmente adoptada no he podido dejar de asociar lo sucedido con la relación que el citado presidente Bartlet -dios me libre de decir que Rodríguez tiene algo de él-  tiene con su Vicepresidente Haines. Para poder obtener todos los votos -parabienes- de su propio partido demócrata -socialista- Bartlet tiene que dar a su adversario en las primarias -Bono- la Vicepresidencia -Ministerio de Defensa- pero nunca le perdona que se lo tuviera que suplicar. Así Bartlet y sus consejeros apenas si se relacionan con el Vicepresidente y siempre que pueden lo ignoran o, directamente lo ningunean.

Pero hete aquí que esta mañana Bono, el Demagogo de La Mancha, le ha devuelto la bofetada en pleno rostro al ínclito Rodríguez, que, como ya dije debería usar alguno de sus palmeros para recordarle que es humano, y que podrá engañar a alguna gente todo el tiempo, algún tiempo a toda la gente, pero que no lo podrá hacer con toda la gente, todo el tiempo.

Etiquetas: Bono, PSOE, Madrid

Sweet surrender on the quayside
You remember we used to run and hide
In the shadow of the cargoes I take you one time
And were counting all the numbers down to the waterline

Near misses on the dogleap stairways
French kisses in the darkened doorways
A foghorn blowing out wild and cold
A policeman shines a light upon my shoulder

Up comes a coaster fast and silent in the night
Over my shoulder all you can see are the pilot lights
No money in our jackets and our jeans are torn
Your hands are cold but your lips are warm

She can see him on the jetty where they used to go
She can feel him in the places where the sailors go
When she’s walking by the river and the railway line
She can still hear him whisper
Lets go down to the waterline

Sin dinero en los bolsillos y con nuestros vaqueros raídos / Tus manos eran frías pero tus labios eran cálidos

Mientras camina junto al río y las vías del tren / aún puede escucharle susurrar / vamos a la orilla del mar

Down To the Waterline, DIRE STRAITS

Como todos los años desde tiempos inmemoriales se han realizado en Castril sus famosos encierros de vaquillas y se ha festejado su feria. La feria dura 9 días , quizás demasiado para un pueblo tan pequeño, pero así lo manda la tradición , el primer domingo y el lunes son para los actos religiosos en honor a la Virgen del Rosario y al Cristo del Consuelo, para mi estos días tiene mucho encanto ya que son días familiares de estar con los amigos , sin los agobios que traen los encierros, días de ir a la procesión y después “hacer la liga” por los bares cantando “Mi orgullo ser castrileño” , sevillanas y rumbas.

Los días entre semana han quedado como mera caricatura de lo que fue la feria antaño, cuando la banda de música “los Rosales “ pasaba haciendo diana por el pueblo y recopilando a la gente para llevarla por los bares  o a la plaza bailando, pero los tiempos cambian , nosotros cambiamos y nuestros gustos…

 Los encierros también han cambiado mucho, lejos quedan los días en que se bajaban las vacas de la sierra y  los mozos iban hasta Tubos a por ellas sin acostarse, las vacas bajaban casi todos los años las mismas y una vez toreadas se dejaban sueltas y ellas solas subían otra vez. Vacas bravas de verdad, cuenta la gente mayor que se le ataba un billete de quinientas pesetas en los cuernos y  “a ver quien podía cogerlo”, casi siempre se lo llevaban los del laude que eran los gañanes. Días en los que metían la vaca en la cochera o la asomaban por el bacón…O cuando la Ramoncilla salía a torear y la revolcaba la vaca y salía haciendo palmas y diciendo “¡que vivan los toros de Castril!”. O cuando Maria  “la burra” le preguntaron si subía a ver los toros y le dijo” a mi no me piílla la vaca por que no pienso subir a verlos” y se escapó una y dio con un cuerno en su casa ella abrió la puerta y se la llevó por delante (no le hizo nada pero el susto…)  y estuvo la vaca perdía una semana por esos campos y la mataron cerca de Castillejar…

En aquel tiempo Luisito, mi padre y mi tío hacían las delicias de los aficionados con sus piruetas y sus recortes.

Ya la cosa ha cambiado, todavía quedan buenos recortadores. Mi hermano, Javi, Manolo, Curro, Pascual… Pero faltan los encierros por las mañanas, el ambiente tradicional, aún así no se ha perdido la esencia, ni ese cosquilleo que nos da a los castrileños cuando pasas por la plaza y ves que están poniendo los tablaos.

Etiquetas: Castril, Toros, Granada, Fiesta

Hace no mucho tiempo un tal Jordi Bilbeny se destapó con un documental que demostraba "científicamente"que Cristóbal Colón era catalán -Cristòfor Colom- Biografía. Por supuesto la teoría -venta de libros incluida- gozó de un relativo éxito por estas tierras merced a la preceptiva campaña mediática que se desarrolla en estos casos por todos los medios de comunicación, déjenme llamarlos "de proximidad" -periódicos municipales y regionales, televisiones locales, la mayor parte de las emisoras de radio y fins i tot algún programa de la madre protectora del catalanismo de debò, conocido por Cagarse en la Puta España cada migdiada.

Lástima que les haya salido tan pronto un firme competidor.

No me ocupé del tema en aquel momento porque me pareció -al igual que a usted- que para ocuparse de majaderías ya hay suficiente con la clase política; porque otros lo hicieron con más talento; y porque el instigador -mi conocida conspiranoia me dice que hay gente con cierto poder político y económico detrás de este tipo de actuaciones- de este despropósito racista y belicista quería que yo le contestara. Nada más lejos de mi intención... hasta este mediodía.

Leo en uno de los virus -pág 23- que nos llevan irremediablemente a 1984 que el citado Bilbeny vuelve a la carga con el más difícli todavía: Miguel de Cervantes era Catalán

concretamente Xixona -efectivamente, los catalanes inventaron el turrón amb tomaquet- se llamaría Miquel Servent y vendría, por supuesto, de una noble y adinerada familia catalana -esta mañana no pude evitar una sonrisa al escuchar a Arturo Mas en el programa de Herrera negando por tres veces que ellos fueran de derechas "eso, eso será el PP, escolti!-. Los pensadores que apoyan esta tesis y le dan "veracidad" son Màrius Serra, Carme Riera o, estén atentos porque esta es muy gorda, un tal ¡Martí de Riquer!

Tengo siete ediciones del Quijote, editadas por otras tantas editoriales, de ellas cinco están prologadas por una persona que dice esto:

Veamos lo que dice la guía del auténtico catalán -por boca de Jordi Bilbeny a lo Santiago Segura en una entrevista a RNE4-:

Hasta aquí la declaración de intenciones. Entonces la prueba irrefutable

- "Don Quijote es un sonado que recupera la razón en Barcelona y eso es algo muy profundo [...] el idealismo de D Quijote en contraposición a los castellanos representados en la figura
de Sancho Panza"

Sólo hace falta prestar un poco de atención para darse cuenta de que calará y de que esto no es más que..Another Brick in the Wall

Etiquetas: Cervantes, Colon, Cataluña, Catalunya, Bilbeny, España, Spain

"Everything is being done before, in a way or another, the only thing that changes is technology"

"De una u otra forma todo se ha hecho antes, lo único que cambia es la tecnología"

Del documental de Sydney Pollack, Apuntes de Frank Gehry

Etiquetas: Gehry, Pollack, Guggenheim

Te trituran, te joden, te callan y tú continúas 

Done mash up yourself
done fuck up yau
and you’re still going on
done bust up yourself
done shut up yau
and you’re still going on
done mash up yourself
done fuck up yau
and you’re still going on
done bust up yourself
done shut up yau
and you’re still goin’, goin’, goin’, goin’ on yeah

where is love, where is love
to be found here in this time
where is love, where is love
to be found here in this time
angels fall as devils rise
you cannot live if you’re afraid to die
what is all this anger for
oh God, don’t wanna hate no more

Your heart start stutter
and your parts start scatter yau
and you’re still going on
you will end up ina di gutter
you no care – it no matter, no
and you’re still going on
your life is on the line you’re on www.out
and your still going on
you want fi log out
no mek Jah pull di plug out

you are caught up
in a mad man’s paradise
false preachers and warlords
it’s a bad man’s paradise
let go off this world
so a better one can rise
you lie into my eyes
cause you don’t even realise

the earth done cut up, done purge, done fuck up yau
and you’re still goin’ on
prophets done shut up, done suffer, done look up yau
and you’re still goin’ on
truth done corrupt, done spit at, done mock at yau
and you’re still goin’ on
ruff youths done give up, tru dem can’t live up yau
and you’re still goin’ on and on and on...

It is he who wanna see bad
that’s the one who’s bad
and it is she who wanna speak bad
that’s the one who’s bad

Where is love to be found, Patrice

¿Quién menoscaba mis bienes?

Desdenes

¿Y quién aumenta mis duelos?

Los Celos

¿Y quién prueba mi paciencia?

Ausencia

Ayer robaban 350 pistolas en Francia -rompiendo un compromiso expreso recogido en el "alto el fuego permanente" por el que renunciaban a abastecerse durante el proceso, lo cual equipara la palabra del Presidente del Gobierno a la de los terroristas, ambos mienten como bellacos para conseguir sus objetivos, en ambos casos poder-, antier hacían una demostración de caspa en la más honda tradición de Puerto Urraco y entre tiro y cántico amenazaban con tirar la puta al río. Hoy, por mero interés electoralista, en el parlamento europeo -concedamos que en esto es igual que cualquier otra instancia o institución- se le ponen menos trabas para entrar a los que quiebran la ley que a los que la cumplen con escrupuloso rigor.

Para terminar con el esperpento y para dejar claro, por si no lo está ya suficientemente, que esto es una farsa que sólo puede acabar mal -tanto si se rinde el Estado de Derecho como si los terroristas vuelven a matar- el Parlamento Europeo ha aprobado la resolución por 10 votos de diferencia y veinticuatro abstenciones sobre seiscientos cincuenta y seis votos -a ver si sacan el fantasma de la extrema derecha a pasear también por Europa-

Quizá sea porque últimamente de tanto ver El Ala Oeste se me está secando el cerebro pero cómo me gustaría tener un Presidente Bartlet

Capaz de mostrarse comprensivo con las inquietudes y reivindicaciones de las minorías, pero inflexible e intolerante con aquellos que se revelan fanáticos e intransigentes.

A pesar de la razón de la sinrazón que a mi razón se hace,  y que de tal manera mi razón enflaquece, con razón me quejo de la vuestra fermosura.

Etiquetas: ETA, España, Spain, Zapatero

Llevo mosca desde que se inició la campaña electoral porque en el nido de españolistas y anticatalanes que es tv3 -estoy siendo irónico, como diría Homer- no veo otra cosa que los anuncios electorales de los de siempre -no hay que perderse el de ERC en la más pura tradición D.W. Griffith

pero cien años después y sin talento-, debates televisivos en los que aparecen los de siempre para decirnos "yo o el caos" -Piqué como sabe que él no, se permitió el lujo de comportarse como un ser humano-; y entrevistas a los de siempre en los que los de siempre nos cuentan lo de siempre.

Cuando les pregunto por qué, si yo también les pago el caviar, no me informan de todas las opciones que tengo el próximo miércoles y sólo de aquellas ya establecidas  me responden que yo no sé lo que me conviene, que aquellos que nunca han llegado, no pueden aspirar a llegar -algo así como: Empleo, requerido experiencia previa ¿quién me da la experiencia previa?-, y a mí sólo me queda resignarme y emplear otras armas.

Vía Libro de arena, por fin consigo ver el anuncio electoral del partido político que más simpatías me provoca, y como yo sólo puedo cambiar el mundo con los medios a mi alcance aquí lo dejo para que la censura de guante negro del Oasis lo tenga un poco más difícil.

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... es más, yo no soy nadie para juzgar. Lo que pasa es que siento una antipatía innata por los censores y los prohombres... pero, sobre todo, los que más me molestan son los redentores.

Hugo Pratt, Tango

Yo tenía veinte años
y él me doblaba la edá.
En mis sienes había noche
y en las suyas madrugá.
Antes que yo lo pensara mi gusto estaba cunplío;
na me faltaba con él.
Me quería con locura, con tos sus cinco sentíos,
yo me dejaba queré.
Amor me pedía
como un pordiosero,
y yo le clavaba, sin ver que sufría,
cuchillos de acero.

¡No me quieras tanto
ni llores por mí!
No vale la pena que por mi cariño
te pongas así.
Yo no sé quererte
lo mismo que tú,
ni pasar la vida pendiente y esclava
de esa esclavitú.
¡No te pongas triste, sécate ese llanto!
Hay que estar alegre, mírame y aprende:
¡No me quieras tanto...!

Con los años y la vía
ha cambiado mi queré
y ahora busco de su labios
lo que entonces desprecié.
Cegaíta de cariño yo le ruego que me ampare,
que me tenga cariá.
Se lo pido de rodillas por la gloria de su mare
y no me sirve de na.
Como una mendiga
estoy a su puerta
y con mis palabras mi pena castiga
dejándome muerta.

De to lo del mundo sería capaz,
con tal que el cariño que tú me tuviste
volviera a empezar.
Por lo que más quieras sécame este llanto
maldigo la hora en que yo te dije:
"¡No me quieras tanto!"

No me quieras tanto. La Copla la escribió Rafael de León, la versión de Concha Piquer. Y el desgarro en la Madrugá es de Martirio

En la región más desolada e inhóspita de  la tierra tiene lugar el canto a la vida más extraordinario: la epopeya de un pueblo maldito en un lugar remoto para asegurar la supervivencia de su especie.

Lo que empezó como un documental cualquiera sobre el ciclo reproductivo del Pingüino Emperador, acaba superado por la propia épica del proyecto y se convierte en una fábula sobre los innumerables escollos que ha de superar la vida para perpetuarse en condiciones extremas.

Para saber más sobre el proceso de preproducción, esta entrevista al director, pero yo me quedo con la lírica del largometraje que ya desde los primeros planos de un turbador páramo blanco nos sugiere la belleza y la crueldad que encierran y completan la vida del ave.

El cuento empieza así: " Érase una vez un jardín. Una tierra fértil y generosa, llena de vida. Hace mucho tiempo, antes de que llegara el invierno. Pero un día todo fue arrasado por el blanco..." Y la voz de dos narradores que toman el lugar y los pensamientos del pingüino hembra y del pingüino macho me van acurrucando hasta convertirme en uno más de la colonia. Me hacen sentir el amor -me estremezco durante el cortejo nupcial en el que las hembras compiten entre sí por una única monta posible por macho, un segundo intento es un lujo enérgetico y ambos son imprecindibles para la supervivencia del polluelo- y la ternura - durante la danza que supone el pase del huevo de la hembra al macho en el que el tiempo no existe pues el mínimo contacto del huevo con el aire congelado acabaría con la cría-; el dolor y la abnegación -durante el viaje de la hembra a través de cientos de kilómetros de desierto helado en busca del océano fuente de energía y vida, durante la incubación del macho en la noche eterna de la Antártida-; el miedo -a que se acaben las fuerzas, a que el frío te doblegue, al próximo depredador- y la alegría -al llegar por fin al agua, a la vuelta de la hembra con el preciado alimento-, el Milagro de la perpetuación de la especie.

A todo ello contribuyen los planos infinitos de una blancura aterradora quebrados por por la interminable marcha de los pingüinos, que me llevan continuamente de la majestuosidad de los primeros planos,

a la inmensidad de los planos generales en los que, sin embargo el ser vivo siempre mantiene el protagonismo frente al entorno

Una película, en fin, de una belleza extraordinaria, plena de poesía, de delicadeza. Un excepcional homenaje a una de las existencias más duras y bellas del planeta.

La Marche de L'Empereur de Luc Jaquet