The Alchemist

There’s a light
A certain kind of light
That never shone on me
I want my life to be lived with you
Lived with you
There’s a way everybody say
To do each and every little thing
But what does it bring
If I ain’t got you, ain’t got ?

You don’t know what it’s like, baby
You don’t know what it’s like

To love somebody
To love somebody
To love somebody
The way I love you

In my brain
I see your face again
I know my frame of mind
You ain’t got to be so blind
And I’m blind, so very blind
I’m a man, can’t you see
What I am
I live and breathe for you
But what good does it do
If I ain’t got you, ain’t got ?

Me suena que los primeros son los Bee Gees. Hay quien dice que la mejor versión es la de Eagle Eyed Cherry, y no digo que no esté bien, pero si tengo que elegir me quedo con Janis Joplin y como casi siempre Nina Simone.

 Después de un fin de semana en Andalucía podría pensarse que uno volvería imbuido de un especial ambiente pre-constitucional. O que la gente estaría articulando novedosas fórmulas con las que encarar el incierto futuro que se nos avecina. Tal vez que el pueblo mantiene arduos debates en la taberna, acerca de qué hacer para articular un mañana más próspero, quizá no mejor, pero sí más próspero. Como mínimo alguna conversación en tres días. ¡Joder, al menos habrán criticado el estatuto catalán! Sí, eso sí. Me han preguntado si me he sacado el pasaporte.

Chaves, el nuevo señorito, el mismo señorito, el latifundista que campa a sus anchas de Punta Umbría al Cabo de Gata, el perrito faldero que lame la mano de su amo a cambio del hueso que roer, sabe como sobrevivir en política. Chupar del bote, partir, repartir y quedarse con la mejor parte. Blandir fantasmas colectivos y mentiras absolutas, narcotizar. La red clientelar. Fondos ilimitados y, claro Juan y Medio. Mientras dure, seguiremos en la tuna, repitiendo curso.

Chaves titula "España no se va a romper y Andalucía menos"  Jejeje, gracioso el tío. Sólo falta la cara de Zarrías y a pedir a la Plaza Nueva. "Reafirmación coherente, rigurosa y coherenta" dice a propósito del Término - ¡Corruto! ¡Que eres un corruto! Si España es un país de Albertos y Farruquitos, que lo es, Andalucía es la tierra de Farruquito y Julian Muñoz.  ¿Es posible plantearse seriamente el intentar rebatir una charlotada como la que se ha consumado hoy? ¿Con qué cara me pongo yo ahora a criticar el Estatut? ¿Es que somos tan patéticos que no tenemos ni criterio propio? ¿Es que va a ser verdad que nos están financiando a través del paro para hacer de tontos útiles?

Si no somos capaces de ver lo que nos hacen. Si no somos capaces de abrirnos al presente, si no estamos dispuestos a luchar por lo que nuestros abuelos y nuestros padres dieron su sangre entonces nos merecemos el Estatuto, nos merecemos ser el hazmerreir del resto de España, nos merecemos a Zarrías y nos merecemos a los ingleses.

Etiquetas: Estatuto, Andalucia, Chaves, España, Spain

Anoche en Documentos TV, "En el Umbral" Productora Televisión Española. Básicamente qué malo es el Capitalismo y el Neo-Liberalismo. Las multinacionales sólo se ocupan de ganar un 65,1% más hasta alcanzar la cifra de miles de millones, y despiden a 65.000 trabajadores. Todo acompañado de una música narcotizante, una iluminación desvaída y unas interpretaciones dignas de la causa. Una pareja de Suecos, o Noruegos, tanto da, con el volvo en la puerta, una casa con jardín en las afueras, creo que sin hijos. Están abrumados, desesperados, tal vez tenga que ir a trabajar a otra ciudad porque ambos trabajaban en la misma empresa; en Berlín una violoncelista lucha por encontrar un trabajo, como violoncelista, que le permita vivir con comodidad; en Berlín un parado cobra el subsidio de desempleo y consigue además entre 500 y 700 € al mes, que no declara, nos justifica la benévola voz en off; y sin solución de continuidad, ni atisbo de bochorno, nos muestran a una mujer soltera o divorciada que vive en el gótico de Barcelona con dos hijos, 700 € al mes y un aviso de embargo. Todos al mismo saco y todos víctimas inocentes del salvaje capitalismo moderno.

Toda la argumentación estaba centrada en un par de cifras, las citadas de beneficios de las empresas -deduciendo que el empresario es por ley como el Tío Gilito, el dinero lo quiere para bañarse en él, para qué pensar en la reinversión, en los impuestos, en los nuevos empleos-; y que en Europa hay 72 mill de personas por debajo del umbral de la pobreza, umbral relativo, pero eso no importa. Tampoco sabemos qué Europa, ¿toda? ¿los quince? ¿los veinticinco?

Anoche volví a pensar que los que, no digo luchamos, nos preocupamos un poco porque el estado de cosas cambie, somos unos ilusos. Cómo podemos llegar a albergar la esperanza de que emitieran un documental como el de Norberg en el que no sólo se justifica la globalización y el libre mercado, si no que se defiende como única solución posible y justa.

Ahora que Revel ha muerto queda aún menos gente con la valentía, la lucidez y la voluntad necesaria para llamar a las cosas por su nombre, sin miedo al ostracismo de la caverna.

"La gran ventaja de ser de izquierdas, es que la certeza sobre la bondad moral de las posiciones propias está al alcance de cualquier imbécil: basta y sobra con ser antiamericano -antiglobalización si quieren- siempre; pase lo que pase y ocurra lo que ocurra" Jean François Revel

Etiquetas: Documentos, TV, Liberalismo, Norberg, TVE

8 de març / 8 de marzo

Com que hi ha tanta grip, ha hagut de clausurar la Universitat. D’ençà d’aquest fet, el meu germà i jo vivim a casa, a Palafrugell, amb la familia. Som dos estudiants desvagats. El meu germà, que és un gran afeccionat a jugar a futbol -malgrat haver-s’hi ja trencat un braç y una cama-, el veig purament a les hores de repàs. Ell fa la seva vida. Jo vaig tirant. No enyoro pas Barcelona i menys la Universitat. La vida de poble, amb els amics que hi tinc, m’agrada.

A la hora de los postres, en el almuerzo, aparecen en la mesa una gran fuente de crema catalana y un bizcocho delicioso, esponjoso, dorado, con un espolvoreo de azúcar ingrávido. Mi madre me dice:

-¿no recuerdas que hoy cumples veintiún años?

I en efecte: seria absurd de discutir-ho: avui compleixo vint-i-un anys. Dono una ullada circular. El meu pare menja en silenci, en un estat de perfecta normalitat. La meva mare no sembla pas estar tan nerviosa com sol habitualment. Puesto que en este país sólo se celebran los santos, la presencia del bizcocho y de las natillas me hace desconfiar. Me pregunto si han sido elaborados para celebrar realmente mi aniversario o para recordarme que el balance de mis primeros años es absolutamente negativo, francamente pobre. Aquet retoc -penso- és tan natural! Tenir fills en forma d’incògnita, de nebulosa, ha d’èsser molt desagradable. La meva frivolitat, però, és tan gran, que ni el problema de consciència plantejat per las llaminadures és prou per a evitar que trobi el pa de pessic saborosíssim  i la crema literalment exquisida. Quan me’n serveixo més, la fredor augmenta d’una manera visible. Vint-i-un anys!

La família! Cosa curiosa i complicada...

A media tarde se pone a llover -una lluvia fina, densa, menuda, pausada-. No corre ni pizca de aire. El cielo es gris y bajo. Oigo caer la lluvia sobre la tierra y los árboles del jardín. Produce un rumor sordo y lejano -como el del mar en invierno. Pluja de març, freda, glacial. A mesura que van caient la tarda, el cel, de gris, es torna d’un blanc de gasa -lívid, irreal-. Sobre el poble, pesant sobre els teulats, hi ha un silenci espès, un silenci que es palpa. La fressa de l’aigua que cau l’allarga en una música vaga. Sobre aquesta sonsònia, hi veig flotar la meva obsessiò del dia: vint-i-un anys! Ver caer la lluvia, al final, me adormece. No sé qué hacer. Tendría, es evidente, que estudiar, repasar los libros de texto, para sacarme de encima esta pesada carrera de abogado. No hay manera. Si sovint no puc resistir la temptació de llegir els papers que trobo pels carrers, davant d’aquesta classe de llibres la curiositat se’m tanca amb pany i clau.

Decideixo de començar aquest dietari. Hi escriuré -just per passar l’estona, a la bona de Deu- el que se m’anirà presentant. Mi madre es una señora muy límpia, dominada por la obsesión de mantener la casa en un orden helado. Le gusta romper papeles, quemar viejos cachivaches, vender al trapero todo lo que para ella no tiene ninguna utilidad práctica o decorativa inmediata. Ja fará prou, així, que aquests papers se salvin de les seves admirables virtuts casolanes. Si aixó arriba, no crec pas, de tota manera, que hi hagi res de mal...

El Quadern Gris; Josep Pla / En la traducción de Dionisio Ridruejo y Gloria de Ros

Etiquetas: Josep, Pla, Quadern, Cuaderno

En Barcelona, de 21.000 entradas que le corresponden al club sólo se conoce el paradero de 14.000, el resto: 

17 Directivos x 30 entradas = 510 entradas

23 Jugadores x 30 ó 40 entradas = 920 mínimo

Sin añadir todo el cuerpo técnico y que ni dios se cree que haya sólo diecisiete directivos con derecho a entrada,

Total, cerca de 2.000

Suponemos

En el Arsenal -Londres-:

400 entradas para los compromisos del club, según agencia efe.

Etiquetas: FC, Barcelona, Champions, League, Arsenal

El jaleo de los días de feria
ya se oía a un kilometro del pueblo
y un extraño acento en el hablar
de los que halló por el camino.

Un coro de muchachas y una vieja
levantándose las faldas al bailar
y un jovencito de broma peligrosa
haciendo gala del orgullo local.
De los que dan dinero por la noche
para que nunca termine su canción
para que sude el músico ambulante
su condición de vagabundo.

Es ya la hora del aperitivo
y todavía no funciona el tiovivo
el músico buscó la acera en sombra
y la ventana donde olía a flor.
Tenga esta rosa blanca, señorita
a cambio de su negro pensamiento
por qué motivo temblaron sus labios
vio en sus ojos el fondo de un volcán.
Y mientras tanto corría la sangre
en la plaza, como un vino común
y las plumas de los gallos
por el aire volaban aun.

Quítese usted de en medio forastero
que ya no quedan señoritas en el bar
ya cantó como el gallo de pasión
pero esta es mi canción
y el baile va a empezar.
El músico ambulante se agarró del vaso
y sintió que flotaba en la luz artificial
apuró el trago de madrugada,
un borracho imitaba el canto del gallo.

Se deslizó por una callejuela
antes de que empezase a clarear
y al pasar por la ventana enrejada
suavecito empezó a silbar.
Pero nadie conocía la tonada
que era inventada para la ocasión
y se fue por el camino a contemplar
los desvelos de las ultimas sombras.

Y caminando iba pensando que ganar
siempre es tentar a la otra cara de la suerte
y que por eso te hacen daño los huesos
cuando golpeas fuerte.
Y así se fue chasqueando los dientes
en memoria de algún actor
cuyo nombre se ha perdido
y que hacía de bandido 

Y sintió la alegría del olvido
y al andar descubrió la maravilla
del sonido de sus propios pasos
en la gravilla.

El Canto del Gallo ; Radio Futura 

La tarde no empezaba muy sugestiva que digamos, menos de media entrada deslucía un cartel redondo: El toreo sobrio, elegante, a veces exquisito de Finito de Córdoba; la fuerza, el temperamento, las ganas y las banderillas de El Fandi; y Morante. Los toros, de Nuñez Cuvillo.

No contentos con el desprecio oficial los organizadores de las corridas en la Monumental, el empresario de la plaza suponemos; ni con la nula presencia en los medios, se les ocurre la brillante idea de vender las entradas a un precio medio cercano a los sesenta euros, noventa y siete en barrera.

- " ¡Y quieren sacar dinero! ¡Al precio que están las entradas y la mitad entramos sin pagar!"

Por si había poco el presidente quiso demostrar eso tan de gusto por aquí, que es creerse más listo que el resto, y negó una oreja a Finito en el primero y demostró su bajeza y su sabiduría torera robando a ese primer toro de la tarde una más que merecida vuelta al ruedo después de que certificara la bravura demostrada en la lidia al negarse a morir. Tal vez por eso el de Córdoba rehusó su  merecida vuelta al ruedo.

El segundo fue para el torero de la Puebla, que dirán las crónicas, un morlaco anovillado que perdió el ímpetu y el toreo en el caballo. Un puyazo nefasto en la colocación, caído en la paletilla izquierda, y desproporcionado en la duración terminó con el astado. Morante había tomado nota del presidente, volvió a mirar la desangelada plaza y decidió que no iba con él. No se molestó ni en darle un muletazo, como premio pinchazo y colosal bronca.

No me gusta El Fandi torero pero suyo fue el mérito de la tarde. Cuando el pesimismo se había apoderado del respetable echó las rodillas a tierra y con tres largas cambiadas recuperó a un público que ya no los dejaría hasta el final. En las banderillas se quedó sólo con la plaza e hizo vibrar al Sol. Estábamos dispuestos a disfrutar. Poco importó que con el paño rojo estuviera más deslucido, que toreara con el pico de la muleta, que en cada natural los cuernos se enredaran en la tela, se arrimó y dio todo lo que tenía. Ovación.

En el último, segundo de su lote, el granaíno derrochó pundonor y mostró todo su repertorio de golpes de efecto, fue en vano, la suerte no le acompañó en la espada y la oreja que merecía por arrojo y tesón quedó en una sonora ovación.

El segundo del lote de Finito fue bastante más deslucido, más complicado y más emocionante. Toreando a media altura, con temple, administrando las fuerzas del toro, nos regaló un par de series de naturales de bella ejecución. Una estocada impecable fulminó al toro y le sirvió la oreja en bandeja. Atrévete ahora a negarla. Poco antes Morante de la Puebla encontró el amor propio que había despreciado en su primero y en el quite al cuarto de la tarde erizó el vello del aficionado. Tres chicuelinas con el capote abajo y el aire que no corría entre el asta y el torero, rematadas con una media verónica interminable, con sabor a torería. El públicó estaba preparado.

"Como los ángeles quisieran torear" es el título de la obra poética de Miguel Flores, descubridor de Morante, y ayer por la tarde yo le creí. Es difícil, especialmente si tus limitaciones son considerables, describir emociones, estados de ánimo, la magia que rodea ciertas sensaciones, el lenguaje se revela limitado, incompleto y la fuerza de una imagen en la retina cubre y sustituye a las palabras. Unos naturales eternos, lánguidos, con el toro a un milímetro de la muleta, si parecía que el animal iba a salir suelto el torero se estiraba y recogía al burel de vuelta a las zapatillas, dormida la muleta en su mano prodigiosa. El volapié con el que finalizó la mejor faena que yo haya visto hasta ahora le hizo acreedor de la puerta grande y nos dejó en la boca el regusto dulce de una gran tarde de toros.

Etiquetas: Toros, Barcelona, Morante, Finito, Fandi, Monumental

Recomendaba yo el otro día una de las genialidades de Perro, a propósito de la vida. Afán irredento de magisterio. Hoy, conduciendo y escuchando uno de los muchos cánceres modulados -multiplicados por el grupo A3- intentaba reconciliarme con la música actual -ni siquiera es popular, lo popular nace del pueblo- y escuchaba Out of Reach de Gabrielle:

Knew the signs wasn’t right
I was stupid, for a while
Swept away, by you
And now I feel like a fool

So confused
My heart’s bruised
Was I ever loved by you?
Out of reach, so far
I never had your heart
Out of reach, couldn’t see
We were never met to be

Catch myself, from despair
I could drown if I stay here
Keeping busy, everyday
I know I will be ok

Chorus
But I’m
So confused
My heart’s bruised
Was I ever loved by you?
Out of reach, so far
I never had your heart
Out of reach, couldn’t see
We were never met to be

So much hurt, so much pain
Takes a while to regain
What is lost inside
And I hope that in time
You’ll be out of my mind
I’ll be over you

y pensaba que no tenía por qué ser tan malo. Habla de sentimientos - otro poderoso narcótico, por lo tanto adictivo e imprescindible para el control pero hay que vivir-. Pero entonces lo dice " Keeping busy, everyday I know I will be ok" "Si me mantengo ocupada, todos los días, sé que estaré bien". Y de repente, vuelvo a ver la luz.

Etiquetas: Gabrielle, Simpsons

Los que tenemos que hablar de todo esto, aunque sólo sea para evitar que otros piensen por nosotros, no podemos si no sentirnos agradecidos por el torrente de ineptitudes, arrogancias, mentiras, hipocresías, falacias, patrañas, mendacidades, traiciones y números cómicos que nos brindan los Progresistas por el Gobierno una mañana sí, un mediodía también. Tan pronto nos encontramos la inanidad de cuota luciendo palmito en la inauguración de un vertedero, como al Rodríguez pidiendo perdón a Evo por invertir en su país. Para sorpresa de algunos sale a la luz que dos años antes de llegar al gobierno ya traicionaban a las víctimas, por no hablar de la traición de Estado pero eso es mu fuerte para este foro; para sorpresa de otros descubren que un Govern Catalanista y de Esquerres es lo mismo que la apoteósis de la Nada, regada con odio. El asombro ante las multas por rotular en español, en España, se convierte en estupor cuando nadie con responsabilidad para pararlo dice esta boca es mía. El desconcierto del recién llegado ante el hecho de no poder matricular a su hijo en un colegio que de sus clases en español, en España, se transforma en consternación al escuchar al Presidente de tu Gobierno decir que es un problema puntual. La exclamación tras el incendio de Guadalajara, se torna en ¿indignación? cuando se demuestra que rechazaron ayuda Pepera, o cuando despreciaron y traicionaron a otras víctimas. Cuando haces zapping y te encuentras a la ministra de Cultura sufriendo espasmos orgásmicos ante las preguntas de Vitorio y Lucchino y entre risas afirma que ya era presumida a los siete años y que lo peor es cuando tienes que ir a varios actos en un día y no te da tiempo a cambiarte de uno a otro; o que para ver la sociedad a la que representa una bancada y otra en el congreso sólo tienes que fijarte en como visten unos y otros "unos muy formales, vestidos muy serios -entonces advierte el error- y, y...y esas corbatas tan caras ¡ y la gomina!". Piensas que esto es lo que hemos elegido y que ya vendrán los ayes.

Pero hay dos cosas que me asombran sobremanera, el odio visceral, innato, al adversario político -tal vez no a la persona pero sí al político- que les lleva a asaltar sedes, agredir con impunidad, boicotear sin remordimientos, poner a Rubalcaba y Vendrell en los distintos gobiernos, a practicar detenciones políticas al más puro estilo fascista y excusarse sin rubor a través de las fórmulas mágica "El PP miente" o "El PP odia Catalunya"; y el afán de superación que les lleva a poner a Montilla de ministro de Industria, a la Trujillo de ministra fantasma -¡Mª Antonia manifiéstate mis noches están huérfanas desde que has desaparecido!-, a López Garrido de portavoz parlamentario; o que les lleva a manufacturar una ley en tres años y a la hora de aprobarla sacarse los ojos entre ellos porque el tanto solo se lo puede anotar uno.

Mi predicción es que el nuevo ministro de Cultura será Pepe Blanco, hagan sus apuestas.

En el libro favorito de Rodríguez Sancho Panza tuvo la dignidad de renunciar a la ínsula.

Etiquetas: España, Spain, Cataluña, Catalunya, PSOE, PSC

Cuentan las lenguas antiguas que un 14 de octubre nació una ilusión su madre fue Sevilla,... y le prestó su nombre y para defenderlo le dio a una afición…

Ejemplo de sevillanía familia roja y blanca del Sánchez Pizjuán mi corazón que late gritando ¡ Sevilla! , llevándolo en volandas por siempre a ganar…

Y es por eso que hoy vengo a verte, sevillista seré hasta la muerte , la Giralda presume orgullosa de ver al Sevilla en el Sánchez Pizjuán.

Y Sevilla, Sevilla, Sevilla, aquí estamos contigo, Sevilla, compartiendo la gloria en tu escudo, orgullo del fútbol de nuestra ciudad…

Dicen que nunca se rinde y el arte de su fútbol no tiene rival más de cien años lleva mi equipo luchando y abanderando el nombre de nuestra ciudad…

Ejemplo de sevillanía, familia roja y blanca del Sánchez Pizjuán mi corazón que late gritando ¡ Sevilla! llevándolo en volandas por siempre a ganar…

Y es por eso que hoy vengo a verte, sevillista seré hasta la muerte, la Giralda presume orgullosa de ver al Sevilla en el Sánchez Pizjuán.

Y Sevilla, Sevilla, Sevilla, aquí estamos contigo, Sevilla, compartiendo la gloria en tu escudo, orgullo del fútbol de nuestra ciudad.

- ¡Illo Felicidades!-

- Escucha, que esto es pa toa la vía. Que esto no es un día ni dos.

¡A Disfrutarlo!

Etiquetas: UEFA, Sevilla, Arrebato

Estaba pensando cual seria el protagonista de mi proximo articulo flamenco, barajaba varios nombres y la elección era francamente difícil por lo menos para mí, elegir entre figuras tan sobresalientes de este bello arte que es el flamenco: Manolo Caracol, la Niña de los Peines, Juanito Vaderrama... Ya casi me había decidido por la Niña de los Peines, cuando al consultar su biografía en una página que se jacta de informar sobre flamenco, miré también la biografía de Pepe Pinto y me quedé bastante defraudado, este maestro del cante sevillano salía muy mal parado, siendo tachado de bufón del cante , teatrero, y su cante de ramplonería. Nada más lejos de la realidad en mi humilde opinión , quisiera con este artículo explicar el por qué de estas acusaciones y el motivo de que sea ensalzado por mi persona. Para ello debemos conocer primero su biografía:

PEPE PINTO. Nombre artístico de José Torres Garzón, Sevilla, 1903-1969. Falleció el día 6 de noviembre de 1969, de hemorragia intestinal. Cantaor payo, que contrajo matrimonio con Pastora Pavón (Niña de los Peines), en el barrio de la Macarena de Sevilla en el año 1931. La primera vez que cantó en público fue en el Café Novedades de su ciudad natal, hacia 1917, junto a otros dos jóvenes que luego serían también figuras del cante, El Carbonerillo y Pepe Marchena, de forma casual, pues estaban presentes en el espectáculo como espectadores, y lo hicieron a petición del auditorio.El bar que abrió en Sevilla con su esposa era toda una institución para los cantaores y aficionados del buen cante. Tenía dos pasiones en su vida: el flamenco y su mujer, que le aventajaba en 13 años, aunque eso no era para ellos ningún impedimento ya que se tenían adoración mutua, Juanito Valderrama dijo de ellos que eran Romeo y Julieta en versión flamenca.

Por encima de todo, el Pinto tenía muy buenas cualidades para el cante, una voz flamenca y una gran sabiduría sobre todo de los cantes sevillanos y trianeros como soleares y seguirillas. El cante, lo aprendió en una de las familias con más arte: los pavones, de su mujer Pastora Pavón y sus cuñados Arturo y Tomás, sobre todo a éste último al que admiraba profundamente.

Pero pese a todas estas virtudes para haber pasado a la historia como un maestro indiscutible del cante para todos, tomó el camino desacertado para muchos, la Ópera Flamenca, él, junto a Pepe Marchena fueron los máximos exponentes de esta época flamenca , tan maltratada por artistas y crítica.Por artistas porque al ser seguida en masa por el público se abuso de ella hasta la saciedad llegando a depreciar su esencia flamenca. Por la crítica, ya que es excesivo decir como afirman algunos que fuera un periodo nefasto para el flamenco, entre otras cosas, para llevarlo a conocer a la gente , haciéndose fórmulas menos "jondas" y mas accesibles al público, sin que quiera decir con ello que se pierda todo el sello flamenco.

Pepe fue un gran cantaor, todas las biografías que he consultado coinciden en que cuando estaba en privado con familiares y amigos, era un genio cantando por seguirillas, soleares o malagueñas... de lo que he podido dar fe en algunas grabaciones francamente acertadas. Su error, o su acierto fue, que creó un estilo de flamenco en el que se incorporaban recitados entre copla y copla que quizás fueran innecesarias para su calidad artitisca, haciendo un efecto negativo a los ojos de la crítica, pero que probablemente fueran acertados ya que le valió el favor de la gente que lo tenían como ídolo indiscutible.

Parece raro que tomara esta opción, sobre todo viniendo del seno de una familia tan gitana, su cuñado Tomás se nego a subirse a un escenario siendo un cantaor magnífico, y que decir de su mujer, la mejor voz femenina de todos los tiempos. Tal vez fuera propio convencimiento, le gustaba lo que hacía, que tenía una vocación fustrada de actor,... o que el público asi lo demandaba. Además, en esto ganaba mucho dinero, pero por favor no se me malinterprete, nunca fue una persona codiciosa ni interesada, todo lo contrario, todos coincden que era un angel del cielo, paño de lagrimas de sus amigos prueba de ello era su bar donde se reunian todauna corte de cantaores y amigos fracasados o necesitados a los que él y su mujer mantenian, como su propio cuñado. Juanito, Fosforito, hasta el propio Camarón reconocieron que en sus inicios Pepe y Pastora les quitaron mucha hambre.En una entrvista que le hicieron a la Niña , dijo así:

- Usted, Pastora, de be haber ganao mucho dinero con el cante...

- Mucho, hija; muchísimo. Pero a esta fecha estoy más probe que una rata. He tenío siempre muchísima familia y mucha gente a mi alrededor a quien mantené, y aluego que yo no pueo ve una lástima sin ponerla remedio. Pastora Pavón, la Niña de los peines, no sirve pa guardá una peseta.

Los últimos años los pasó cuidando con verdadera dedicacion de su mujer que se encontraba muy mal, tenia esclerosis, ya no conocía ni a su marido.Esto apenaba en suma a Pepe, que cantaba así por tientos:

-"y pido por tu salud, a voces llamo a la muerte, y pido por tu salud , que me conceda la suerte de morirme antes que tú".

Y como él era tan creyente, Dios se lo concedió y murió antes que ella, dicen las cronicas que Pastora no fué consciente de su viudedad, o quizá si, porque murió pocos dias después.

Queden con nosotros unos versos que dicen en pocas palabras unas de las verdades más sublimes que se han expresado. Él era compositor de sus ropias letras, dicen que de verso fácil, yo digo un poeta del pueblo que cantaba al pueblo sus penas y alegrías , sus quehaceres cotidianos, y no un intelectual que en su inteto por hacerse entendido por la plebe se hace precisamente inentendible para la gente en esto radicaba la grandeza y el éxito del Pinto:

-"Menos faltarle a mi mare de mi alma, to te lo consiento serrana , menos faltarle a mi mare que a una mare no se encuentra, y a tí te encontré en la calle: ¡Vete si te tiene cuenta!".

Recomiendo "Glosa a la soleá ", "Trigo limpio " y alguna de sus soleares y seguirillas.

Autor: Abraham Morcillo

Etiquetas: Flamenco, Pepe, Pinto, Niña, Peines

La alquimia en cierto modo y momento fue el arte de mezclar materias para obtener los más preciados y misteriosos brebajes, enjuagues milagrosos, pociones mágicas o resolver los enigmas más inexplicables. Y así, en este blog, su autor, del que presumo ser un gran amigo, ha ido entremezclando cine, música, poesía, política y literatura con acierto, mucho oficio, más voluntad y con un toque secreto que huelga desvelar porque todos ustedes lo conocen. Pero como la Historia la escriben los acontecimientos y no los historiadores (ni los periodistas) que sólo saben balbucear recuerdos propios o ajenos, hoy aprovecho la caldera del alquimista para hablarles del opio del pueblo, el verdadero, cómo no, hoy mi colaboración no podía hablar más que de Fútbol.

Permítanme arrojar una gota de solera en honor de un Equipo que, como todos también saben, anoche hizo Historia, su Historia, pero también la Historia de una ciudad, de una afición y de una región entera (le de a quién le de) al proclamarse Campeón de la Copa de la UEFA con un rotundo y grandioso marcador; cuatro goles a cero, cuatro soles que radiaron a raudales alegría y sentimiento.

La magia del Fútbol sólo la puede menospreciar quien la ignora. Lejos de las cifras astronómicas, de la mercadotecnia y todo eso que no es Fútbol, sino industria, negocio, como pasa en el cine, la música o en el arte en general, el Fútbol es un deporte que remueve hasta las entrañas de quién lo sigue, lo vive y siente. Decían anoche no pocas bocas desgañitadas de animar a su gran Equipo – esto es un sentimiento muy grande, no se puede explicar - Y así es cuando se nos presenta en estado puro, un ejemplo de fraternidad, de hermandad, de compañerismo, de rivalidad, de pundonor (no me hablen de violencia que eso tampoco es Fútbol) Y he aquí las virtudes de este gran, de este enorme Equipo que hoy merece la atención de todos, el Sevilla FC demostró anoche su valor dando una soberbia exhibición de lo que es la grandeza del Fútbol.

No soy imparcial y he tenido la fortuna incomparable de vivir la grandeza del sentimiento sevillista junto a una familia para mí señera del Sánchez Pizjuan. La familia Risco, ejemplo de sevillismo y sevillanía. Anoche pude ver clarito a esos dos queridos hermanos fundidos en una abrazo incontenible, en plena explosión de satisfacción, vibrando con cada minuto y enchufados al resto de la familia que con igual magnitud vivía el partido desde la sevillana calle de Beatriz de Suabia. Pero igualmente imaginé a ese grupo de fervientes amigos sevillistas saucejeños que cargados con toda la ilusión del mundo vivieron la gesta, nerviosos e ilusionados, a las puertas del Philips Stadium. Y cómo no acordarse de aquel pequeño personaje al que le preguntaron hace unos años - ¿tú de qué equipo eres?- y éste respondió con la inocencia de un niño y la firmeza de un hombre – del Sevilla – y el primero insistió - ¿Por qué? Y en el mismo tono respondió con los ojos vivaces – porque mi padre es del Sevilla – Ese lazo invisible que une padres e hijos, hermanos y amigos, en la extraordinaria noche de ayer y desde hace cien años tuvo y tiene un color, el rojiblanco.

Miles de personas repartidas por todo el mundo se agarraron a ese lazo y gritaron al unísono un 10 de mayo de 2006 unidos por un sentimiento – Gooooooollllllll – cuando el delantero sevillista puso el alma y el corazón, haciendo honor al escudo impreso en su pecho, en un monumental remate de cabeza. Y tal fue su clamor que hasta el último de los ángeles del cielo y hasta el más escondido de los que rezumaban antaño en el infierno, se enteró y vibró, no una, cuatro veces, con cuatro cataclismos de euforia y delirio que hicieron temblar los pilares de la tierra y contemplar como el sueño se iba convirtiendo en realidad.

Sevillista se nace y por eso se es Hasta la Muerte querido amigo. Ilusionarse, emocionarse, sufrir durante los años malos, vibrar en los buenos, irritarse, retorcerse de angustia, vivir y sobrevivir a los infartos, a los últimos minutos con el corazón en un puño, llorar a lágrima suelta, abrazarse, besarse, gritar, contener la rabia, saltar como un loco, cantar de júbilo, animar hasta el final, poner el corazón en cada partido, las ganas en cada lance, asumir la derrota, desear siempre la victoria, defender la humildad, el trabajo, la cosecha propia, querer y sentir una camiseta, un escudo, un Equipo, ser leal, estar orgulloso y ser campeón de Europa...Esto es el Fútbol, esto es ser Sevillista, quién lo probó lo sabe. Por eso la victoria de ayer del Sevilla fue la victoria del Fútbol, de una afición y un sentimiento, y a otros, en esto, que me perdonen, pero les queda mucho por andar.

A Sevilla la baña el Guadalquivir, la perfuma el azahar de sus naranjos y la viste con su traje de volantes la Giralda. Pero después del emblemático día de ayer, un lucero rojiblanco la guió en el alba del Fútbol europeo y la llevó, junto a los sevillistas, por su talante, por su valía, por sus meritos y gallardía, a las mismas puertas del cielo. Y cuando Ciudad, Equipo y Afición levantaron la copa llamando fervorosamente, las puertas se abrieron y una voz celestial respondió con arte y salero:

Cuentan las lenguas antiguas que un 14 de octubre nació una ilusión,
su madre fue Sevilla y le prestó su nombre
Y para defenderlo le dio a una afición...

Ríos no, torrentes de comentarios y sentimientos ha desatado esta grandiosa victoria, yo he querido contribuir modestamente movido por ese sentimiento indescriptible que a todos nos une, por ello se lo dedico a todos los sevillistas, a los campeones de Europa, la copa es nuestra.

Jr. Un sevillista

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I would say I'm sorry
If I thought that it would change your mind
But I know that this time
I have said too much
Been too unkind

I try to laugh about it
Cover it all up with lies
I try and laugh about it
Hiding the tears in my eyes
cause boys don't cry
Boys don't cry

I would break down at your feet
And beg forgiveness
Plead with you
But I know that it's too late
And now there's nothing I can do


So I try to laugh about it
Cover it all up with lies
I try to laugh about it
Hiding the tears in my eyes
cause boys don't cry

I would tell you
That I loved you
If I thought that you would stay
But I know that it's no use
That you've already
Gone away

Misjudged your limit
Pushed you too far
Took you for granted
I thought that you needed me more

Now I would do most anything
To get you back by my side
But I just keep on laughing
Hiding the tears in my eyes
cause boys don't cry

Por supuesto nos quedamos con Robert Smith y La Cura, ¡no perderse el vídeo!

Ayer me puse a escribir un artículo sobre mi familia, con la mala fortuna que cuando lo tenía casi terminado se fue la conexión y perdí todo lo que tenía escrito.

En él escribía sobre mis abuelos, creo que se merecen que les brindemos un pequeño homenaje ahora que tenemos la suerte de tenerlos con nosotros, yo por lo menos quiero decirles lo que han influido en mi vida y lo que siento por ellos.

Desde pequeño, me ha gustado rodearme de las personas mayores, eso me ha marcado mucho la personalidad como sabe la gente que me conoce, mis charlas sobre la vida de antes con Lolo o Juanete, mi tráfico de gallinas y conejos con el Sema, Consuelillo o Aurelia; los frescos con mis abuelas en los que Faustilla o Antonia me contaban sus picardías y chascarrillos y que tanto enfadaban a mis padres… Algunos dicen: -Pareces un viejo. No me importa, yo solo creo que debí nacer en otra época.

Mi decisión de hablar de mis abuelos me llegó en esos momentos en que te embriaga la melancolía y te acuerdas de las personas que tienen gran significado para ti, y comencé a darle vueltas a la cabeza y decidí que mis abuelos se merecían este insignificante reconocimiento por parte de su nieto intentando, en vano, pagar todo lo que han hecho ellos por mi.

Yo tengo una memoria sorprendente y suelo quedarme con las conversaciones que mantengo con la gente y luego aparecen las rases en mi mente en el momento adecuado, un día estaba en la almendra con mi primo Pedro y me dijo una frase que nunca se me olvidará: -A los abuelos hay que respetarlos más que a los padres ya que estamos vivos gracias a ellos. Es lo único de lo que me ha dicho en lo que le hago caso.

Quisiera empezar hablando de mi abuelo Chico, creo que debe estar en primera posición por ser el patriarca y porque ahora mismo es el que se encuentra un poco mas delicado.

Muchos son los recuerdos que me asaltan si busco en mi niñez y todos bonitos y entrañables para mí; cuando sembrábamos las patatas, las regábamos y, luego las recogíamos; Cuando intentábamos inútilmente criar los pollitos de los faisanes. ¿Te acuerdas Armando cuando nos dio la cacarina con los cuatro pollos? Mis primeros cuatro pollos; o los domingos comiendo el arroz que hacía, en el jardín. ¡Cuántos recuerdos! Las tertulias en las que me contaba de quién era tal o cual tierra, o a quién se la había vendido, o sobre la guerra. Ahora me apena estar a su lado y no poder entablar una conversación, siempre sentado en tu silla. Abuelo, quiero volver a sembrar contigo las habas, volver a podar los rosales o que simplemente me digas a quien vendió don Rafael los olivos de dehesa… le pido a Dios que te no te haga sufrir en esta situación que estas viviendo que te de fuerzas, un abrazo muy fuerte, te queremos, no lo olvides.

Mi abuelo Baldomero, es una de las personas que más me han influido en mi vida, siempre he intentado fijarme en él. Para mí, ha sido todo un ejemplo de cariño hacia sus hijas, su mujer. Siempre ha estado ahí cuando lo hemos necesitado, con su gramática parda, como él dice, pero siempre al pie del cañón. Me ha enseñado muchas cosas sobre la tierra, a matar los cerdos, a comerme el pescado o a lavarme las manos antes de comer. Pero lo que más admiro de él y de mi abuela Antonia es que puedo hablar con ellos de cualquier tema con toda confianza. ¡Ay, cuantas cosas podrías enseñarnos si fueras un poco mejor maestro! Pero yo te admiro como eres y te quiero dar las gracias porque estás en los momentos difíciles. Sigue con esa fuerza y esa vitalidad que tienes que seguir dando guerra muchos años.

¡Qué difícil se me hace decir lo que siento por ti, abuela María! siempre ha habido entre nosotros una relación un poco complicada por eso de que yo he sido más de los baldomeros. Has creído que yo no te quería lo suficiente y yo, que tu eras la que no me comprendías. Un día, de pequeño te pregunté que si es que querías más a mi hermano o a Pedro Alberto y me dijiste una frase que no se me olvida y que con el tiempo he comprendido: -Hijo ¿qué dedo te cortas que no te duela? Esa frase te la devuelvo yo hoy. Quiero que sepas que te quiero y que he aprendido a encontrar tus virtudes, que dentro de esa coraza que formas a tu alrededor intentas equivocadamente unir una familia que se empieza a desquebrajar, quizá has confundido las formas pero no el fondo, El tiempo me ha hecho ver que tu vida no ha sido entre algodones como la gente cree y que se esconden por ahí muchas espinas, y he aprendido a quererte y a entenderte, aunque a veces sea tan difícil. Y se que el cariño es recíproco, que las tardes en que nos íbamos a pasear por el campo, o a tomarnos un helado o a ver el río hemos sido abuela y nieto. Un beso, te quiero.

Y que puedo decir de mi querida abuela Antonia, si con ella sobran las palabras, nunca podré agradecerle lo suficiente todo lo que ha hecho por mi, todo lo que me ha mimado, siempre defendiéndome, haciéndome a escondidas de mi abuelo la comida que me gustaba, dándome la copilla de gloria… De ti tengo mucho, mis ganas de cantar y bailar a todas horas, mi humor pícaro, además de una capacidad innata para ahogarme en un vaso de agua (herencia directa a mi querida madre y luego a mí) y la lágrima siempre en el ojo. Pero lo que siento por ti es especial y quiero que lo sepas, aunque ya lo sabes. También como yo necesitas sentirte querida y mimada algunas veces. Quédate con nosotros muchos años, ¡siete besazos abuela!

Y no podía pasar por alto a Juanete y Antonia. Yo siempre digo que tengo mucha suerte por que tengo tres abuelos, y ellos lo son para mí. ¡Qué pena Juan! cuántas cosas me contabas en los tajos de la aceituna cuando me llevabas como un perrillo faldero siempre detrás tuya, y cuántas anécdotas y chascarrillos se han quedado sin contar, te mando un beso hasta el cielo.

Con Antonia, la relación es extraña. Siempre a habido un filin especial entre ambos que ha hecho que yo me sienta su nieto y ella mi abuela. Mientras hacemos la matanza o dulces, que sólo basta mirarnos para entendernos. Recuerdo una matanza haciendo morcillas y una vez hecha la masa volvimos a echarle más pan y especias , decía Piedad a mi madre – míralos ya están otra vez echándole cosas- y mi madre dijo- déjalos ellos se entienden-. De ella, me admira su mano para la cocina, tiene ese punto que logran pocas mujeres en que mirar el guiso o acariciar los alimentos hacen que salga una comida exquisita con cuatro ingredientes, mi madre ha sido su seguidora en este aspecto, y pronto llegará también a ese punto. Solo recordarte que no estas sola, que tienes tu familia y a nosotros que también somos tu familia. Un abrazo fuerte.

Autor: Abraham Morcillo

La comunicación no es en absoluto tan sencilla. Ahora me parece que idear técnicas apropiadas, en primer lugar, y ser capaz, en segundo lugar, de implantarlas limpiamente en otros, sería una cuestión de años, y es probable que ahora no lo intente nada, o muy poco, y aún así muy torturado y diluido. Me doy cuenta de que, con tan complicadas explicaciones, me expongo seriamente, y tal vez irreparablemente , a oscurecer lo que ya sería bastante difícil de presentar con su claridad e intensidad apropiadas; y lo que me parece lo más importante de todo: que estas personas sobre las cuales voy a escribir son seres humanos, que viven en este mundo y son inocentes de retorcimientos como los que ahora giran sobre sus cabezas; y que convivieron con ellos y fueron espiados, reverenciados y amados, por otros seres humanos monstruosamente extraños, empleados por otros todavía más extraños; y que ahora son examinados por otros que han cogido su vida tan casualmente como si fuera un libro, incitados a esta lectura por diversos reflejos posibles de simpatía, curiosidad, ocio, etcétera, y casi seguramente con una falta de consciencia, y de conciencia, remotamente apropiadas para la enormidad de lo que están haciendo.

Si pudiera, no escribiría nada aquí. Serían fotografías; el resto serían fragmentos de ropa, trozos de algodón, puñados de tierra, frases aisladas, pedazos de madera y hierro, frascos de olores, platos de comida y excremento.

Pero, tal como están las cosas, haré lo poco que pueda escribiendo. Sólo que será muy poco. No soy capaz de hacerlo; y si lo fuera, ustedes ni se acercarían a ello. Porque, de acercarse, apenas soportarían seguir viviendo.

Preámbulo de Elogiemos ahora a Hombres famosos; James Agee y Walker Evans (1941)

El panorama desolador de la cartelera actual, ni siquiera mejorado por esos supuestos cines independientes y alternativos que en su mayoría ofrecen más de lo mismo, nos empujó ayer a ver la última del probable hombre más poderoso de Hollywood porque, una vez más, es su película. La elección del director ya es todo un síntoma del talento de este hombre para saber donde arrimar su ascua, un directorzuelo de "culto" de series de televisión de las que no he conseguido terminar ni un capítulo pero que, a lo visto, disfrutan de cierta fama y respeto, algunas,como Perdidos, cercanas al culto irracional.

El caso es que teniendo en cuenta que es una película de Tom Cruise, la película no sale mal parada del todo. Cuando entras en el centro comercial sabes lo que te vas a encontrar, por lo que actúas en consecuencia, un buen aprovisionamiento de Pop-Corns y Coca-Cola y ganas de oír ruido y ver tiros y amoríos insolostrables, pero lo sabes. Lo peor de la película, como en todas las películas en las que se dirime el dinero de Tom, es la edulcorada hasta la náusea relación de amor entre el héroe y, hoy, su prometida, una belleza en serie factoría Cruise. Él la quiere tanto que está pensando seriamente dejar la agencia Fuerza Misión Imposible para la que trabaja, ella le quiere tanto que siempre confía en sus secretos. Sexo supuesto y aséptico entre gasas y guantes de látex y boda casposa estilo iglesia de la cienciología. Nada nuevo bajo el sol, soportable si abusas de las garguerías imprescindibles.

Las escenas de acción son todo lo espectaculares que ciento cincuenta millones de dólares puedan comprar, con momentos interesantes como la persecución de helicópteros entre molinos de viento o el robo del "rabbit foot", supuesto anti-dios de ochocientos cincuenta millones de dólares que sirve como excusa argumental; la escena del puente algo sobrecargada y epiléctica me recuerda mejores actuaciones y directores con más talento; y sobre todo el que ahora, al igual que en la serie original, hay un cierto trabajo de equipo, que nos ahorra exhibiciones de Ethan Hunt; a destacar Ving Rhames en su papel de conciencia de Hunt y de confidente y guiño al espectador.. Otras dejan algo más que desear, como el efectista y pobre de argumento secuestro en el Vaticano - "Lo único que no ha quedado claro para Ethan es que El Vaticano, es El Vaticano"-, en el que lo mejor es el coche, el traje y la espalda de Maggie Q

Pero lo que salva la película de la mediocridad es el más que admirable trabajo de ese soberbio actor -a pesar de Happiness- que es Philip Seymour Hoffman, el típico malo que sólo ansía dinero y sumisión se transforma en su piel en un hombre turbio, oscuro, inteligente y frío. Cuando el agente Hunt lo cuelga del avión en un intercambio de papeles interesante Owen Devian -Seymour Hoffman- amenaza con dañar lo único que podría herir a Hunt, ella, y lo cumple y veo esa gélida crueldad instalada en el imaginario colectivo por mor de Ralph Fiennes; y sé que, a pesar de todo ha merecido la pena.

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Es de agradecer el loable esfuerzo que hacen algunos por hacer de este país un lugar habitable; mediante un esfuerzo de abstracción espacio temporal, así como echando mano de toda nuestra capacidad empática podemos incluso comprender sus y el razonamiento. Pero cansa, cansa mucho, cansa hasta la desgana; ya se lo dije estimado Smith, creo que hacer del encaje territorial una cuestión prioritaria de Estado -teniendo en cuenta las circunstancias (entre otras)- es algo casposo, vetusto, rancio ¿carpetovetónico?, noucentista; es una imposición artificial, alimentada por el bienpensante de a pie -y utilizada de manera grosera, vil y canalla por el nazionalista de a caballo- que cree, en su candidez, que se trata de una cuestión identitaria -algo así como el cambio de sexo- y no lo es. Solamente lo es en la medida en que se alimentan determinados apetitos -que tienen sus orígenes en la mala fe- mediante el miedo a no parecer lo suficientemente abiertos, lo suficientemente comprensivos, lo suficientemente ¿democráticos? Así que no me queda más remedio que tirar del, ya, famoso video-freak Youtube, y hacer mías, otra vez, las palabras del inmarcesible Dragó.

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En el BOE de hoy se titula:

Zapatero pide a los presidentes africanos Repatriaciones Urgentes ¡Uy qué miedo! Míralos como tiemblan, ¡ah no! que se están descojonando, ¿y Caldera? Hay quien lo ha visto vagando por la calle del expolio repitiendo entre dientes: "La mejor ley de inmigración de la historia" "¡No hay efecto llamada, fascistas del PP!"

Pasando páginas el número de noticias interesantes parece no tener fin:

Blair defiende la construcción de centrales nucleares ¿ y nosotros ? Nosotros cerrando y construyendo desaladoras o parques eólicos, que son más limpios.

Llegamos a la sección de opinión, con sus Editoriales:

El PP se sale A propósito de los cuatro millones de firmas que no significan nada en esta dictadura de la minoría en que convivimos, lo mejor son los consejos electorales a Rajoy y

Confusión Pertinaz Este va de Evo, el amigo de los indios y termina así "Pero el presidente boliviano debería cuidar sus modales, sobre todo con sus aliados estratégicos. Con esa retórica amenazadora que gasta alegremente quizá no esté confundiendo a sus supuestos enemigos, pero está consiguiendo despistar a sus supuestos amigos"

Más adelante nos encontramos a Maragall diciendo que "una segunda oportunidad" es posible; alguien debería decirle a esta gente que el viernes fue hace cinco días, pero no importa porque inmediatamente después tenemos diez páginas que repasan a fondo, com cal, el acontecimiento del milenio -"Le Jour de Gloire est Arrivée" es la Portada del tebeo del PSC.

Excusando la citada final la noticia verdaderamente importante es a propósito de Hirsi Ali, diputada holandesa por el partido liberal hasta ayer, amenazada de muerte por los moros radicales por pensar y denunciar las crueldades, irracionalidades, excesos, fanatismos.... del islamismo, valga la redundancia, en particular y del mundo en general,

No dejo de insistir en los derechos individuales porque aquellas sociedades que han otorgado al individuo la maxima libertad son mas prosperas, mas libres. Toda esa gente de Africa y de Oriente Medio que arriesga la vida para venir aqui, por que vienen? Buscando la libertad. Todas las historias que me encontre trabajando como traductora en el servicio de inmigracion, todas, eran de personas que habian venido en busca de su dignidad, en busca de sus derechos individuales.

a la que han retirado la nacionalidad holandesa por mentir en su petición de asilo allá por el año 1992 y reconocerlo ahora en varias entrevistas y un libro. Ahora la echan como a una apestada porque los vecinos sienten miedo, unos musulmanes ya asesinaron a Pim Fortuyn -político- y a Theo Van Gogh -cineasta- también en Holanda. Para saber más aquí y aquí, por ejemplo.

En Estados Unidos la han admitido y le han ofrecido trabajo.

Pero tranquilos, en Holanda está permitido fumar Marihuana.

Dan asco.

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Arcadi Espada en Generaxión XXI

El nacionalismo ha de salir fuera del espacio público español, en el que está de una manera indebida, a modo de como se encuentra la religión en otros lugares del espacio público laico.
¿Cómo se traduce esta idea políticamente? Con el cierre definitivo del crédito autonómico español. Con el seguimiento concreto de las Tesis del Informe del Consejo de Estado que se publicaron recientemente y en las que se daban instrucciones legislativas para proceder a ese cierre. Y poco más…

¿Cómo se explica el triunfo del nacionalismo entre gente de toda condición tanto en el País Vasco, como en Cataluña y, ahora, en Galicia?

La explicación es muy sencilla: el nacionalismo posee una condición sentimental. Afecta a aspectos muy vinculados al alma humana. Yo tengo más derechos que usted porque llegué antes, ése es su discurso. Muy rudimentario, muy primario. Es la misma pregunta de ¿cómo es posible que una persona sensata crea en Dios? La respuesta es: porque consuela de la vida. En el nacionalismo ocurre algo parecido. Si nosotros nos inventamos una nación en la que creer… Hay incluso teorías sobre que el nacionalismo es la religión de los tiempos paganos. Yo creo que el nacionalismo es una construcción muy rudimentaria, pero apela a factores de tipo emocional que fructifican con facilidad en las personas y si, además, son utilizados hábilmente por los líderes políticos como un diseño de cómo debe ser la vida cotidiana en un país, se produce un salto conceptual bastante fácil de explicar.
Por otra parte, el nacionalismo como artefacto intelectual es algo que se deshace rápidamente, es muy simple.

¿Qué otros factores parecen en tu opinión criticables en nuestra sociedad?

 

A partir del 11-M se está dando en España un caso muy dramático, un cáncer para la libertad: el no saber qué pasó realmente. Eso es un ataque claro a la libertad. Y el escepticismo estéril de matiz religioso que afirma que nunca se podrá conocer la verdad.

¿Estás más a gusto en la Red con tu blog, que en el papel?

 

Es difícil de valorar, porque mi escritura ha evolucionado de tal manera que pienso en otros términos, me constriñe, por ejemplo, escribir sin links. Cuando me muevo con imágenes, sonidos… Es tremendo.

Pero, bueno, el papel sigue siendo mayoritariamente usado. Y me encanta trabajar en El Mundo.

Has hablado de Estados Unidos, el fenómeno neoconservador ¿ha pasado a Europa en forma de “neovaticanismo” o neocatolicismo?

 

Los neocons americanos han sido útiles para la Izquierda, la Derecha los aprecia menos, paradójicamente. Es lo que pasó con el movimiento proletario organizado, influyó más en el capitalismo que en el comunismo.

En Europa se está discutiendo qué es el progresismo de forma libre, sin estar atados a nada. Gente como Glucksmann y otros con quienes me identifico.

Etiquetas: Arcadi, Espada, Esaña, Nacionalismo

Cuando Eto'o miró a Almunia a los ojos se acabó la final, antes sólo hubo el miedo infantil al coco. No, el coco no era el Arsenal. Ese miedo totalmente racional, el miedo a perderlo todo cuando lo tienes todo. Ronaldinho no es, ni será nunca, Zidane, Maradona, Pelé, anoche lo demostró. Larsson es un jugador único. Iniesta. Luego la euforia. Nos lo merecemos, nosotros, los jugadores ya no existen, ya han cumplido.

Por la noche ruido adolescente, violencia adolescente, euforia adolescente. Humo. Ruido. Gloriòs. Nos lo merecemos. Enhorabuena.

Por la mañana y aprovechando la confusión, la resaca, o la euforia, que todo es posible, aparece Zaragoza escribiendo una nueva página gloriosa, en la gloriosa historia de aquet país, El PP utilitzará el teu No contra Catalunya. Mientras, el presidente de Cataluña ve la paja en el ojo ajeno con la viga de aumento.  Una futura madre en un micrófono: "Mi hijo podrá decir que estuvo cuando ganamos la segunda copa de europa" Al salir del metro, en un patio, unos niños con camisetas pistacho emulan a los jugadores. De fondo un run-run monocorde ¡Quin día tan gloriòs. Visca el Barça...y Visca Catalunya.

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Qué ingenuo soy. No lo creía posible. Creí que no serían  capaces de aprovechar esto también -corrección, no creí que lo harían. A fin de cuentas es una inmigrante, una desfavorecida, ¡una mujer!. Ni con esas, los buitres se han lanzado a por los despojos. Ha cometido un pecado: es una enemiga declarada del burguesismo autocomplaciente. En La Vanguardia de hoy habla su traductora por medio de una carta al director:

La Mentira de Ayaan Hirsi

Soy la traductora al español del libro Yo acuso, las memorias de la parlamentaria somalí-holandesa Ayann Hirsi, quien ha reconocido que la historia que contó al pedir asilo era mentira. O una verdad a medias. Al principio, confieso que me decepcionó -convivir con su tezto me había convencido de su valentía-, luego pensé que con qué derecho o autoridad exigimos a los pobres que cuando llegan a nuestras opulentas tierras se desnuden ante nosotros y sean transparentes. Nuestro sistema de justicia incita a la distorsión y a la falacia, y vivimos instalados en un cúmulo de mentiras tal, que el horizonte real hace tiempo que lo perdimos de vista.

En la mentira se basan los triunfos electorales, por patrañas se inventan y justifican guerras ignominiosas, por trapacerías de diversa consideración nos ahogan con los precios de los combustibles, por omisiones calculadas incurrimos en solicitar servicios que después resultan ser otra cosa en virtud de una letra pequeña que jamás podemos leer antes de poner la firma, por falta de transparencia caemos en el reiterado fraude de los contratos basura o compramos casas que no existen, pagamos a políticos que ganan sueldos gracias a nuestra benevolencia con la mentira y nuestra capacidad de desmemoria.

Me pasma que a los pobres se les exija decir la verdad y se les condene cuando la desesperación los lleva a fabular para sobrevivir. Esto es una reflexión y no una justificación.

Pero hay una diferencia sutil entre mentir por codicia y mentir para seguir vivo. Aún estoy esperando a que los grandes mentirosos oficiales y oficiosos reconozcan sus mentiras -son tantos que podría pasarme la vida confeccionando e inventariando sus nombres- y sobre todo a que nosotros, los engañados de siempre, tengamos el gesto firme de no olvidarlo, ni disculparlo, ni seguir asumiendo sus costos.

Natalia Fernández Díaz

Ayaan habla a través del corto por el que mataron a Theo Van Gogh

Una Actualización.

Etiquetas: Ayaan, Hirsi, Ali

Los acontecimientos se suceden si remisión, en nuestro afán por convertirnos en "Banana Republic" tras la detención política practicada por la orden/insinuación o, si más no, con la connivencia de altos cargos políticos de la administración Rodríguez, la veda se ha abierto-conviene leer la noticia. La mecha está puesta, es posible que otros la vayan encendiendo, pero otras ciénagas traen estos lodos.

La noticia es rica en matices -detención y supuesto maltrato de dos jóvenes de las juventudes de Izquierda Unida por parte de unos agentes antidisturbios por ondear una bandera republicana y proferir gritos contra la monarquía en presencia de la monarquía- y quisiera echarle un vistazo a alguno: La detención, que es probable sea legal, no lo sé y no me importa, se convierte en un ultraje a la democracia y a la libertad de expresión en el momento en que se pasa del "cumplimiento de la ley", al abuso de poder, a la vejación y la humillación de dos personas por gritar lo que piensan. Poco más que decir, un nuevo tanto en el haber del ministerio de interior; Qué respeto o protocolo es debido, más allá de lo que diga la ley, a una gente que se esfuerza en ser tan mediocre como el resto de nosotros, que hace demasiado tiempo que no cumple con su trabajo, que están ahí porque tú y yo queremos. Todo lo que los diferencia de mí, de tí, es artificial e impuesto; y ahora quieren ser una familia normal. Si no fuera obsceno hasta tendría el encanto de lo burgués.

Etiquetas: IU, Monarquía, España, Spain

Just got home from Illinois.
Lock the front door oh boy.
Got to set down take a rest on the porch.
Imagination sets in, pretty soon I'm singin

Doot doot doot lookin out my back door.

Giant doin cart wheels.
A statue wearing high heels.
Look at all the happy creatures
dancing on and on.
Dinosaur victrola
listenin to Buck Owens,

doot doot doot lookin out my back door

Tambourines and elephants
are playin in the band.
Won't you take a ride on the
flyin spoon doot doo doo.
Forward troubles Illinois.
Lock the front door oh boy.
Look at all the happy creatures
dancin on and on.
Bother me tomorrow, today
I'll find no sorrow.

doot doot doot lookin out my back door.

Tambourines and elephants
are playin in the band.
Won't you take a ride on the
flyin spoon doot doo doo.
Wondrous apparitions
provided by Magicians

doot doot doot lookin out my back door.

Smile with me tomorrow,
today I'll find no sorrow,
doot doot doot lookin out my back door

Looking Out My Back Door; Creedence Clearwater Revival 

¿No les parece un título con gancho? Como les contaba a las cuatro admiradoras - mamá yo también te quiero - que me siguen con fidelidad penitente, rayana en lo morboso, hace no mucho tiempo que descubrí la comunidad Filmaffinity, y trayendo a gala ese sentimiento compulsivo que se me manifiesta ante determinadas circunstancias me he lanzado a valorar películas y a archivarlas en listas del tipo "las mejores películas" Vs "las peores películas"; pero hete aquí cuál será mi sorpresa que me doy cuenta de que -construcción absolutamente esnob-  ya tengo las cien mejores películas de la historia del cine, y como es una lista absolutamente libérrima y ecléctica -quizá estoy abusando- pues he decidido que el que no tenga nada peor que hacer le eche un vistazo y diga algo, si quiere claro.