The Alchemist

"Muchísimos años después, más de treinta, cuando fui a México con Antonio Ferrandis para intervenir en el rodaje de una película, una amable y bella señora mexicana se interesó por el tema de mi obra teatral Las Bicicletas son Para el Verano , de la que habían llegado referencias desde España.

- Trata de la vida cotidiana en Madrid durante la Guerra Civil -resumí.

- He observado -dijo con un matiz de sorpresa y curiosidad- que muchos de ustedes, los españoles, al cabo de los años siguen viviendo obsesionados por aquella guerra.

El Tiempo Amarillo, Fernando Fernán-Gómez

En un álbum absolutamente psicodélico y que, definitivamente, convertiría a los Beatles en la banda más influyente en la música de la segunda mitad del siglo,

se puede encontrar a Paul Mc Cartney y el cuarteto de cuerda de George Martin hablando de la soledad y el patetismo

Ah, look at all the lonely people
Ah, look at all the lonely people

Eleanor Rigby, picks up the rice
in the church where a wedding has been
Lives in a dream
Waits at the window, wearing the face
that she keeps in a jar by the door
Who is it for

All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?

Father McKenzie, writing the words
of a sermon that no one will hear
No one comes near
Look at him working, darning his socks
in the night when there's nobody there
What does he care

All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?

Ah, look at all the lonely people
Ah, look at all the lonely people

Eleanor Rigby, died in the church
and was buried along with her name
Nobody came
Father McKenzie, wiping the dirt
from his hands as he walks from the grave
No one was saved

All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?

Lo que pasa es que en plena guerra entre los chicos buenos y los chicos malos  Sus Futuras Satánicas Majestades contraatacaron con la que, probablemente, sea su mejor balada. Con Jagger luciéndose y Brian Jones acompañando a la guitarra

She would never say where she came from
Yesterday dont matter if its gone
While the sun is bright
Or in the darkest night
No one knows
She comes and goes

Goodbye, ruby tuesday
Who could hang a name on you?
When you change with every new day
Still Im gonna miss you...

Dont question why she needs to be so free
Shell tell you its the only way to be
She just cant be chained
To a life where nothings gained
And nothings lost
At such a cost

Theres no time to lose, I heard her say
Catch your dreams before they slip away
Dying all the time
Lose your dreams
And you will lose your mind.
Aint life unkind?

Goodbye, ruby tuesday
Who could hang a name on you?
When you change with every new day
Still Im gonna miss you...

Si hay una película que espero con terca ansiedad, por la que siento algo parecido a la pueril zozobra que me provocaban los trailers de El Señor de los Anillos o, iluso de mí, cada nueva entrega de la prescindible precuela de la Guerra de las Galaxias, esa película es Flags of our Fathers

Y, para ir calentando, me he acercado a una de las deudas pendientes que tenía con el mejor director americano vivo

-lo cual es casi como decir el mejor director vivo-.

En 1985 Eastwood volvía a las raíces del cine con un western que recuperaba la temática clásica: un pequeño asentamiento minero es hostigado constantemente por los hombres de LaHood, un rico propietario que posee todo el valle excepto el arroyo que sirve de base a los mineros.  Cuando la presión es insoportable, después de una última y cruenta advertencia por parte de los hombres de LaHood, aparece "El Predicador" un misterioso jinete solitario, parco en palabras, "apareció de pronto un caballo claro y el nombre de su jinete era la muerte", mientras la joven Megan reza pidiendo ayuda  a Dios. 

La película empieza con secuencias alternativas de un grupo de pistoleros a galope tendido por praderas y bosques otoñales del norte californiano y la aparentemente apacible vida en el pequeño campamento minero. La tranquilidad es rota cuando ambas convergen y los jinetes saquean el asentamiento. A partir de ahí la película despliega los más recurrentes tópicos del cine del oeste, pero al igual que es  el torero el único capaz de convertir el reiterativo espectáculo en arte, subyugando al toro y llevándolo  por donde le ordena, es Eastwood el que nos empuja a la repetición de argumentos para recogernos con suavidad a veces, con violencia las más y dejarnos en lugar seguro con la sensación de que no puede ser tan sencillo como aparenta. Y no lo es, porque poco después nos vuelve a arrastrar al mismo sitio, pero por otro camino. Esto, que a partir de esta película es seña de identidad, alcanzará el cénit en Mystic River o Los Puentes de Madison.

Quizá el rasgo más llamativo y original de la película es la convivencia de un toque fantástico, onírico -todas las apariciones del predicador están envueltas en misterio, no se sabe de donde viene, por qué viene, o a donde va, pero siempre le acompaña un aura de Justo Vengador, heredada de Leone- en el tratamiento de El Predicador  y un registro realista, a veces crudo, en la puesta en escena -me llama mucho la atención una escena en la que Megan, la muchacha, es forzada por el hijo de LaHood, pero en una secuencia de 3 ó 4 minutos no aparece más que en un plano de apenas unos segundos, picados y contrapicados del violador e Eastwood refuerzan el aire sobrenatural del Predicador. Escena que para mí resume todas las virtudes de la  película ya que el tema eterno del rescate de la mujer desvalida está tratado con un lenguaje absolutamente moderno: sexo, violencia, realismo y misticismo-.

El duelo final entre El Predicador y Stockburn -Marshall corrupto contratado por LaHood para eliminar a los "rebeldes"-  es la confirmación de la personalidad de Eastwood y su ruptura con Leone y Siegel. En largas secuencias llenas de tensión y calma, el predicador va eliminando uno a uno a los esbirros de Stockburn, sin las excentricidades tan del gusto de Leone que convertían sus westerns en parodias, ni las ensaladas de tiros y explosiones de Siegel; lo hace con calma, sin recrearse, casi sutilmente, muerte y violencia no se esconden, sí, pero no hay deleite en ello y sobrevienen por imposición externa no por un afán expreso.

En definitiva EL Jinete Pálido es un excepcional western al que no hay que acercarse como a tal, si no como una reflexión sobre la violencia y sus consecuencias, la soledad y la indefensión ante el poder; y es, cómo no, la antesala de la excepcional Sin Perdón.

Etiquetas: Eastwood, Flags, of, our, Fathers, Pale, Rider, Jinete, Palido

Para cerrar el triunvirato -House, a pesar de mis reticencias y prejuicios iniciales he de decir que no está nada mal, de hecho está muy bien, aunque un punto por debajo- de la edad de oro de la televisión americana -muy a nuestro pesar también aquí podría decir la edad de oro de la producción televisiva-, a las mencionadas El Ala Oeste de La Casa Blanca y, ¡no puedo esperar a la primera parte de la sexta temporada,! Los Soprano; habría que añadir -para mí en segundo lugar- un día en la Vida de Jack Bauer

Me gusta tanto, ¡qué original!, porque siempre está en el filo. Tienes que preguntarte una y otra vez si el fin justifica los medios. ¿Está legitimado el pisoteo de derechos y libertades por parte del estado -entiendo democracia liberal- a fin de evitar una catástrofe mayor? ¿Están justificados los "daños colaterales" en tu propio país, contra tu propio pueblo? Razones objetivas hay, pero, ¿hay razones? ¿son objetivas?

He de reconocer que, como siempre,  esto no es más que una excusa para tranquilizar a mis cuatro admiradoras, no es más que una ficción, la realidad siempre es mucho más impresionante.

Tres continentes, cinco idiomas, cuatro países y cuatro historias  de vida entrelazadas sustancialmente por la casualidad y las circunstancias.

Tras mi última pendencia con el alquimista a cuenta de pelis y cine, no podía más que afilar mi pluma y presentar casi por compromiso patrio la crítica de Babel, obra del mexicano Alejandro González Iñárritu flamante palma de oro al mejor director en Cannes. Máxime, cuando asistí por la primera vez en mi vida a todo un preestreno con alfombra roja, por donde desfiló el zoológico el más variopinto que puedan imaginar con estrellas de medio pelo y periodistas de tres al cuarto, meninas fashion de tacón afiladamente embriagador, brillantinas y verbo prosaico; todo el mundillo media cool neo-conceptual lisboeta de americana, gafas de pasta negra, gorro y converse; señores de etiqueta; modelos y artistas excéntricos con caras de anfeta; en fin, toda una experiencia sensorial donde no faltó, obviamente, la presentación tipo american show televisivo con un prenda haciendo bromas estúpidas y un público -no acostumbrado- impaciente por saciar su fetichismo e intelectualidad y como no, por aprovechar de los canapés y vino espumoso mediocre que regalaban en el cóctel posproyección, pues tratábase de la sesión de apertura del Festival de cine ibérico de Lisboa.  

La vida te regala filmes exquisitos, en el Cine Sao Jorge, antiguo y emblemático, la directora del festival, una tal y atractiva Ossanda Forge, salió tambaleándose a escena entronizada en unos espectaculares zapatos, y encubierta tras una ligera tela de color verde y lentejuelas plateadas definida por una raja que mostraba, sinuosamente, el color púrpura de dos caminos interminables que conducían directamente de los pies al corazón, para decir que no se acordaba de lo que quería decir. Se disculpó por haber tomado unas copitas de tinto de más en la cena y salió tan pancha y tan pizpireta. El desconcierto fue clamoroso, el escarnio imperdonable; el clímax fue oír al presentador decir que no entendía por qué el galardón del festival era un gallo –símbolo nacional portugués- de oro, y el muy pendejo -de ridícula perilla- vive en Portugal y tiene una novia de cine, ¡Ay Serafín!

Surrealismo aparte, vamos al quite, antes, sin embargo, les digo que más que una crítica esto es mi impresión impersonal. Un padre formal y una hija rebelde, japoneses, intentan superar la trágica muerte de la mujer de él y mamá de ella. Un pastor de las áridas montañas de Marruecos compra un arma y se la entrega a sus dos vástagos varones para que ahuyenten a los chacales que jaman sus cabras. Una pareja de estadounidenses intentan recomponer su matrimonio en un viaje exótico en un país aliado y su sirvienta, una señora mexicana, cruza la frontera de San Diego ayudada por su sobrino con los dos críos de éstos ante la negación de su jefe de concederle el día libre para asistir a la boda de su hijo en Tijuana. Si vieron “Amores perros” y “21 Gramos” ya saben a lo que van a asistir, pero no duden de que, como tiene que ser, les sorprenderá.

Tiene aires de superproducción, con un reparto de lujo que hace honor a su nombre y caché, especialmente, Pitt, Bernal, Blanchette, pero también los menos famosos completándose en general interpretaciones ejemplares. Técnicamente envidiable, realizada con el mismo equipo de Perros Amores, la fotografía espectacular de Rodrigo Prieto y la música una vez más genial del genial y oscarizado compositor Santaolalla. El guión de Arriaga vuelve a ser de gran nivel y si el hecho de que las historias sucedan en diferentes países era un reto, creo que la articulación y narración del mismo es correcta y las secuencias fluyen entre una tensión creciente -cada vez más exasperante- sin que ninguna de las historias quede relegada componiendo un ambiente en todo momento coherente y apasionante. Tendrán secuencias fuertes, directas, de una violencia natural con primeros planos sobrecogedores; situaciones inteligentes y sorprendentes, todo muy de la firma Iñarritu. Hay momentos en los que la torre de Babel parece desplomarse, pero la resolución es admirable, el hilo que teje unas historias con otras es resistente, sutil y armonioso, alcanzándose momentos de gran perfección cinematográfica.

Para mí, lo mejor, escenas de un dramatismo real muy humano, donde el dolor y la belleza se acarician recíprocamente; interpretar con imágenes evocadoras el diálogo escondido en las manos de los personajes; mostrar cada pobreza y cada riqueza con su música y con su color. El abismo de las circunstancias al que a todos nos hace asomarnos a veces la vida  subyace como motor imparable; y otra pobreza y otra riqueza, esta vez de almas, de personas, se entremezclan desvelando la incomprensión, el dolor y la rebeldía como únicas salidas en un mundo separado por fronteras y unido -inexorablemente- por las relaciones humanas.

En las cuentas del debe, que también las hay, quizás lo más llamativo sea el abuso de ciertos estereotipos para ciertos personajes que lejos de que representen o no la realidad -qué importa además cuando hablamos de cine siempre hablamos de ficción- llena de tópicos una cinta en la que precisamente uno busca escapar de ellos, en fin, al hombre le tira la tierra, normal y comprensible. Al final siempre pierden los mismos, eso sí, eso es verdad.

Y nada más, no es una obra maestra, pero esta Babel, cuál torre babilónica, te hace subir y bajar durante más de dos horas de la seca tierra del sufrimiento al árido cielo del desierto.

Si pueden, no se la pierdan, quizás verán una firme y presumible candidata a las estatuillas.

PD. Ya sé que es difícil en España, pero bajo ningún concepto -y siempre que tengan la oportunidad- vayan a verla doblada; escrito desde Portugal esto parece irrisorio, pero tratándose del fortín la cosa no es tan evidente. 

Autor: JR Gracia

Etiquetas: Babel, Iñarritu, Arriaga, Mexico, JR

Mientras, el otoño se apresura por ser invierno y se me aparece hosco y frío; los días se deslizan perezosos, lánguidos, desganados; es como si el agudo martilleo de San Ildefonso nunca quisiera llegar; como si el cálido abrazo de la nochebuena se resistiera indefinidamente.

Sólo por pasar el tiempo y apartar amargos cálices (h)ojeo los periódicos de los últimos días.  Lo primero que me encuentro es que empiezan a aparecer las pruebas que demuestran la utilización electoralista que el PSOE hizo de 192 asesinatos, la verdad, no me importa mucho sólo había que seguir las noticias del 12 y el 13 de marzo para verlo.

El President Montilla, el hombre tranquilo, y sus vasallos saben lo que conviene a los catalanes y serán ellos quienes decidan que tiene que hacer usted con sus propiedades, siempre nos queda el consuelo de que si hace dos años que tiene unos okupas llenando de vida su casa y ofreciéndole estilos de vida alternativos, la generalitat los desalojará y les ofrecerá los medios necesarios para que continúen con tan lúdica actividad. Recuerde que el derecho a la vivienda está por delante del derecho a la propiedad, aunque supongo que no a la propiedad del Estado Gobierno (?)

Ojalá  me equivoque, pero es altamente probable que dentro de no mucho tiempo tenga que escribir mostrando mi humilde apoyo a Rodríguez cuando Otegui -no he estado en el País Vasco pero sólo la ceguera crónica de la izquierda totalitaria puede impedirles ver que no es más que un aburguesado en el sentido más peyorativo de la palabra y que también ha sumcumbido al ideario de la izquierda caviar- y otros "hombres de paz" vuelvan a atentar contra la democracia y el Estado.

La Ministra de Sanidad dice que el consumo de cocaína se dobla y el de Cannabis se estabiliza o desciende , ya. Y con represión seguro que lo arreglan.

Como la única buena noticia es que Umbral ha vuelto a la contraportada de El Mundo, esta noche me voy a refugiar en la violencia del cine de los setenta, en la pesadilla que supuso el rodaje del descenso a los infiernos de Coppola-Kurtz y Sheen-Willard,  

Parece que el día va a acabar con buen sabor de boca, Mar me ha regalado

 la continuación de Moteros Tranquilos, Toros Salvajes. Sexo, Mentiras y Hollywood, ¡es el turno de Soderbergh... y Tarantino!

Déjenme que les haga leer esto, seguro a todos les suena y nadie sin embargo conoce, es para dar otros aires a este blog que quizá no los necesite -espero que lo entiendan-:

Amor da minha vida

O amor da minha vida eu encontrei, tem nome,
é de carne e osso e me ama também.
Agora, falta encontrar alguém com quem possa me relacionar.

É que o homem da minha vida não cabe em mim e eu não caibo nele.

Não bastam nossos namoros longos, os rompimentos e a teimosia de desejar mais daquilo que não há de ser.

Não presta que ele me visite para acabar com as saudades e fuja correndo de pernas bambas e um bumbo no peito.

Não basta que haja amor para viver um amor.

Seus mistérios me perturbam e minha clareza o ofusca.
......
O desacerto é de lascar e não há cama que resista a tantas reconciliações...um dia a cama cai.

Esta semana, fui ver a "Ópera do Malandro". ...
....
Naquela noite, inspirada pelo Chico, voltei pra casa decidida: não quero mais o amor da minha vida, ocupando o lugar de amor da minha vida. Venho, portanto, pedir a ele publicamente que libere a vaga. É com você mesmo que estou falando, você aí que se instalou feito um posseiro dentro do meu coração, faça o favor de desinstalar-se. Xô.

Há de haver um homem bom me esperando...

Um homem que aprecie o meu carinho, que goste do meu jeito, fale a minha língua e queira cuidar de mim. As qualidades podem até variar, mas aos interessados, se houver, vou avisando: existem defeitos que considero indispensáveis.

Meu amor tem de ter uns certos ciúmes e reclamar quando eu viajar pra longe.

Pode se meter com a minha roupa, com o corte do cabelo e achar que sou distraída...
.....
Desejo, enfim, que o meu amor me reprima um pouco, que me tolha as liberdades - esse vôo alucinante e sem rumo anda me dando um cansaço danado.

Autoria de Maitê Proença

Autor JR Gracia

Lo que ha pasado hoy es la prueba más clara de que ya nada tienen que ver el fútbol y la humanidad -y aquí uno de los principales responsables soy yo que sabiéndolo sigo consumiendo fútbol-. No he tenido tiempo de informarme pero me parece -aparte de una vergüenza, una humillación, bla, bla, bla- que hay gato encerrado ¿cómo es posible que si los dos equipos están de acuerdo en aplazar el partido, si la LFP está de acuerdo en aplazar el partido, si cualquier pensamiento coherente al respecto diga que debería suspenderse el partido, llegue la RFEF y no lo suspenda?

Claro, somos unos bárbaros, racistas, en una palabra indeseables, si nos cagamos en el árbitro o en el equipo contrario;  o si en un acceso de higiene colectiva nos metemos un par de ostias al salir del bar o del campo en un ejercicio de expiación pública. Entonces, si ellos escupen sobre los cadáveres calientes de cuatro aficionados que les daban de comer, ¿qué son? 

Something Smells Rotten in the World

Etiquetas: Real, Madrid, LFP, RFEF, Recreativo, Huelva

En una barca lleva una perla blanca

y dicen las olas que es perla sin rey

que el corazón le arranca.

 

Soy almirante, en una barca errante

y a golpe de remo me nombro yo Rey,

yo seré un rey emigrante

 

Y allá cada cual con su ley que yo soy Rey por un día

Y allá cada cual con su ley que yo me debo a la mía

 

Y ahora soy un Monarca, mi reino está en mi barca

navega una Perla Blanca y su Rey

por el azul de los mares

 

El mismo azul de mis penas, el mismo que hay en mis venas

el mismo azul de mi techo,

el mismo azul de mi lecho

 

En una barca lleva una Perla Blanca al Edén.

 

Y allá cada cual con su ley que yo soy Rey por un día

Y allá cada cual con su ley que yo me debo a la mía

 

Desde el norte hasta el sur, de Oriente hasta Poniente

traslado mi Villa y Corte a la vez

bajo el temblor de los vientos

 

Claros los sentimientos que envuelven mi corona

bahía de otra persona que es

mi mascarón de proa.

 

El espíritu de mi tiempo, remanso en la tormenta

el único sol que calienta,

el único que cuenta.

En una barca lleva una perla blanca al Edén

Entre las montañas de discos, vinilos y cables del Diskaparate había un disco de un grupo llamado La Piel, en aquel disco estaba esta maravilla, no crean que no la he buscado -bueno, seamos francos, la he buscado en google y en el e-mule- para dejársela aquí, no ha habido suerte. A cambio he encontrado esta versión en la que la inconfundible voz de Josele Santiago no queda del todo mal arropando el deje calé de Clara Montes.

Como de sobra saben mis cuatro admiradoras soy una persona que tiene en muy alta consideración el hecho de respetar las tradiciones. Así que, siguiendo con la tradición, no podía poner como tarjeta navideña algo así -sería poco más o menos una transgresión-

Lo dicho que pasen unas buenas fiestas, abrazos para ellos, besos para ellas y hasta pronto!

Where is Santa? At his sleigh?
Tell me why is it always this way?
Where is Rudolph? Where is Blitzen, baby?
Merry Christmas, merry merry merry Christmas

All the children are tucked in their beds
Sugar-plum fairies dancing in their heads
Snowball fighting, it's so exciting baby

I love you and you love me
And that's the way it's got to be
I loved you from the start
'Cause Christmas ain't the time for breaking each other's hearts

Where is Santa? At his sleigh?
Tell me why is it always this way?
Where is Rudolph? Where is Blitzen, baby?
Merry Christmas, merry merry merry Christmas

All the children are tucked in their beds
Sugar-plum fairies dancing in their heads
Snowball fighting, it's so exciting baby

Yeah, yeah, yeah

I love you and you love me
And that's the way it's got to be
I loved you from the start
'Cause Christmas ain't the time for breaking each other's hearts

Merry Christmas, I don't want to fight tonight
Merry Christmas, I don't want to fight tonight
Merry Christmas, I don't want to fight tonight with you

Merry Xmas, Ramones